sábado, 25 de mayo de 2013

EL ECO DE HUMBERTO ECO




“Internet es como la vida, donde te encuentras personas inteligentísimas y cretinas. En Internet está todo el saber, pero también todo su contrario, y esta es la tragedia. Y además si fuese todo el saber, ya sería un exceso de información"

 

HUMBERTO ECO

ASESINARON EL FUTURO DE AMÉRICA



ANTONIO JOSÉ DE SUCRE  Y ALCALÁ,  EL MARISCAL DE AYACUCHO fue asesinado en la selva de Berruecos.  Tenía treinta y cinco años al regar con su sangre la tierra americana.

Simón Bolívar lo calificaba como su sucesor. Y los enemigos de Bolívar también lo identificaban de esta forma.

Esa fue su sentencia de muerte.

Sucre gana batallas que liberan naciones; escribe constituciones; redacta decretos geniales que abogan por el respeto de los derechos humanos en una época de lobos y tigres bípedos; preside negociaciones escabrosas como un viejo diplomático; y en el campo de batalla es inteligente, valiente, triunfador.

 

Refiere Luis Perú de La Croix, edecán del Libertador, en su inestimable Diario de Bucaramanga, que Bolívar había dicho, refiriéndose  al  joven General: "SUCRE ES CABALLERO EN TODO: ES LA CABEZA MEJOR ORGANIZADA DE COLOMBIA, ES METÓDICO Y CAPAZ DE LAS MAS ALTAS CONCEPCIONES, ES EL MEJOR GENERAL DE LA REPÚBLICA Y SU MEJOR HOMBRE DE ESTADO. SUS PRINCIPIOS SON EXCELENTES Y FIJOS, SU MORALIDAD ES EJEMPLAR Y TIENE EL ALMA GRANDE Y FUERTE.


Esa fue su sentencia de muerte. Fiel a Bolívar que llegó a tener más detractores que adeptos. Honesto e incorrupto en un medio donde, aún hoy, se dan silvestres los caciques marrulleros y ladrones disfrazados de Salvadores de la Patria.

Inteligente, bello como ejemplar masculino y tremendamente solicitado por las mujeres, fue Sucre centro de las envidias mas enconadas y perversas.

 Asesinaron ese portento humano a puñaladas y sablazos una caterva de energúmenos en una emboscada cobarde en la selva de Berruecos.

 A lo largo de la historia de América los emboscados, asesinos y traidores han sido abundantes. Por lo que se puede ver su cosecha no mengua.

Simón Bolívar,  en los finales de su existencia, sólo, enfermo, incomprendido, traicionado, al conocer sobre la muerte de Antonio José de Sucre dijo; !HA MUERTO EL ABEL DE COLOMBIA!

 

(EL CAÍN DE AMÉRICA PARECIERA INMORTAL. CADA VEZ QUE SURGE ABEL, APARECE SU HERMANO EFICIENTE Y HACE SU TRABAJO SUCIO)

 

moya/2013

valencia

 






















viernes, 24 de mayo de 2013

LA INFINITA TRISTEZA DEL EXILIO






 L A   M U J E R   Q U E   S E    A L  E J A


 El avión irá ganando altura y ella comenzará a llorar. Con los ojos apretados hasta el dolor, la cabeza pegada al espaldar del asiento, esta mujer se marcha de Cuba definitivamente.



En la isla quedan los fantasmas de sus ilusiones,  sus amores muertos.



Ella sabe que todo pudo suceder de otra forma.



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La ausencia inexplicable del hombre que amaba, que amará, como llegan a amarse los muertos queridos, enredó para siempre su pasado, acabó con la luz de un futuro que ella añoró hasta el momento mismo de la partida.



 



 El timbre del teléfono sonó aquella mañana. El cansancio la invitaba a no salir de la cama.



¿Eres tú?, escuchó la voz de García que preguntaba. Sí, dijo ella. Temblaba de frío.



Vivía nuevamente el día anterior. Recordaba todo con sorprendente nitidez.



Me voy, dijo él. Me voy dentro de una hora.



Ella escuchó las palabras como si se las clavaran,  se apretó el vientre porque sentía que el Guajiro García se le escapa desde dentro, salía de ella como había salido ayer, cuando en un grito común recibieron la avalancha del espasmo que los agotaba.



Epílogo de besos,  arrullos y promesas de amor.



El había dicho  “me voy” y ella había escuchado  “me voy” mientras miraba las paredes desnudas, las rajaduras en el techo, del cuarto donde se habían amado como debe ser.



“Pero regreso, espérame”, dijo al teléfono la voz que se escapaba para siempre.



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Recordará, especialmente cuando el avión remonte el vuelo, el timbre metálico de la voz de García que le prometía un mínimo futuro. Futuro sin interés mientras vuela. Perdonarlo tampoco. Sería inútil perdonarlo.



Porque la mañana en que se quedó sentada oprimiendo su vientre, con los ojos cerrados, lloró. Lloró todo cuanto era posible.



Lloró porque el había salido de ella, pero en su vientre quedaba la semilla del hombre que la abandonaba.



 



 Tres meses después Marta estaba convencida de dos cosas. El Guajiro García no vendría nunca más, y ella había quedado embarazada.



Ni su madre, ni su hermana Isabel, ni Carmen Hortensia, su amiga más querida, lograron sacarle una sola palabra de su secreto.



“Estoy bien, no se preocupen. Es que no quiero salir, me aburren las fiestas. No  quiero estudiar más. Voy a casarme y a trabajar. Quiero mi casa.”



Daba un portazo y volvía a su cuarto.



Lloraban a la par ella y su madre. Ella sola, silenciosa, en la madrugada.



Su madre suspiraba moviendo gavetas, abriendo y cerrando puertas de corredera, en su afán interminable de conseguir una sola explicación que le aclarara la conducta de su hija repentinamente transformada.



 Una mañana, Marta Josefa salió de la casa decidida a casarse. Sabía que el Doctor J.A. Comesañas, con consultorio en la Avenida Tarafa, clientela numerosa y carro del año estaba enamorado de ella. El Doctor era veinte años mayor. Marta Josefa necesitaba un padre para su hijo futuro, y un futuro para su hijo.



La inscribieron en la lista de de enfermos. Se sentó en la butaca de cuero junto a la ventana. El ambiente frío de la consulta era placentero. Marta suspiró con placer por primera vez en mucho tiempo. Se sintió segura y satisfecha, había elegido un camino y comenzaba a andar sin titubeos.



 



“Como siempre he sido”, pensó, “Pocas veces he dudado en mi vida, y cuando lo he hecho ha sido para equivocarme”



Mira por la ventanilla del avión; cielo azul, algodón de nubes, mar distante sin olas.



 



El Doctor J. A. Comesañas llegó a su consulta repartiendo saludos y besos. Un golpe inesperado lo detuvo cuando vio a Marta Josefa sentada en la butaca de cuero.



--Su visita se debe a una urgencia—dijo y le abrió la puerta del despacho particular masacrando la ética y las leyes de la espera



 



Veintitrés días después, vestida de blanco, “como corresponde a una virgen inmaculada”, se convertía en la esposa del Doctor.



Como sólo sucede en la vida real, la esposa del Doctor Castañeda, al mes de su casamiento, ya estaba cosiendo la canastilla del hijo del Guajiro García, que nunca llegaría a nacer.



“Digno hijo de su padre. Tan repentinamente como llegó, se fue”, pensó Marta acostada en la camilla,  una hora después del aborto de urgencia que tuvieron que realizarle,  entre borbotones de sangre y punzadas enloquecedoras.



--Usted no debe entrar, colega. Confíe en nosotros—Esa frase, pronunciada por el ginecólogo, fue el único indicio de que alguien conocía la verdadera historia de su novela personal.



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Ella sentirá una desgarradura en su vientre cada vez que recuerde la pérdida de su hijo varón. Con él desapareció el hilo conductor que la unía a su pasado.



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 Isora no debe vivir junto a mí sin conocerme. Tengo que contarle que quise a otro hombre. Debo convencerla de que querer no es malo. Qué bueno y qué dulce es querer cuando se quiere, pensará Marta Josefa el día que descubre las cartas ocultas de su hija. Cartas que nunca leerá.



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Ante la pérdida del hijo y la precaria salud de su esposa, el Doctor J. A. Castañeda decidió cambiar de aires. Vendió la casa con el consultorio, vendió el carro del año, vendió dos solares que tenía en la calle Castillo, y compró una pequeña finca en Ciego de Avila.



El Doctor, por amor, se transformó en agricultor. Cuerpo y ropa saturados de tierra roja. Piel tostada y áspera con olor a humo.



No fracasó como vaticinaban los presagios. Almacenó dinero. Fue Alcalde de Barrio y sargento político del Senador Pepe Miranda Comesañas, su primo hermano.



En la casa de madera construida en el centro de la finca, bajo un techo de tejas francesas, nació Isora, la hija idolatrada de Marta y el Doctor.



Isora,  la de las cartas secretas. Cartas secretas, vida secreta, muerte sorpresiva.

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Parada frente a su ventana recibe en la cara la brisa de la noche saturada del olor  de las flores y los mangos maduros.



Presiente que un inmenso vacío le espera cada noche, cada día cuando se aleje de su mundo.



Odio renovado de Marta que quiere  inocularle a Isora. Es mejor que se vayan los tres, no, que se quede Isora, no, que se quede el padre y nos vamos ella y yo.



Marta confunde el pasado con el presente, el futuro con el pasado.



“No hay nada digno de amar, ni nada vale la pena de ser querido o recordado en este mundo de mierda”, y cierra la ventana para ir a dormir.



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He arreglado los papeles y he convencido a tu padre para que nos vayamos del país”, le dirá a la hija mirando al piso de madera.



“Qué bueno. Para cuando es el viaje?



“¿Te parece bien que emigremos?”



“Si tú lo has decidido así, ha de ser porque así debe ser.” Responde Isora



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 "Son cartas de un muchacho que me enamora. Yo no le he correspondido. Las oculté más por pena que por otra cosa. Pero si tú las quieres leer puedes hacerlo.”



Con entonación fingida para parecer una madre natural Marta le dice:



“Podías haber comentado conmigo ese amor como hacen las buenas amigas”



“No te ofendas, mamá, me dio vergüenza.” Dice Isora



Abrasa a la madre y le da un beso.



“Si has creído que no debo enterarme, mejor no las leo.”



“Si cambias de parecer ya sabes donde las guardo.”



Al día siguiente, fregando la vajilla del almuerzo, Marta Josefa se dio cuenta del engaño. Corrió al escondite de las cartas y estaba vacío.



No eran  las palabras las que merecían la atención de la madre, eran los ojos los que mentían.



Cinco días más tarde el cuerpo de  la hija fue llevado a la morgue en una camioneta de la policía. Marta Josefa le vistió en la funeraria.



Los  organismos  oficiales dijeron que la muchacha estaba vinculada a grupos opositores violentos.



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La mujer que se aleja mira a la costa  remota,  al  mar sin olas,  al  sol que se oculta tras el horizonte.



Vuela hacia la soledad del exilio. Su cabeza descansa en el asiento del avión. Dolorosos recuerdos invaden su mente.



La angustia del pasado le anuda la garganta. El futuro está lleno de soledad.



La mujer que se aleja, llora.



 



Moya/l972



Punta Alegre.



 






martes, 21 de mayo de 2013

LA TEMIBLE FUERZA DE LA POESÍA




DICHOSO EL ÁRBOL, QUE ES APENAS SENSITIVO

Y MAS LA PIEDRA DURA PORQUE ESA YA NO SIENTE

PUES NO HAY DOLOR MAS GRANDE QUE EL DOLOR DE SER VIVO

NI MAYOR PESADUMBRE QUE LA VIDA CONSCIENTE


SER, Y NO SABER NADA, Y SER SIN RUMBO CIERTO

Y EL TEMOR DE HABER SIDO Y UN FUTURO TERROR...

!Y EL ESPANTO SEGURO DE ESTAR MAÑANA MUERTO

Y SUFRIR POR LA VIDA Y POR LA SOMBRA Y POR


LO QUE NO CONOCEMOS Y APENAS SOSPECHAMOS,

Y LA CARNE QUE TIENTA CON SUS FRESCOS RACIMOS,

Y LA TUMBA QUE AGUARDA CON SUS FÚNEBRES RAMOS

Y NO SABER A DÓNDE VAMOS,

NI DE DÓNDE VENIMOS

 

 

Este poema se titula  LO FATAL y fue escrito por Rubén Darío.

Buscando otro poema encontré este, y la temible fuerza de la poesía, me ha obligado a mostrárselo a ustedes.

Darío nació en 1865 y murió en 1916. Era Nicaraguense.

 

Espero que lean el poema y sufran con la incertidumbre que hacía padecer al poeta.

Yo sufro mi angustia cada día, y cada día me pregunto quienes somos, a dónde vamos, y de dónde venimos.

 

moya/2013

valencia

 

 




















CUBA FUE Y ES UNA REPÚBLICA




EL 20 DE MAYO DE 1902 SE ANUNCIÓ AL MUNDO LA APARICIÓN DE UNA NUEVA NACIÓN, LA REPÚBLICA DE CUBA.

ERA UNA REPÚBLICA CON BASES BIEN ECHADAS. RÍOS DE SANGRE EMPAPARON LA TIERRA DE LA MAYOR DE LAS ANTILLAS EN SU LUCHA POR LA LIBERTAD.

 

HATUEY Y SU PUEBLO MASACRADO. PLÁCIDO DE LA CONCEPCIÓN VALDÉS ASESINADO EN LA FLOR DE LA CREACIÓN. LOS ESTUDIANTES DE MEDICINA Y SUS COMPAÑEROS ABAKUAS AJUSTICIADOS ANTE EL ASOMBRO DE LA  PATRIA.

LOS VEGUEROS AHORCADOS POR OPONERSE AL PODER MERCANTIL Y FINANCIERO DE LA ÉPOCA.

NARCISO LOPEZ EJECUTADO A GARROTE VIL POR HABER TRAÍDO LA BANDERA, QUE EN 1902 SE DESPLEGÓ, A LA DULCE BRISA DE MAYO, ANUNCIANDO EL SURGIMIENTO DE LA REPÚBLICA DE CUBA.

 

NO QUIERO SEGUIR ENUMERANDO LOS MILES DE AFLUENTES QUE ALIMENTARON EL RÍO DE SANGRE QUE COSTÓ LA APARICIÓN DE CUBA, COMO REPÚBLICA.

 

EL PRIMERO DE ENERO DE 1959 TRIUNFA LA REVOLUCIÓN CUBANA Y SE ACUÑA EL TÉRMINO DE PSEUDO REPÚBLICA, PARA IDENTIFICAR EL PERÍODO DE TIEMPO QUE VA DE 1902 HASTA 1959.

EFECTIVAMENTE ES UNA PSEUDO REPÚBLICA, O UNA REPÚBLICA MEDIATIZADA LA QUE SE PROCLAMA EN 1902, POR CULPA DE LOS ESTADOS UNIDOS DE AMÉRICA.

ELLOS IMPUSIERON LA ENMIENDA PLAT. INTERVINIERON DOS VECES CON SUS TROPAS Y OCUPARON EL TERRITORIO DE LA NACIÓN.

LUEGO LA COMPRARON, CASI COMPLETA, A PRECIO DE GALLINA FLACA.

 

PERO ESO NO JUSTIFICABA QUE LOS PREGONEROS DE LA REVOLUCIÓN DEL 59,  Y LOS HISTORIADORES DOGMÁTICOS,  HICIERAN DESAPARECER LA RIQUÍSIMA HISTORIA DE ESA REPÚBLICA NACIDA EN 1902.

 

NI LOS OTROS, LOS DE LA FLORIDA,  POSEÍAN EL DERECHO DIVINO DE ZEUS  PARA ESTIGMATIZAR LA GESTA  DE 1959 Y SU ESFUERZO POR RECUPERAR A CUBA PARA LOS CUBANOS, ENFRENTANDO PARA ELLO, AL MAYOR IMPERIO DE LA TIERRA.


HAN PASADO SESENTA AÑOS Y EN MIAMI SE CELEBRÓ ESTE AÑO, COMO SIEMPRE LO HAN HECHO, LA FIESTA PATRIA. 

UNA DISTINGUIDA  MUJER, GLORIA DE LA MÚSICA CUBANA, QUE HONRA SU NOMBRE, FUE LA PROMOTORA Y ANFITRIONA DE LA CELEBRACIÓN.


EN LA ISLA, POR PRIMERA VEZ QUE YO SEPA,  SE RECORDÓ LA EFEMÉRIDES CON UNA CONFERENCIA DE PRENSA DEL DOCTOR EUSEBIO LEAL ACOMPAÑADO DE FIGURAS DE LA INTELECTUALIDAD NACIONAL.

LEAL REIVINDICA LA REPÚBLICA QUE SIEMPRE EXISTIÓ Y MUESTRA, CON PALABRA SABIA, EL CORDÓN QUE UNE LAS DIFERENTES ÉPOCAS DE UNA MISMA NACIÓN.


OJALÁ ESTÉ NACIENDO UNA NUEVA ÉPOCA, EN QUE LA REPÚBLICA DE CUBA REVITALICE SUS RAÍCES, ALIMENTADAS CON UNA Y LA MISMA SANGRE, Y SE YERGA LUMINOSA EN EL CONCILIO DE NACIONES.

 

MARTÍ DIJO: DÍGASE HOMBRE Y SE HAN DICHO TODOS LOS DERECHOS. SIGUIÉNDOLO A ÉL LOS CONJURO A DECIR Y SENTIR:  DÍGASE CUBANO Y SE HAN DICHO TODOS LOS DERECHOS.

 

moya/2013

 

posdata informativa.-  A propósito de esta nota homenaje sostuvimos una fuerte discusión mi esposa María del Carmen y yo. Con posterioridad he reflexionado sobre este acontecimiento doméstico y creo, sinceramente, que han de pasar otros sesenta años mas antes de que los cubanos logremos superar la controversia que nos divide. Fiel a mi vocación catastrofista y a mi sempiterno pesimismo, declaro que considero soñadora mi propia nota homenaje y que la publico con el deseo entrañable de estar equivocado cien porciento.

 

 






























lunes, 20 de mayo de 2013

HERMANO FRANCISCO NO TE ACERQUES MUCHO




El Papa Francisco declaró en la Plaza San Pedro, ante mas de doscientos mil feligreses, que vivíamos una época donde el hombre era lobo del hombre.

Salvar las instituciones financieras primero,  y las familias sin techo, los seres humanos de bajos recursos, abandonados a las veleidades de la fortuna, esa era la política actual de los gobernantes.

Su discurso puede ser leído por Internet, por eso no cito ni hago extractos.

 

El argentino sumo pontífice critica directamente las atrocidades que cometen los gobiernos plegados al poder del capital financiero.

Volvió a remarcar la necesidad de revivir una Iglesia Pastoral,  para los pobres y desamparados de la tierra. Nuevamente enalteció el sacerdocio cercano a Cristo y el Cristianismo.

 

Es muy peligroso el combate en dos frentes.  Cruzada contra el poder financiero. Cruzada contra el alto poder de la Iglesia  hija y hermana del Banco Ambrosiano.

Me vienen a la mente las palabras del lobo, personaje del divino poeta Nicaragüense, que previene al Santo de Asís:

HERMANO FRANCISCO NO TE ACERQUES MUCHO.

 

Es que el Santo Padre Francisco, a mi juicio,  se está metiendo en las fauces asesinas de dos poderes 

muy, pero que muy poderosos.

Oportunamente en el Vaticano dejan de existir Papas, Funcionarios, Jefes de la Guardia Suiza, banqueros de sospechosa vocación suicida.

No me crean a mi. No me acusen de catastrofista. Busquen y lean la fuente original, es decir, lo que escribe y dice este hombre honesto dignatario mayor de una institución tenebrosa y despiadada que se conoce como Iglesia Católica Romana.

 

Jesús es mi pastor, nada me faltará

junto a aguas de reposo me hará yacer

su vara y su cayado me infundirán aliento.

Leemos en uno de los salmos más dulces del Cantar de los Cantares.

!Que ese Jesús proteja a Francisco!, él lo necesita.

 

Aunque yo preferiría, para mi custodia de hombre de poca fé, al Jesús del látigo, furibundo y armado justiciero,  expulsando del templo a los fariseos.


Amén.

 

moya/2013

valencia














 

domingo, 19 de mayo de 2013

LA DUDA CREA CONFLICTOS EXISTENCIALES






Empujo la pesada puerta de acceso. Penetro a la sección de animales vivos en una tienda de mascotas.



Me asaltan olores fuertes. Me asombra el silencio. Una pequeña cascada con un molino. Música de cuerdas.



Bajo un arco de madera labrada descansa un estornino asiático. Es un ave muy parlanchina si se le enseña adecuadamente.



El animalito ladea la cabeza y me mira con un ojo. Con voz zalamera me dice: 

¡Hola, Qué tal?

Me detengo y me siento asombrado.  La duda me invade y quedo mudo.



El estornino, esta vez con timbre molesto, me dice: 

¿Qué  pasa, hombre, es que no sabes hablar?



Me devuelvo. Salgo de la sección de aves vivas. Salgo de la tienda de mascotas. Camino hasta un parque cercano y me siento en un banco bajo un árbol. 

Sobre mi cabeza gorjean y pian decenas de aves que van a dormir. El sol muere en el lejano horizonte.



Siento la humedad caliente que rueda por mi frente y me tapa un ojo. Con el pañuelo me limpio la deposición viscosa que ha caído del árbol.

"Dulces sueños, pajaritos" pienso mientras añoro una escopeta.

!!Menos mal que los elefantes no vuelan!!


moya/2013


MISA INSÓLITA PRUDENTE

HE RECIBIDO UNA NOTA DE UN LECTOR DE LA GAVETA. EN ELLA COMENTA LA OBRA DE UN MÚSICO MUY RESPETADO POR MI.

LO QUE NECESITAMOS, DIGO YO, SERÍA PODER ESCUCHAR LA MÚSICA DE ESTA MISA

INSÓLITA EN EL PASADO, PRUDENTE EN EL PRESENTE DE LA ISLA, MUY COMÚN EN SU FUTURO PREVISIBLE.







Estreno de primera misa compuesta por un trovador cubano



Por Germán Piniella

 



Bajo el título de “Misa Trovera del Abandonado” tuvo su estreno el pasado sábado 11 de mayo, en la iglesia de San Juan de Letrán, la obra compuesta por el trovador Augusto Blanca sobre textos del autor y narrador oral Jesús Lozada.

 Aunque por su propósito puede catalogarse como “misa votiva”, es decir, la ofrecida con una intención particular en honor de un santo o figura sagrada (en este caso del Cristo “abandonado” en la cruz), hay más partes que las que están presentes en la misa cantada, además de no realizarse el oficio, por lo que la obra pudiera catalogarse como “misterio” o “milagro”, según la tradicional clasificación de la música sacra. 



Pero independientemente de categorizar la obra, la importancia de la misma estriba en el hecho musical y literario, centrado en la interpretación del coro Exaudi, bajo la dirección de María Felicia Pérez, y la orquesta de cuerdas formada por músicos de la Orquesta Sinfónica Nacional, dirigida por Leonardo Barquilla, quien también realizó una muy meritoria  instrumentación de la obra.



Dividida principalmente en partes utilizadas en la misa cantada, hay también una pieza dedicada a un tema casi “profano”, como Cantares (Canto de Comunión), en el que un tenor y una contralto celebran la comunión de dos seres en una atmósfera cercana al famoso Cantar de los Cantares, considerado uno de los grandes poemas de amor.



La música es hermosa, muy bien orquestada e interpretada con alto grado de profesionalismo tanto por el coro y la orquesta como por los solistas. 

A fuerza de espacio no puedo mencionar a todos, pero quiero hacer hincapié en la excelente entrega de la propia directora de Exaudi, María Felicia Pérez, en María de la Soledad (Meditatio), pieza en la que el dolor de una madre ante la muerte del hijo es expresada de manera extraordinaria en la voz maravillosa y perfecta técnica de la cantante. 

Digna de mencionar fue también la dirección de Leonardo Barquilla, precisa y segura, en un  lugar con deficiente acústica, y la breve intervención como solista de Augusto Blanca en una de las piezas (Agnus Dei).



De Augusto debo decir que ha superado todas las expectativas. Más allá de su obra anterior, “dedicada a una poesía propia coloquial y a veces minimalista”, como escribí en las notas para su disco La fuga de la tarde, Premio Especial del Jurado en 2010 del Premio de Creación Ojalá con el pie forzado de musicalizar la poesía de Rubén Martínez Villena, con esta obra el trovador ha demostrado un rigor, una dedicación y un talento que han ido acrecentándose con los años. 

Lamentablemente la acústica del lugar impidió apreciar en toda su hermosura los textos de Lozada, pero espero poder escribir de ellos cuando haga, como le prometí a Augusto, las notas del disco que espero se grabe con la Misa trovera del abandonado.



En resumen, lo meritorio de esta primera misa compuesta por un trovador cubano, como dice el programa, es la capacidad de emocionar tanto a creyentes como a los que no lo son. 

Después de todo, ambos pueden compartir la sensibilidad ante un hecho artístico de tan alto resultado y la máxima que “dar es  mejor que recibir” es algo que todo espíritu honesto puede aceptar.

 

 

EL TÍTULO DE LA OBRA  ES EXCELENTE. AUGUSTO BLANCA ERA/ ES EL TROVADOR INDICADO, DE LA GRAN SELVA DE TROVADORES CUBANOS, PARA INSPIRARSE Y CREARLA.

REPITO, LO QUE DESEAMOS ES OÍRLA.

 

 

 

 

 

 

 

 

 






domingo, 12 de mayo de 2013

LA MADRE DE MI BISABUELA FUE UNA CHIVA





ESTA CRÓNICA SE LA MANDÉ DE REGALO A DANIEL, MI NIETO MAYOR, MATEMÁTICO Y CIBERNÉTICO QUE ME PREGUNTÓ SOBRE SUS PARIENTES LEJANOS OLVIDADOS Y MUERTOS.

EVOCO ESTA CRÓNICA COMO HOMENAJE A LAS MADRES Y LAS MADRES DE LAS MADRES DE TODOS NOSOTROS



                                        La Milagrosa, Cementerio de Colón

                                                             La Habana 
    

 

 

Decía  la Señora Valeriana  Quincoses que de jodío palante no hay mas pueblo.  A la Señora Valeriana le pusieron ese nombre en honor a Valeriano Weyler,  un general español hijo de puta que inventó la re concentración en Cuba. 

 

Esa reconcentración de los moradores del campo cubano hacia la ciudad provocó la muerte por hambre y enfermedades de miles y miles de isleños. 

LA RECONCENTRACIÓN DE l998, en Cuba, fue el antecedente  de los campos de concentración hitlerianos donde murieron millones de personas.



    

Valeriana decía también que del fondo del pozo hay que seguir cavando.   Nunca pesó mas de noventa libras y  parió 14 muchachos y crió 4 sobrinos.  Vivió hasta los noventa y seis años y cocinaba los frijoles negros y el fricassé de pollo o de conejo mas sabroso que se haya comido  sobre la tierra.
   

 Nací la noche en que mi familia escapaba  del pueblo de Mayajigua. Nos habían reconcentrado allí por órdenes del generalísimo Weyler. Tuvimos que abandonar todo allá en el campo. Ni colador de café, ni tibor,  ni un suspiro cristiano nos dejaron llevar para el pueblo de Mayajigua. 

 

Estábamos allí muriendo de nuestra miseria y por eso los hombres de cuatro familias reunieron sus mujeres y prepararon la fuga hacia nuestro campo.

 Era el monte nuestro y de los  Mambises. Monte virgen y selva virgen porque allí estaba la vida.  Escapamos de Weyler y de sus españoles y  nos unimos  a otras familias que luchaban por sobrevivir.
   

 Mientras caminaban en la oscuridad del tiempo pasado, entre quejas amortiguadas y efluvios de sangre nació esa noche la vieja Bisabuela de Rogerio Ignacio y de Yamilet y recontratataraabuela de Daniel, la madre de Lila, la vieja Cusa, esposa de Lorenzo y prima de su marido hasta la muerte de ambos. 

 

Ella nació en la noche.  Su madre murió en la madrugada.
    

 Entonces la vieja, que no vieja para la fecha, sino bebé recién parido, gritaba de hambre y podía denunciarlos a todos ante las fuerzas españolas.

 Una vejiga gritona que va a lograr que nos liquiden los españoles antes de que salga el sol.  Decidieron matarla. 

 

Era fácil resolver el problema,  taparle la boquita con un paño a la vieja,  la madre de los 14  hijos  y  los 4 sobrinos,  mi abuela, la abuela de 64 nietos y dejarla morir con un mínimo de pataleo y esas formalidades de la asfixia.
  

 Era la orden breve del jefe de la partida. Siempre breve esa jodida orden.
    Pero una señora de grandes tetas y pañuelo a la cabeza, tía de la criatura sentenciada,  dijo no, de eso nada, no la maten, yo llevo una chiva recién parida de ayer y ya nos comimos el chivito. 

Préstenme  a la niñita a ver si quiere mamar de la teta de la chiva que está que revienta de leche,  y si se calla la vamos criando.



 

 Si usted lo dice, Doña, juegue esa carta ya mismo. Pero si escucho otro grito de la vejiga vengo con el machete y  zas  que dios me perdone. No me voy a dejar joder por los malditos españoles de ninguna manera. Andando. Antes que el sol nos mire a la cara tenemos que estar en la cueva del Gato. 

 

¡Qué jefe tenían esos guajiros!! El Jefe es  Jefe aunque tenga que arrancársela a una criaturita acabada de nacer!



 



  

 Como yo era hembra la pérdida no sería gran cosa. La chiva vale lo que valga su leche y lo que valga su cría. Y yo ni daba leche ni tenía cría. Gritar y joder era lo único que yo hacía en ese día por la noche. 

Dios y mi tía me salvaron y yo les he pagado bien. A mi tía le cerré los ojos y la cuidé como a madre toda su vida. 

A Dios le he dado 14 hijos buenos y 4 sobrinos buenos. Con la ayuda de Don Lorenzo, eso sí. Pero lo que cuento vino mucho luego.  La noche que nací era oscura y de agua.


    Valeriana fue puesta bajo la teta de la chiva y se aferró a la teta y a la vida con la perseverancia de la hiedra  y mamó y mamó hasta que se durmió narcotizada por los olores de la chiva y por el golpe proteico de la leche salvadora.

 

  Todos se alegraron. Ninguno quería matar a la bebita. El Jefe de la partida dijo durante el café de la mañana, póngale Valeriana, porque esa niña es peor que Weyler. 

Así le pusieron de nombre a la vieja Cusa, la nombraron Valeriana  Quincoses.
    Y la columna de guajiros escapados de la re concentración, con Valeriana la mamadora de teta de Chiva,  la sobreviviente,  continuó  internándose en la umbría cubana.

  

 Estos escapados de la muerte eran guajiros humildes, desconocidos de la historia. No eran romanos ni la chiva era una loba ni, los pobres olvidados, tuvieron su Virgilio. 

Ellos sólo heredaron, a plenitud y en común, el miedo a la muerte, la angustia que invade el alma del que lucha por su supervivencia. 

Heredaron las pequeñas multitudes de tonterías diarias de los abandonados de la fortuna.
   Que si no hay fuego. Que luego de ocho horas de marcha no hay nada que poner sobre el fuego y no hay fuego. Que hay millones de mosquitos. Que las heridas se pudren en las piernas y los brazos y los pies. Que amenaza lluvia y no existe un techo para esconderse.

   Mi abuela viene de allí. Yo soy heredero directo de la chiva lechera y de las yagas. No sé nada de lobos y leí a Virgilio cuando  ya Valeriana era una abuela de sesenta nietos y una tía de decenas y decenas de sobrinos.

   Una semana después de aquella noche de escapadas y angustias de muerte, la columna de guajiros llegó a la ciénaga del río Los Perros, donde se abría hacía la entraña de la tierra la Cueva del Gato.  

 En una hora capturaron doscientos cangrejos.
Tres horas mas tarde comían harina de maíz y cangrejos cocidos en agua salada. Ambrosía sin vino. Los romanos tomaban vino mientras fundaban Roma. Valeriana y sus salvadores comían harina con cangrejo y tomaban agua clara del río Los Perros.

   Una guerrilla de cubanos traidores los atacó en medio del sueño espeso de la digestión. 

La guerrilla entró por la trocha abierta entre el jucaral y mató a tres negros, le abrió la panza a una mula cargada de enceres de cocina, degolló limpiamente al tocador de guitarra que no sabía cantar.

 Quedó muy sorprendida de la respuesta eficaz de los guajiros que contraatacaron con machetes y palos, apoyados por las mujeres que lanzaban bolas de fango negro y muelas de cangrejo jodiendo e hiriendo a los hombres de la guerrilla.
   Valeriana berreaba y pataleaba mientras el combate entre su gente y la guerrilla dominaba la tarde.

   La chiva, que no loba, acostumbrada a darle su teta al chivito berreador que pateaba y pateaba, vino hasta ella y apoyó su enorme teta en la cara de Valeriana.  Gritos, disparos, imprecaciones y alaridos de moribundos rodeaban aquella escena de amamantamiento ancestral.

   

 Daniel, Rogerio Ignacio, Yamilet, Lila la hija de Valeriana, que es mi mamá, yo, Pepe Lorenzo el gordo, Belica la sufrida,    venimos directamente de esa sangre humilde fortalecida por la lucha de la supervivencia, desconocida, oculta en la bruma del tiempo. 

Nuestro  tiempo no es insigne ni romano, pero es tan buen tiempo como el que más.
   En cuarenta minutos los atacantes ya sabían que estaban perdiendo la batalla. Dos muertos, tres heridos revolcándose en el fango negro de la ciénaga. 

Algunos caballos sueltos, temblando, sin escapar del campamento. Las bolas de fango y el machete irredente cortando carne y cuero de monturas. Se van de escapada los guerrilleros de la guerrilla por la misma trocha que  los condujo hasta la partida de cubanos.
 Luego se hace silencio. El sol alumbra al campamento.

El silencio posterior al combate y al miedo a la muerte duele, pesa, cruje en los huesos, saca las lágrimas.

 Me arriesgo a asegurar que las lágrimas de Eneas y de Remo eran idénticas a las lágrimas de Valeriana o de la tía gorda tetona que la duerme entre sollozos silentes.

 Son las mismas lágrimas de Yami y de Rogito y de Daniel.  Mis lágrimas se secan sobre las mejillas y tienen que ser iguales, no cabe duda, similares a las viejas lágrimas ancestrales de todos los que evocan.



 moya/2010

 







viernes, 10 de mayo de 2013

REPITO, NO HABRÁ OTRA OPORTUNIDAD



 

El 27 de Abril del presente año escribí  ¿HABRÁ OTRA OPORTUNIDAD? y con tremendo dolor declaré que no hay otra oportunidad y, peor aún, no interesa a los que rigen los destinos del mundo aprovechar ninguna posibilidad de salvar este bendito mundo con los humanos que viven en él.


Hoy leo que  la transnacional  GLAXO fue multada en Europa porque compró  a sus adversarios competidores para que demoraran la salida de un antidepresivo más barato y más eficaz que el que

la citada transnacional comercializa o comercializaba.


No sé qué o quién es GLAXO, pero podemos estar seguros de que a GLAXO le importa un pito el presente de la humanidad y tres pitos el futuro.

 

Ustedes habrán leído o escuchado el término OBSOLESCENCIA CONTROLADA.

 

En cristiano se refiere a que yo puedo fabricar unos patines para que duren diez años soportando coñazos infantiles sin romperse, pero planificadamente fabrico patines para cinco años. O peor. Tengo el diseño de patines mas veloces, duraderos y bellos pero lo escondo hasta agotar las existencias del viejo patín que destruía las canillas de los niños y niñas ajenos.


Niños y niñas de padres y madres, nietos y nietas de abuelas y abuelos que van a reventar cuando reviente la sociedad humana que me va a comprar patines viejos mientras escondo el diseño de los patines maravillosos.

 

He leído que  dos o tres grandes firmas de ordenadores y variados productos del mundo cibernético se prestan y han prestado para esconder diseños superiores a los que ellos estaban comercializando. En el mundo de los teléfonos celulares es práctica común esta pillería desvergonzada.


Amigos doctores en Ciencias Físicas y Químicas, (no os asombréis, los tengo) me han comentado que hace decenios está resuelto el problema de la energía necesaria para impulsar los motores que usa la sociedad en sus múltiples necesidades cotidianas.


Pero no hay fuerza humana capaz de enfrentarse y vencer a los grandes consorcios petroleros. Combustión interna, monóxido de carbono, polusión, hasta que no haya un cc de petróleo en las profundidades de la tierra.

 

Y ahora viene lo de las arenas que contienen petróleo y se saca con agua, mucha agua y se contamina treinta veces más el entorno para obtener el combustible fósil.

 

Agua que no hay ya ni para los seres humanos. Nos vamos a matar, en breve, por un vaso de agua para tomar. Ni pensar en lavarse el pirulí. ¡Qué horror!

 

¿Y todavía me pregunta mi mamá que de dónde saco yo este pesimismo tan aplastante?

Del comportamiento diario de mis compañeros de viaje, le respondo.

Y ella, incrédula, me responde: --Así era tu abuelo por parte de padre. No me vengas con cuentos de camino. Tú eres pesimista como tu abuelo, que en paz descanse.

 

 

moya/2013

valencia

 

 

 






















martes, 7 de mayo de 2013

ELLOS ME DIERON PERMISO

 MIS  AMIGOS ESCRIBEN Y ME CUENTAN. LOS AMIGOS TIENEN SUS INGENUIDADES.

 ELLOS LEEN. ELLOS PIENSAN CON SU CABEZA. SON MUY, PERO MUY DIVERSOS Y VIVEN EN ANTÍPODAS. 

ES TRISTE QUE LOS HIJOS Y NIETOS DE ELLOS Y LOS NIETOS Y BISNIETOS MÍOS NO TENGAN ESPERANZA DE UN BUEN MUNDO QUE LOS ARROPE.

 

TENGO LA SENSACIÓN DE QUE ESTOS ESCRIBIÍTOS MÍOS Y LAS OPINIONES DE MIS LECTORES LOS ESTOY GRABANDO EN LA CAVERNA.

 

QUINIENTOS AÑOS LUEGO, UN LECTOR SORPRENDIDO DESCUBRE LAS PALABRAS DE EL BLOG GRABADAS EN LA PARED DE LA CAVERNA AZUL.  LLAMA AL BRUJO Y VIENE EL CACIQUE DE LA TRIBU.

--NO SABÍAN DIBUJAR, DECLARAN CON SOLEMNIDAD Y ROSTROS FRUSTRADOS, --EN LA OTRA CUEVA LAS PINTURAS SON MEJORES.

--LAS FIGURAS DE MUJERES Y EL PÁJARO PLATEADO QUE VUELA PARECEN REALES.

 

LOS LLAMAN  DE LA ENTRADA DE LA CAVERNA. SOBRE UN GRAN FUEGO COCINAN DOS PIERNAS DE JIRAFAS. LA TRIBU ES NUMEROSA, HAY MÁS PERSONAS QUE DEDOS EN LAS MANOS Y LOS PIES.


PENSAR ESTAS IMÁGENES NO ME PROVOCA ALEGRÍA. CREO QUE ESA TRIBU HIPOTÉTICA ESTÁ COMPUESTA POR SOBREVIVIENTES DE LA ÚLTIMA HECATOMBE.

ELLOS NO SABEN NADA DE LAS TRES NAVES QUE FUERON ENVIADAS A MARTE

Y AL PLANETA TIERRA II.



moya/2013

 

 

 

 

 

 

 

 oye, me encanta tu gaveta de pirata...

Este texto, cuya lógica es inapelable.... lo privado debe ser privado... no deja de ser polémico. Yo no soy activista por los derechos sexuales, pero siento cierta responsabilidad cívica con este tema. Preveo que quizás mi hija, cuando le llegue su hora, optará por ser bisexual u homosexual, y quisiera participar en legarle un mundo donde nadie se sienta en el derecho de juzgar el uso que el otro le da a su cuerpo.

Detrás de todo esto no hay solo actitudes metiches o intolerantes de simples machistas ignorantes (hombres y mujeres). La homofobia es hija de toda una estructura de poder y unos juegos de dominación durísimos, una costra jodida que nos ha legado el cristianismo y que ha hecho sufrir a tanta gente. Lo femenino, encarnado en cuerpos de mujer o cuerpos de hombre, ha sido maltratado, subestimado, relegado, distorsionado hasta lo más hondo. El poder masculino que es a su vez poder económico, religioso, cultural, etc..... debe rendir cuentas... por eso vale la pena hablar mucho y alto sobre la sodomía, como una opción natural, naturalizable, no pecaminosa, placentera, para aquellos que la practican, etc.... Abochornar a los que se ruborizan, epatar al burgués...

Si en Cuba pudiéramos, a pesar de nuestras herencias culturales, practicar la tolerancia sexual y el respeto consciente a los derechos de todos más allá de sus preferencias sexuales,

 podríamos conquistar todos los derechos y todas las libertades a la vez.

Por eso me encanta que la princesa hable sin parar del tema, y que los maricones salgan a conguear por La Rampa, y con ellos todos, también muchos heterosexuales que cada vez más piensan así, en rebeldía.

Les mando a Sofi a borbotonesss que ustedes tienen banda ancha...

Besososoososos, M

 

borroto (oborroto@yahoo.es)

05/05/2013

Para: Rogerio Moya

Hoy no tenemos muchos abuelo Pepe , seria interesante conocer a Maricela  , ahora si lei´tus interesantes y profundos mensajes , un abrazo de tu hermano de Punta Alegre , omelio.

--- El dom, 5/5/13, Rogerio Moya <rogeriomoya00@hotmail.com> escribió:

 

 

 

Para ver mensajes relacionados con este, agrupar mensajes por conversación.

PEDROCESAR (alinalopez@infomed.sld.cu)

06/05/2013

Para: 'Rogerio Moya'

Allí entre lluvias y explosiones estas de nuevo resurgiendo para aclararnos y créame nos ayudas mucho, apuesto por ti. Tu como gallo fino estas hecho para lidiar en cualquier valla y esta te queda bien, un abrazo y sigue adelante. Pedro César.

 

 

 

 

kaluca (kaluka@infomed.sld.cu)
12:49 p.m.

Para: moya
AMIGO
QUE BUENO ES LO ESCRITO EN TU PAGINA, YO NO TENGO ACCESO A ELLAS PERO LO QUE LEI ME ENCANTO Y A MODO DE ADMIRADORA DE TU PAGINA ANOTAME A MI, TE COMENTO QUE NO FALTA NO SOBRA NINGUNA PALABRA A LOS QUE HAS DICHO. NADA QUE ME ENCANTO.
TENEMOS MUCHO DE QUE HABLAR CUANDO REGRESEWS ESPERO QUE ME LLAMES ENSEGUIDA, CUIDATE AMIGO QUE ERES DE LOS BUENOS
UN BESOTE
KARYNA

domingo, 5 de mayo de 2013

LO NORMAL NO ES NOTICIA

 

 

Debe ponderarse lo excepcional, lo ejemplarizante, lo lírico o épico de valor universal. Lo heroico siempre ha tenido primera plana en las tradiciones de los pueblos.

Lo normal y cotidiano es patrimonio del oficinista, del trabajador de agencia bancaria, del jefe de despacho del ministro.

El sacrificio cotidiano es del mayordomo y su personalidad es gris (perla), no alcanza cumbres publicitarias. Se supone que el mayordomo sea eficiente. La excelencia en lo normal es la cúspide de lo cotidiano.

 

Cuando la científica, especialista de una rama complicada del saber humano, personalidad de primer rango en un país polémico, dedica todos sus esfuerzos y poderes mediáticos para ponderar la preferencia sexual de un grupo humano, otorgándole valores excepcionales a esa preferencia y  a sus actitudes inherentes, yo me sorprendo y me confundo.

 

Cuando el presidente y la señora del presidente de un país enorme, riquísimo y polémico, rompen lanzas y ponderan y elevan a titulares nacionales,  la actitud publicista de uno o muchos,  que han decidido divulgar sus preferencias sexuales, me vuelvo a confundir y me vuelvo a sorprender.

 

Nunca mis hijos han alabado, remarcado, delante de mis nietos,  mis brillantes conquistas amorosas o mis homéricos combates sexuales.

 

En cambio, sí he escuchado cuando les cuentan lo bien que conduce tu abuelo, o lo que ayuda el abuelo en la casa, o hace muchos años que tu abuelo dejó de fumar,  o aprende a escribir como tu abuelo.

 

Sinceramente, no creo que el lugar del orificio que penetremos o nos penetren deba formar parte de los ejemplos de comportamiento en la sociedad humana.

 

La cantidad de cuerpos que participan en la práctica sexual de las personas es un asunto que sólo concierne a los involucrados en dicha práctica.

 

SI LA DIVERSIDAD ES NORMAL NO HAY QUE DARLE CATEGORÍA DE EXCEPCIONAL.

A MI ME GUSTAN LAS MUJERES, Y ME GUSTA EL CAFÉ CON LECHE, Y ME GUSTA VOLAR PAPALOTES, Y ME GUSTA LEER MIENTRAS ESTOY SENTADO EN EL INODORO EVACUANDO MIS DESPERDICIOS CORPORALES Y NINGUNA DE ESAS NORMALIDADES TIENEN QUE SER TITULARES DE PRENSA.

 

EL BENDITO Y PUBLICITADO CLOSET DE DONDE SALE TANTA GENTE, PARA GRITAR A LOS CUATRO VIENTOS SUS PREFERENCIAS SEXUALES, DEBERÍA SERVIR  MAS BIEN PARA HACER DECLARACIONES PÚBLICAS MAS RIESGOSAS Y MAS ÚTILES

POR MI PARTE DECLARO QUE ACABO  DE ABRIR LA GAVETA DEL PIRATA Y NO VOY A PERMITIR QUE ME QUIERAN SEGUIR VENDIENDO PLUMA POR PISTOLA CONFUNDIÉNDOME LA LÓGICA DE LA VIDA.

 

DE UNA VEZ POR TODAS, LO QUE ES NORMAL NO CRIMINALIZA AL SER NI NECESITA DE JUSTIFICACIONES DIARIAS E INTERMINABLES. CLARO, SI ES NORMAL.

 

 

moya/2013

valencia

día de lluvia y explosiones