domingo, 31 de marzo de 2013

¿QUÉ OPINAN USTEDES?

Decía Pablo Neruda  -el mas grande poeta chileno, según mi criterio- que la suerte es el pretexto de los fracasados. Y parecería que esta sentencia es la pura verdad.

Pero tan categórica aseveración me resulta sospechosa y me induce a pensar en la mujer que se ganó la LOTO de Miami con su pote de 129 millones de dólares.

 Pobre señora, llena de deudas. Encontró en el piso de su humilde y quebrada bodega un billete de diez dólares. 

Compró un número de la LOTO. Luego intentó venderlo a un cliente agregándole un pequeño margen de ganancia. El cliente -¿afortunado o desafortunado?- se negó a comprarlo.

El lunes, en la noche, la pobre señora era millonaria.

Estimado Pablo, el fracaso y la fortuna son aves esquivas, siluetas de humo que viajan de la realidad a los sueños sin un plan, sin un destino.

Jamás pensaste tú que el infortunio de la muerte te asaltara salvajemente,  luego de tanta suerte y tanta luz.



moya/2013

domingoderesurrección.

HOY ME MATA LA ANGUSTIA

LA verdadera amistad busca tres cosas: -La virtud, por honesta;  -El diálogo, como deleite del alma: -La utilidad, como necesidad de subsistencia. 

Dicen que la anterior reflexión fue escrita por Plutarco.

El oportunismo  y la conveniencia eran, en la época de este pensador, cualificadores de signo positivo, honestos los humanos que ejercieran esta forma de ser y actuar.

El desinterés no figura en la escala de valores del insigne Plutarco. La ambición,  que ha exterminado a casi todos mis amigos, le parece bien a él.

Quiero dejar escrito que yo no estoy de acuerdo con esta forma de diseccionar la amistad verdadera. 

San Pedro le dijo al Norteamericano, bueno y tú que quieres?

El Norteamericano le dijo, mire San Pedro quiero una casa como la de mi vecino, con piscina. Un Audi como el que él tiene. Una amante tan joven y bella como la amante de él.

San Pedro le dijo al Ruso, bueno y tú que quieres?

El Ruso le dijo, mire San Pedro yo quiero una dacha con diez dieciatinas de tierra. Quiero un Volga mejor que el Audi y una amante tan joven y bella como la de mi vecino.

San Pedro  le dijo al Cubano, bueno y tú qué quieres?

El Cubano le dijo, mira mi sangre, yo quiero que la casa se le queme, que el Audi se le funda el motor y que la querida le pegue los tarros y una gonorrea.

Por eso les escribo que hoy me mata la angustia. Ayer, pensad en una lejano ayer, también hubiera padecido de angustia, como hoy. ¿Es interminable este sufrimiento existencial.?



moya/2013

dimingoderesurrección

jueves, 28 de marzo de 2013

LA PIEDRA DE CRISTO

No puede con el travesaño de madera donde lo van a a crucificar. Da unos pasos y cae. El centurión

nubio le ayuda a levantarse. El calor es sofocante.

 Lanzan una piedra que le golpea en la pierna. La piedra rebota y rueda hasta detenerse junto a mi sandalia.

 Le pregunto a mi hermano si este es el loco de Nazaret. "Sí, dice que es el Rey de los Judíos."   Y si dice que él es el Rey de los  judíos debe  estar  loco. 

 Ayer, cuando cenábamos, mi padre dijo que era un loco muy peligroso, pues con sus discursos atacaba a Roma. "Y los judíos no debemos provocar la cólera de los romanos. Así como estamos, estamos bien. Hay mercado. Tenemos comida. El impuesto no nos ahoga. Se nos permite nuestro templo. Tenemos doctores de la ley. Mucho cuidado con escuchar a ese falso profeta de Nazaret."

Mi padre es un hombre sabio, conoce  las escrituras. El es uno de los cuatro vigilantes del tabernáculo.

Mi hermano, aquí a mi lado, es el mayor y comercia pieles y tejidos. El me señala la piedra que descansa junto a mi sandalia. "Lánzala"

El condenado ha llegado muy cerca de nosotros. Sangra. Suda. Tomo la piedra y la lanzo. La piedra golpea

el travesaño de madera y, desviada su trayectoria,  pega contra el escudo de un guardia romano.

Mi hermano me revuelve los crespos negros cariñosamente y luego descansa su manaza sobre mi hombro.

"Tuvo suerte el maldito. Le hubieras acertado en el cuello."

La comitiva con los condenados, los pretorianos, los doctores del templo y cientos de judíos más se aleja hacia el lugar de ejecución.

Allá en el cerro se han acumulado nubes negras. Se inician truenos y relámpagos. Amenaza una tormenta.

Hace meses que no llueve. Creo que hace más de un año. Es un milagro que llueva.

 

(Siempre me he preguntado si yo le hubiera lanzado una piedra. A lo largo de la historia humana muchos han sido apedreados como él. Dios nos perdone)

 

Semana Santa

2013

moya

martes, 26 de marzo de 2013

ASÍ ES LA CENTELLA DE LA GUERRA






    
Juan Bruno Zayas, médico, natural de la barriada del Cerro, en La Habana, se levantó en armas en 1895 contra el poder Español. Se unió a Máximo Gómez y a Antonio Maceo. Combatió dos años. Aproximadamente unos 450 combates. Alcanzó el grado de General. Tenía al morir 28 años. Se cree que fue traicionado por un guía que lo llevó a una emboscada.

 Esta es, en síntesis brutal, la historia del general más joven de las guerras cubanas.


 Juan Bruno Zayas era médico. En la provincia de Las Villas, ejerció la profesión. Su familia fue una familia de dinero.


 Cuenta un condiscípulo que cuando veía la foto de Juan Bruno en los periódicos de la época —donde  le  acusaban de gran forajido, ladrón, asesino, traidor- siempre se preguntó cómo podía ser cierto que fuera la misma persona. “En la Universidad parecía tonto, casi bobo, desgarbado. Estábamos convencidos que no podía matar una mosca”.  Así es la centella de la guerra.


 No sabía el condiscípulo que así es la centella de la guerra. Toca la frente de los inocentes. Hace parir héroes a las piedras.


 Si un condiscípulo se sorprendía de la actuación sorpresiva del joven médico del Cerro, imaginemos a sus familiares. Nunca lograron entender al guerrillero. Las familias y los amigos nunca logran entender por qué soñamos.


 Kilogramos pesan las cartas de su madre y sus hermanos pidiéndole que se presente al mando Español, que se entregue y regrese a la casa, que vuelva a los desayunos familiares.


 Juan Bruno es firme en su trayectoria hacia la gloria. Pero es dulce y cariñoso en su firmeza. Responde a  la madre, “Usted sabrá perdonarme todos mis dolores, que son los suyos, pero no debe faltar a su palabra un hijo suyo”. Escribe a toda la parentela sin reproches, ofreciendo disculpas que no debe. Y Juan bruno combate.


 Combate todos los días, como un obrero de la guerra. Su campamento se levanta al amanecer. Cabalgan sus hombres en apoyo de Máximo Gómez o de Antonio Maceo. Rodean una tropa enemiga. Administran hasta el último cartucho. Dan, modestamente, una carga al machete. Junto al sol, se retiran a otro campamento y hacen noche. Así durante más de dos años.


 Imaginen ustedes, que cuando se inicia la Guerra del 95 Juan Bruno Zayas es un desconocido. Sale al combate acompañando a los viejos coroneles y generales de la guerra del 68. Es un joven médico desgarbado, mal jinete, de levitón estrafalario que entra al combate “con la destreza de un veterano y la valentía de un centauro”, dice de él Pedro Pérez, Habanero muy distinguido y buen combatiente de esa guerra terrible que se llevó a Martí, que se llevó a Maceo, que llevó a la  gloria de mi país. Llegamos al Siglo XX sin gloria.


Combatiendo en esa guerra maldita  construyó su leyenda de hombre diferente el Dr. Juan Bruno Zayas.


 Cuando el combate termina Juan Bruno guarda el machete y toma el bisturí. La madrugada lo sorprendía curando heridos, repartiendo palabras de aliento. Cortando pedazos de héroes adormecidos por el cloroformo.


 Si había un breve período de paz, montaba un hospitalito improvisado y daba consultas para los campesinos de la zona.


Campesinos que lo conocían muy bien, pues él había ejercido como médico en el departamento de Las Villas durante años. Casi seguro preparando su futuro alzamiento contra España.


 Ese es el hombre que matan a los 28 años con los grados de General del ejército Mambí. Más de cuatrocientos cincuenta combates en dos años de guerra.


 Antonio Maceo, el genio militar cubano por excelencia, dijo sobre Juan Bruno: “Es mi sustituto si sucediera una desgracia aquí en Occidente”.


 Pero la desgracia visitó primero a Juan Bruno que a Maceo. Lo mataron en una emboscada en las cercanías de La Habana. Traicionado por un vil guía de partida.


 Y entonces, si tantas veces buscó la muerte, me pegunto: ¿por qué asombrarse con la presencia de la solicitada?


Me digo y les digo: Uno no se asombra por la llegada del final; uno no se asombra de la muerte inevitable del enemigo. Uno se asombra porque sabe que la muerte es simple, tonta, inescrupulosa, socarrona, y sin embargo, tiene la facultad temible de elegir a los buenos.


 ¡La muerte del bueno!, he ahí por qué nos invade la cólera cuando miramos el viejo daguerrotipo desde donde nos mira un joven de melena larga y ojos pequeños. Ese era el doctor Juan Bruno Zayas, el General más joven que haya surgido en las guerras de mi Patria.


 ¡Dónde está la gloria que lo arropa! ¡Quién canta su inmortalidad olvidada! ¡Qué oreja escucha el rechinar de los machetes o el rasgar del bisturí del Dr. Juan Bruno Zayas!


Moya/1988


La Habana

domingo, 24 de marzo de 2013

LOS HIJOS DE HEMINGWAY





 Estimados amigos

 

  Declaro solemnemente que Norberto Fuentes y la historia, es decir, el maldito pasado, son los únicos culpables de esta foto, de esta anécdota, y de este dolor que me produce la nostalgia. 


Moya

 

 

 

 

 

Mensaje del amigo Rogerio Moya*:



Norberto, recuerdo que Lichi me contaba que el libro de Hemingway te estaba volviendo loco y que estabas seco y no podías escribir. No conocía la entrevista del flamante Premio Nacional de Literatura.



Siempre creí que los gringos no te perdonarían el libro. Ese indio cubanito que tiene la mayor y mejor fuente sobre Ernest y su ciclo vital. Mira tú...



Mucha información tuya me sirvió para poder recorrer Los Canarreos, Chicola, los bajos de Guillermo, Punta Corúa, la restinga de los flamencos.



Entre Media Luna y Los Felipes me cogió candela “El Cuco”, una lancha artillada bajo mi mando. Zozobramos y una caja insumergible de documentos secretos que llevábamos
se hundió más rápido que la potala de mi lancha.



Yo llevaba un revólver 45, de los revólveres de reglamento de la Guardia Rural de Batista. En el agua, ahogándome, quemado y soltando pedazos de carne, saqué mi cañón personal y fuacata, fuácata, fuácata, le metí tres de los cinco tiros a “El Cuco” en su línea de flotación para que se hundiera más rápido y el enemigo imperialista no pudiera apoderarse de las armas y los secretos que navegaban con nosotros.



Eramos ocho hombres. Domingo, el compañero del Partido, era el único que no sabía nadar. La amarramos en el pecho y la espalda dos varas largas que servían de palancas para impulsar la nave en los bajos de la restinga.



Estuvimos unas horas esperando la llegada de los tiburones, pero llegó primero un helicóptero que iba para Caibarién y mandaron una komsomol a buscarnos.

Luego me querían fusilar tres veces y otras atrocidades. Pero esa es otra historia.

moya



* Primera versión —en forma epistolar— de un texto para su blog de reciente creación La Gaveta del Pirata.



PS1: Lichi es (era) Eliseo Alberto Diego. El Flamante Premio Nacional de Literatura es Leonardo Padura. La entrevista mencionada (“Fue un hombre sensible, decidido y humano”) se encuentra aquí abajo. Komsomol era la designación de las lanchas torpederas servidas a granel a Fidel por los hermanos soviéticos y destinadas a caerle en enjambre a la armada americana. La foto es de Ernesto Fernández. Un manglar de la costa norte de Cuba, en 1966. Vivaqueo de una emboscada. El Mando tiene señal de infiltración de lancheros de la CIA.



PS2: Hay como un feliz florecer de alegres, desenfadado blogs, blogs de nuevo tipo, en nuestro espacio cibernético. Nada de amarguras ni de envenenarse con los recuerdos. Douglas Rudd (hijo) dándole candela a los guisos, por allá, por Estocolmo. Moyita, sonando fogonazos con su Colt cañón largo, por acá, por Venezuela. Frescos y deslumbrantes blogs. No le pierdan pie ni pisada a Moyita. Promete. Esto se está poniendo bueno.

Y LOS SUEÑOS, SUEÑOS SON

"Son los sueños olvidados, del mundo de los seres humano -replicó Yor- Un sueño no puede convertirse en nada una vez que se ha soñado. Pero cuando el hombre que lo ha soñado no lo guarda...¿adónde va a parar? Viene aquí, con nosotros, a Fantasía, ahí abajo, a las entrañas de nuestra tierra. Allí yacen los sueños olvidados en capas finas, finísimas, uno sobre otro. Cuanto más se cava, tanto más espesos son. Fantasía entera se asienta sobre unos cimientos de sueños olvidados."


El párrafo transcrito pertenece a la obra   LA HISTORIA INTERMINABLE  del escritor Alemán Michael Ende.

Yo no había leído la obra a pesar de que la conocía fracmentariamente. Tampoco había visto la película.

Fue mi hijo Rogito, gran lector hasta la llegada de la PC, quién me facilitó el libro y me trajo la película.

Siempre le estaré agradecido por haber colaborado con mi riqueza intelectual y porque me ayudó a sentirme menos culpable por el tiempo que he perdido  soñando.


moya

2013

sábado, 23 de marzo de 2013

EL SEPELIO DEL SEÑOR FERNÁNDEZ








Trujillo es limpiabotas, es negro, es borracho. Duerme su sueño alcohólico  acostado  sobre el sillón donde todos nosotros nos hemos sentado mientras él nos limpia los zapatos.


 Trujillo tiene un perro y tiene la tapa de una lata de betún llena de monedas. Nadie puede coger monedas de esta tapa mientras Trujillo duerme su curda vespertina.


 El Sr Fernández no lo permite. El presunto ladrón simula el intento de sustraer una moneda y el perro gruñe, muestra los dientes, chasquea las mandíbulas, eriza los pelos del cuello. El animal dobla su tamaño y la ferocidad de su ronquido pareciera que multiplica el  largo  de sus colmillos.



 El Señor Fernández es  un perro sato, mezcla de diez rasas. Su pedigree  se pierde en la bruma del pasado. Le hemos traído comida de la barra del Bar Mayito, hueso de jamón. El mira la delicia que le regalan. Le sale baba por el costado de las fauces.


Gruñe y se aproxima más a la tapa llena de monedas. Qué fidelidad, dicen, es más fiel que una gente.


 Todos en Morón conocemos a Trujillo y conocemos al Sr. Fernández.


 El Gordo Raúl, que luego se va convertir en el mejor poeta de su generación, dice que Trujillo es un filósofo. “La mierda es mierda aunque la cague una princesa.” Dice nuestro limpiabotas de lujo.  “Si la iglesia es la casa de Dios, ¿por qué le ponen pararrayos?” Dice nuestro borracho municipal. “Algún día conoceré una mujer honrada, no pierdo las esperanzas”. Dice el Truji sin abrir los ojos, como si durmiera  acostado en su sillón de limpiabotas. .


 Raúl, el poeta y Lagresa son buenos amigos de Trujillo. Muy pocas veces pagan la limpieza de las botas rusas. Yo no disfruto de esa distinción. Trujillo limpia bastante mal los zapatos, mancha las medias, y yo le temo a los perros. Como le temo los odio. 

Es comprobado que esas bestias huelen el miedo. Pero reconozco que Trujillo se me parece a Diógenes, el  Griego  que andaba en cueros. Si Raúl, que es mi amigo muy, pero muy inteligente, distingue a Trujillo pues sus valores tendrá.


 Todos usamos botas rusas. Y hoy estamos estrenando uniformes de milicianos. Huelen a desinfectante y a mata cucarachas. Raúl protesta el inconveniente olor y promete que cuando llegue a su casa botará camisa y pantalón. A mi me molesta mas el olor de las botas rusas. Apestan a cojón de oso. Dicen que hacen falta diez rusos para romper un par de botas. Las malditas deben matar a fuerza de peste.


 Leonel Lagresa, Raúl Rivero, el poeta y  yo  somos un trío de imberbes milicianos llenos de pasión y de pestes multinacionales.  Caminamos por  la calle Martí, la arterial vial más  importante de Morón, la ciudad del Gallo.  No nos gusta caminar por las aceras.


A uno lo ven mejor cuando camina por la calle Martí. Uno no es cualquier cosa para


Que lo estén empujando. Hombre hombre camina por el medio de la calle.


 Sorprendidos descubrimos que la calle Martí está llena  de carros. Camiones  rusos  cargados de caña, carretones  de tracción caballar,  máquinas de alquiler, guaguas, dos perseguidoras de la policía. Bicicletas y motocicletas. Es una cola larga de más de dos cuadras. Algo anormal está sucediendo.


 “Es un acto contrarrevolucionario de la gusanera”, dice el gordo Raúl.  Los tres sacamos nuestros revólveres calibre 38 y corremos hacia la punta de la cola de carros. La pitería es tremenda. Los acelerones de los motores y los gritos de choferes y acompañantes convierten la tarde de verano en un escenario de locos.  En las aceras se va juntando mucho público.  Cocote  Betancourt  nos dice adiós, el también  viste el uniforme de la milicia-


 La tranca de carros ha crecido detrás de nosotros. Es tiempo de zafra, finales de zafra, y los camiones cargan caña quemada. Huele a miel. Los choferes y sus ayudantes tienen los rostros manchados de negro. Un coche  colabora con el tranque. Su  caballo se ha caído y el cochero maldice y le da latigazos para que se levante. Los cabrones de las aceras gritan y se ríen.


 Nosotros tres, milicianos de uniformes apestosos,  de estreno,  calzando botas rusas chirriantes,   milicianos de revólveres calibre 38 corremos y sudamos.  Estamos ansiosos de enfrentarnos al peligro. Cuarenta grados de calor.  Mes de Mayo cubano.


 A unos metros de la calle Callejas, una media cuadra antes de llegar a la esquina,  el Cojo Ramos nos grita  “es Trujillo.” El cojito es poeta bohemio y es amigo nuestro.


“El problema es con Trujillo”,  dice.


 Tiene razón el Cojo Ramos. Trujillo esta de pie en medio de la calle Martí. Su enorme cuerpo flaco de negro borracho bloquea el tráfico.


 Pero no  está borracho. Trujillo está llorando. Carga sobre sus brazos una caja de fideos La Pasiega y dentro, muerto, va el Sr Fernández.


 Cuando llegamos hasta él,  revólveres  ridículos en las manos, vemos las lágrimas que ruedan por las mejillas oscuras del amigo inseparable del   Señor Fernández.


 Con paso militar  el Truji avanza por Martí y dobla por Callejas. Nosotros caminamos a su lado. Conscientes  del flaco papel que hacemos mostrando nuestra artillería de cañón corto, guardamos  los revólveres y avanzamos junto al limpiabotas.


 “Es que se murió el Señor Fernández,  el perro de Trujillo.  El Truji va  pal  cementerio. Va cargando al Señor Fernández.  Lleva al perro en la caja de fideos”  se gritan de una acera a la otra. Los conductores se enteran del suceso. Dejan de sonar las bocinas,  los  choferes  no fuerzan los motores. Algunas personas se quitan las gorras y los sombreros.


Un silencio nuevo inunda Morón. Cuarenta grados de temperatura. El verano es despiadado. Todos los que acompañamos el sepelio sudamos y caminamos en silencio.


Trujillo llora sin descanso. Sobre sus brazos negros, dentro de su caja de fideos La Pasiega, descansa para siempre el Señor Fernández




 Moya //La Habana




1985





viernes, 22 de marzo de 2013

MI PIRATA, MI CRISTO Y YO



 

 Amelia, amiga psicóloga, investigadora, escritora, chef de grandes ligas y esposa de Germán Piniella, me escribe. En su mensaje me ilustra sobre el Cristo de Limpias y me señala el error de identificación que he escrito al pie de la bella foto incluida en mi blog. 


Amelia tiene razón. Bien lo sé. Pero yo también la tengo. La escultora de la gran obra que vigila a los habaneros desde el cerro de Casa Blanca me dijo a mi que ella se había inspirado en el gesto de dolor y angustia del crucificado milagroso que yace, casi olvidado, en la ciudad de Limpias,  en España.


En CUBA existe una parroquia dedicada al sufridor, pobre profeta de Nazaret, que entre otros mil nombres, también le dice El Cristo de Limpias. 


Franciscanos fueron los protectores de la imagen que hoy se venera y que se dice es milagrosa. El Papa reciente, Francisco, venera la imagen de el Santo de los animales,  Francisco,  el del lobo de Rubén Darío: HERMANO FRANCISCO, NO TE ACERQUES

MUCHO, dice el lobo luego de haber sido traicionado y apaleado por los humanos que el había respetado tanto, oyendo las enseñanzas del santo varón de Asís

 .

El Cristo de La Habana, es mi Cristo de Limpias,  así  como mi pirata tiene gavetas, y yo, yo tengo un abuelo que mira una ventana triste para el recuerdo.



Amén.


 (transcribo, a la letra, el mensaje de Amelia, mi amiga que

tiene toda la razón)


 Querido, me gusta tu blog pero no le cambies el nombre

A las cosas. La imagen del Cristo de La Habana no es

La del de Limpias, que esta crucificado. Revisa el anexo.

Un beso

Ame

jueves, 21 de marzo de 2013

ME GUSTA LA MÚSICA

MÚSICA CONTEMPORÁNEA

 dice el cantante enardecido y estridente  AHORA NO HAY UN  PAPI  MAS  HAPY  QUE YO.

 luego remarca para que no existan dudas  EL MAS HEVY Y MAS  HAPY SOY YO.

 el acompañamiento musical es monocorde,  muy pero muy repetitivo. Es posible que en otraparte de la canción el coro diga  LO QUE HACE FALTA ES MONY, LO QUE HACE FALTA ES MONY, GUANIQUIQUI PA IR A GOZAR.

para los lectores que no conozcan el significado de la palabra  GUANIQUIQUI  les sucede lo mismo que a mi. Tampoco sé, creo que se refiere al dinero.


MÚSICA VIEJA

dice el cantante  A MI PECHO OSCURO ASOMA TU ROSTRO/ PARA VER, CURIOSA, SI YA ESTÁ CERRADA/ LA HERIDA QUE ABRISTE, EN MI CORAZÓN/ CONTEMPLA LA HERIDA, PERO NO LA TOQUES / CON TU MANO BLANCA, CUAL LIRIO DE ABRIL/ MIRA QUE HAY HERIDAS QUE CIERRAN EN FALSO/ Y SI ALGUIEN LAS TOCA, SE VUELVEN A ABRIR

la melodía acompañante es complicada, las frases musicales son múltiples, uno bebe su ron, uno se mece en el sillón, la tarde es clara, hay mango maduro al gotear de la mata que se ve por la ventana. Uno recuerda el perfume cítrico de aquella que lo hirió hace mucho tiempo.

Necesito que Tony Pinelli me alumbre. El sabe. Es músico. Es bueno. Carga un corazón lleno de cicatrices.

Lo voy a llamar por teléfono y le voy a leer esta nota.

El texto de la canción vieja es de Adolfo Sánchez Galarraga un poeta cubano que nació en la barriada  El Cerro. La música es de Graciano Gómez, otro cubano perdido en la bruma del olvido.

Que viejo estoy.


moya/2013

MI PIRATA Y SUS GAVETAS

     Mi buen amigo Jorge (es Dávila de apellido y periodista y escritor y es bueno y es amigo) sé bien que los piratas no tenían gavetas, tenían cofres y espadas y cuchillos. Pero el mio, cuyo fantasma me acompaña por medio siglo, tuvo gavetas y yo tengo las gavetas del pirata  llenas de papeles escritos y mapas de tesoros olvidados. Por eso he escrito para tí estos párrafos justificantes.                              

        

 

Mi  pirata tiene un secreter de palo sándalo labrado por  Pacheco El Dócil, liberto orfebre genial que lograba maravillas con la madera y el escoplo.
Pacheco El  Dócil, hijo de un esclavo africano, nació, vivió y murió en el gran valle de Santiago de León de Caracas. El secreter fue robado de la residencia del Conde del Lago, en el asalto a la ciudad de Maracaibo.
                                              
La pieza de estilo barroco caribeño,  posee tras gavetas y un secreter escritorio de cubierta articulada que sube y baja con maravillosa elasticidad. Por años estuvo en el camarote de proa de El Capricho, el barco de mi amigo el pirata. Finalmente atracó en la habitación principal de  mi  bisabuelo don Lorenzo Barceló Mirabet, filibustero fundador del mayor refugio de proscritos que existió en la isla de Cuba.

El refugio se  llamó, por años, Aguada La Sepultura, porque allí tuvieron que enterrar a Don Manuelito Dorotea, negro lucumí porquerizo al servicio de mi bisabuelo.

Un día del pasado, en invierno, el refugio se convirtió  en la ciudad de Punta Alegre.

Sólo he abierto una de las gavetas para inaugurar este blog. Tiemblo al pensar lo que sucederá cuando publique los papeles de la tercera gaveta, Espero me alcancen las fuerzas para cumplir el compromiso que adquirí con mi amigo, el pirata, muerto hace más de dos siglos. Será entonces, cuando su alma pecadora descansará en paz.


espero me comprendas


moya/2013

miércoles, 20 de marzo de 2013

SOBRE EL AMOR Y OTRAS DEBILIDADES



¿QUIEN HA VISTO UN AMOR SIN SECRETOS?

EL AMOR ES SUEÑO. NADIE HA PODIDO DESCIFRAR EL SECRETO DE LOS SUEÑOS.

EL INMENSO POETA CUBANO RUBÉN MARTÍNEZ VILLENA ESCRIBIO: MI VIDA ES UNA SEMILLA EN UN SURCO DE MÁRMOL.

Y SILVIO O MARTÍ -ME CONFUNDO- HAN DICHO QUE EL AMOR ES LA MARAVILLA Y QUE ENGENDRA LA MELODÍA.

EN MI CASO PERSONAL EL AMOR, SI HA SIDO ALGO, ES DOLOR.

SE QUE NO TENGO SALVACIÓN. OREN POR MI. INTERCEDAN POR MI ANTE EL GRAN ARQUITECTO DEL UNIVERSO.


MOYA/2013


A PEPE LA GUSTA EL PAPA


                                              

   Con la llegada de este Papa Pancho y su filosofía de la pobreza, el amor entre los hombres y el rechazo a la soberbia humana, mi colega Pepe Martínez me ha escrito un mensaje que me hace sentir pecador y maldito. (Debo pedir permiso a Pepe para mostrarles su mensaje completo y que ustedes  juzguen si tengo o no razón.)


  Grandes teólogos de la Iglesia Católica Apostólica y  Romana  -San Gregorio Magno, Tomás de Aquino y otros-- consideraban la soberbia como la madre de todos los pecados mortales.


   Un padre soberbio le dice a la madre del hijo común  castígalo de todas formas para que aprenda a respetar. Un Director Ministerial le dice al J'de Departamento  despídelo a pesar de todos los atenuantes que me describes. Que aprenda a respetar la autoridad. Un General responde al Coronel, de espaldas, mirando al horizonte por la ventana, fusílelo Coronel, la piedad es propia de la iglesiaQue sirva de ejemplo. La sangre es buena pedagoga.

   Quedamos en que estos padres de la Iglesia aborrecían y temían la soberbia. Uno puede o no estar de acuerdo con ellos, depende del grado de soberbia de cada cual.

   Escribía San Agustín que la soberbia no es grandeza. La soberbia es hinchazón. Y lo que está hinchado parece grande, pero no está sano.

   Es una imagen sencilla que encierra un juicio demoledor:        no está sano. La soberbia es insana. El soberbio es un sapo.

   Mucho tiempo después Nicolás Maquiavelo escribiría que la naturaleza de los hombres soberbios y viles los hace mostrarse  insolentes en la prosperidad y abyectos en la adversidad.

   Maquiavelo es el padre (entre muchas otras paternidades) del concepto y la descripción de la abyección y el abyecto,por lo menos eso creo yo, humildemente.

   Y te recuerdo, Pepe, que el cortesano es  abyecto per se. La soberbia funciona de maravillas con el cortesano.

 

moya/2013

 

 

 

 

 

 

     








martes, 19 de marzo de 2013

EL SANTO FAMILIAR



                   EL SANTO FAMILIAR


   Hoy es mi santo pues me llamo José.
   Mi hermano se llama José Lorenzo
   Tengo tíos que se llaman José Santiago  y Pedro José.
   Primos que se llaman José Higinio, Guillermo José,
   José Armando, y mi abuelo, se llama Don Pepe.

   Hoy es el santo de todos nosotros, porque alguien
   en mi familia adoraba a San José.

   En mi familia el día del santo es más importante que
   el día del cumpleaños.

   Debíamos celebrar el Día del No Cumpleaños, como
   recomienda Alicia, la del País de las Maravillas.


   moya
   2013  

PLAGIARCOPIARELORIGINAL



       En la conferencia que ofrecía el mes pasado en el Círculo Literario y Artístico de Punta Alegre, me presionó un joven escritor municipal para que yo tomara partido ante los plagios,  las copias y la piratería de las ideas. Los sabios locales son líderes implacables que arriesgan el todo por el todo por tal de sobresalir a los ojos de sus seguidores siempre alertas, poco numerosos e implacables.

       Por otra parte, es bueno recordar que la ignorancia es audaz.


       Ese día yo le dije a mi querido joven escritor municipal que me parecía recordar que fue Santo Tomás el que dijo algo sobre el trabajo y el derecho a comer. O fue otro señor de la Iglesia. No tengo dudas de que se podría verificar el dato pero no creo que sea imprescindible y posiblemente no sea cierto.


       Lo que sí es una verdad rampante es que Vladimir  Ilich,  el de la Plaza Roja y las  colas interminables de turistas, el de los pasos palante y patrás no dijo ni una letra al respecto.


       Diez  mil millones de veces, cincuenta millones de funcionarios comunistas han repetido

                                                  

 

ELQUENOTRABAJANOCOME

 

 

y siempre le han atribuida a Lenin la paternidad de dicha frase. Error. Mentira. Si alguien dijo algo al respecto fue la gente de la Iglesia.


        Pablo Picaso dijo que la inspiración le llegaba por la tarde, luego de un día completo de trabajo. Ernesto, el de las campanas y el viejo que pescó un pez enorme, el gran escritor gringo que vivió en la Finca Vigía, allá por San Francisco de Paula, en La Habana, y el otro escritor que fue un genio, Moreno Fraginals, que hizo una obra monumental llamada El Ingenio, ambos dos inclusive, son recorteros de marca mayor pues le robaron al pintor de Guernica su frase sobre la inspiración y otras tonterías.


       El asunto del grano de maíz y la gloria, (si el grano es pequeño y la gloria grande o a la inversa y la gloria que cabe justa, justa en el grano de maíz) lo vi en la Biblia, no recuerdo exactamente, pero está en la Biblia.  Bueno pues se lo atribuyen a tres o cuatro grandes hombres, otros grandes hombres  muy grandes y poderosos. No puedo escribir el nombre o los nombres de los implicados en el monumental plagio pues seguro me envenenarían antes de concluir la semana.


       De Lincoln, el asesinado,  tengo un par de ideas, geniales por cierto, que adornan la gloria plagiaria de tres grandes hombres vivos y ladrones de patrimonio intelectual.


       Luis Rogelio Rodríguez Noguera, un escritor cubano muerto sin necesidad ni permiso cuando menos se lo merecía, me dijo una vez que todo estaba dicho; que todo estaba escrito; que todo estaba inventado;        que todo esta construido. Nosotros repetimos, copiamos o robamos al pasado.- me dijo el  genial plagiario mayor de mi generación.


         Estimado escritor del Círculo Literario de Punta Alegre por ahí van los tiros. Original, lo que se dice original, sólo yo conozco a La Original de Manzanillo, una orquesta inigualable, irrepetible, inmortal cuando interpreta música cubana.



moya

2013


















RESPUESTAILUMINADA



                                           



     Tienes razón en lo que escribes, primero es la idea y luego la realidad. Y yo tengo razón cuando te escribo que la realidad es la madre de las ideas. Creo recordar que este es uno de los viejos problemas del hombre.  

 

      Pero mi querida amiga, no dudes en aceptar que las ideas se convierten en realidad si hay pasión, si hay tesón, si hay voluntad  y si hay recursos materiales, crédito, dinero para coadyuvar a su materialización. Lo demás es cuento de caminos y discurso para las gradas de sol.



tu amigo moya

2013 



 

EL TROVADOR Y EL PRESIDENTE



         

El salón abanderado lleno de luces y ventanas abiertas por donde en torrentes entra la claridad de la luz del sol. En dos filas largas, una frente a la otra, los presidentes, cancilleres, ministros plenipotenciarios, embajadores, personalidades del mundo entero, invitados especiales.  Presentes también  todos los perfumes y todos los sudores de la tierra.


Los heraldos soplan sus trompetas. El sonido es multiplicado por los magna voces  y lanzado por la radio y la televisión alrededor de la tierra.


Enceguecen las luces de los flashes y en las cámaras fotográficas y  en sus cintas se imprime la imagen del Presidente que acaban de investir como  Presidente.


Un edecán susurra al oído del mandatario que ya debe recorrer el salón para que salude a los representantes de todas las naciones del planeta presentes en su investidura. Es el viaje de las felicitaciones. Amigos y enemigos, tontos útiles e inútiles, hombres y mujeres que lo respetan y admiran o que lo observan como un buey mira a un piano, ofrecerán parabienes, votos de larga salud, suerte durante su mandato, palabras de confianza, observaciones incomprensibles y agudos consejos.


Un segundo antes de que el Presidente comience a caminar, en medio del silencio que precede a los grandes acontecimientos cuando han terminado los aplausos, a micrófono y cámara abiertos, en vivo, en directo, el mundo escucha una voz que grita:


--¡CHICHO, MI HERMANO, YA ERES INMORTAL!!


El hombre que ha desguazado el protocolo sale de la fila de invitados y se planta, como una palma real en mitad del pasillo. Tiene seis pies y dos pulgadas de estatura. Tiene más de doscientas libras de peso. Tiene una guayabera de lino color miel, y en sus bolsillos viajan tabacos, pijuelas de carey, pasaportes, caramelos, lapiceros y lápices, medicamentos para controlar la presión arterial, alegría, luz, música, mucha música.

Su sonrisa es desarmante y en sus brazos abiertos cabrían tres presidentes.


Ante el asombro mundial los dos hombres se abrazan, se separan para verse mejor, se vuelven a abrazar.


--Ven, acompáñame. Vamos a saludar a los visitantes--  dice Salvador Allende, para siempre Presidente de Chile.


Y Carlos Puebla, el trovador cubano, le acompaña durante toda la noche.





Era la continuación de una larga travesía vivida, muchas veces en común, por estos dos hombres. Cada cual en su mundo, cada cuala su altura, pero con la voz común de cantar a los pobres.


Carlos Puebla fue, desde los inicios, la voz musical de  La Bodeguita del Medio, ese inigualable restorante habanero visitado por luminarias y bohemios de todo el mundo.

Cuando el canto de Carlos Puebla se universalizó –trovador radical defensor de la Revolución Cubana-  lo hizo con las esencias del mojito criollo, los chicharrones de puerco y la fraternidad humana de su pueblo.


Carlos fue un trovador genuino. Todo lo genuino aterra al gazmoño, pone un toque urticante en la piel del burgués y tiene sabor de cantáridas. Pero lo genuino supervive, porque el añejo que gana con el tiempo, decanta lo superfluo y fija sus valores clásicos.


¡¿Hace tiempo que usted  no escucha una de las viejas canciones de Carlos Puebla?  ¡Pruebe¡


Si no siente añoranzas, si no entorna los ojos y recuesta su espalda al butacón yo estoy equivocado y ofrezco  excusas.


Aunque lo dudo, porque ahora mismo, en esta calurosa y clara mañana de junio, bebo a sorbos mi ron solitario, recuesto mi espalda al butacón,  y me dejo llevar por la voz de Puebla cuando canta:


                                 Se acabó la diversión

                                 Llegó el comandante y mandó a       

                                 parar.






Moya

La habana

1979

lunes, 18 de marzo de 2013

UNA RESPUESTA OTRA





UNA RESPUESTA  OTRA





He leído tu análisis ensayo enviado a Tato y su red. Entre muchas ideas inteligentes y observaciones atinadas entresaco esta de la creación de la figura del DEFENSOR DEL PUEBLO.

 

Trescientos años antes del nacimiento  del carpintero de Nazaret, un griego loco se paseaba por una ciudad de Grecia con un farol encendido, de día, buscando a un hombre honrado.

 

Dicen que el Nazareno lo fue. A mi no me crean, porque la honradez es tan escasa que a lo mejor y es hasta mentira la existencia de ella. San Agustín decía que la justicia es un asunto de Dios. Para mi, justicia, honradez y Defensoría del Pueblo son asuntos de Dios, si Dios quiere.

 

Al grano, todo hombre, en el ejercicio del poder, o cuando anda a galope y tropel buscando la forma de ejercer el poder, dice que el va a defender al pueblo; que él es el non plus ultra de los defensores del pueblo, que el pueblo es su corazón, y así,  hasta el infinito.

 

En Colombia existe esa figura de Defensor del Pueblo. Más de sesenta años de guerrillas, paramilitares, narcotraficantes, DAS, CIA, Cumbia,  falsificaciones y Café dejan muy mal parados a los defensores del pueblo. Coexisten las personas honestas y de recto proceder con la otra parte.  En medio de ellos se asfixia la Defensoría del Pueblo.

 

. Hace un mes vi un documental donde un hombre colombiano, de espaldas a la cámara, confesaba que él había matado a más de mil personas. Repito,  en Colombia existe la Defensoría del Pueblo.

 

En Venezuela existe la Defensoría del Pueblo. Secuestros de alto vuelo, secuestro express, más de cincuenta asesinatos todos los fines de semana, contrabando y lavado de dinero, la corrupción del funcionario público y sigue y sigue.  Cuando hubo guerrillas y Carlos Andrés Pérez, Ministro de Interior y Justicia a la sazón, mandaba lanzar a los guerrilleros presos desde los helicópteros militares existía Defensoría del Pueblo. 

 

 Posada Carriles fue un alto jefe de la Disip venezolana  y había Defensoría del Pueblo. En el conato de golpe de estado del 27 de Noviembre, de un año que ya he olvidado, yo vi los camiones llenos de muertos que pasaban por la calle Sucre,  frente a Agua Salud, estación del metro, en Catia, allá en Caracas. Mi amigo   Jesús Abraham, el máxilofacial muerto e incinerado y yo, veíamos los camiones y los muertos desde el balcón del piso catorce y movíamos, con un dedo aterido  los trozos de hielo y el whisky que nos tomábamos aterrados. Ya te digo, en Venezuela había Defensor del Pueblo y hay, hoy, Defensor del Pueblo.

Mi estimado Abelardo, las ideas no son viejas ni nuevas; no son útiles o inútiles ellas, no, las ideas, su desarrollo, su efectividad o no, dependen de todo un entramado histórico que las envuelve, las sustenta, las rodea y, hasta las ahoga.

 

Ideas brillantes, geniales, han sido lanzadas fuera de época y no han visto el sol de la praxis. Sus progenitores han sido acusados junto a sus ideas y el entramado histórico social se ha encargado de la ejecución de ambos dos, la idea y el patrocinador, caída y mesa limpia. O como dicen otros jugadores, ven a mí,  que tengo flor.

 

Ideas estúpidas y sus patrocinadores estúpidos han encontrado tierra fértil en el entramado social contemporáneo y florecen las flamantes ideas estúpidas y sus estúpidos patrocinadores.

El ejercicio de la libertad es el ejercicio del poder. Quien tiene poder es libre e impone sus ideas. Pueden ser muchas buenas y algunas, malas, pero el poder las impone todas.

 

No es un problema de edad. Un dinosaurio centenario, con poder, impone sus ideas. Un párvulo, con poder, impone las suyas.  Recuerda que el tiempo es una convención.  Sí, mi hermano joven, el tiempo es una convención infinita. Nadie ha visto tiempo dulce ni tiempo amargo. Los hechos que suceden en el entramado de cierto espacio de tiempo pueden ser recordados con amargura o con dulzura.

 

Yo era el Presidente del FELA (Fondo Económico Literario y Artístico de la UNEAC) y se me ocurrió crear un mercado cultural, la mercancía sería la cultura. Un artista principal o un representante de un artista o de muchos artistas visitarían las casas de la isla proponiendo hacerle la decoración, mejorar los flujos domésticos diarios, optimizar los espacios, poner lienzos en las paredes, esculturas de mínimo formato en los patios interiores o patios comunes, sugerir una biblioteca mínima y diseñar y hasta confeccionar los libreros, dejar un guión de consumo musical y facilitar discos o cintas grabadas. 

 

Todo esto por el módico precio  X  pagadero en cómodas cuotas de  X  al Banco Nacional, institución que facilitaría los créditos y que pagaría al FELA toda la labor artística creativa. El FELA pagaría a sus miembros afiliados. El mecanismo había sido probado muchas veces en hospitales, escuelas, hoteles, academias militares, aeropuertos. Equipos polivalentes asaltaban estas instituciones y la transformación era inmediata. Las instituciones pagaban con una orden de Servicio y el banco nos convertía esta orden en dinero cubano. Luego se liquidaba a cada artista su parte.

 

Se creó un mercado de arte y, lo que hoy es pan de cada día, en esa época fue visto como el pecado capital de un grupo de herejes. Esta y otras catorce iniciativas fueron concebidas y aprobadas por nosotros para ser desarrolladas en un plan de dos años. Para confeccionar este plan consultamos con decenas de artistas para aprovechar su experiencia y se tuvieron en cuenta sus necesidades y más caros anhelos  materiales y espirituales. Copiamos ideas de otros países. Sin rubor ni complejos copiamos lo que consideramos óptimo. Creíamos que el agua tibia ya estaba inventada.  

 

! Qué sueño! !Ahí tienes un ejemplo exacto de una idea enarbolada por un tipo o grupo de tipos sin poder! !La idea fue anatemizada y el principal vocero de ella fue mandado a la hoguera de la calle Empedrado, a las Malvinas, celda número 71, en el viejo edificio del DTI, allí donde hoy existe un museo para alegría de mi corazón.

 

He leído que en el presente hay un artista o un grupo de artistas que quiere ir a las casas y llevar la voz de la Vivienda Creadora,  la Vivienda Humana que, dicho sea de paso, no tiene nada que ver con el nivel de abundancia o la cantidad de riquezas materiales de los moradores de un hogar.

Bueno, hijo mío, te remito nuevamente al Defensor del Pueblo.

 

Yo leí hace casi un año una novela inédita de Germán Piniella. En ella se cuenta la historia de una estafa con robo y policías y juegos de astucia e inteligencia entre los malos y los buenos.  Un gran pintor  europeo  es personaje de fondo a través de sus cuadros pues parece que en Cuba había uno o dos lienzos de este genio universal.  La trama y la factura son muy buenas y la Isla y su policía muy bien insertadas y uno disfruta mucho el mundo culinario y el mundo artístico cultural creado y recreado por German, escritor de enorme cultura y hombre de gran mundo. 

 

Pues bien, sus ideas, nuevas o manidas,  y la difusión de su obra  peligra en su propia existencia porque mafias poderosas dentro del mundo editorial cubano español disfrutan de un entramado tal que amenazan con imprimir una obra similar y hasta crear un animado con ese tema plagiando al modesto cubano sin poder.


 !Nuevamente el poder, hijo mío!


Te he contado este cuento de German para que veas la diversidad y el enorme espectro que abarca el asunto de las ideas y su utilidad, inutilidad, viabilidad o no.


Pudiera existir una oportunidad de conseguir resolver  un  asuntillo tan importante.  Quien sabe si con  la abundancia de ideas. Que las ideas fueran tantas que se agolparan unas con otras y no pudieran ser asesinadas,  y de morir algunas,  siempre se salvarían otras buenas y malas y la sociedad caminaría en espiral ascendente.

 

Pero esta forma de razonar nos lleva a la pluralidad. Y la pluralidad, amigo mío, estimado Mena, atenta contra el poder y se vuelve a trabar el paraguas.

 

¿Sabías tú que el conjunto de ideas que conforman el Sistema de Perfeccionamiento Empresarial Cubano fueron estudiadas, elaboradas y puestas en práctica mas de diez años antes de que se aprobara su generalización en las empresas del país? Y ya se habían probado y se sabía que eran muy pero muy eficaces. Se habían probado en el mundo y en Cuba. Pero durmieron la gaveta del desprecio burocrático de los poderosos y  las mataron antes de nacer.

 

Cada dieciocho meses  surge una nueva generación de medios en el mundo digital.

Diez años en el mundo gerencial son un abismo casi insalvable. Ya se expande y generaliza la explotación de la empresa doméstica personal, la famosa orquesta de un sólo hombre que anunciaba el Holandés, trovador borracho de Morón que cantaba a capela en el Bar Mayito. Decía él: “Esta es la orquesta de un solo hombre, que te desea felicidad.”  Y pasaba el sepillo por entre las mesas de los bebedores para poder almorzar, él, su buen vaso de ron.

 

En fin, hay tanta luz en una linternita alógena que no sé qué hacer con nuestro farol carretero.


Perdona la lata y sigue arrojando ideas, habíamos quedado que su abundancia debía ser útil.


Amén.




moya