viernes, 26 de julio de 2013

DOS GIGANTES DESOBEDESIDOS


                                            CECILIO ACOSTA--1818-1881

                                            JOSÉ MARTÍ--1853-1895

 

Dos de los más prominentes Americanos que yo haya estudiado. Filósofos humanistas, periodistas,

escritores, poetas de buena poesía.

Dos maestros guías de muchas generaciones.  Algunos  líderes Americanos han fundamentado su lucha,

y  su obra inspirados por la luz de Acosta y Martí.

Una cantidad relevante de líderes nuestros se han trepado sobre el pedestal de los dos pensadores mencionados, para obtener el poder, y luego han practicado absolutamente todo lo contrario.

 Porque qué bien le sientan las ideas de los grandes pensadores a los grandes demagogos. La demagogia es el esclavista ideal de las ideas. Facilite usted una buena idea a un demagogo y éste moverá el mundo.

"No queremos que la tiranía, que busca tinieblas, tenga adoradores, ni la ignorancia, que la sirve, prosélitos."  

El pensamiento es de Cecilio Acosta. ¿Tengo que escribir una palabra sobre las tiranías en América?

Desobediencia total a Cecilio desde el Río Bravo hasta la Patagonia.

 

"Profeta nuevo, anunció la fuerza por la virtud, y la redención por el trabajo."

 Dijo Martí de Cecilio. La virtud y el trabajo son lejanos parientes nuestros.  Trabajar menos y vivir mejor

parecería una consigna general entre todos nosotros.

"A mi me llaman el negrito del batey,  porque el trabajo para mi es un gran castigo. El trabajar yo se lo dejo todo al buey...",  dice la canción popular famosa y repetida millones de veces en nuestras emisoras de radio. (Hace muchos años que no la escucho en emisoras, pero cómo se practica su filosofía.)

Desobediencia total a la guía martiana.

En escasos lugares de nuestra América se premia la virtud o se vive holgadamente del trabajo. Ponderamos al vivo, al tramposo hábil que es un "bárbaro", como calificamos los cubanos. Y de vivir bien, con abundancia de trapos y propiedades, sabemos todos que en nuestro entorno,  sólo podremos obtenerlo de los negocios, de las ganancias ràpidas, aunque no sean muy blancas y  limpias.

¿Han escuchado la frase  "es un ladrón de cuello blanco."?

 Martí y Cecilio son dos espadas justicieras guardadas en fundas preciosas, reservadas en el altar 

de la Patria Americana. Escasos líderes genuinos usan de ellas, tajan y limpian de perversión a nuestra sociedad y luego algún seguidor devuelve los aceros, mellados, a sus fundas bellísimas y continúa el devenir de nuestra historia, unas veces como comedia y otras como tragedia.


Y no me vengan con derechas ni con izquierdas. Sabemos bien que tanto los diestros como los siniestros están inhabilitados para lanzar la primera piedra.

Perdonad a este incrédulo. 

Perdonad a este pesimista.

Sucede que no creo ni en la madre que me parió.

Y si no me perdonan, demuéstrenme lo contrario.

En La Gaveta del Pirata siempre estamos preparados para corregir errores.

Lo hemos demostrado.

Vale

 

 

moya/2013

valencia














































jueves, 25 de julio de 2013

CANCIÓN ANTE UN CADÁVER CASUAL



AL HOMBRE QUE FUE JOSÉ AFRODICIO CERVANTES VÁZQUEZ. 

AL CADÁVER QUE ES.



Este hombre ha muerto.

Que pena derrumba su  importancia traicionado como está sobre su muerte cierta.

Este hombre gestionaba un aneurisma

para dejar el escenario donde actuaba

como una marioneta.

Es una traición que se haya muerto

en la butaca del espectador

reclinado en la nuca su cerebro tranquilo

sin decir su último bocadillo con la vida.

 

Estaba perfectamente dormido cuando murió

este que traicionó su voluntad

(Los traicionados pierden --por eso es derrumbante la traición-- el derecho a organizar

su propio desmoronamiento.)  

 

No ha quedado una marca

una seña segura de su viaje sencillo

a la butaca de descanso.

No ha quedado una señal

un recuerdo seguro

de la costumbre de un hombre

que ejercitaba su gimnasia 

su largo descanso de cadáver.


Porque admiro su cuerpo ciertamente rígido

sobre la butaca donde ha quedado muerto

sin despertar de su letargo vespertino

es que cuestiono mi tristeza emparentada

con todos los hombres de la tierra

que no dejan de estremecerse

una y otra vez

ante un cadáver.

 

Pudo ser un potro salvaje adormecido

su cerebro dormido.

Quedó exigiendo una continuidad de centella

una perfumadísima revolución inconclusa

que no pasó de ser un acto clandestino

despidiendo la luz de una ventana.

 

Se me deshace este hermano que ya no tengo.

Es mentira la cruel tranquilidad de este hombre quieto.

No se puede llegar hasta él,

aislado como una margarita de cristal,

incomunicado como el perdón,

olvidado como la misericordia.

 

Quiero tocar su inmensa luz

en combate tremendo interminable

contra la oscura sombra que lo envuelve.


Su silencio decapitado de errabundo

Su soledad de amante inédito y confuso.

Su olvido de todos los recuerdos.

Su nada tonta y larga

infinita repetición de la nostalgia.

 

Fuera de mi imaginación él es un cuerpo 

que no canta agradecido una canción

ni besa al mundo complacido

 

Estoy seguro de que este hombre muerto

mientras dormía frente a la tarde clara de su ventana

no se prolongará mas allá de su último sueño material.

 

La memoria construye la imaginación

y este cuerpo no podrá crear nunca podrá

porque no puede imaginarse una memoria

 

Tal ve,  en un esfuerzo por robarle a la nada

un derecho irreverente y riesgoso

 clandestinando una actitud rebelde,

entre sueño y vigilia,

en completo guerrear de suspicacias,

haya pensado tristemente

"qué ingrato sueño se destroza en mi ventana"

y se haya despedido

para siempre.

 

 

moya

morón/l975

 

 





































































Y TENGO MIEDO A TODO


EL TEMOR INFINITO

 

 

TEMO A LAS CUCARACHAS. CON IGUAL INTENSIDAD TEMO A LAS MUJERES.

 

CUENTA MI ESPOSA QUE YO ESTABA DORMIDO.  POR LA VENTANA ABIERTA PENETRÓ EN NUESTRO CUARTO UNA CUCARACHA DEL TAMAÑO  DE UN DRON  --ESOS AVIONCITOS NO TRIPULADOS QUE SE ADUEÑARÁN DEL PAISAJE HUMANO EN LAS PRÓXIMAS DÉCADAS-- Y SE POSÓ JUSTO EN EL ESPEJO DE LA CÓMODA QUE HEREDAMOS DE LA ABUELA DE MI MUJER.

 

DE UN SALTO ME PARÉ SOBRE LA CAMA. LOS OJOS DE LOCO FURIOSO. --¿DÓNDE ESTÁ LA CUCARACHA?

Y SIN TRANSICIÓN,  TIRÉ LA ALMOHADA CONTRA EL MONSTRUO INVASOR. MI PROYECTIL DIO EN EL BLANCO, Y AL CAER, RODÓ SOBRE LA CÓMODA HASTA EL SUELO.

 

EN LA CAÍDA MI ALMOHADA JUSTICIERA ARRASTRÓ POMOS DE PERFUME, POTES DE CREMA REJUVENECEDORA,  LA TAPA DEL JOYERO ESPAÑOL DE CRISTAL DE MURANO

Y, POR SUPUESTO, EL CADÁVER DEL BICHO ASQUEROSO.


SIN TRANSICIÓN YO PASÉ DEL SUEÑO PROFUNDO AL TERROR, Y DEL TERROR A LA MAS ENLOQUECEDORA AGRESIVIDAD.


QUÉ RADAR ANATÓMICO PERMANECE EN VIGILIA CONSTANTE EN LOS HUMANOS COBARDES,  PROVOCANDO REACCIONES COMO LAS  DE ESA NOCHE?

 

NO SÉ. LA RESPUESTA A ESA PREGUNTA SE ESCAPA A MI POBRE CAPACIDAD DE RACIOCINIO.

 

MI OTRO MIEDO --ESCRIBÍ  EN LÍNEAS ANTERIORES-- ES UN DULCE E IRRESISTIBLE TEMOR A LAS MUJERES.

 SI HUBIERAN VIVIDO LA ESCENA POSTERIOR A LA MUERTE DE MI CUCARACHA AGRESORA. SI HUBIERAN ESCUCHADO LAS PALABRAS ALADAS QUE MI ESPOSA UTILIZÓ PARA CALIFICAR MI ACCIÓN, USTEDES SE MOSTRARÍAN INDULGENTES CONMIGO.

NO QUIERO HABLAR DE LA RAJADURA EN EL CRISTAL DEL ESPEJO BICENTENARIO HEREDADO.

PERO COMO YA USTEDES CONOCEN, NO ME GUSTA COMENTAR LAS INTERIORIDADES DE MI MUNDO ÍNTIMO.

 POR AHÍ CANTAN QUE LA COBARDÍA NO ES ASUNTO DE TAL Y CUAL COSA; O QUE SÍ ES ASUNTO, VÁYASE A VER. SABRÁN LOS VALIENTES.

 A PROPÓSITO, HE CONOCIDO A ALGUNOS VALIENTES, MACHOS Y HEMBRAS.

POCOS.



moya/valencia

2013


























martes, 23 de julio de 2013

¡QUÉ ALEGRÍA!¡SOY HUMANO!¡ME EQUIVOCO!!



ERRORES QUE ME UNEN A BUENOS AMIGOS



El buen amigo y mejor periodista y escritor  Jorge Dávila; y el profesor laureado y premiado y ex amigo mío calvo y jodedor, Luis Sexto, que con tantos premios vive en el Olimpo, ambos dos,  me han ayudado a rectificar errores publicados en la crónica sobre Carlos Aguirre y Sánchez.


PRIMERO.-  El joven estudiante no murió en Las Ventas, Madrid. Murió en Bayona, otra plaza y otro pueblo español.


SEGUNDO.- El pobre elegido por el infortunio tuvo decenas de suertes adversas dirigiendo su destino. Era rico y podía viajar a cualquier lugar del mundo sin necesidad de esperar un premio. 

Podía haber visitado la corrida dos días después y prefirió ese cartel.

La luneta donde estaba sentado se la cedió a una dama segundos antes de que el toro se sacudiera y

lanzara el estoque. Carlos se sienta en su nuevo lugar orgulloso de su caballerosidad. El estoque debía haber matado a la dama. Los hados decidieron romper el corazón de Aguirre.


Reproduzco parte de una narración escrita por el periodista Luis Sexto en LA PALMA DE LA MANO,

columna de Luis que aparece en el blog  CUBAHORA. La crónica, muy bien escrita, fue publicada en el año 2012

 

 

El premio por sus méritos estudiantiles consistió en un viaje por Europa. El 2 de septiembre, en la plaza de toros de Bayona, el matador se disponía a concluir la faena. Los espectadores callaron. Casi se escuchaban los bufidos del toro. Sus pesuñas delanteras ahuecaban el suelo.

El torero alineó la espada a la altura de sus ojos.

El arma, delgada y puntiaguda temblaba en el aire ante de ir hacia el blanco.

En las gradas, Carlitos Aguirre se levantó y cedió su asiento a la joven norteamericana que lo acompañaba.

Ella había dicho: “Me molesta el sol…”

La espada entró en la testuz del toro.

Carlitos ocupó el puesto de la señorita Straus.

La bestia sacudió la cabeza…

El hierro se desprendió como si un arco tan tenso como la cólera la hubiese disparado. Y desde su nueva posición, segundos antes de morir, Carlos Federico Aguirre y Sánchez permaneció alelado, mirando aquel proyectil que en el rebrillar de su parábola sintonizaba el pecho del joven, entre miles de cuerpos suspendidos en un grito de sorpresa y miedo.

Creyente en el destino, según confesó en un libro de viajes publicado hacia sus veinte años, presumiblemente comprendió, como en un golpe de aire, que el nuevo asiento le había sido destinado por inexplicables engarces de las acciones humanas, sin que ya nada pudiese alterar la orbita de un recorrido que se escurriría con su sangre...

 

 

EL OBJETIVO DE MI CRÓNICA ERA CONVERSAR CON NERUDA SOBRE LA SUERTE Y OTRAS CASUALIDADES.

MI EJEMPLO HABÍA QUEDADO CORTO. AGUIRRE TUVO TANTA MALA SUERTE, QUE TIEMBLA EL MATERIALISMO  MÁS ARRECHO QUE SE PUEDA IMAGINAR.




moya/20123

valencia

 


















lunes, 22 de julio de 2013



SEGUNDA DESCARGA CON NERUDA



El Domingo 31 de Marzo publiqué unas líneas atrevidas tituladas  QUE OPINAN USTEDES.

La suerte, el destino, el karma, la casualidad y sus consecuencias me son médula de hueso y
sombra de misterio.

Estimado poeta, permíteme contarte este cuento cubano. Sé que te burlas de la suerte y otras tonterías justificantes de vagos e incapaces.

Este hombre se llamaba Carlos Aguirre y Sánchez. Al fondo de la Universidad de La Habana existe un parque arbolado y abandonado que perpetúa su memoria.

El parque tiene estatua y láminas de bronce con inscripciones, como todo parque que se respete. La estatua de bronce de Carlos le mantiene joven, esbelto.

Así era él cuando se fue de paseo a España. Recién graduado de Abogado. Estudiante brillante premiado con ese viaje divino a la madre patria. Había obtenido 100 puntos en todas las asignaturas.

En la plaza  Las Ventas, sentado en luneta de sombra, en preferencia, disfrutaba de la corrida en aquella tarde de sol y pasodobles.

El  diestro entró a matar. Pinchó hueso con el estoque. El toro se sacudió intentando sacudirse la muerte,
y lo consiguió. La muerte voló junto al estoque y ambos, ella y él, se clavaron exactamente en el corazón
de Carlos Aguirre y Sánchez convirtiendo al joven abogado cubano,  en esta estatua de bronce que miro
en la tarde, llena mi alma de preguntas.

QUÉ EFÍMERAS SON LAS PASIONES Y LOS SENTIMIENTOS
ANTE LA INEVITABLE SERENIDAD DE LAS COSAS

Esto escribieron en uno de los bronces. En otro dice:

CARLOS AGUIRRE Y SÁNCHEZ TEMPRANAMENTE ARRANCADO A LA VIDA
POR INCONCEBIBLE TRAGEDIA CUANDO ERA VIBRANTE EJEMPLO
A LA JUVENTUD


Poeta admirado, cómo explicarle al padre de Carlos, el viejo Aguirre, que no existe un destino ni una suerte, ni una casualidad.

Si lo hubieras mandado al Camaguey, o a Vieja Bermeja, o a Güiro de Boñigal a la finca de su abuelo,
no hubiera pasado la desgracia terribilísima que luego de cien años agobia mi alma. Así le digo al
padre con palabras ocultas que mueren en mi corazón.

¿Tú le hubieras dicho al viejo Aguirre palabras parecidas?
¿Qué hubieras escrito tú en los bronces que  hizo  grabar y  fundir el viejo Aguirre cuando mandó
a construir el parque y a  esculpir  la estatua de su hijo?  

Tú ya no puedes nada, poeta, la casualidad histórica asaltó Isla Negra y el fascismo Austral hizo tabla rasa con tu materialismo stalinista y tu autosuficiencia de triunfador.

Lo desconocido es la gran poesía del Universo.


moya/2013
valencia  



























INFINITA TRISTEZA DEL EXILIO (DOS)


 El 24 de Mayo publiqué una narración escrita en Mayo de l972, en Punta Alegre, mientras sufría una semana de vacaciones en mi pueblito natal.
El cuento se titula MUJER QUE SE ALEJA.  Ella va al exilio. Deja su gran amor de hembra enterrado en el cementerio de Morón y deja, enterrada, en el cementerio de Colón su infinito amor de madre.

Jamás imaginé que yo viviría en el exilio dolor similar al de aquella señora que mira por la ventanilla del avión cómo desaparece su pasado.
Quiero mostrar a ustedes este soneto perfecto de una mujer perfecta, poeta, hembra, madre, que alumbra la ciudad de Matanzas con sus relámpagos geniales  a la edad de noventa años.



!¡ AY,  HERMANOS QUE TENGO POR EL MUNDO!!


¡Ay,  hermanos que tengo por el mundo,
ay, mi carne perdida en tres pedazos!
¿Dónde están esos rostros, esos brazos,
dónde están que en mi misma los confundo?

Aquí vivo con Patria, pero sola,
y no puedo olvidarlos simplemente 
aunque sé que es mas huérfano el ausente
de esta tierra de luz y caracola.

¡Ay, hermanos que huyeron de mis venas
y que siguen llagando con sus penas
tantas noches terribles de vigilia...!

¡Cuántas veces invento vuestras almas
y me pongo a sembrarlos como palmas
para unir otra vez nuestra familia!!


CARILDA OLIVER LABRA



Quisiera escribir un comentario pero soy  un simple mortal. Unicamente  los dioses tendrían palabras olímpicas suficientes y apropiadas que sirvieran de marco
a tamaño soneto.
De de tres cosas sí soy capaz.
 Mi dolor es del tamaño  del dolor de la artista matancera.
Mi nostalgia tiene similar caudal al de ella. 
Mi amor por Cuba y mi familia es infinito.

moya/2013
valencia