YA LES ESCRIBÍ QUE NO HABÍA ARREGLO

QUIERO EQUIVOCARME. ME DUELE RENDIRME A ANTE EL CÚMULO DE EVIDENCIAS

QUE APLASTAN MI ESPERANZA. NO HAY ARREGLO, SI CONTINUAMOS POR ESTE CAMINO, LA SOCIEDAD HUMANA DESAPARECERÁ.

He leído el Jueves que según estudios de especialistas de la ONU, el uno porciento de los habitantes de la Tierra posee el 42 porciento de las riquezas del planeta. Unos 70 millones de terrícolas vacilamos de lo lindo mientras que 6930 millones la pasan terrible, vaya, como ratón en ferretería.

 

Esto es si somos 7 mil millones. La cifra real no me la sé y se puede buscar en la web. Lo importante es la relación que hay entre UNO y noventa y nueve.

 

Otros investigadores muy serios escriben que el 15 porciento de todos los seres humanos consume el 90 por ciento de las medicinas.

Yo consumo tres o cuatro pastillas diariamente, soy bastante culpable.

 

Si atendemos al estómago, a la comida, dice la FAO, o la UNICEF, da igual, que unos 900 millones de seres humanos padecen hambre crónica.

 

Pero esta piedra sí es un pedrusco aterrorizante. Resulta que en este jardín de derechos humanos convivimos, alegremente, con unos 30 millones de esclavos. Casi la mitad en la India, según un grupo de estudios radicado en Australia.

La resistencia pacífica es tierra fértil para la proliferación de la esclavitud humana. Por lo menos se me ocurre pensar a mi,  que me distingo por mi catastrofismo, porque los indios o hindúes, como quiera usted calificarlos, son los papas de la resistencia pacífica.

Personalmente nunca me ha gustado aguantar, ni poner la otra mejilla. Estoy lleno de defectos.

Lean esta prenda, entre 246 y 160 millones de niños tienen que trabajar para vivir, o para sobrevivir. Hay mucha diferencia entre las cifras pero dicen los especialistas que se debe a la falsedad de los datos que ofrecen los gobiernos. Pero es que mas de 10 millones de niños realizan trabajo esclavo.

Y no se asombre, no. Tres millones de niños realizan trabajo esclavo en los países industrializados.

 

Estas  cifras conviven con  David Wineland, uno de los padres de la Física Cuántica, Premio Nóbel.

Esta física es la que  se encarga de estudiar los fenómenos a escala microscópica.

Como si dijéramos que es la ciencia que estudia el mundo de la culidilla, el bichito que molesta permanentemente a la ladilla.

Bueno, tenemos una esperanza, si el macro mundo revienta, se convierte en un agujero negro de desidia e irresponsabilidad, nos queda una oportunidad. Nos metemos en una placa Petri o en un porta objetivo y a gozar  y a bailar en la lente de un microscopio electrónico.

Habría que ver si alcanzan los átomos.

 

 

moya/2013

valencia

  

EL REINO DE LA HIPÉRBOLE Y EL EUFEMISMO

DEBO ESTAR EQUIVOCADO. ME RESISTO A CREER QUE TENGO RAZÓN

Lean, por favor, estas calificaciones y sentencias que he recopilado para ustedes en los últimos días.

Ejemplos:

             --Chávez, comandante eterno...

             --Presidente invicto para siempre

             --gigante inmenso

             --Comandante supremo para siempre

             --mesías de los olvidados...

             --llanero invicto de Sabaneta

             --Presidente eterno de los humildes de la Patria

             --Cristo redentor hecho carne, se hizo nervio, se hizo verdad...

La esposa del presidente no es la Primera Dama, es la Primera Combatiente de la Revolución. Los presos políticos, son políticos presos privados de libertad. Centro de transición para una nueva vida para identificar a los REFUGIADOS  como consecuencia de desastres naturales. 

Recuerdo, que cuando era joven, me llamaba mucho la atención que a los BOMBEROS, en la isla,  jamás le decían bomberos en los medios masivos, los identificaban como  LOS DIGNOS COMBATIENTES CONTRA INCENDIO DEL MINISTERIO DEL INTERIOR.

 

Las personas que morían de un infarto, no morían de un infarto, eran víctimas de una repentina enfermedad. Los de cáncer morían a consecuencia de una larga y penosa enfermedad.

Cuando estudiábamos en la Universidad, llegó a la isla una película de Corea del Norte. Creo no equivocarme si escribo que fue la única película de Corea del Norte que vimos en cincuenta años.

Bueno en el film, en el momento crucial de una ofensiva del Ejército Popular de Corea del Norte contra las fuerzas del imperialismo, un oficial enemigo, esto es, un oficial al servicio del imperialismo, grita en big close up, a toda la pantalla, HUYAMOS COMO RATAS ENFERMAS QUE ALLÍ VIENE EL GLORIOSO EJÉRCITO ROJO DE OBREROS Y CAMPESINOS DIRIGIDOS POR EL INVENCIBLE COMANDANTE DE ACERO Y LÍDER DE LOS CUARENTA MILLONES DE COREANOS, EL QUERIDO CAMARADA KIN IL SUN.

 

Nosotros,  todos,  nos retorcíamos de la risa y disfrutábamos, como buenos jodedores del Caribe,

burlándonos de la forma hiperbólica y eufemística de los Orientales.

No veíamos la viga en el ojo nuestro.

 

La palabra no es para encubrir la verdad, ni para magnificar y escamotear la realidad que nos rodea.

El "pupú", la "caca", el "vidrio inglés" son obscenos eufemismos.

La mierda, es mierda aunque la cague  una princesa, sentenciaba Trujillo, un sabio filósofo borracho limpia botas de mi pueblo. Lo demás es paisaje.

 

 

moya/2013

valencia

 

LO DESCONOCIDO ES LA POESÍA DEL UNIVERSO

La muerte insólita del estudiante cubano Carlos Aguirre y Sánchez, atravesado por el estoque de un torero en una plaza taurina de España, es recordatorio permanente de la vigencia incuestionable de lo desconocido.

 

Isadora Duncan, que murió ahorcada por su bufanda incomprensiblemente atascada en la rueda trasera de su covertible;  el poeta griego Esquilo,  que lo mató una jicotea caída del cielo;  el espía y policía Allan Pinkerton, el escritor norteamericano Sherwood  Anderson. Enrique I de Castilla murió de una pedrada jugando con unos amigos;  Agatocle, tirano de Siracusa se atragantó con un palillo de dientes, Surinder Singh Bajwua uno de los grandes líderes del pueblo Indio, fue pateado en el trasero por su mono mascota y cayó desde una ventana para ingresar al Olimpo de lo desconocido.

 

La lista es larga. Si conociéramos los nombres de cientos y miles de ilustres desconocidos que han sido víctimas de lo insólito casual, posiblemente tendríamos que afirmar que lo insólito es común.

 

Tremendo contrasentido.

Es que lo inesperado es la nada de lo comprensible. Diríamos que es un agujero negro en el diario acontecer del ciudadano común.

 

He tenido que confeccionar centenares de planes de trabajo a lo largo de mi vida. Meticulosos razonamientos y cálculos cuidadosos estudiados por mi y mis colaboradores. No recuerdo uno sólo que haya sido cumplido al ciento por ciento. La mayoría se cumplen parcialmente. El gerente del banco no llegó el miércoles de su viaje al exterior. Una tormenta de agua, rayos y truenos se desencadenó sobre la ciudad y estuvimos detenidos en la cafetería donde almorzábamos.

 

Las batallas más famosas se han ganado o perdido como consecuencia de lo insólito casual. Una gran batalla de Alejandro, que estaba por perderse, se transformó en una victoria rotunda por la llegada oportuna de miles de soldados de refuerzo que venían de Macedonia. Como si hubieran sido mandados del Vedado a Miramar, en La Habana, cuando la realidad es que tuvieron que recorrer miles de kilómetros. durante meses, a pie, para llegar a las 3 y 25 de la tarde, diez minutos antes de que Alejandro Magno hubiera sido derrotado.

 

Lo insólito cambió la historia humana. El no hubiera sido grande, los Griegos no hubieran invadido Persia y nosotros hoy no cocnoceríamos los Pistachos de Bagdad.

 

Entonces yo perdono a los racionalistas, los Apolíneos. Su meticulosidad matemática, agena   a mi irracionalidad  Dionisíaca, está tan expuesta a lo insólito y a lo desconocido,  como mi caos universal y militante.

 

 Ellos no lo saben, pero lo ignoto, lo inesperado invade y contamina todos su razonamientos matemáticos, toda su lógica planificada.

 

Hermanos, dejémonos de bobadas, lo desconocido es la poesía del universo.

moya/2013

valencia

 

EL SILENCIO ES PEOR QUE LA MUERTE

Escribió EL INDIO NABORÍ, gran poeta cubano, que él no le temía a la muerte y que lo olvidaran, sino a "morir y no tener memoria".

Conocer, enterarse, disfrutar o repeler la existencia de un acontecimiento, es adueñarse de la memoria; es poseer una memoria.

Silenciar los acontecimientos es peor que la muerte. Obligarnos a desconocer los hechos acaecidos en el mundo circundante nos arrebata la memoria humana.

 

Yo fui al Rectorado de la Universidad de La Habana porque quería regalarle a Yosi, la Jefa de Despacho del Rector, unos sellitos rusos, de esos que, con un alfiler se ponen en la solapa de las chaquetas.

Ella me atendió en la puerta del ante despacho y me dijo con voz susurrante  "Ven por la tarde. No puedo atenderte porque tenemos visita. Está aquí quien tú sabes. Están viendo lo del hombre en la luna de los americanos, lo del aterrizaje. Ven por la tarde que hay natilla."

Yosi era vieja, gorda y amable. Chomi era un Rector popular, muy estimado por la mayoría de los estudiantes universitarios de mi época.

 

Yo no conocía casi nada del viaje a la luna que preparaban los americanos. Yo conocía a Gagarin. Estuve en El Capitolio y vi el módulo espacial en que viajó Yuri alrededor de la tierra. Un globo de hierro con antenitas donde uno no cabía ni acurrucado.

Pero del viaje a la luna de los americanos no sabía absolutamente nada. El día  en que la humanidad estaba dando  el gran paso inmortal de la conquista del espacio sideral por el hombre, yo me fui chiflando bajito del Rectorado de la Universidad de La Habana,  pensando en el plato de natilla que me comería por la tarde, luego de que "quien tú sabes" se hubiera marchado.

Me perdí las peleas de Cassius Clay. Nunca vi en directo a Lenon y su pandilla.  Parece que tenían miedo de que me fuera de Cuba en el Submarino Amarillo.

Nunca vi una película del Agente 007. La música sí me la pusieron mucho. La usaron en programas de radio y televisión y los muy descarados apapipios del mecanismo del ICRT, silenciaban su origen,  y pasaban como autores de tan simpática tonada.

Pecadores de ida y vuelta. Y yo, doblemente agredido: me hacían pasar por tonto y era un tonto ilustrado.

 

Bueno, para que contar la infinidad de huevos de esta canasta, hasta casi me convencen de que Stalin tenía asegurada su postulación para Beato.

Yo había sido manipulado. El silencio de mas de veinte años actuando sobre  mi,  había conseguido que  no tuviera memoria de una historia que desconocía, no sólo yo, sino toda mi generación de isleños confiados e ingenuos.

Una tarde noche fui invitado a la casa de un jerarca,  un morador del Olimpo cubano. En la sala botellas de whisky, se fumaba Marboro. En los platicos de pasapalos abundante langosta y camarones rebosados.

En un cuarto estaban mirando la grabación de un juego de pelota de las Grandes Ligas donde Tony  Pérez   daba dos jonrones. El mismo Tony de Violeta, nacido y criado en el Central Primero de Enero, criado en el batey de Violeta. El negro Tany.

Resulta que mis jugos gástricos tenían problemas ideológicos y no debían ni podían vencer a la temible langosta ni al vandálico camarón. 

Y qué decir del daño irreparable a mi conciencia que podía irradiar  la imagen del traidor jugador de pelota vendido por dinero al oro imperialista. 

!!!Cuántas series mundiales me perdí!!!!!!!

   Recién  leo un artículo de la periodista Ivet González, de VISIONES DE IPS, titulado LA SALUD RESBALA EN ACEITE DE MANÍ.  La lectura de esta información estremeció mi viejo cerebro y me lanzó de cabeza dentro de la olla de los antiguos silencios cómplices,  que ocultan la verdad histórica que rodea  -y hasta aplasta- a los isleños que viven en mi tierra natal.

Narra la periodista que  los jóvenes, en Cuba, se inyectan aceite de maní para hacer crecer los músculos. Pero es una práctica clandestina. Los productos "mágicos" llegan a la isla en maletas y no logran abastecer la demanda.

Entonces se inyectan aceite de soya, líquido de estirar el cabello, se inyectan esteroides, anestésicos, se inyectan ilusión y magia baratas. 

Son tontos ilustres que no tienen cultura de las oportunidades ni anticuerpos contra la estupidez despiadada del mundo donde reina el consumismo.

!Qué nos espera cuando lleguen las vitrinas, las revistas de mil colores, la publicidad cómplice diseñada para el consumismo!!Qué sucederá cuando llegue Mr. Marshall???

  Mis amigos de Salud Pública, con los que he intercambiado profusa información, me aseguran que son cientos los muchachos afectados, que han tenido que soportar dolorosas consecuencias, tratamientos traumáticos y hasta mutilaciones irreparables en sus miembros.

Pero no aparece una sola línea en la prensa. No se escucha un comentario en radio o en tv. No han preparado una serie de diez programas explicando, alertando a la muchachada cubana de las nefastas consecuencias que pueden padecer si usan estos productos peligrosísimos.

Cuba está en el mundo y el mundo rodea a Cuba. La  palabra  no es para encubrir la realidad. La realidad  conforma el sucedido histórico. La historia alimenta nuestra memoria, almacena las millones y millones de experiencias que nos dan educación, que nos ayudan en la ascensión intelectual.

  ¡Pobre sociedad donde se cometen los mismos errores una y otra vez;  pobres miembros de esa sociedad ignorante!

 

¡Pobre de mi que me comí mi natilla deliciosa sin saber que me había perdido, para siempre, el placer de haber contemplado por tv, y a colores, la llegada del hombre  a la luna y los irrepetibles jonrones de Tany Pérez!

 

moya

valencia

2013/2015

 

 

 

LA LENGUA: EL ARMA MÁS IMPORTANTE DE UN VIEJO

Hablar es el mayor entretenimiento de los viejos. Cuando un anciano baja la cabeza y apoya la quijada en la empuñadura del bastón mirando al suelo, ese viejo está liquidado. 

 La cabeza baja mirando a la tierra que te espera, el silencio, la incomunicación por horas, son enemigos terribles de las personas de la tercera edad.

Un viejo conversador siempre tiene tertulia. Sucede que la edad acumula, en almacenes interminables, miles de vivencias patrimonio de cada persona mayor.

Si el viejo es hogareño, tranquilo, disciplinado cumplidor de las órdenes de su mujer y sus hijos, también tiene vivencias. Millones de naderías domésticas repletan sus almacenes de recuerdos. La tarde que se rompieron los platos de la vajilla de la suegra. El domingo, en la iglesia, que fue a tirarse un peito dulce, silencioso, inofensivo pero los garbanzos le jugaron una mala pasada y la explosión electrizó al sacerdote que invocaba al Señor desde el púlpito.

Los mujeriegos son especiales. Un mujeriego sin lengua, sin adjetivos sonoros para cualificar y describir a sus hermosas mujeres amadas, es un pobre diablo lleno de frustración. Cualquier otro viejo puede iniciar su particular historia de viejo amor,  y antes de que culmine su evocación ya es asaltada la concurrencia con  una nueva  historia del mujeriego. La dureza de los senos, aquellos muslos firmes, las nalgas redondas, la maldita suegra, el hermano que estaba en la policía.

La lengua del combatiente social es una lengua llena de pólvora. Siempre cuenta lo que él le dijo al esbirro, la vez que se le paró bonito al General, su interminable posición oposicionista ante toda injusticia, soy pobre pero honrado, yo sí me puedo afeitar cada mañana sin avergonzarme. 

Para el sabio, el regalador de consejos, la lengua es la sal de la existencia. Los golpes le han dado experiencia y la experiencia sabiduría.  El nieto, el amigo más joven, el hermano menor han de beber en esa dolorosa fuente de experiencia.

 

Las piernas no responden. Los brazos apenas sirven para sostener al pobre hombre. El humo del cigarro hace años atrofió su olfato. Las trompas de falopio endurecidas, o las membranas o lo que sea,  ya no funcionan y este viejo está casi sordo. Tiene cataratas.

¿Qué le queda con potencia casi juvenil?  La lengua.

Dos aclaraciones para mis lectores. Escribo y digo el pobre hombre, el hombre cuenta, etc,  pero sirve igual para las mujeres. Esa tontería de estar aclarando el género me encabrona sobremanera.

Segunda aclaración. Sé que la lengua, en los viejos, tiene tremenda importancia para otro uso supletorio.  Pero, en mi caso personal, desde muy joven, mi lengua ha sido un arma de uso múltiple y la considero mi mejor amiga.

Valencia/2013

Moya

 

CUATRO LEONES Y UN SARAPICO

Vieja crónica que desempolvo para ustedes. Sé que oculto los secretos comprometedores. Soy cobarde.

Sean ustedes indulgentes.

moya/2013

valencia

Los leones de este cuento se llamaron Roa, Puig, Félix Pita y Feijóo. El sarapico era yo. El insignificante era yo. Pero el sarapico los había reunido luego de dos decenios de separación. En su juventud fueron amigos inseparables, compartieron copas, ideas y mujeres. Luego explotó la burbuja de la revolución y cada quien anduvo su sendero particular.

Yo quería entrevistar a otro león, Wifredo Lam. El pintor de La Jungla estaba en la isla atendiendo a su salud destrozada. La ingrata señora de la guadaña asaltaba cada mañana los bastiones de Lam.

Estaba muriendo, y no lo sabíamos, aquella mañana en que Feijoo y yo alegramos su soledad de semi dios en silla de ruedas.

Las dos entrevistas que hice a Wifredo pueden servir para un trabajo mas largo. Publiqué una parte en el libro Estrictamente Personal.

Aquel día, de regreso del Reparto Siboney, donde estaba viviendo Lam, Feijóo me hizo detener   mi destartalado Fiat frente al edificio de la Asamblea Nacional.

Haciendo ningún caso de los guardias de seguridad que limitaban el acceso a tan importante edificación, Samuel cruzó todas las puertas y recorrió todos los pasillos que nos separaban de el Dr Raúl Roa, Presidente de la Asamblea Nacional del Poder Popular de la República de Cuba.

Feijóo le explicó de dónde veniamos, lo que habíamos estado haciendo y le obligó a que nos acompañara a casa de Puig  -Ernesto González Puig- para asaltar  luego a Félix Pita.

La crónica del fabuloso enredo que se armó entre los guardias de vigilancia de la Asamblea Nacional y los eficientícimos miembros de la Seguridad Personal y el enredo de ellos conmigo y de ellos con Feijó daría otra crónica. 

No tiene precio poder disfrutar los gestos de asombro, asco, desprecio de aquellos perros de la guerra al ver como entraban en mi destartalado Fiat 125m, Argentino, aquellos hombres  importantes, alegres como muchachos ignorando olímpicamente los esquemas de seguridad, las medidas de supervivencia en caso de atentado con bombas, cuchillos, ametralladoras o cartuchos de mierda.

 Delante un  lada con tres antenas. Nuevo. Caja quinta. Inundado de ametralladoras. Luego mi Fiat, con una antena de alambre de  perchero de ropa, falto de pintura, humeante su viejo y gastado motor. Detrás un auto Alfa Romeo, color azul ministro, con enormes antenas, mas ametralladoras y uniformes verde oliva. Esa era la caravana inusitada que recorría las barriadas de Miramar, Nuevo Vedado y Almendares

sorprendiendo a los peatones, las palomas y los gorriones, mientras se reunían los leones y gozaba el sarapico.

Buscamos a Puig y nos regresamos a casa de Felix Pita Rodríguez, el poeta, el cuentista, el viejo comunista fundador del Surrealismo, admirador del poeta francés Francois Villón. 

Apareció la botella de ron, el jugo de tomate, el limón,  el agua efervescente, la pizca de sal. Se hizo presente El Cubanito.  

 

Samuel Feijóo dijo que la brevedad era la virtud del genio.

Raúl Roa habla de la nostalgia y declara entre risas: "Siempre he tratado de ocultar mi hiper sensibilidad bajo la pirotecnia de mi prosa y mi prisa."

Puig, el pintor, dibuja, bebe y calla.

Felix Pita declara que cree en la belleza. Creo, junto a Novalis, que todo lo visible reposa sobre un fondo invisible. Siempre ando en busca de la belleza.

Brindan por Lam, la luz que se apaga. Brindan por Carlos Enríquez, el pintor, el que partió hacia la gloria hace años. 

Carlos pintó a Felix Pita desnudo, recostado en el triclinio.Lo pintó luego  de una  juerga. El pene flácido, descansando en el  muslo.

 El lienzo es un corte epistemológico del cuerpo de Félix. Detrás de la puerta de entrada a la biblioteca está colgado el cuadro. Su realismo es tremendo. La sangre que mana de aquel cuerpo cortado transversalmente parece que va a manchar la alfombra y temo hasta tocar el lienzo con un dedo.

Ese cuadro magnífico jamás ha sido exhibido en galería de arte alguna. 

Tampoco han sido mostradas las 24 cartulinas que pintaron con plumones, a cuatro manos, Wifredo Lam y Samuel Feijóo. Yo las vi pintar. Un solo tema, la escatología. Samuel las muestra y todos quieren robar alguna. 

Si yo hubiera sido Norberto Fuentes me habría apropiado de dos  o tres, o de todas las benditas cartulinas que valdrán millones.

 Pero me dejé engañar por el bandido de Feijóo que me prometió regalarme dos cuando las hubiera fotografiado.

Ya mediada la botella de ron,  comenzaron a contar la verdadera historia de la intelectualidad cubana del siglo veinte. No quedó piel sana. Sin piedad fueron triturados monumentos, falsos mitos, respetables famosas patrañas.

En este mundo sin par, nada es verdad ni es mentira, todo es según del color del cristal con que se mira.

Los cuatro leones miraban con cristal de aumento y  cada cuento lo remataban con la terrible sentencia "Yo estaba allí"

Atesoro mucha información acopiada aquella tarde.  Información explosiva o tonta, historias secretas olvidadas. Los cuatro leones ya están muertos.  Nada puede dañarlos. El sarapico vive aun y ama su piel y su cuello como si fueran de oro y diamantes. El sarapico es débil.

En el ocaso, muerta la tarde maravillosa, la Seguridad Personal rescató al Presidente de Cuba, alegre, rutilante, sano.

Yo llevé a sus respectivos hogares a Puig y Feijóo.

Felix Pita Rodríguez murió dos días después.

moya/1998

lahabana

 













 

QUE VERGUENZA SIENTO POR LA GLORIA

MULTICAMPEONA DEL MUNDO, BELLA, PATRIOTA Y ATERRADA.

Yelena Gadshiyevna Isinbáyeva ha tenido que retractarse ante el mundo por haber declarado que ella cree que los muchachos deben unirse a las muchachas y que las muchachas deben amar a los muchachos. Dijo que en su país, históricamente eso es lo normal.

La declaración la hizo ante la prensa minutos después de haber ganado la medalla de oro en salto con garrocha, en el Campeonato Mundial de Atletismo,  recién concluido en Moscú. Medalla de oro que la califica por tercera vez como campeona mundial. Ella también es campeona Olímpica.

Recientemente Rusia ha proclamado una ley que sanciona la propaganda homosexual. Isinbáyeva  dijo que apoyaba esa ley. Dijo que las leyes nacionales deben ser respetadas. Dijo que los invitados extranjeros a eventos deportivos deben ser respetuosos con las costumbres y las leyes de los países anfitriones.

Bueno, pues tuvo que retractarse al día siguiente, aterrorizada ante la avalancha de críticas y acusaciones que inundaron el mundo, condenándola a la pena máxima de la execración y el odio universal.

 

Que vergüenza siento al ver la gloria aterrada. La gloria de Yelena, la única, la icónica, la excepcional vapuleada por la mediocridad universal. Millones de mediocres, desconocidos, inútiles, frustrados homosexuales convertidos en jueces y verdugos de la excelencia y la luz.

 

Pero más vergüenza siento al saber que millones y millones de personas (¿y personos?) asistimos  al espectáculo con aquiescencia cómplice.

Rusia tiene todo el derecho de legislar. Concretamente la ley a que estamos haciendo referencia no es una ley homofóbica. Sanciona todo tipo de propaganda homosexual. ¿Y a santo de qué vamos a permitir la propaganda homosexual?

Dicen ellos que debemos ser tolerantes con la diversidad. Ok, de acuerdo. Los toleramos, incluso más profundamente, los respetamos y educamos a nuestros hijos  en la cultura de la igualdad humana a ultranza. Seamos totalmente martianos: DÍGASE HOMBRE Y SE HAN DICHO TODOS LOS DERECHOS.(Martí tuvo la suerte de vivir en una época en la que con una palabra resolvíamos todo tipo de calificaciones)

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En nuestra crónica  "LO NORMAL NO ES NOTICIA", publicada en este Blog con fecha 5 de Mayo del 2013 decíamos:  La excelencia en lo normal es la cúspide de lo cotidiano.  En otro párrafo escribíamos:

La cantidad y diversidad de los cuerpos que participan en la práctica sexual de las personas es un asunto que sólo concierne a los involucrados en dicha práctica.

"Yo soy campeón (o campeona) de lucha Greco Romana. Y soy gay."  ó  "Yo soy campeona (o campeón) de lucha Greco Romana. Y soy zurda (o zurdo)  y de Matanzas."

A nadie se le ocurre decir que es Campeón y zurdo, o Campeón y estreñido.  Que razón ampara  la recurrencia calificativa que califica con una característica íntima, mi característica universal y pública pues soy Campeón. A santo de qué esa propaganda gratuita de mi preferencia sexual, ¿o es que quiero hacer proselitismo buscando mas compañeros de viaje? Rusia aprobó una ley que prohíbe la propaganda homosexual. Yelena defendió esa ley.

Pobre Rusia. Pobre Isinbáyeva.

 

Estoy esperando la celebración del Primer Festival  Mundial Heterosexual, o la proclamación mundial

del Orgullo Senil, o El Gran Carnaval  de la Impotencia, o La Copa de Naciones de la Eyaculación Precoz.

No muero de amor por la organizaciones femeninas en defensa de la igualdad de la mujer y el hombre. Con esa tontería nos han venido mareando hace decenas de años. De una vez y por todas acaben con esa mentira de que las mujeres y los hombres somos  iguales.

La Isinbáyeva, que es excepcional salta dos o tres metros menos que el campeón masculino de garrocha.

Desde pequeño observé que yo tengo una "cosa " entre las piernas y mi hermana tiene "una herida".

Y mi mamá parió y mi papá no. 

Siempre me he preguntado cómo es posible que, unas horas luego del parto, yo vaya a besar a mi marido llena de felicidad por el hijo común que yo parí entre terribles dolores y chorros de sangre, luego de nueve meses de soportar una barriga enorme que deformó mi carnes juveniles, ensanchó mi nariz a proporciones boxísticas, dilató mi vagina y mi vulva deformándola para toda la vida, me ha dejado estas tetas duras, enormes, dolorosísimas. Juro por mi madre que el hombre que me haga eso, a mi, lo odiaré hasta la muerte. Y de volver a la cama con él, de eso nada.

 

Toda excepción califica una desigualdad.

Las mujeres y los hombres tenemos iguales derechos humanos. Las leyes deben proteger esta afirmación.  Las instituciones de todas las naciones deberán vigilar y hacer cumplir esta máxima humana de la igualdad.

Repito hasta el cansancio: Lo normal no es noticia. El mundo de los heterosexuales, de los transexuales, de los homosexuales, de los ciber, de los robots, de los extraterrestres se está acabando. Estamos destruyendo la biodiversidad. Moriremos como murieron  los dinosaurios mucho mas temprano que tarde.

Propongo, otra vez, que dediquemos los titulares, la propaganda, la inteligencia,  a la lucha y divulgación de las acciones humanas urgentes e imprescindibles para que puedan sobrevivir nuestros nietos y sus hijos en un planeta habitable.  Amén.

 

moya/2013

valencia

 













 

QUÉ SABROSO MATAN LOS CELOS

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 La inquieta tiranía de los celos alimenta las más grandes pasiones. Celar es un sentimiento viejo, asombrosamente viejo.

Los celos por el monopolio del poder;  los celos profesionales;  los celos por la propiedad de la gloria; los celos de amor en la pareja humana, cuántos sufrimientos acumulan a lo largo de la historia.

!Qué tire la primera piedra el que nunca haya sentido celos! !Qué se comunique con este humilde escritor que ha vivido y sufrido todo tipo de celos posibles!

!Ah, y si tiene un remedio para curar los celos, que vaya corriendo a la agencia de marcas y patentes y lo inscriba rápido, veloz como una ardilla veloz! 

Además de ser feliz, será muy rico en poco tiempo.

Los monos, los perros, los delfines, dicen los estudiosos que manifiestan la pasión de los celos. Yo no puedo certificar tan importante aseveración pues no tengo intimidad con los animales.

 

Los eunucos, escriben los viejos historiadores, padecían intensamente la pasión de los celos. Envenenaban emperadores, concubinas, reyes y otras dignidades enloquecidos por los celos. Tampoco puedo certificar esta historia pues nunca he tenido relación con eunucos, reyes, concubinas o emperadores.

 

Los celos entre  los homosexuales son muy virulentos. Si una mujer deja de amar a un hombre,  porque se ha enamorado de otra mujer, provoca terribles celos en el despreciado.  Si una mujer homosexual deja de amar a otra por amar a una nueva, los celos son de armas tomar.

Y lo escrito en el párrafo anterior sí lo puedo certificar porque he trabajado y convivido con muchos homosexuales y maridos despreciados.

 

Tuve una relación amorosa con una mujer. Era un romance tranquilo, parecía un arroyo susurrante. Cuando nuestro romance aun era joven, una tarde que preparábamos la comidita posterior al extenuante ejercicio sexual, la bella comentó, entre bromas, cómo ella me empaparía de miel y alcohol para darme candela si yo la engañaba con otra mujer. El arroyo se convirtió en torrente.

Todavía está esperando una explicación a mi ausencia eterna. Si lo pensó lo podría hacer. Del dicho al hecho no hay mas que un trecho.

De los múltiples celos que conviven con la especie humana, los celos del amor son los mas divulgados.

La poesía cuenta y cuenta el dolor de los celos, la ingratitud que padece el amante celoso, las venganzas por celos. Miles y miles de versos en arte poetica han sido escritos y se escriben hoy bajo la inspiración de los celos.

Elena, Paris, Troya. ¿Fueron los celos o el despecho? ¿Fue el amor propio herido? ¿El orgullo y la gloria y la venganza?  !Quién lo sabe a ciencia cierta!

Amor sin celos no existe bajo el cielo, dice la conseja popular. Donde hay celos hay amor. Donde hay viejos hay dolor, cuenta la sabiduría de los abuelos.

 

Les escribí, al inicio de esta crónica, que yo he padecido, sufrido esta pasión. La inspiración que me sentó ante el ordenador, ya imaginan, fue revivir viejos celos venenosos. Ella se casó con aquel imbécil que era rico. Yo nunca supe la causa de su abandono. 

Salomón, Rey de Israel, el de El Cantar de los Cantares, el mejor e inigualable poema de amor jamás escrito por el hombre, dicen que escribió esta idea:  "El amor es fuerte como la muerte. Los celos son crueles como la tumba."

 

!Y eso que creía en un Dios y que, para él, la tumba sólo sería puro trámite!!

moya/2013

valencia

SOLO PARA MUJERES HEMBRAS

LA POESÍA,  FUEGO  QUE SIEMPRE ME INFLAMA

Se llama Bárbara Calderón Romero. Es chilena. En INTERNET están sus datos hasta el aburrimiento.

Escribe décimas. Pocas mujeres escriben décima.

Dicen que los cubanos hablamos en octosílabos. El verso de la décima debe ser octosílabo.  Cada décima debe tener diez versos.

Olviden todo lo que he escrito. Lean los versos de esta chilena. Ella es una mujer hembra llena de poesía.

Sus venas  revientan  saturadas de Gabriela Mistral, de Pablo Neruda.

moya/2013

valencia

ÚLTIMAS PREGUNTAS

¿Y SI TU OLOR ME PERFUMA
Y SI TE MARZO EN MI ENERO?
¿Y SI ME DAS UN TE QUIERO
Y TE ENGALANO DE ESPUMA?
¿Y SI TE ENVUELVO EN MI BRUMA
Y TE REGALO UN CONCIERTO?
¿Y SI HUMEDEZCO EL DESIERTO
QUE TIENES ENTRE LAS PIERNAS?
¿Y SI RAYO TUS CAVERNAS
Y SI ME SUEÑAS DESPIERTO?

¿Y SI ME DICES QUE NADA
PODRÁ CAMBIAR EL DESTINO?
¿Y SI BORRACHA EN TU VINO
ME DESMORONO EMBRIAGADA?
¿Y SI ME HAGO MADRUGADA
ENTRE TUS SÁBANAS BLANCAS?
¿Y SI ME VUELVO POTRANCA
Y TE CABALGO SIN RIENDA?
¿Y SI ME SACAS LA VENDA
MIENTRAS ME ABRAZO A TUS ANCAS?

 

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¿Y SI SE ACABA EL CONJURO
Y SI TERMINA EL HECHIZO?
¿Y SI EXISTE EL PARAÍSO
EN EL PAÍS DEL FUTURO?
¿Y SI FRAGUAMOS UN MURO
CON MANO LIMPIA Y DESNUDA?
¿Y SI ANULAMOS LA DUDA
Y SI VENCEMOS LA MUERTE?
¿Y SI VOLVIERA A CREERTE
Y SI TU ABRAZO ME ANUDA?

¿Y SI ME MUERO Y TE MUERES
Y SI ME VOY Y TE QUEDAS?
¿Y SI TE ESCULPO CON GREDAS
EN MIS SECRETOS TALLERES?
¿Y SI TE NIEGO PLACERES
Y TÚ ME OFRECES LOS TUYOS?
¿Y SI ME VUELVO CAPULLO
EN LUGAR DE MARIPOSA?
¿Y SI ESTA PERRA RABIOSA
DECIDE SALVAR SU ORGULLO?

 

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PREGUNTAS

¿HABRÁ ALGUNA COMPAÑERA

QUE ME CONTESTE AL INSTANTE,

CON DÉCIMAS CONSONANTES,

MIS DUDAS DE DECIMERA?

¿POR QUÉ ES REDONDA LA ESFERA?

¿POR QUÉ ES CUADRADO EL CUADRADO?

¿POR QUÉ EL INVIERNO ES HELADO

Y EL VERANO CALUROSO?

¿POR QUÉ MI TRISTEZA ES GOZO

Y MI GOZO ES DESOLADO?

 

MANDATARIOS Y MANDATARIAS

el presidente de la República Bolivariana de Venezuela, en un acto donde honraba a Ricky Martin,  pues el cantante purtorriqueño había declarado o escrito dulzuras hacia la patria de Bolívar --los pormenores pueden buscarlo en internet-- confundió las banderas de Cuba y Puerto Rico.

Recuerdo que Buch elogió el bistec uruguayo en Buenos Aires o a la viveversa, como decía mi abuela.

Pasados dos días el mandatario Venezolano, en un acto patriótico, en discurso enfervorecido, atiborrado de fe militante dijo: ...por el mundo ya hay millones y millonas de bolívares...

Recuerdo que.......... para qué emborronar cuartillas si ustedes pueden citar cientos de ejemplos, cientos de muestras de ignorancia gubernamental.

Sé que existen muchos ejemplos de mandatarios y mandatarias ignorantes que han sido eficientes y muy buenos administradores.

Recuerdo al Señor Ruano, gordito, calvo, natural de La Gomera, en Canarias. Este isleño ganadero, riquísimo, eficiente administrador de dos haciendas enormes era analfabeto o analfabeta.

 Yo tengo un pariente que fue a Roma y al regreso me dijo, tú sabes que a mi no se me da eso de las piedras viejas, me gusta mas Miami. Y es un gran gerente y está podrido en plata.

 Yo y cinco amigos hemos leido quince millones de páginas en tres idiomas y somos pobres pero malos administradores.

 Pero inquieta, quita el sueño que seamos dirigidos por tamañas y tamaños  mandatarias y mandatarios, líderezas y líderes acémilas y acémilos que aceleren la inevitable desaparición de la sociedad humana.

moya/2013

valencia

EL PASADO ES UNA MIERDA

Me engañaron desde que nací diciéndome que cualquier tiempo pasado fue mejor. Mentira. Tremenda mentira.

En el pasado están los errores. Miramos hacia la infancia y a través del tiempo vemos la escenografía de la vida tapizada de errores. También hay aciertos, verdaderos e importantes triunfos, pero son siempre mucho menos que los errores.

Ni hablar de las cobardías, oportunismos y vilezas que pueblan el pasado. (Estoy escribiendo esta crónica y siento las orejas calientes y las veo rojas pues yo también tengo mi propia antología de sinvergûenzuras que desarreglan mi pasado)

El pasado no es algo tangible. El pasado pertenece a cada ser humano. El asesinato es uno sólo. El muerto es siempre el mismo, desarreglado en el suelo,  con aquel charco de sangre y un hueco en la cabeza y la mirada del único ojo entero que se pierde en las vigas del techo.

 

Tony dice que le tiraron por la ventana del bar. El plomo rompió el vaso y le partió la cabeza y el cuerpo saltó hacia la barra.

Dávila, que estaba en la mesa mas cercana al muerto, sintió el disparo, vio el humo en la escalera y la sangre la manchó los cristales de los lentes. El muerto se fue arrodillando, poco a poco y luego rodó hasta el suelo junto a la barra.

Germán jura que fue un suicidio. Alguien escondió el arma.

 

El pasado se convierte en agua de viandas --líquido sin valor ni sustancia-- diluido en las infinitas versiones de los sobrevivientes.

Podría argumentar hasta el cansancio y ustedes imaginarse  mil elementos más que sustanciarían la hipótesis de que el pasado es una mierda. No hace falta revolverla.

Pero vayamos al mas triste de los peros que me destrozan la imagen del pasado. El maldito pasado deja una consecuencia catastrófica. Leamos lo que escribió Guillermo Shakespeare una noche de velas, borrascas y soledades:  ...es una segunda infancia, un mero olvido; sin dientes, sin vista, sin gusto, sin nada. 

Se refería, sin lugar a dudas, a la vejez.

Aseguro que no hay viejos felices aunque se maten gritando,  ..."que me quiten lo bailao."

El pasado puebla al mundo con millones de  viejos resignados. 

El pasado provee un sólo deleite, personal, intransferible, solitario como una margarita de verano, el deleite de los recuerdos.

La gran cosecha del pasado son los viejos. Es verdad que atesoran el gran banco de la experiencia, pero la experiencia no es hereditaria, se adquiere a coñazos, a tropezones con la misma piedra.

El hombre es el único animal que tropieza dos veces con la misma piedra. ¿Lo han escuchado?¿Lo han leído alguna vez?

El presente es el motor que hala la carreta. El futuro es la imaginación. 

Estoy escuchando Concierto en la Llanura, el arpa desgrana las notas que me hacen estremecer. Escribo. Imagino el café con leche caliente que me espera. Imagino el pan tostado y la mantequilla derritiéndose.

Lo demás es paisaje. Recuerden que yo siempre repito y copio la frase del poeta, "no me vendan pluma por pistola", la concreta es ya.

 

 

moya/2013

valencia

DOS GIGANTES DESOBEDESIDOS

                                            CECILIO ACOSTA--1818-1881

                                            JOSÉ MARTÍ--1853-1895

 

Dos de los más prominentes Americanos que yo haya estudiado. Filósofos humanistas, periodistas,

escritores, poetas de buena poesía.

Dos maestros guías de muchas generaciones.  Algunos  líderes Americanos han fundamentado su lucha,

y  su obra inspirados por la luz de Acosta y Martí.

Una cantidad relevante de líderes nuestros se han trepado sobre el pedestal de los dos pensadores mencionados, para obtener el poder, y luego han practicado absolutamente todo lo contrario.

 Porque qué bien le sientan las ideas de los grandes pensadores a los grandes demagogos. La demagogia es el esclavista ideal de las ideas. Facilite usted una buena idea a un demagogo y éste moverá el mundo.

"No queremos que la tiranía, que busca tinieblas, tenga adoradores, ni la ignorancia, que la sirve, prosélitos."  

El pensamiento es de Cecilio Acosta. ¿Tengo que escribir una palabra sobre las tiranías en América?

Desobediencia total a Cecilio desde el Río Bravo hasta la Patagonia.

 

"Profeta nuevo, anunció la fuerza por la virtud, y la redención por el trabajo."

 Dijo Martí de Cecilio. La virtud y el trabajo son lejanos parientes nuestros.  Trabajar menos y vivir mejor

parecería una consigna general entre todos nosotros.

"A mi me llaman el negrito del batey,  porque el trabajo para mi es un gran castigo. El trabajar yo se lo dejo todo al buey...",  dice la canción popular famosa y repetida millones de veces en nuestras emisoras de radio. (Hace muchos años que no la escucho en emisoras, pero cómo se practica su filosofía.)

Desobediencia total a la guía martiana.

En escasos lugares de nuestra América se premia la virtud o se vive holgadamente del trabajo. Ponderamos al vivo, al tramposo hábil que es un "bárbaro", como calificamos los cubanos. Y de vivir bien, con abundancia de trapos y propiedades, sabemos todos que en nuestro entorno,  sólo podremos obtenerlo de los negocios, de las ganancias ràpidas, aunque no sean muy blancas y  limpias.

¿Han escuchado la frase  "es un ladrón de cuello blanco."?

 Martí y Cecilio son dos espadas justicieras guardadas en fundas preciosas, reservadas en el altar 

de la Patria Americana. Escasos líderes genuinos usan de ellas, tajan y limpian de perversión a nuestra sociedad y luego algún seguidor devuelve los aceros, mellados, a sus fundas bellísimas y continúa el devenir de nuestra historia, unas veces como comedia y otras como tragedia.

Y no me vengan con derechas ni con izquierdas. Sabemos bien que tanto los diestros como los siniestros están inhabilitados para lanzar la primera piedra.

Perdonad a este incrédulo. 

Perdonad a este pesimista.

Sucede que no creo ni en la madre que me parió.

Y si no me perdonan, demuéstrenme lo contrario.

En La Gaveta del Pirata siempre estamos preparados para corregir errores.

Lo hemos demostrado.

Vale

 

 

moya/2013

valencia

CANCIÓN ANTE UN CADÁVER CASUAL

AL HOMBRE QUE FUE JOSÉ AFRODICIO CERVANTES VÁZQUEZ. 

AL CADÁVER QUE ES.

Este hombre ha muerto.

Que pena derrumba su  importancia traicionado como está sobre su muerte cierta.

Este hombre gestionaba un aneurisma

para dejar el escenario donde actuaba

como una marioneta.

Es una traición que se haya muerto

en la butaca del espectador

reclinado en la nuca su cerebro tranquilo

sin decir su último bocadillo con la vida.

 

Estaba perfectamente dormido cuando murió

este que traicionó su voluntad

(Los traicionados pierden --por eso es derrumbante la traición-- el derecho a organizar

su propio desmoronamiento.)  

 

No ha quedado una marca

una seña segura de su viaje sencillo

a la butaca de descanso.

No ha quedado una señal

un recuerdo seguro

de la costumbre de un hombre

que ejercitaba su gimnasia 

su largo descanso de cadáver.

Porque admiro su cuerpo ciertamente rígido

sobre la butaca donde ha quedado muerto

sin despertar de su letargo vespertino

es que cuestiono mi tristeza emparentada

con todos los hombres de la tierra

que no dejan de estremecerse

una y otra vez

ante un cadáver.

 

Pudo ser un potro salvaje adormecido

su cerebro dormido.

Quedó exigiendo una continuidad de centella

una perfumadísima revolución inconclusa

que no pasó de ser un acto clandestino

despidiendo la luz de una ventana.

 

Se me deshace este hermano que ya no tengo.

Es mentira la cruel tranquilidad de este hombre quieto.

No se puede llegar hasta él,

aislado como una margarita de cristal,

incomunicado como el perdón,

olvidado como la misericordia.

 

Quiero tocar su inmensa luz

en combate tremendo interminable

contra la oscura sombra que lo envuelve.

Su silencio decapitado de errabundo

Su soledad de amante inédito y confuso.

Su olvido de todos los recuerdos.

Su nada tonta y larga

infinita repetición de la nostalgia.

 

Fuera de mi imaginación él es un cuerpo 

que no canta agradecido una canción

ni besa al mundo complacido

 

Estoy seguro de que este hombre muerto

mientras dormía frente a la tarde clara de su ventana

no se prolongará mas allá de su último sueño material.

 

La memoria construye la imaginación

y este cuerpo no podrá crear nunca podrá

porque no puede imaginarse una memoria

 

Tal ve,  en un esfuerzo por robarle a la nada

un derecho irreverente y riesgoso

 clandestinando una actitud rebelde,

entre sueño y vigilia,

en completo guerrear de suspicacias,

haya pensado tristemente

"qué ingrato sueño se destroza en mi ventana"

y se haya despedido

para siempre.

 

 

moya

morón/l975

 

 

Y TENGO MIEDO A TODO

EL TEMOR INFINITO

 

 

TEMO A LAS CUCARACHAS. CON IGUAL INTENSIDAD TEMO A LAS MUJERES.

 

CUENTA MI ESPOSA QUE YO ESTABA DORMIDO.  POR LA VENTANA ABIERTA PENETRÓ EN NUESTRO CUARTO UNA CUCARACHA DEL TAMAÑO  DE UN DRON  --ESOS AVIONCITOS NO TRIPULADOS QUE SE ADUEÑARÁN DEL PAISAJE HUMANO EN LAS PRÓXIMAS DÉCADAS-- Y SE POSÓ JUSTO EN EL ESPEJO DE LA CÓMODA QUE HEREDAMOS DE LA ABUELA DE MI MUJER.

 

DE UN SALTO ME PARÉ SOBRE LA CAMA. LOS OJOS DE LOCO FURIOSO. --¿DÓNDE ESTÁ LA CUCARACHA?

Y SIN TRANSICIÓN,  TIRÉ LA ALMOHADA CONTRA EL MONSTRUO INVASOR. MI PROYECTIL DIO EN EL BLANCO, Y AL CAER, RODÓ SOBRE LA CÓMODA HASTA EL SUELO.

 

EN LA CAÍDA MI ALMOHADA JUSTICIERA ARRASTRÓ POMOS DE PERFUME, POTES DE CREMA REJUVENECEDORA,  LA TAPA DEL JOYERO ESPAÑOL DE CRISTAL DE MURANO

Y, POR SUPUESTO, EL CADÁVER DEL BICHO ASQUEROSO.

SIN TRANSICIÓN YO PASÉ DEL SUEÑO PROFUNDO AL TERROR, Y DEL TERROR A LA MAS ENLOQUECEDORA AGRESIVIDAD.

QUÉ RADAR ANATÓMICO PERMANECE EN VIGILIA CONSTANTE EN LOS HUMANOS COBARDES,  PROVOCANDO REACCIONES COMO LAS  DE ESA NOCHE?

 

NO SÉ. LA RESPUESTA A ESA PREGUNTA SE ESCAPA A MI POBRE CAPACIDAD DE RACIOCINIO.

 

MI OTRO MIEDO --ESCRIBÍ  EN LÍNEAS ANTERIORES-- ES UN DULCE E IRRESISTIBLE TEMOR A LAS MUJERES.

 SI HUBIERAN VIVIDO LA ESCENA POSTERIOR A LA MUERTE DE MI CUCARACHA AGRESORA. SI HUBIERAN ESCUCHADO LAS PALABRAS ALADAS QUE MI ESPOSA UTILIZÓ PARA CALIFICAR MI ACCIÓN, USTEDES SE MOSTRARÍAN INDULGENTES CONMIGO.

NO QUIERO HABLAR DE LA RAJADURA EN EL CRISTAL DEL ESPEJO BICENTENARIO HEREDADO.

PERO COMO YA USTEDES CONOCEN, NO ME GUSTA COMENTAR LAS INTERIORIDADES DE MI MUNDO ÍNTIMO.

 POR AHÍ CANTAN QUE LA COBARDÍA NO ES ASUNTO DE TAL Y CUAL COSA; O QUE SÍ ES ASUNTO, VÁYASE A VER. SABRÁN LOS VALIENTES.

 A PROPÓSITO, HE CONOCIDO A ALGUNOS VALIENTES, MACHOS Y HEMBRAS.

POCOS.

moya/valencia

2013

¡QUÉ ALEGRÍA!¡SOY HUMANO!¡ME EQUIVOCO!!

ERRORES QUE ME UNEN A BUENOS AMIGOS

El buen amigo y mejor periodista y escritor  Jorge Dávila; y el profesor laureado y premiado y ex amigo mío calvo y jodedor, Luis Sexto, que con tantos premios vive en el Olimpo, ambos dos,  me han ayudado a rectificar errores publicados en la crónica sobre Carlos Aguirre y Sánchez.

PRIMERO.-  El joven estudiante no murió en Las Ventas, Madrid. Murió en Bayona, otra plaza y otro pueblo español.

SEGUNDO.- El pobre elegido por el infortunio tuvo decenas de suertes adversas dirigiendo su destino. Era rico y podía viajar a cualquier lugar del mundo sin necesidad de esperar un premio. 

Podía haber visitado la corrida dos días después y prefirió ese cartel.

La luneta donde estaba sentado se la cedió a una dama segundos antes de que el toro se sacudiera y

lanzara el estoque. Carlos se sienta en su nuevo lugar orgulloso de su caballerosidad. El estoque debía haber matado a la dama. Los hados decidieron romper el corazón de Aguirre.

Reproduzco parte de una narración escrita por el periodista Luis Sexto en LA PALMA DE LA MANO,

columna de Luis que aparece en el blog  CUBAHORA. La crónica, muy bien escrita, fue publicada en el año 2012

 

 

El premio por sus méritos estudiantiles consistió en un viaje por Europa. El 2 de septiembre, en la plaza de toros de Bayona, el matador se disponía a concluir la faena. Los espectadores callaron. Casi se escuchaban los bufidos del toro. Sus pesuñas delanteras ahuecaban el suelo.

El torero alineó la espada a la altura de sus ojos.

El arma, delgada y puntiaguda temblaba en el aire ante de ir hacia el blanco.

En las gradas, Carlitos Aguirre se levantó y cedió su asiento a la joven norteamericana que lo acompañaba.

Ella había dicho: “Me molesta el sol…”

La espada entró en la testuz del toro.

Carlitos ocupó el puesto de la señorita Straus.

La bestia sacudió la cabeza…

El hierro se desprendió como si un arco tan tenso como la cólera la hubiese disparado. Y desde su nueva posición, segundos antes de morir, Carlos Federico Aguirre y Sánchez permaneció alelado, mirando aquel proyectil que en el rebrillar de su parábola sintonizaba el pecho del joven, entre miles de cuerpos suspendidos en un grito de sorpresa y miedo.

Creyente en el destino, según confesó en un libro de viajes publicado hacia sus veinte años, presumiblemente comprendió, como en un golpe de aire, que el nuevo asiento le había sido destinado por inexplicables engarces de las acciones humanas, sin que ya nada pudiese alterar la orbita de un recorrido que se escurriría con su sangre...

 

 

EL OBJETIVO DE MI CRÓNICA ERA CONVERSAR CON NERUDA SOBRE LA SUERTE Y OTRAS CASUALIDADES.

MI EJEMPLO HABÍA QUEDADO CORTO. AGUIRRE TUVO TANTA MALA SUERTE, QUE TIEMBLA EL MATERIALISMO  MÁS ARRECHO QUE SE PUEDA IMAGINAR.

moya/20123

valencia

 

SEGUNDA DESCARGA CON NERUDA



El Domingo 31 de Marzo publiqué unas líneas atrevidas tituladas  QUE OPINAN USTEDES.

La suerte, el destino, el karma, la casualidad y sus consecuencias me son médula de hueso y
sombra de misterio.

Estimado poeta, permíteme contarte este cuento cubano. Sé que te burlas de la suerte y otras tonterías justificantes de vagos e incapaces.

Este hombre se llamaba Carlos Aguirre y Sánchez. Al fondo de la Universidad de La Habana existe un parque arbolado y abandonado que perpetúa su memoria.

El parque tiene estatua y láminas de bronce con inscripciones, como todo parque que se respete. La estatua de bronce de Carlos le mantiene joven, esbelto.

Así era él cuando se fue de paseo a España. Recién graduado de Abogado. Estudiante brillante premiado con ese viaje divino a la madre patria. Había obtenido 100 puntos en todas las asignaturas.

En la plaza  Las Ventas, sentado en luneta de sombra, en preferencia, disfrutaba de la corrida en aquella tarde de sol y pasodobles.

El  diestro entró a matar. Pinchó hueso con el estoque. El toro se sacudió intentando sacudirse la muerte,
y lo consiguió. La muerte voló junto al estoque y ambos, ella y él, se clavaron exactamente en el corazón
de Carlos Aguirre y Sánchez convirtiendo al joven abogado cubano,  en esta estatua de bronce que miro
en la tarde, llena mi alma de preguntas.

QUÉ EFÍMERAS SON LAS PASIONES Y LOS SENTIMIENTOS
ANTE LA INEVITABLE SERENIDAD DE LAS COSAS

Esto escribieron en uno de los bronces. En otro dice:

CARLOS AGUIRRE Y SÁNCHEZ TEMPRANAMENTE ARRANCADO A LA VIDA
POR INCONCEBIBLE TRAGEDIA CUANDO ERA VIBRANTE EJEMPLO
A LA JUVENTUD


Poeta admirado, cómo explicarle al padre de Carlos, el viejo Aguirre, que no existe un destino ni una suerte, ni una casualidad.

Si lo hubieras mandado al Camaguey, o a Vieja Bermeja, o a Güiro de Boñigal a la finca de su abuelo,
no hubiera pasado la desgracia terribilísima que luego de cien años agobia mi alma. Así le digo al
padre con palabras ocultas que mueren en mi corazón.

¿Tú le hubieras dicho al viejo Aguirre palabras parecidas?
¿Qué hubieras escrito tú en los bronces que  hizo  grabar y  fundir el viejo Aguirre cuando mandó
a construir el parque y a  esculpir  la estatua de su hijo?  

Tú ya no puedes nada, poeta, la casualidad histórica asaltó Isla Negra y el fascismo Austral hizo tabla rasa con tu materialismo stalinista y tu autosuficiencia de triunfador.

Lo desconocido es la gran poesía del Universo.


moya/2013
valencia  

INFINITA TRISTEZA DEL EXILIO (DOS)


 El 24 de Mayo publiqué una narración escrita en Mayo de l972, en Punta Alegre, mientras sufría una semana de vacaciones en mi pueblito natal.
El cuento se titula MUJER QUE SE ALEJA.  Ella va al exilio. Deja su gran amor de hembra enterrado en el cementerio de Morón y deja, enterrada, en el cementerio de Colón su infinito amor de madre.

Jamás imaginé que yo viviría en el exilio dolor similar al de aquella señora que mira por la ventanilla del avión cómo desaparece su pasado.
Quiero mostrar a ustedes este soneto perfecto de una mujer perfecta, poeta, hembra, madre, que alumbra la ciudad de Matanzas con sus relámpagos geniales  a la edad de noventa años.



!¡ AY,  HERMANOS QUE TENGO POR EL MUNDO!!


¡Ay,  hermanos que tengo por el mundo,
ay, mi carne perdida en tres pedazos!
¿Dónde están esos rostros, esos brazos,
dónde están que en mi misma los confundo?

Aquí vivo con Patria, pero sola,
y no puedo olvidarlos simplemente 
aunque sé que es mas huérfano el ausente
de esta tierra de luz y caracola.

¡Ay, hermanos que huyeron de mis venas
y que siguen llagando con sus penas
tantas noches terribles de vigilia...!

¡Cuántas veces invento vuestras almas
y me pongo a sembrarlos como palmas
para unir otra vez nuestra familia!!


CARILDA OLIVER LABRA



Quisiera escribir un comentario pero soy  un simple mortal. Unicamente  los dioses tendrían palabras olímpicas suficientes y apropiadas que sirvieran de marco
a tamaño soneto.
De de tres cosas sí soy capaz.
 Mi dolor es del tamaño  del dolor de la artista matancera.
Mi nostalgia tiene similar caudal al de ella. 
Mi amor por Cuba y mi familia es infinito.

moya/2013
valencia











 

EL ECO DE HUMBERTO ECO

“Internet es como la vida, donde te encuentras personas inteligentísimas y cretinas. En Internet está todo el saber, pero también todo su contrario, y esta es la tragedia. Y además si fuese todo el saber, ya sería un exceso de información"

 

HUMBERTO ECO

ASESINARON EL FUTURO DE AMÉRICA

ANTONIO JOSÉ DE SUCRE  Y ALCALÁ,  EL MARISCAL DE AYACUCHO fue asesinado en la selva de Berruecos.  Tenía treinta y cinco años al regar con su sangre la tierra americana.

Simón Bolívar lo calificaba como su sucesor. Y los enemigos de Bolívar también lo identificaban de esta forma.

Esa fue su sentencia de muerte.

Sucre gana batallas que liberan naciones; escribe constituciones; redacta decretos geniales que abogan por el respeto de los derechos humanos en una época de lobos y tigres bípedos; preside negociaciones escabrosas como un viejo diplomático; y en el campo de batalla es inteligente, valiente, triunfador.

 

Refiere Luis Perú de La Croix, edecán del Libertador, en su inestimable Diario de Bucaramanga, que Bolívar había dicho, refiriéndose  al  joven General: "SUCRE ES CABALLERO EN TODO: ES LA CABEZA MEJOR ORGANIZADA DE COLOMBIA, ES METÓDICO Y CAPAZ DE LAS MAS ALTAS CONCEPCIONES, ES EL MEJOR GENERAL DE LA REPÚBLICA Y SU MEJOR HOMBRE DE ESTADO. SUS PRINCIPIOS SON EXCELENTES Y FIJOS, SU MORALIDAD ES EJEMPLAR Y TIENE EL ALMA GRANDE Y FUERTE.

Esa fue su sentencia de muerte. Fiel a Bolívar que llegó a tener más detractores que adeptos. Honesto e incorrupto en un medio donde, aún hoy, se dan silvestres los caciques marrulleros y ladrones disfrazados de Salvadores de la Patria.

Inteligente, bello como ejemplar masculino y tremendamente solicitado por las mujeres, fue Sucre centro de las envidias mas enconadas y perversas.

 Asesinaron ese portento humano a puñaladas y sablazos una caterva de energúmenos en una emboscada cobarde en la selva de Berruecos.

 A lo largo de la historia de América los emboscados, asesinos y traidores han sido abundantes. Por lo que se puede ver su cosecha no mengua.

Simón Bolívar,  en los finales de su existencia, sólo, enfermo, incomprendido, traicionado, al conocer sobre la muerte de Antonio José de Sucre dijo; !HA MUERTO EL ABEL DE COLOMBIA!

 

(EL CAÍN DE AMÉRICA PARECIERA INMORTAL. CADA VEZ QUE SURGE ABEL, APARECE SU HERMANO EFICIENTE Y HACE SU TRABAJO SUCIO)

 

moya/2013

valencia

 

LA INFINITA TRISTEZA DEL EXILIO

 L A   M U J E R   Q U E   S E    A L  E J A

 El avión irá ganando altura y ella comenzará a llorar. Con los ojos apretados hasta el dolor, la cabeza pegada al espaldar del asiento, esta mujer se marcha de Cuba definitivamente.

En la isla quedan los fantasmas de sus ilusiones,  sus amores muertos.

Ella sabe que todo pudo suceder de otra forma.

                               ____       ______         _______

La ausencia inexplicable del hombre que amaba, que amará, como llegan a amarse los muertos queridos, enredó para siempre su pasado, acabó con la luz de un futuro que ella añoró hasta el momento mismo de la partida.

 

 El timbre del teléfono sonó aquella mañana. El cansancio la invitaba a no salir de la cama.

¿Eres tú?, escuchó la voz de García que preguntaba. Sí, dijo ella. Temblaba de frío.

Vivía nuevamente el día anterior. Recordaba todo con sorprendente nitidez.

Me voy, dijo él. Me voy dentro de una hora.

Ella escuchó las palabras como si se las clavaran,  se apretó el vientre porque sentía que el Guajiro García se le escapa desde dentro, salía de ella como había salido ayer, cuando en un grito común recibieron la avalancha del espasmo que los agotaba.

Epílogo de besos,  arrullos y promesas de amor.

El había dicho  “me voy” y ella había escuchado  “me voy” mientras miraba las paredes desnudas, las rajaduras en el techo, del cuarto donde se habían amado como debe ser.

“Pero regreso, espérame”, dijo al teléfono la voz que se escapaba para siempre.

                                        ____         _____         ______

Recordará, especialmente cuando el avión remonte el vuelo, el timbre metálico de la voz de García que le prometía un mínimo futuro. Futuro sin interés mientras vuela. Perdonarlo tampoco. Sería inútil perdonarlo.

Porque la mañana en que se quedó sentada oprimiendo su vientre, con los ojos cerrados, lloró. Lloró todo cuanto era posible.

Lloró porque el había salido de ella, pero en su vientre quedaba la semilla del hombre que la abandonaba.

 

 Tres meses después Marta estaba convencida de dos cosas. El Guajiro García no vendría nunca más, y ella había quedado embarazada.

Ni su madre, ni su hermana Isabel, ni Carmen Hortensia, su amiga más querida, lograron sacarle una sola palabra de su secreto.

“Estoy bien, no se preocupen. Es que no quiero salir, me aburren las fiestas. No  quiero estudiar más. Voy a casarme y a trabajar. Quiero mi casa.”

Daba un portazo y volvía a su cuarto.

Lloraban a la par ella y su madre. Ella sola, silenciosa, en la madrugada.

Su madre suspiraba moviendo gavetas, abriendo y cerrando puertas de corredera, en su afán interminable de conseguir una sola explicación que le aclarara la conducta de su hija repentinamente transformada.

 Una mañana, Marta Josefa salió de la casa decidida a casarse. Sabía que el Doctor J.A. Comesañas, con consultorio en la Avenida Tarafa, clientela numerosa y carro del año estaba enamorado de ella. El Doctor era veinte años mayor. Marta Josefa necesitaba un padre para su hijo futuro, y un futuro para su hijo.

La inscribieron en la lista de de enfermos. Se sentó en la butaca de cuero junto a la ventana. El ambiente frío de la consulta era placentero. Marta suspiró con placer por primera vez en mucho tiempo. Se sintió segura y satisfecha, había elegido un camino y comenzaba a andar sin titubeos.

 

“Como siempre he sido”, pensó, “Pocas veces he dudado en mi vida, y cuando lo he hecho ha sido para equivocarme”

Mira por la ventanilla del avión; cielo azul, algodón de nubes, mar distante sin olas.

 

El Doctor J. A. Comesañas llegó a su consulta repartiendo saludos y besos. Un golpe inesperado lo detuvo cuando vio a Marta Josefa sentada en la butaca de cuero.

--Su visita se debe a una urgencia—dijo y le abrió la puerta del despacho particular masacrando la ética y las leyes de la espera

 

Veintitrés días después, vestida de blanco, “como corresponde a una virgen inmaculada”, se convertía en la esposa del Doctor.

Como sólo sucede en la vida real, la esposa del Doctor Castañeda, al mes de su casamiento, ya estaba cosiendo la canastilla del hijo del Guajiro García, que nunca llegaría a nacer.

“Digno hijo de su padre. Tan repentinamente como llegó, se fue”, pensó Marta acostada en la camilla,  una hora después del aborto de urgencia que tuvieron que realizarle,  entre borbotones de sangre y punzadas enloquecedoras.

--Usted no debe entrar, colega. Confíe en nosotros—Esa frase, pronunciada por el ginecólogo, fue el único indicio de que alguien conocía la verdadera historia de su novela personal.

                                 _____         _____         ______

Ella sentirá una desgarradura en su vientre cada vez que recuerde la pérdida de su hijo varón. Con él desapareció el hilo conductor que la unía a su pasado.

                                   ____         _____        ______

 Isora no debe vivir junto a mí sin conocerme. Tengo que contarle que quise a otro hombre. Debo convencerla de que querer no es malo. Qué bueno y qué dulce es querer cuando se quiere, pensará Marta Josefa el día que descubre las cartas ocultas de su hija. Cartas que nunca leerá.

                    ______             _______              ______

Ante la pérdida del hijo y la precaria salud de su esposa, el Doctor J. A. Castañeda decidió cambiar de aires. Vendió la casa con el consultorio, vendió el carro del año, vendió dos solares que tenía en la calle Castillo, y compró una pequeña finca en Ciego de Avila.

El Doctor, por amor, se transformó en agricultor. Cuerpo y ropa saturados de tierra roja. Piel tostada y áspera con olor a humo.

No fracasó como vaticinaban los presagios. Almacenó dinero. Fue Alcalde de Barrio y sargento político del Senador Pepe Miranda Comesañas, su primo hermano.

En la casa de madera construida en el centro de la finca, bajo un techo de tejas francesas, nació Isora, la hija idolatrada de Marta y el Doctor.

Isora,  la de las cartas secretas. Cartas secretas, vida secreta, muerte sorpresiva.

                          ______           _______          ______

Parada frente a su ventana recibe en la cara la brisa de la noche saturada del olor  de las flores y los mangos maduros.

Presiente que un inmenso vacío le espera cada noche, cada día cuando se aleje de su mundo.

Odio renovado de Marta que quiere  inocularle a Isora. Es mejor que se vayan los tres, no, que se quede Isora, no, que se quede el padre y nos vamos ella y yo.

Marta confunde el pasado con el presente, el futuro con el pasado.

“No hay nada digno de amar, ni nada vale la pena de ser querido o recordado en este mundo de mierda”, y cierra la ventana para ir a dormir.

                         ______             _____            ______

He arreglado los papeles y he convencido a tu padre para que nos vayamos del país”, le dirá a la hija mirando al piso de madera.

“Qué bueno. Para cuando es el viaje?

“¿Te parece bien que emigremos?”

“Si tú lo has decidido así, ha de ser porque así debe ser.” Responde Isora

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 "Son cartas de un muchacho que me enamora. Yo no le he correspondido. Las oculté más por pena que por otra cosa. Pero si tú las quieres leer puedes hacerlo.”

Con entonación fingida para parecer una madre natural Marta le dice:

“Podías haber comentado conmigo ese amor como hacen las buenas amigas”

“No te ofendas, mamá, me dio vergüenza.” Dice Isora

Abrasa a la madre y le da un beso.

“Si has creído que no debo enterarme, mejor no las leo.”

“Si cambias de parecer ya sabes donde las guardo.”

Al día siguiente, fregando la vajilla del almuerzo, Marta Josefa se dio cuenta del engaño. Corrió al escondite de las cartas y estaba vacío.

No eran  las palabras las que merecían la atención de la madre, eran los ojos los que mentían.

Cinco días más tarde el cuerpo de  la hija fue llevado a la morgue en una camioneta de la policía. Marta Josefa le vistió en la funeraria.

Los  organismos  oficiales dijeron que la muchacha estaba vinculada a grupos opositores violentos.

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La mujer que se aleja mira a la costa  remota,  al  mar sin olas,  al  sol que se oculta tras el horizonte.

Vuela hacia la soledad del exilio. Su cabeza descansa en el asiento del avión. Dolorosos recuerdos invaden su mente.

La angustia del pasado le anuda la garganta. El futuro está lleno de soledad.

La mujer que se aleja, llora.

 

Moya/l972

Punta Alegre.