lunes, 29 de abril de 2013

LA GLORIA ES ORO DE TONTOS


AUNQUE LA GLORIA ES ORO DE TONTOS UNO SE ESTREMECE DE PLACER CUANDO TE ALABA UN PESO COMPLETO.

 JOSÉ MARÍA SOLÁ ES MI GALLEGO DE LUJO. EL NO ES GALLEGO NI UN CARAJO, ÉL ES

CATALÁN, UN CATALÁN DE GRANDES LIGAS.

PERO LOS CUBANOS DECIMOS GALLEGO, CON CARIÑO DE HERMANO, A TODO ESPAÑOL QUE SE CRUZA EN NUESTRO CAMINO

JOSÉ MARÍA ES MI AMIGO. SUS ALABANZAS SE NEUTRALIZAN PUES ÉL NO ES UN JUEZ IMPARCIAL.

ESTE BENDITO CATALÁN ES PERSONAJE DE UNA NOVELA MÍA QUE AÚN NO HA GANADO EL PREMIO BIBLIOTECA BREVE, PERO LO GANARÁ.

JOSÉ MARÍA SOLÁ ES UN HOMBRE DE NEGOCIOS CON SENSIBILIDAD DE POETA, Y AUNQUE USTEDES Y YO NO LO CREAMOS, TODAVÍA CONSERVA CAPACIDAD PARA EL ASOMBRO Y TERNURA DE ELEFANTE.

PUEDEN LEER Y JUZGAR.

 

moya









Hola mi estimado:


Claro que entro en tu blog, lo que ocurre es que lo disfruto, lo pienso, y en mi reflexión quedo saturado de ideas, tanto que no me sale respuesta o comentario. 

Te respondí con mi pseudónimo mediotiempo hace bastante tiempo.

Me gustan las reflexiones y lo sabes, son próximas a nuestra vida sencilla, y esto sabes que me llega.

Recuerdo que leí sobre los que se van a Marte a joderlo todo y creo que es irrefutable. 

Mi pregunta  es, ¿ cómo debe sentirse un político que sabe que en su rol, deberá ser partícipe de tanta barbaridad? 

 Probablemente son partícipes de un lucro que emborracha, y se les olvida que fueron elegidos para representar a gente honesta, pero son poco inteligentes porque después llega la resaca y la sufren.

 

La de Maricela me gusta, y es cierta y rigurosa. Yo, que he conocido a varias de este nombre, siempre he creído que viene de mi tierra este nombre. No me he parado nunca a buscar, pero en Catalán se escribe "Mar i cel" para decir mar y cielo (en catalán no existe la y) y, como en mi pueblo hay un museo del mismo nombre, dudo, por la gran presencia de catalanes y sitgetanos en el oriente de Cuba, que provenga de conjunciones de nombres de otros orígenes.

 

Hay cosas en las que te siento muy escéptico, y como no tengo ningún argumento que te lo pueda refutar, me callo. 

Pero sí creo que somos energía, y, al menos, la tuya, se traduce en cosas que como escritas, escritas quedan, para los que quieran darle el uso que quieran, ahora o cuando solamente seamos restos de la energía que fuimos.


Un abrazo muy fuerte, y colaboraré en tu blog

Jose Maria Sola Freixa - SC LINE

President

domingo, 28 de abril de 2013

LOS TRES DIOSES DE MARICELA


ESCRIBIR ES UN TORMENTO DELICIOSO. LOS QUE PODEMOS HACER USO DE ESTE DON SOMOS  HIJOS DE LA FELICIDAD Y DUEÑOS DEL PLACER DE LA CREACIÓN.

LA DUDA ES NUESTRO COMBUSTIBLE.

CUANDO YO ESCRIBÍ ESTA CRÓNICA NO TENÍA DUDAS. PASÓ EL TIEMPO. A MAS TIEMPO, MÁS DUDAS. EL PLACER DE LA CREACIÓN VA TORNÁNDOSE EN DOLOR DE LA CREACIÓN.

LA IGNORANCIA ES AUDAZ. NOS HACEMOS VIEJOS Y PERDEMOS LA AUDACIA.

PERSONALMENTE, ME QUEDA INTACTO EL ODIO AL MUNICIPIO Y EL DESPRECIO A LA CAPITAL.

¿DÓNDE ESTARÁ MARICELA? ¿HABRÁ CAMBIADO BARACOA?

 

 

 

 

 

Tú crees que yo logre escribir bien alguna vez en la vida? Me pregunta Maricela en Baracoa, la ciudad más Oriental de Cuba.

Ella tiene 19 años. Baracoa tiene 500 años. Ella tiene la misma inquietud que Miguel Hernández, el gran poeta Español, o que James Joyce que terminó de escribir el Ulices entre mareos y náuseas del hambre que venía soportando hacía meses.

Maricela me ha confesado que es Católica, Apostólica y Romana. Cristo es su Dios y el Papa su representante en la Tierra.

En Baracoa, la primera Villa fundada por Diego Velázquez, en los inicios de la conquista española de la  isla de Cuba, 500 años pasados, no hay tres Maricelas.

 Una Maricela por municipio ya es abundancia.

Cuando ella mi hizo la pregunta estuve a un segundo de responderle con un disparo fulminante de mi fusil de intelectual habanero auto suficiente.

La respuesta a esa interrogante encierra la felicidad o infelicidad de muchos hombres y mujeres que le triplican la edad.

Maricela es bella. Pelo negro. Ojos azules. Ella huele a jazmín y sus labios saben a leche fresca. Con una mano separa mi cuerpo y con la otra obliga a mi cabeza para que se mantenga unida a la de ella y así nuestro beso se hace interminable.

Confieso que tengo miedo. El parque es público y despoblado de árboles. 

Baracoa es una ciudad pequeña. Maricela es muy joven, muy bella, es católica, no la dejan salir sola, la vigilan los padres, la vigilan las abuelas, la vigila el sacerdote que es su confesor, la envidian las amigas. 

Ella escribe sus versos escondida, a solas con la complicidad de la madrugada.

Yo soy funcionario del Ministerio de Cultura, soy mayor que la muchacha, tengo el pelo largo y  no uso bigote.

 Para colmo de males uso pantalones de tela de caqui color azul desteñido marca LEE, marca Norteamericana, llevo colgada del cuello una cámara NIKON con lente ángulo ancho  y vivo hace una semana en el mejor hotel del pueblo.

Para escribir bien, le digo, hay que rogar a un Dios tramposo y escurridizo que se llama Inspiración.

Ya tú tienes un Dios que es tu pastor, que te guía junto a aguas de reposo, que te orienta con su vara y su cayado, que vela constantemente para que no desfallezcas, y siempre te infunde aliento.

 A la hora de escribir,  mi querida Maricela, ayuda mucho contar con un Dios de tan útiles características.

Pero te falta un tercer Dios, el más jodido, el Dios Trabajo. Este te provoca sed, hace que te duelan las articulaciones por estar horas sentado, con él viaja la Inseguridad, la Desilusión y la Soledad.

Gabriel García Márquez ha declarado que el oficio de escritor es el oficio más solitario de la tierra. Y lo proclama un tipo que ya sabe que sabe escribir.

No le digo que para colmo ella vive en Baracoa. Un pueblo que está anclado al borde de Cuba, a punto de caerse al mar. Un municipio diez veces más cerca de Haití que de La Habana. 

Un creador que vive en el Municipio necesita tres o cuatro dioses más, sumados a los tres que ya citamos, para no frustrase, para no morir de angustia existencial, para no enfermar de costumbres,

Para no contaminarse de tradiciones y verdades establecidas.

Peor que el Municipio es la Capital. La Corte y la Moda se alimentan del genio, la creación y el trabajo y crean una sombra parecida a todo, pero igual a nada.

Mañana me voy. Dentro de una semana Maricela es historia, es esta crónica sentenciosa que no aporta nada nuevo, que me duele.

Allá en Baracoa queda Maricela, joven, bella, de sensibilidad dolorosa. Un alma creadora sola, rodeada de los tres Dioses esenciales, y de los múltiples dioses y demonios  malvados que pueblan la vida.

 

moya/l981

la habana































sábado, 27 de abril de 2013

¿HABRÁ OTRA OPORTUNIDAD?

 

 

Leo que en España hay mas de un millón de viviendas vacías. En España hay más de un millón de familias que no tienen donde vivir o que sobreviven en espacios verdaderos cubiles de alimañas.

No creo en otra oportunidad.

En China existen decenas y decenas de ciudades, --lean bien-- ciudades construidas, vacías, fantasmas, mientras miles y millones de Chinos no tienen techo o su techo es la piedra dura de una cueva.

No creo en otra oportunidad.

Supe, días pasados, que en los países nórdicos se bota más del 36 por ciento de la comida apta para el consumo  en los sobrantes de casas, restaurantes,  hoteles, etc. La tiran a la basura olímpicamente.

Millones de Europeos pasan hambre cada día, olímpicamente.

No creo en otra oportunidad.

El estúpido heredero de Corea del Norte quiere tirarle cohetes atómicos a medio mundo y para ello ha gastado billones de dólares en la construcción y desarrollo de esas armas. En Corea del Norte padecen hambre millones de seres humanos y mueren porque no hay recursos financieros para obtener alimentos para ellos.

Sinceramente, no creo en otra oportunidad.

Cada día destruyen, creando paisajes lunares, miles de hectáreas de la Amazonia. Talan, queman, usan mercurio para obtener oro. Si una aldea de una etnia cualquiera estorba, los reúnen en un grupo holocáustico y los queman con lanza llamas. Queman a los niños mientras lloran aterrados. Queman a las madres arrodillas implorando por sus hijos. Queman a los hombres impotentes, asombrados de tanta maldad incomprensible.

No, no puedo creer en otra oportunidad.

En la sociedad más rica y avanzada de la raza humana mueren miles de personas cada año por el uso y abuso  de las armas de fuego. Asesinan inútil y estúpidamente niños en escuelas,  estudiantes universitarios llenos de futuro. Esa misma sociedad es la mayor consumidora de drogas alucinógenas en el mundo. Millones de hombres y mujeres de esa sociedad viven en pobreza extrema mientras que cualquier millonario gasta cinco mil dolares diarios en su perrito.

Hermanos, dejémonos de demagogia, no hay arreglo posible.

Hoy, en este minuto que escribo y ustedes leen, están desarrollándose 25 conflictos bélicos de mayor o menor intensidad en los que mueren cada día miles de hombres de un bando y otro bando.

El bando de los tacones altos y el bando de los tacones bajos.

En el país donde vivo, cada día mueren cientos de personas, asesinados a tiros para robarlos, para secuestrarlos, por ajustes de cuentas.

Los hombres persiguen a los hombres porque piensan de otra forma, y los torturan, y los matan porque piensan de manera diferente de lo que piensan los que ostentan el poder. 

Muchas veces los que ostentan el poder ni siquiera piensan.

DESDE LA SEMANA PASADA ESTÁN BUSCANDO VOLUNTARIOS PARA VIAJAR AL PLANETA MARTE. ES UN VIAJE SIN RETORNO. SERÍAN LOS PRIMEROS POBLADORES, LOS FUNDADORES DE UNA NUEVA  SOCIEDAD HUMANA.

ES DECIR, YA SE CONVENCIERON DE QUE AQUÍ, EN LA TIERRA NO HAY CHANCE. DESAPARECERÁ LA SOCIEDAD HUMANA.

POR LO MENOS SE HAN QUITADO LA CARETA Y HAN ABANDONADO LA DEMAGOGIA.

PERO, DEBO YO TAMBIÉN SINCERARME: VAN A MARTE A FUNDAR UNA NUEVA SOCIEDAD O VAN A MARTE A DESTROZAR OTRO PLANETA?

moya/2013 

 

 
















jueves, 25 de abril de 2013

FUI SU TÍO, Y ÉL FUE EL ASESINO DE MI HIJO.

 

 

El anciano lee un ensayo sobre LOS ALTARES DE CRUCES, fiesta tradicional de Holguín. Este viejo lleno de vitalidad es el historiador de la ciudad y tiene 83 años, es de apellido Masferrer.

Espero que termine su exposición y voy a su encuentro. Lo felicito por la investigación literaria y con muy poco tacto le pregunto: 

¿Qué parentesco le une al ex Senador de la República Rolando Masferrer?

"Fui su tío y él fue el asesino de mi hijo"

 

Holguín, en el oriente de Cuba, es una provincia agrícola, industrial y  minera. Creo no equivocarme si escribo que es el segundo o tercer territorio mas rico y desarrollado de la isla. La ciudad Capital es cosmopolita y bella. Tiene muchos parques. Celebran allí las Romerías de Mayo. Posee minas de laterita ferrosa de níquel y manganeso. Los holguineros son orgullosos y sus mujeres altivas.

Cuando la tiranía de Fulgencio Batista existió allí un paramilitar que era Senador y asesino. Este matarife batistiano se llamó Rolando Masferrer, creo que era cojo, y tengo entendido que en su juventud fue de izquierdas, luchador estudiantil y hasta compañero de aventuras de Fidel, allá por Cayo Confites.

 Pero esa es otra historia.

 

Masferrer era sobrino de este viejo historiador enamorado de Holguín, de su historia y enamorado del recuerdo de suy hijo Santiago, primo hermano de Rolando.

Santiago se vinculó a la lucha estudiantil contra Batista. Una noche fue detenido en una redada de los paramilitares que  asolaban la ciudad bajo la tutela de Rolando.

Dos días después aparecieron cinco cadáveres allá por la Loma de la Cruz. Los muertos habían sido torturados y ejecutados sumariamente con disparos en la nuca. 

Uno de los mártires era el hijo de este hombre vital, alegre, orgulloso de su tierra y del recuerdo de su muchacho eternamente joven.

Nos arropa de fondo la Sexta Sinfonía de Beethoven ejecutada por la sinfónica de Holguín, mientras el viejo Masferrer me cuenta los pormenores de Las Pascuas Sangrientas de l957, cuando el Coronel Fermín Cowley Gallego y los Tigres de Rolando Masferrer, asesinaron a 25 jóvenes revolucionarios la noche del 23 al 24 de Diciembre, como tributo macabro a un aniversario mas de la crucifixión de nuestro señor Jesucristo.

Escucho los violines, tersos, solidarios. Entra la orquesta toda. Invade la sala de música de la Biblioteca Provincial, el segundo movimiento de la Sinfonía.

 

Cruza por la calle un coche. Golpean los adoquines las herraduras en los cascos del caballo que tira del coche.

No logro apartar de mi mente la convicción tristísima de que ni uno sólo de aquellos veinticinco mártires

podrá disfrutar de esta música, del sonido del coche arrastrado por el caballo, ni de la voz varonil, emocionada,  de este anciano que me cuenta, sin descanso, historias de su pueblo, anécdotas de su pasado.


moya/l987

holguin

cuba

 

ESOS MUERTOS NO HAN ENVEJECIDO.  ESTA  HISTORIA NO HA MUERTO. ESCUCHO A BEETHOVEN MIENTRAS REESCRIBO LA CRÓNICA.  PIENSO EXACTAMENTE IGUAL QUE HACE TANTOS AÑOS. 

SOY UN PRIVILEGIADO. RECUERDO LA VOZ DEL VIEJO MASFERRER. SIENTO EL CLAP CLAP CLAP DE LOS CASCOS DEL CABALLO.  ME ARROPA LA SINFONÍA DEL GENIO ALEMÁN. 

 ELLOS, LOS MUERTOS, NO TIENEN MEMORIA, NI YO TAMPOCO LA TENDRÉ.

moya/2013 

 






lunes, 22 de abril de 2013

TRAGEDIA EN LAS LANCHAS

UN LECTOR ME INFORMA QUE HUBO UNA TRAGEDIA CON UNA DE LAS LANCHAS Y QUE MURIÓ GENTE INOCENTE.

TODOS LOS HABITANTES DE UN PAÍS DEBEN TENER EL DERECHO DE ENTRAR Y SALIR DE SU PAÍS CADA VEZ QUE QUIERAN Y PUEDAN SEGÚN SUS RECURSOS ECONÓMICOS.

INCLUYO LA ACLARACIÓN QUE ME HACEN, Y COMO SIEMPRE, ASUMO LA EQUIVOCACIÓN Y ME CONTENTA LA ACLARACIÓN.




Para: 'Rogerio Moya'

Hay un episodio con las lanchas, les tiraron agua a presion y se hundio y murieron gente que estaba raptada, fue de madre. Aun hay silencio al respecto. Un mojon!

NUNCA HE SABIDO SI LAS LANCHAS REGRESARON A CUBA. LOS TRIPULANTES SE QUEDARON PASEANDO ALEGREMENTE POR LA FLORIDA.

LA SANGRE INOCENTE NUNCA SE HA DERRAMADO EN VANO.

 

moya/2013

 

 

 

 


DÉCIMA CUBANA

UNA VEZ ESTUVE EN SANTA CLARA, PROVINCIA DE LAS VILLAS Y PASÉ UNA TARDE DE LITERATURA Y ALCOHOL ALEGRE CON UNOS POETAS PROVINCIALES.

ELLOS ME DICTARON ESTA DÉCIMA CUBANA QUE NO PIERDE VIGENCIA.




ICEMOS BANDERA BLANCA

PUES ESTO NADIE LO ARREGLA

SE FUE LA LANCHA DE REGLA

TAMBIÉN LA DE CASABLANCA

COMO LA COSA ES DE TRANCA

YA VEO EL EDITORIAL

HAN PUESTO A EUSEBIO LEAL

DE GUARDIA, AUNQUE YA NO ES JOVEN

PARA EVITAR QUE SE ROBEN

EL GRANMA DEL MEMORIAL


COMENTARIO OBLIGADO.

 

REGLA Y CASABLANCA SON DOS CIUDADES EXTRA MURO AL OTRO LADO DE LA BAHÍA DE LA HABANA.

DESDE LA AVENIDA DEL PUERTO SALEN LANCHAS TAXIS QUE HACEN EL RECORRIDO HASTA AMBAS LOCALIDADES.

EN SENDOS OPERATIVOS, EFICACES CUBANOS DE AVENTURA ROBARON ESAS EMBARCACIONES PARA IRSE DE PASEO A MIAMI.

NUNCA HE SABIDO SI LAS LANCHAS REGRESARON A CUBA. LOS TRIPULANTES SE QUEDARON PASEANDO ALEGREMENTE POR LA FLORIDA.

EUSEBIO LEAL ES EL HISTORIADOR DE LA CIUDAD DE LA HABANA. IMAGINARLO CON UN FUSIL DE PALO, VIGILANDO PARA QUE NO SE ROBEN EL YATE GRANMA, QUE ESTÁ DENTRO DE UNA GIGANTESCA URNA PLÁSTICA EN LAS AFUERAS DEL ANTIGUO PALACIO PRESIDENCIAL, RESULTA, MÁS QUE GROTESCO, MORBOSO.

QUE SE ROBEN EL YATE PARA NAVEGAR POR EL MAR CARIBE RUMBO A LA CALLE 8, SERÍA DEL CARAJO.

moya/2013

valencia 











viernes, 19 de abril de 2013

KALANOS EL SABIO ME DA MIEDO

ALEJANDRO VA DE REGRESO A MACEDONIA LUEGO DE HABER CONQUISTADO EL MUNDO.

JAMÁS LLEGARÁ A LOS LARES QUE LO VIERON NACER Y CRECER. LA MUERTE HARÁ SU TRABAJO EFICAZMENTE.

EN LA NAVE DONDE VIAJAN RUMBO A LA NADA,  EL MAGNO CONVERSA CON UN SABIO INDÚ QUE BUSCA LA PERFECCIÓN, EL NIRVANA, Y QUE ACOMPAÑA AL ESTADO MAYOR HACE MESES. ESTE SABIO SE LLAMA KALANOS.

A UNA INTERROGANTE DE ALEJANDRO, KALANOS LE DICE.


"LA PAZ DEL MUNDO ES UN BIEN SUPREMO, Y NINGÚN BIEN SUPREMOS PUEDE SER ALCANZADO SIN PASAR A TRAVÉS DEL FUEGO Y LA ESPADA"


LO HAYA DICHO KALANOS. LO HAYA DICHO ALEJANDRO. LO HAYA ESCRITO Y CREADO VALERIO MASSIMO MANFREDI, EN SU NOVELA MARAVILLOSA SOBRE LA VIDA DE ESTE MACEDONIO INMORTAL, LA MÁXIMA QUE LES HE TRANSCRITO ES BRUTAL EN SU EXACTITUD Y ES ATERRADORA POR SU PRESAGIO.


QUE POR AHORA NO SE CUMPLA EN EL ESCENARIO ACTUAL DE ESTE LUGAR DONDE VIVO.



MOYA/2013

VALENCIA

ILUMINADA SUEÑA CON LA LUZ

HACIA 24 AÑOS QUE NO LAS VEÍA. ILUMINADA Y MARITZA. DOS MUJERES PROMOTORAS DE LITERATURA DE SACTI SPÍRITUS, PROVINCIA CENTRAL DE CUBA.

ILUMINADA ME RECIBIÓ EN JATIBONICO,  CON MAS AMOR QUE ANTES,  A LA ENTRADA DE SU CUARTO DE CUATRO POR CUATRO METROS, BRINDÁNDOME AGUA FRESCA DEL POZO, CON CAFÉ RECIÉN COLADO Y UNA BANDEJA DE QUESO Y DULCE DE GUAYABA SOBRE LA MESA DE TRES PATAS RECOSTADA CONTRA LA PARED DEL FONDO PARA ASEGURAR SU ESTABILIDAD.

MUCHO MÁS VIEJA ELLA QUE LA FOTO DE MI RECUERDO. CON EL MISMO OLOR A MARIPOSA Y A GALÁN DE NOCHE.

NO HABÍA COBERTURA PARA EL CELULAR. NO HAY TELÉFONO PARTICULAR EN EL BARRIO CANTA RANA. UN COCHE DE CABALLO, ME TRAJO DESDE LA ESTACIÓN DE ÓMNIBUS .

 MARITZA, LA GORDA, VIVE EN LA HABANA. ESTÁ CASADA CON MARIO MARTÍNEZ SOBRINO UN BUEN POETA CUBANO.

ELLAS ME INVITARON, HACE TREINTA Y DOS AÑOS A UN TÉ LITERARIO EN EL PUEBLO

LA SIERPE, AL SUR DE LA PROVINCIA DE SACTI SPÍRITUS, EN EL CENTRO DE LA ISLA DE CUBA.

YO ESCRIBÍ UNA CRÓNICA CONTANDO EL VIAJE HACIA UTOPÍA. ESCRIBÍ SOBRE EL AMOR Y LOS SUEÑOS.

ACABO DE LEER LA CRÓNICA. EXACTAMENTE ES ASÍ, UTOPÍA, AMOR, SUEÑOS.



Maritza es gorda, es la Jefa de el Departamento de Literatura de la provincia. Ella se come las uñas de todos los dedos de las dos manos; tiene el pelo ensortijado y la cara llena de carne, parece un muchacho.

Me invita a un TÉ CULTURAL y abre la puerta de su FIAT-POLKY y allá nos vamos.

En el asiento trasero está Iluminada. Fuma cigarrillos de tabaco rubio. Tiene la boca grande. Es una guajira alegre de carnes duras. Sincera. Tierna. Posee una memoria élite y siempre tiene un verso oportuno para ejemplarizar cada cosa de la vida. La admiro y la amo. Sus largos orgasmos me convierten en un amante temeroso y desconcertado.

El  TÉ CULTURAL se da dos veces al mes en el municipio LA SIERPE, al sur oeste de la provincia de Sacti Spíritus.

Cuando llegamos al pueblo -unos mil habitantes- llevo los ojos llenos de polvo y las nalgas adoloridas por los saltos del carrito que vuela aterrorizado ante la virilidad sin límites de Maritza. Sólo he visto arroceras, sabanas ganaderas y un nombre nuevo para mi archivo personal de viajero eterno: EL JÍBARO.

El municipio es la sierpe y su pueblo principal es el jíbaro.  O es a la inversa, da igual. Tal para cual.

Ciento veinte personas están esperando por nosotros para comenzar el TÉ CULTURAL.  En ese desamparo lleno de olvido tanta gente convocada por la cultura y la literatura me parece irreal.

El local donde estamos es un salón amplio lleno de aire fresco y de luz. Debo estar equivocado de lugar, pienso, y me siento en la tarima de la presidencia.

Suena un cuerno de caza, suena tres veces, con una nota larga, lánguida. Nos equivocamos de lugar, aquí hay una reunión de cazadores que van a tirarle con sus escopetas, a los enormes bandos de yaguasa que invaden los arrozales.

Un joven de unos veinte años se levanta y grita: Silencio, silencio. Este es nuestro TÉ LITERARIO

CULTURAL número doce... y efectivamente este era el lugar y se han reunido doce veces en esta paila olvidada del infierno para leer, discutir, conversar de literatura.

Perdí la conciencia y la memoria del mundo cotidiano que había quedado en La Habana.  Vivo otra dimensión milagrosa. 

Tienen una sección que se llama EL ÚLTIMO LIBRO QUE USTED LEYÓ.

Hombres de sombrero de guano, de tabacos mordidos y humeantes, con dedos gruesos como el tabaco, con camisas de caqui manchadas de sudor, contaban párrafos del Diario de Ana Frank, de El Viejo y el Mar, de ese cuento divino que Onelio Jorge Cardoso le puso EL CABALLO DE CORAL.

Agredieron a la revista Bohemia porque es aburrida y cuenta mentiras. Mujeres con niños cargados y con niños dentro de su vientre abultado se reían del diccionario ideológico Lomonosov. !Qué libraco más pesao!¿Pa qué le venden a uno ese libraco tan gordo y tan aburrío? Niños solicitando comiquitas y muchos más ejemplares de la revista Pionero.

Estaban en su ambiente. El extraño era yo. Iluminada apoyaba a unos y discutía con otros. Maritza era la reina, la soberana enamorada de su creación.

Suena nuevamente el cuerno de caza y sirven té helado en latas de leche condensada. Bandejas de cuadraditos tostados de pan viejo con manteca y ajo.

Luego comienza otra sección llamada LA MUESTRA DEL MES. El Director del Museo provincial explica dónde encontraron el hacha petaloide y los esferolites de piedra. Como niños curiosos las mujeres, los hombres, todos,  se aprietan junto a la mesa donde se exhibe esa ventana de la historia de nuestros indios exterminados por los conquistadores.

Llega la sección EL MEJOR LECTOR DEL MES. Es para los niños. Los padres empujan a sus muchachos al centro del salón. Todos aplaudimos. Los muchachos leen mal, leen regular, leen bien, leen.

En LA SIERPE, en EL JÍBARO, en ese fondo del mundo los muchachos leen.

Siento deseos de llorar. Me emociona ver al premiado que viene a saludarme. Le regalan luibretas a los premiados. Bobearías son los regalos. Somos muy pobres.

LA SIERPE es una comunidad rural construida hace unos cinco años. Bloques de feos edificios de cuatro, tres, cinco plantas. Todos faltos de pintura. Edificaciones de concreto con pisos de baldosas.

Estas viviendas rodean los locales de comercio, la casa de la cultura, la biblioteca, las oficinas públicas, la escuela.

Los moradores del pueblo LA SIERPE no tienen hábito de vida social. Sus casas estaban regadas por la sabana arrocera y ganadera. Un día inauguraron el TÉ CULTURAL y el joven asesor de Literatura del Municipio, junto al Director del Museo hablaron con Maritza y con Iluminada y crearon la creación que

hoy vivo y que les narro.

Dos veces al mes, en un local amplio, lleno de aire y luz, unas ciento cincuenta personas se reúnen para hablar de temas culturales y para tomar té con hielo. ¿De dónde proviene el hielo? Es otro milagro.

De regreso, Iluminada y yo vamos amándonos en silencio. Maritza conduce su Fiat-Polky saltarín. 

Observo su perfil uniforme. Admiro su serena manera de guiar el automóvil. Le brillan los ojos.

¿Por qué esta mujer la misma, esta mujer igual, me parece otra?


moya/1983

La Habana











































martes, 16 de abril de 2013

COMO DECÍAMOS AYER....!

  PARECIERA QUE UNO ES ADIVINO. PARECIERA QUE UNO ES NOSTRADAMUS. NO, UNO ES VIEJO Y HA VIVIDO Y SUFRIDO. LA LETRA CON SANGRE ENTRA. POR ESO HE CREIDO OPORTUNO REPETIR EN MI BLOG ESTAS IDEAS QUE YA HABÍA PUBLICADO, PERO AHORA,  EN RAZÓN DE LOS ACONTECIMIENTOS ACTUALES EN VENEZUELA.

 

 

 

La victoria es el orgasmo de la acción. La victoria es una angustia delirante que sepulta al vencido y emborracha la mente y el corazón del vencedor.

El que vence, ¿debe perdonar? El perdón salpimenta a la victoria. El vencedor mira desde la cima. 

El vencido observa pormenorizadamente cuanto le rodea,  porque está en la base del mundo circundante.

La victoria huye del débil, se burla del perdonador, odia a muerte al amor y a los amantes.

La victoria es siempre primitiva. Conmigo o contra mi, suele decir el vencedor. Desaparecen los grises que son más numerosos y complejos que el blanco y el negro

Se multiplican los enemigos ante el horizonte del victorioso. Si la sangre tiñó la victoria, como costó más, es más valiosa y provocó infinitos dolores en el o los vencidos. Los dolores de la sangre no se olvidan nunca.

¡Cómo pesa el triunfo!

¡Cómo duele la derrota!

La falta de poder aumenta el tiempo libre del perdedor. El tiempo libre sirve para reflexionar, para estudiar.

Las pequeñas cosas se esconden detrás de la puerta, escribió el poeta en tiempos de derrota. Las pequeñas cosas son la almendra de la vida.

El que pierde, ¿gana?



lunes, 15 de abril de 2013

BARCO DE CONCRETO CON MOTOR DE CENTRAL A

LE DIJE A ISAAC MONTES DE OCA QUE HABÍA VIVIDO CUATRO DÍAS EN UN BARCO DE CONCRETO ARMADO DE MAS DE DOSCIENTOS METROS DE LARGO Y CON UN MOTOR A VAPOR DE UN CENTRAL AZUCARERO.

Ni él me creyó ni el resto de mis compañeros del segundo año de bachillerato en el Instituto de Morón.

Presionado por la incredulidad general cometí la indiscreción de narrarles los dos combates que habíamos tenido contra una lancha pirata y un avión Catalina que nos ametrallaba con total impunidad.

Nunca supe que me calificaron de mentiroso y alardoso. ¡Cuánto deben haberse reído de mi! ¡Cuántas novias debo haber perdido sin derecho a pataleo? 

Pasaron los años. Una tarde vi a Isaac en una estación de ómnibus. Estaba gordo, había crecido más aún, si era posible, y tenía canas. Me regaló un abrazo de oso y una sonrisa sincera. Viajaríamos en el mismo carro dentro de tres horas.

Nos sentamos en la cafetería para tomar guachipupa rosada y panques duros en espera de nuestro viaje.

"Tengo que confesarte que hasta hace un mes te tuve por un mentiroso incorregible. Tú desaparecías unos días y cuando regresabas venías con la historia de un barco de concreto que flotaba y estaba en el mar.

Si no metías el cuento de un naufragio y un incendio y que te salvaste por milagro. 

Si no,  la historia del combate y el caballo con los tiros que se clavaban en la barriga del animal y que la sangre te salpicaba.

Si no, que habías estado tres días acompañando el cadáver de un jefe de alzaos que ustedes lo iban exhibiendo por los parques de los pueblos para que la gente se convenciera de que el tipo no era cagueiro."

Isaac había estado en el Pontón San Pascual, el famoso barco de concreto y le mostraron los huecos de los disparos de la ametralladora del avión Catalina. Y Eduardo Gavilán, un amigo común, le había contado de un naufragio y de que nos habíamos salvado por milagro, y que yo estaba allí y era el jefe de la expedición.

Me volvió a abrasar y me dijo: "Si dos cuentos son verdá los otros cincuenta también lo son. Y si no lo son es como si lo fueran. Como el viaje es largo, comienza, que te pertenece, vuelve a contarme las viejas historias que no eran mentira."


CONFIESO QUE ME SENTÍ ORGULLOSO DE MI. EL GRANO DE MAÍZ Y  EL ASUNTO DE LA GLORIA. LA CARNE ES DÉBIL. POCO A POCO LES VOY A NARRAR LAS HISTORIAS DE ISAAC.

MOYA/2013

domingo, 14 de abril de 2013

VENEZUELA ELIGE

NACÍ EN CUBA Y AMO A CUBA. HE VIVIDO MUCHOS AÑOS EN VENEZUELA. ME EMOCIONO CUANDO ESCUCHO  GLORIA AL BRAVO PUEBLO O CUANDO JUEGA LA VINO TINTO DE FÚTBOL  O LA VINO TINTO DE PELOTA.

 

QUE GANE EL QUE MÁS PARTIDAROS TENGA. QUE LOS DEMÁS RESPETEN. LUEGO, AMBOS GRUPOS DEBEN SABER QUE SON MUCHÍSIMAS MÁS  LAS COSAS QUE LOS UNE QUE LAS COSAS QUE LOS SEPARA.


TODOS JUNTOS A POR VENEZUELA!!!!!!!!!!

!!!!!!!!!!!!!!!TODOS JUNTOS A POR VENEZUELA¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡

 

 

 

MOYA/2013

ELECCIONES


viernes, 12 de abril de 2013

LINO BETANCOURT MOLINA ES UN SABIO


LINO BETANCOURT ESTUVO ALLÍ. ¡QUÉ PRIVILEGIO! SANA ENVIDIA. LA OTRA ENVIDIA

ES MUCHO MÁS GRANDE QUE MI PEQUEÑO GRANO DE MAÍZ.

VALE


MOYA







¿Y tú que has hecho, Eusebio Delfín?

Fecha: 2013-04-01 Fuente: CUBARTE

En la tarde del viernes 18 de septiembre de 1964, en el Centro de Arte de San Rafael no. 105, en La Habana, el maestro Ezequiel Rodríguez ofrecía un homenaje al trovador Eusebio Delfín auspiciado por la Coordinación Provincial de Cultura. La interpretación de las obras de este autor estuvo a cargo del dúo de las Hermanas Martí.

Regularmente, en los intermedios, se ofrecía al público una anécdota, un comentario sobre algunas de las obras interpretadas. Aproveché esa ocasión y le pregunté a Delfín quién era el autor de los versos de su bolero ¿Y tú que has hecho? Se sonrió y me contestó que eran de un poeta mexicano cuyo nombre no recordaba. Así pues, hasta que algún día aparezca ese dato, no sabremos el nombre del poeta que escribió esas estrofas.

Se sabe que Eusebio Delfín sostenía el criterio de que las letras debían hacerlas los poetas y los compositores la música. Todas sus obras están concebidas sobre versos de distintos bardos. Veamos algunas:

Con las alas rotas, con letra de Mariano Albaladejo; Migajas de amor, tiene los textos de Gustavo Sánchez Galarraga; Con el alma, la escribió Ángel Lázaro; ¿Dónde hallarte?, tiene letra de Amado Nervo; Rogelio Sopo Barreto le escribió los versos de Aquella boca; el bolero El día de la caña, fue compuesto sobre una escritura del actor Sergio Aceval; La guinda, tiene versos del poeta español Pedro Mata.

LA GAVETA CUMPLE CON LA HISTORIA

HONRA A LA GAVETA DEL PIRATA QUE GENTE SABIA ENMIENDE SU PLANA. Y SI, ADEMÁS DE SABIO, ES VIEJO, QUE QUIERE DECIR QUE HA VIVIDO Y HA TOCADO LA HISTORIA CON LA MANO, MEJOR.

Y SI ES AMIGO ENTRAÑABLE DE UNO, MEJOR QUE MEJOR.


MOYA







gagopiniel​la (ps.german@gmail.com)

12:42 a.m.

Para: Rogerio Moya

Vuelvo a tu blog y leo la crónica del Rojo y me queda la duda. ¿Quién
es el Jabao? Digo para cuidarme yo también de él, si aún puede hacer
daño. Releo lo que escribiste de Sánchez Galarraga y recuerdo que mi
padre y éñ fueron amigos, unidos por la poesía y la música que para
los dos era vida. Él murió antes de nacer yo, pero su presencia fue
algo casi palpable en mi casa, y para hacerlo más presente, había un
libro de su poesía dedicado a mi madre, cuando era novia de Papá. Ella
lo atesoraba tanto que se lo llevó para Estados Unidos.
Y entonces veo un error que no descubrí la primera vez. El compositor
de "¿Y tú qué has hecho?, que tú nombras como Eusebio Fermín, en
realidad era Delfín de apellido. Y no está tan olvidado (al menos para
los conocedores), solo que no compuso tanto ni tan bueno. Vaya, que no
se trata de Sindo Garay. Y hablando de Sindo en relaciòn con tu
crónica, ¿sabias que la primera estrofa de "La Tarde", esa monumental
canción, ¿es de Lola Rodríguez de Tio, la poetisa puertorriqueña más
martiana que muchos cubanos? El autor de la segunda estrofa sí se ha
perdido en el olvido. Muchos creen que Sindo es también autor de la
letra.
Para que vea la diferencia entre las dos estrofas, que en realidad no
tienen que ver una con la otra, te la transcribo tal como es en
realidad, y no como la malcanta casi todo el mundo.

La luz que en tus ojos arde
si los abres amanece,
cuando los cierras parece
que va muriendo la tarde.

Las penas que me maltratan (no "que a mí me matan")
son tantas que se atropellan,
y como de matarme tratan
se agolpan una tras otra (no "se agolpan unas a otras")
y por eso no me matan.

(La primera estrofa es la perfecta cuarteta de Lola.
Sigue la segunda de escritor desconocido,
con métrica distinta y contenido discordante,
pero qué importa. Sigue siendo una canción
inolvidable, porque tiene la impronta de la genialidad
de Sindo Garay.)

Un abrazo,
Germán

martes, 9 de abril de 2013

INTERNET MESMÉRICA CON EL ROJO NOGUERAS

 

MASSIMO MANFREDI PONE EN BOCA DE  ALÉXANDROS LAS SIGUIENTES ALADAS PALABRAS:  TENEMOS QUE RECONQUISTAR JUNTOS LA FELICIDAD QUE LA ENVIDIA DEL DESTINO TRATA DE ARREBATARNOS

ALEJANDRO LE DICE ESTAS PALABRAS A BARSINE, SU AMOR IMPOSIBLE. HAN PASADO CIENTOS DE AÑOS --CREO QUE MILES, NO SÉ, NO ES IMPORTANTE-- Y EL SER HUMANO CONTINUA  APRISIONADO EN LAS SOMBRAS INESCRUTABLES DEL DESTINO, EL ESPÍRITU, LO IGNOTO.

ESCRIBO MI HUMILDE TESTIMONIO. LÉANLO. GRACIAS.





Nicolás Guillén se moría en el piso de arriba y El Colorao Nogueras debajo. Era el hospital CIMEQ, orgullo de la salud pública cubana, centro hospitalario de la nomenclatura del más alto nivel social en esa isla del Caribe. Los pasillos sobresaturados de helechos, chefleras y filodendros solitarios.

En el cuarto de El Rojo dormitaba la muerte. Junto al techo, incrustado a la pared de yeso, farfullaba un televisor ignorado.

El me vio entrar. Me llamó con voz de muerto. A su lado, tuve que inclinarme para descifrar las palabras muertas. El Rojo vertió en mi oído la más sabia recomendación que un hombre de mi generación podría escuchar, en Cuba, en aquel momento.

—Cuídense del Jabao. El es el malo de la película.

En mis reflexiones de la celda 71, en las Malvinas, años después, la dimensión premonitoria del Wichy inundó mi ergástula y potencializó mi respeto por él.

Pero no hay cárcel brava para el alma buena y en una de mis quince mil vidas de caminante, en Ciudad de México, allá por el Periférico Sur, Nogueras me dijo que me fuera, que huyera de mí mismo y que no dejara de buscar mi conveniencia personal y la oportunidad de sobrevivir unido al  ángel de la poyética en combate diario con la mediocridad.

No lo vi aquella tarde del mensaje. Seguro que no habría podido hacerle una foto. Su ser se materializó en espíritu dentro de mí. Estábamos juntos como aquel día en que recibió la llamada de Puerto Rico aunque él hablara por teléfono desde el cuarto contiguo.

Era tarde y el calor asfixiante del agosto cubano nos agredía a pesar del ventilador y los vasos de agua con hielo. El Colorao Nogueras —poeta, novelista, fabulador e hipocondríaco militante— me había invitado para leer discutir y revisar algunas galeras de su más reciente novela.

Sin comenzar a trabajar, inmersos de pies y manos en la maravilla íntima del chisme intelectual que destripa a los colegas, compartí con él una llamada telefónica de su amor puertorriqueño. Ella —lo adivinaba yo— apremiaba a Luis Rogelio para que él definiera con exactitud burocrática la fecha en que se volverían a ver allá, en la otra isla.

El intentaba explicarle que salir de Cuba presuponía una serie de imprevistos y condicionantes que hacían casi imposible, para un mortal, precisar una fecha exacta.

Debe haber descubierto algún gesto de sorpresa en mi rostro, y a manera de explicación inmediata, buscó entre los papeles de una mesa contigua y me extendió un sobre. Dentro había una carta.

La conversación entre los dos amantes fluía ronroneante, como si estuvieran uno frente al otro, mucho más aún, como si estuvieran uno dentro del otro. Yo saqué del sobre cuatro pliegos de letra clara, párrafos breves y un penetrante olor a albahaca. Era una carta de la mujer telefónica.

Ella le contaba que se había sentido mal de salud. Concluida una clase en el aula universitaria donde impartía clases, decidió hacer una visita a su médico.

Tomó el auto, instrumento de aproximación y arma del hombre moderno, y comenzó a combatir contra dos horas de soledad y autopista. Poco después del mediodía estaba en las manos tranquilizadoras del galeno.

Embarazo de 8 a 10 semanas. Necesidad de revisar hemoglobina y otros misterios en su sangre íntima. Estrechez pélvica congénita. Parto por cesárea. Presupuesto mesurado. “Pero lo importante, es que viniste a tiempo, podemos hacer un plan inteligente que aleje los imprevistos y, con la Gracia de Dios, todo saldrá bien”, dijo el médico.

Otra vez el auto. La autopista congestionada y el sol ocultándose en el horizonte. Piensa en sus padres, lejanos en Michigan.  Piensa en su carrera truncada por la maternidad. Piensa en su amante allá en Cuba, desdibujado en la neblina de cien promesas vagas. Conduce su auto y piensa en los peligros del alumbramiento. No es remota la posibilidad de la muerte. ¿Sería ahora el peor momento para tener un hijo? ¿Cuándo es el mejor momento?

Dejo la carta sobre la mesa atiborrada de papeles. Mi amigo habla al teléfono y mira a las baldosas de granito del piso. Su voz es un susurro íntimo. Los enamorados se están diciendo palabras de amor. La magia electrónica los une, salva su intimidad a pesar de que sus cuerpos están separados por miles de kilómetros.

Cierro los ojos y apoyo la espalda en el sillón de mimbre. Una mujer joven conduce su auto moderno. Se desplaza por la autopista solitaria. Estoy seguro de que la autopista es una autopista solitaria. Siento el frío del aire acondicionado del automóvil refrescando mi piel y siento los pensamientos de ella que viajan por mi sangre. Sé que ella tiene miedo. Sufre por lo desconocido. Le angustia la soledad ante la inminencia del combate. Tiene que tomar una, dos, cien decisiones. Decidir duele. Veo, claramente, las lágrimas de sus ojos que ruedan mejilla abajo, mojan el cuello y la pechera de su vestido estampado.

Nunca he podido olvidar la ternura y la opresión de aquella tarde. Recuerdo el calor asfixiante de agosto y el clic del teléfono cuando Luis Rogelio cortó la comunicación.

Ha colaborado mucho, a la permanencia de este recuerdo, el hecho de que he tenido que decidir decenas de veces, centenares de veces, en condiciones similares a las de aquella enamorada mujer.

La decisión implica siempre un ejercicio de la soledad. Porque ahora, cuando observo a mi amigo Lisandro, a punto de tener que decidir si hacemos o no la presente operación financiera, la evocación que le he contado invade mi presente y me llena de interrogantes.

Lisandro ha tenido acceso a un voluminoso caudal de información. Por más de tres o cuatro horas nuestras computadoras han respondido —disciplinadas y obedientes— todas las preguntas que se le han hecho. Yo mismo, sin ir más lejos, he dado mi opinión.

El riesgo de adueñarnos de nuestra ganancia o de perder casi tres cuartos de millón de dólares aplasta a Lisandro y me aplasta a mí

Las computadoras, los cálculos matemáticos, la reflexión examinando las experiencias pasadas, sólo han reducido el número de alternativas posibles. Ellas no se han convertido en un solitario camino definido y seguro.

     Yo ahora me voy. Ya es de noche, quizás más de las nueve. Tengo una cita con una bella mujer y su misterio.

     El —para eso es el Jefe, el Gerente, el Presidente, el dueño— deberá decir a nuestra organización corporativa cuál es el camino. Y, cuando lo haga, asumirá la responsabilidad del triunfo o la derrota. Pobre Lisandro

     ¿El miedo, la angustia, la soledad, la interpretación de lo porvenir que acogotan a este hombre son sensaciones similares a las de aquella joven mujer; son similares a mis angustias existenciales; a las del hombre desnudo, sentado sobre una roca, a la entrada de la caverna, mientras decide si la horda ha de salir de caza cuando vuelva el sol?

     ¿El apoyo externo que ha recibido el hombre para luchar —computadoras, satélites, automóviles, robots híper productivos, antibióticos, aspirinas, Coca Cola— se corresponde con el avance y el apoyo que ha logrado obtener hacia dentro, hacia el mundo maravillosamente indefinido donde reina el espíritu?

El amor de Nogueras decidió interrumpir su embarazo. El niño que nunca nació dejó más solitaria a la mujer angustiada que no fue madre.

El Colorao Nogueras jamás fue padre de aquel nonato. No acompañó a su amor puertorriqueño, pues el murió vencido por el cáncer en unos pocos meses.

Murió en aquella habitación rodeada de helechos, chefleras y filodendros, con el televisor inútil incrustado en la pared de yeso.

En esa habitación, en el pasillo de acceso a ella, en los enormes y lentos ascensores de ese hospital, no había ruidos, no había sueños.

Todo era tan científicamente aséptico, que uno no lograba sentir el peso del espíritu y la imaginación se diluía en los olores a desinfectante y a flores, que lo invadían todo.

El interior de uno, lo que llaman el alma, aterrada, indefensa,  se escondía dentro de la cueva y uno tenía miedo, mucho miedo a lo desconocido.

 

Moya

Caracas


1993

domingo, 7 de abril de 2013

¿EL GENIO SE ALIMENTA DEL MISTERIO?

A ciencia cierta nadie puede aseverar si Cristóbal Colón descubrió la ruta hacia las Indias Occidentales o si ya conocía ese camino.

Unos dicen que nació allá por l436. Otros que nació en l451. La fecha de su muerte no está en discusión

pues existe un acta de defunción bastante seria.

Dice Jorge Mier Hoffman, en su obra LA ESTAFA DE COLÓN que ya el navegante lo sabía todo. Dice más, cuenta que un papa y dos reyes y tres o cuatro banqueros ya sabían hasta el nombre de la Calle

Corrientes y el tono en que cantaba Pedro Vargas.

Cristóforo Colombus nació en Génova, según dice él mismo en su testamento, similar información nos brinda su hijo Hernando en su testamento, idem nos asevera su bisnieta, muchísimos años mas tarde en otro testamento.

Pero biógrafos serios e investigadores de rigor escriben que no, que Colón era de diez lugares diferentes.

No se sabe donde está enterrado realmente, si en España, si en República Dominicana, si en el Cementerio de Colón, en La Habana.

Estuvo en Portugal muchos años. Nada se sabe, documentadamente sobre ese período.

Cuando Cristóbal Colón llega a tierras americanas, España no existía como país ni  América era América.

No se puede dudar ni de su existencia ni de su obra. El exterminio de millones de aborígenes, el exterminio de culturas milenarias, la esclavitud de los pueblos africanos desarraigados de su tierra, lanzados al mar por millares, transculturizados  a la fuerza; riquezas inmensas saqueadas y enterradas en las bases adoquinadas de todas las calles de Europa.

La obra que provocó Colón es palpable, no oculta misterios.

 

Los enigmas que rodean a Shakespeare son también de marca mayor. Nació un 23 de Abril de l564 y murió otro 23 de Abril de l616.

Pero de su infancia y de su juventud no se sabe nada. No hay cartas personales. No existen documentos cotidianos, facturas, deudas, notas de amor, una lista de mercado, nada.  Aparece en Londres y trabaja como bracero en los muelles y otras ocupaciones, pero su padre era rico y el muere rico.

Fue muy buen ejecutivo. Creo y desarrolló varias empresas muy  lucrativas.

Estudiosos serios escriben que su obra fue hecha por otro genio escritor anónimo. Hombre de paja ha sido calificado, el pobre Shakespeare.

De Homero también han calumniado. ¿O han escrito la verdad y nos cuesta creer que este pedazo de poeta nunca  existió?

Hamlet, esa maravilla, que refleja como ninguna otra la incapacidad de actuar ante el dilema moral que existe entre la venganza y el perdón.

 El moro Otelo y el tremendo drama de los celos, el desgarramiento de los celos.

 Macbeth,  la esclavitud del poder, el poder en la sangre, el alma del poder, la tentación perpetua de ceder ante el poder.

Me niego a renunciar a Shakespeare. Cambio diez Cristóbal Colón vivos por un Shakespeare muerto.

De Homero ni me atrevo a escribir. Ustedes saben mejor que yo que su existencia es un puro misterio.

La lista de seres geniales rodeados de  enigmas y oscuridades sería interminable.

TODO INDICA QUE EL MISTERIO SE ALIMENTA DE LOS GENIOS.

¿O NO?

 

MOYA/2013

VALENCIA 





















viernes, 5 de abril de 2013

LOS PECADOS QUE ENGENDRA LA MÚSICA






 La música engendra pecados. Se origina en la intimidad del creador.  Y es pecaminosa, ya lo escribí y lo repito.

La música es municipal y es del barrio. En los tiempos que corren la música se pare en una computadora o en un complejo equipo electrónico pero en la intimidad de ambos artilugios casi mágicos.

Así como no existe amor sin secretos,  puedo aseverar que no  hay música sin amor.

Seguro que estas características son responsables de que yo haya demorado décadas en conocer que Gustavo Sánchez Galarraga, -poeta cubano olvidado hasta en la barriada de El Cerro, en la Habana, donde nació- es el creador de cincuenta de las más bellas composiciones del patrimonio musical cubano.



Era muy buen poeta. Su poesía era tan musical que contagiaba a los músicos de  pentagrama.



La buena música colecciona recuerdos. Los trovadores iniciales, aquellos de a pie, pobres mendigos pueblerinos, narraban cuentos, creaban la historia  para alimentar el vacío de los habitantes grises,  moradores de ciudades sin pasado.



La soberbia del poder admira la música mojigata.



La música que daña ángeles sufre mucho antes de ser aceptada para la poltrona de las seis de la tarde.



Gustavo Sánchez Galarraga era tan de pueblo que era sospechoso. Todavía hoy es sospechoso.



Los tristes del mundo han escuchado alguna vez la historia que dice:



 EN EL TRONCO DE UN ÁRBOL, UNA NIÑA



GRABÓ SU NOMBRE ENCHIDA DE PLACER



Y EL ÁRBOL,  CONMOVIDO ALLÁ EN SU SENO



A LA NIÑA UNA FLOR DEJÓ CAER



 Ya escribí que Sánchez Galarraga nació, se crió y murió en el barrio de El Cerro, en la Habana. Era rico. No se esforzó para conseguir su fortuna. Mucho menos para conservarla. La miseria le rodeaba por todas partes pero jamás entró a su alcoba.



Heredero de mucha suerte dedicó su vida al estudio, la poesía, el amor y la bohemia. Para Gustavo lo material siempre estuvo al servicio de lo espiritual.



Durante toda su vida, cada día, trajo a su mesa a dos comensales pobres. Compartían con la familia Sánchez Galarraga la abundancia de alimentos y el ambiente culto del poeta. En la cocina de la quinta preparaban comida, todos los días para los necesitados del barrio.



Muchos se aprovecharon de este hombre bueno y desinteresado. Depredadores saquearon su fortuna, le chuparon hasta la sangre. Estoy seguro que lo hacían en agradecimiento a sus favores.



El fue enriqueciendo su alma con versos divinos y perversos, fue condenando su alma con los pecados de sus canciones.



Esta que nos ocupa se llama  ¿Y TÚ QUÉ HAS HECHO?,  pero el mundo entero la conoce como EN EL TRONCO DE UN ÁRBOL.



 Me cuentan que escribió los versos de un tirón. Como Galarraga era un poeta maldito y un hombre de fuego la creación se manifestaba en él con la celeridad del rayo y con su luminosidad.



Escribió los versos como recuerdo de una novia perdida; los escribió como homenaje a la hermosa mujer que le cautivaba su presente; los escribió sufriendo la nostalgia del futuro.



La madre de Néstor Baguer conservó los versos. Luego Eusebio Fermín creó la música.



Desde entonces ningún solitario ha escapado a la influencia de esta triste canción



 YO SOY EL ÁRBOL, CONMOVIDO Y TRISTE



TÚ ERES LA NIÑA QUE MI TRONCO HIRIÓ



YO GUARDO SIEMPRE TU QUERIDO NOMBRE



¿Y TÚ, QUÉ HAS HECHO DE MI POBRE FLOR?



 Casi desconocido o más desconocido que el poeta de El Cerro,  es Eusebio Fermín  músico de sonoridades angelicales, dolorosas, evocativas.



De este dueto es también esa joya que dice



 CONTEMPLA LA HERIDA, PERO NO LA TOQUES



CON TU MANO BLANCA, CUAL LIRIO DE ABRIL.



MIRA QUE HAY HERIDAS QUE CIERRAN EN FALSO



Y SI ALGUIEN LAS TOCA SE VUELVEN A ABRIR



 Otros cuentan que fue Graciano Gómez el creador de la música de  EN FALSO, con versos de Gustavo. Me da igual, es otro ilustre desconocido.



Todos hemos tenido una herida de amor que se ha cerrado en falso. Seguimos amando y traicionando como hace dos mil años.



Cuentan que el gran maestro Mexicano Agustín Lara terminaba sus noches de bohemia alucinante, junto a sus íntimos, cantando EN EL TRONCO DE UN ÁRBOL, UNA NIÑA…



Así que aquí tenemos dos desmadres de la historia que no perdona los pecados de la música



--el título olvidado y suplantado de una canción universal



--los nombres de los poetas y músicos creadores olímpicamente desconocidos



 La protesta angustiosa que enuncia la segunda estrofa de la canción, tiene vigencia firme, contemporánea.



Recuerden que no hay amor sin secretos ni creación sin dolor.



 moya/la habana



1987  



 

jueves, 4 de abril de 2013

RECTIFICO, ME HONRO, ME ALEGRO.

Recibo un mensaje de Eduardo Heras León, el Chino Heras de Cuba, donde me corrige y me ilustra sobre la décima de Guillén, en homenaje a la Patrona de Cuba. La décima original dice: 

 

VIRGEN DE LA CARIDAD

QUE DESDE UN PEÑÓN DE COBRE

ESPERANZAS DAS AL POBRE

Y AL RICO SEGURIDAD.

EN TU CRIOLLA BONDAD

MADRE, YO SIEMPRE CREÍ

POR ESO PIDO DE TI,

QUE SI ESA BONDAD ME ALCANZA

DES AL RICO LA ESPERANZA

¡LA SEGURIDAD A MI!


Eduardo y yo recorríamos las calles de la barriada de El Cerro mientras construíamos nuestro amor

a la literatura sin dejar, un minuto, de discutir y disentir y defender cada posición a capa y espada.

Hace años que le deben el Premio Nacional de Literatura. Intereses políticos, pase de viejas facturas por divergencias ideológicas, (El Chino siempre ha sido digno, elegante, respetuoso) cooperan para regatearle la merecida distinción.

Dios y la Virgen los perdonen, porque yo no.


moya2013

Valencia

EL PLAGIO DEL POETA

No fui amigo de él. Ni siquiera fui un íntimo colaborador o un empleado de confianza. (Tomo conciencia que nunca he sido empleado de confianza. Los jefes siempre han sospechado de mi. Parece una sensación recíproca.)  Pero trabajé varios años en la UNEAC -Unión Nacional de Escritores y Artistas de Cuba- y participé en muchas actividades donde Nicolás Guillén era el centro de atención pues era el Presidente vitalicio de la institución.

Nicolás Cristóbal Guillén Batista (l902-l989). Reconocido en su país,  admirado y querido por un pueblo que lo saluda y lo trata en la calle con la familiaridad de un vecino, Guillén era recibido en Jacmel y Caracas, en Panamá y Buenos Aires, en Moscú y Puerto Rico, en Barcelona y Santo Domingo, en Motevideo y Bogotá, en Varna y Managua, en Praga y Yucatán. Su poesía y él se hicieron universales.

Pero él había nacido en Camaguey y amaba entrañablemente a su ciudad de pastores y sombreros. "Oh, Camaguey legendario con tus calles empedradas..." dice en su  Elegía Camagueyana. 

 Comía casabe de yuca cada día. Estoy seguro de que Nicolás era uno de los únicos quince cubanos que comían casabe en Cuba, ese pan indio que  no sabe a nada y que es un acompañamiento bueno para todas las comidas. Le traían el casabe de Camaguey.

Nunca le escuché decir una "mala palabra". El coño, consustancial al cubano, jamás estuvo en boca del poeta. Era un caballero  español del siglo XVIII o XIX.

Amaba a la mujer, a todas. Era galante. Practicaba el estado perfecto del hombre, según mi abuelo paterno, "Todo hombre que se respete debe tener su esposa y su amante", decía Don Pepe, mi abuelo. Y Nicolás practicaba con ventaja esta filosofía: Rosa era su esposa, con ella visitaba de noche La Bodeguita del Medio. Sara, era su amante, su secretaria, su confidente, con ella almorzaba en La Bodeguita del Medio y permanecía allí hasta las cinco o las seis de la tarde.

 

"¡De qué callada manera

se me adentra usted sonriendo,

como si fuera la primavera!

¡Yo, muriendo!

 

Y de que modo sutil

me derramó en la camisa 

todas las flores de Abril

 

¿Quién le dijo que yo era

risa siempre, nunca llanto,

como si fuese la primavera? 

¡No soy tanto!


En cambio, ¡Qué espiritual

que usted me brinde una rosa

de su rosal principal!


De qué callada manera

se me adentra usted sonriendo, 

como si fuera la primavera

¡Yo, muriendo!


Busquen en Google  a Pablito Milanés y exíjanle que les cante esta deliciosa canción. La letra es de un mulato y la música y la voz de otro mulato, dos mulatos geniales.


Recuerdo al Maestro, en su despacho, en tertulia con Raúl Rivero, Sara, su amante y secretaria  y amiga

hasta la muerte, Wichy el Rojo, el poeta muerto sin permiso, y los muy discretos tragos de ron. Surgían epigramas cortantes, improvisaciones repentinas, anécdotas. Sí, mi Dios, recuerdo esas tertulias.


Virgen de la Caridad

que desde un peñón de Cobre

esperanzas das al pobre

y al rico seguridad

 

En tu infinita bondad

madre, yo siempre creí

por eso te pido ahora

des al rico la esperanza

y la seguridad, a mí.

 

O cuando hacía burla de la corta luz intelectual del genio danzante cubano

 

Ese bailarín que ves

tiene una rara destreza

deshace con la cabeza

lo que hace con los pies.

 

A pesar de que era comunista desde su mas temprana juventud, siempre fue creyente al estilo cubano, una mezcla de catolicismo con santería sin olvidar los principios masónicos.

Era racista el Maestro.  Enalteció a su raza en inolvidables versos. Le encantaba  recordarle a esos camagueyanos orgullosos y burgueses que todos tenían un abuelo negro en la panoplia familiar.

"Lo cubano, decía, es la conmistión de las dos fuerzas sociales que vinieron a América, a partir del Siglo XV, una de Africa y otra de Europa. Aunque a decir verdad una de esas fuerzas, la africana, no vino por su propia voluntad; fue traída del peor modo y con una absoluta falta de cortesía." 

 

En el libro Estrictamente Personal, que escribimos a cuatro  pies el poeta Raúl Rivero y yo, Nicolás respondió todas las preguntas del cuestionario y nos ayudó llamando a varias luminarias cubanas que

no nos querían recibir y mucho menos responder el cuestionario bastante iconoclasta que habíamos ideado el Gordo y yo.

 

Es en este libro donde  aparece el famoso epitafio que nunca han  colocado en su tumba: "AQUÍ ESTOY,  LAMENTO HABERLOS HECHO ESPERAR TANTO TIEMPO."


Tengo el placer de confesar aqui que Nicolás Guillén me dedicó una composición poética:


Moya, por hados fatales

o por incidencias raras

me hacen ser en Santa Clara

enfermero de animales.

Pero como tú te vales

de sátiras contra mi,

manda animales que aquí

los curaré sin demora

hasta que llegue la hora

de hacerte un remedio a ti.



Por mucho tiempo, años, todos mis amigos conocían de esta distinción muy, pero muy especial que no podían exhibir ni sus amigos íntimos.

Pasó el tiempo y pasó, un águila sobre el mar, como dijo Martí, y el Maestro Guillén se enfermó gravemente. Los miércoles tenía yo guardia toda la noche cuidándolo en el hospital.

Las operaciones, la edad, la anestesia general casi acaban con la poderosa mente del poeta. Cuando

divagaba me enteraba yo de interioridades impublicables de muchos de los grandes de mi país y de otros países. Nicolás había viajado mucho. Vivió tres o cuatro años en París. Fui amigo y enemigo de los mas grandes intelectuales de su época. Cuando trabajaba bien su cerebro me hacía cuentos y me narraba anécdotas encantadoras.  Secaba yo las lágrimas del hombre que padecía la impotencia que provoca la senectud.

Una noche, allá por las tres de la madrugada, conversando de naderías y comiendo chicharrones de puerco, el poeta me confesó que la composición dedicada por él a mi, presuntamente original, era un plagio. La décima había sido escrita por Plácido, poeta mulato de Matanzas, ejecutado por los españoles

luego de haberlo acusado de pertenecer a una conspiración separatista. 

Para los que no lo conozcan, Gabriel de la Concepción Valdés, Plácido, fue un gran versificador y un polemista victorioso siempre en los juegos florales  poéticos de la época colonial.

Pero esa es otra historia.

La de ahora, es la historia de este plagio divino que el inmortal poeta Nicolas Guillén compartió conmigo y yo comparto con ustedes.

Las confesiones e interioridades de las grandes luminarias literarias y políticas que conocí por boca del Maestro enfermo, las tengo escritas y se publicarán luego de mi muerte. 

PERDONEN QUE LOS HAGA ESPERAR TANTO.



moya/2013

Valencia