tag:blogger.com,1999:blog-19329646737114783832024-03-12T19:31:25.747-07:00La Gaveta del PirataAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/15036959051224822100noreply@blogger.comBlogger101125tag:blogger.com,1999:blog-1932964673711478383.post-79616312210567958122015-04-05T15:20:00.001-07:002015-04-05T15:20:35.281-07:00TIENEN BUENA FE, PERO OLVIDAN LO PRINCIPAL.<h2>
<span style="font-size: large;">ME ASOMBRAN Y ME DAN LÁSTIMA. TIENEN BUENA FE, SON BRILLANTES Y PERTENECEN AL OLIMPO DE LA INTELIGENCIA.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">SUS ANÁLISIS SON ACUCIOSOS Y SUS RAZONAMIENTOS Y PROPOSICIONES SON INOBJETABLES. PERO OLVIDAN LO PRINCIPAL.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Ravsberg escribe que hay que equilibrar el comercio. Se apoya en Martí porque el pueblo que vende todo, a un solo pueblo, se equivoca, y es peor cuando todo lo compra a un sólo pueblo. </span></h2>
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<span style="font-size: large;">Primero fue con los Españoles, luego con los Norteamericanos, mas pa·lante con los Rusos. Icumpliendo fielmente con la Doctrina Martiana, siempre hemos tenido comprometido nuestro comercio con un amo.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"> O es Manuel Diaz Moreno el que habla del comercio?. Moreno es muy acucioso en sus escritos, y muy prolífico. Siempre me convence con sus elementos y me abruma con sus razonamientos. Es prolífico en soluciones y consejos.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"> Silvia Ayunso, Pancho Forteza comentan y aportan vegetales a la ensalada salvadora de la Patria reconstruida.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">¡Dígame usted Esteban, el Economista, penetra los vericuetos burocráticos de la filosofía, descuartiza la estructura litúrgica del Partido Comunista de Cuba y escribe monumentos de racionalidad que nadie atiende</span></h2>
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<span style="font-size: large;">y que se pierden en las gavetas de los funcionarios sin una gota de practicidad! </span></h2>
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<span style="font-size: large;">Por eso escribo que me asombran y me dan lástima. ¡Tanta masa gris derretida, escapada entre los dedos como agua para chocolate!</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Rodríguez Rivera, enarbola los obuses de su monumental cultura, dispara contra la mediocridad y la tontería enquistada en la burocracia del gobierno, de la UNEAC, delas Once Mil Vírgenes, y uno siente que el analista sagaz, el polemista ocurrente, El Gordo Guillermo, el Poeta, El Santiaguero, no logra derrumbar ni diez ladrillos del muro que separa la Excelencia, la Productividad, de la Desidia nacional institucionalizada. </span></h2>
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<span style="font-size: large;">Los católicos y otros amantes del cristianismo escriben también sus fórmulas mágicas para la reconstrucción nacional. Sus oraciones están llenas de buena voluntad y de ... otras voluntades.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Los defensores de la diversidad sexual y los guerreros contra el racismo exponen su verdad y se quejan de las marginalidades y otras prohibiciones. Ellos también tienen sus sombreros rebosantes de soluciones mágicas para que todos vivamos en una sociedad mejor, remendada, una feliz sociedad envidia de otras naciones.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Murillo también tiene decenas de disposiciones que deben ayudar a solucionar el problema cubano. El nos mira por encima de los vidrios de sus lentes, agita su mano de reloj de exactitud atómica, invoca al Partido, nos amenaza, agorero, temible, adiposo, elocuente, siempre enunciando una nueva meta, un nuevo sacrificio que nos separa del triunfo.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">!Y la inversión extranjera, esa magia total que lo resolverá todo¡¡.¡El regreso de los Fanjul y los Gómez Mena!! ¡El puerto y la Zona Especial del Mariel! ¡Cornucopia, Cornucopia Mariel!! ¡Cornucopia Inversión Extranjera!!</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Yo escucho y me asombro y me dan pena.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Dos son los requisitos de cumplimiento obligatorio que han de salvar a Cuba. Dos son las medidas de obligatorio cumplimiento que han de implantarse en la sociedad cubana. Nada más, no inventéis, no vengáis</span></h2>
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<span style="font-size: large;">a llenarnos la cabeza de pajaritos volando!</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Primero, que todos los cubanos seamos ciudadanos de primera clase. ¿Usted es cubano? ¡Ah, usted es un ciudadano VIP!! Sin restricciones, a todo nivel, al límite de sus consecuencias.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Segundo, que se anuncie, que sedecrete, que se publique en La Gaceta Oficial, en el periódico Granma, en los periódicos murales de los CDR , que se publique en el Miami Herald, en el New York Time, que se ponga una valla de diez metros a la entrada de Punta Alegre y a la entrada y la salida de todos los pueblos de Cuba que diga LOS CUBANOS ESTÁN AUTORIZADOS.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">No tiene que especificarse nada mas. No se necesita aclaración alguna. Sólo eso, ESTÁN AUTORIZADOS.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Ciudadanos de primera autorizados. Así de simple: Ciudadanos de primera autorizados.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">La magia del renacimiento cubano corre por nuestra cuenta. Amén.</span></h2>
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<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15036959051224822100noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1932964673711478383.post-64555977476260830332015-03-26T15:48:00.000-07:002015-03-26T15:48:08.122-07:00NECESITO UN VIEJO NUEVO<h2>
<span style="font-size: large;">¿Porque olvido los nombres de amigos, de lugares, de términos lingüísticos, de obras literarias, de escritores, de poemas que llenaron mi bohemia perdida en la hojarasca de los días?</span></h2>
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<span style="font-size: large;">No.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">¿Porque los nombres de amores queridos, de amores ingratos no vienen a mi lengua ni a mi mente adormecida y lenta?</span></h2>
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<span style="font-size: large;">No.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">¿Porque la flexibilidad de mi columna casi ha desaparecido y es un suplicio asearme cada vez que defeco?</span></h2>
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<span style="font-size: large;">No.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">¿Porque calculo mi turno próximo en el encuentro de la innombrable, la inevitable, la destrozadora de sueños, la parca impía?</span></h2>
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<span style="font-size: large;">No.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">¿Porque me duele saber, con toda seguridad, que me pierdo esos mujerones divinos, cada vez más liberales, cada vez más sabias, cada vez más siderales. Que me las pierdo y ellas me pierden a mi, luego del trabajo que me ha costado aprender lo que no sabía?</span></h2>
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<span style="font-size: large;">No.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">¿Porque ya no me queda tiempo de reparar los innumerables errores cometidos?</span></h2>
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<span style="font-size: large;">No.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">¿Porque gozan de buena salud cuatro o cinco hijos de puta que me traicionaron y me han hecho muchísimo daño a lo largo de los años?</span></h2>
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<span style="font-size: large;">No.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">¿Porque ya no sueño?¿Porque ya no creo y se ha secado mi fuente de imaginación?</span></h2>
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<span style="font-size: large;">No.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">¿Porque mis hijos cada vez me ven más irrazonable, menos solvente, como su querido inservible?</span></h2>
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<span style="font-size: large;">No.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">¿Porque no encuentro un solo político que se parezca a mi padre, el viejo Moya, o a mi suegro, el viejo Bernardo?</span></h2>
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<span style="font-size: large;">No.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">¿Porque Copérnico, Hegel y Trujillo, el limpiabotas, el negro filósofo de Morón, me engañaron con su monumental obra filosófica?</span></h2>
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<span style="font-size: large;">No.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Necesito un viejo nuevo, sin dolamas matutinas, capaz de volver a vivir mi vida entera, otra vez, exactamente igual a la vivida por el viejo anterior.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Un viejo nuevo que tenga tiempo de aprender cada día, todo lo nuevo que cada día nos trae. Un viejo nuevo, nuevito, con su capacidad de asombro intacta, con la misma inmensa interminable capacidad de amar que el viejo viejo tuvo.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Sí, necesito un viejo nuevo. Sé que es mucho pedir a la vida. Casi seguro, ni me lo he ganado, ni me lo merezco, pero lo necesito tanto.</span></h2>
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de derecha, de izquierda, si es zurdo y de Matanzas, si usa guayabera con alforzas o liquilique, si usa uniforme militar o smoking.<br />
Lo verdaderamente importante es que su pueblo coma. Que una amplia mayoría coma. Que los niños de ese pueblo coman.<br />
Lo verdaderamente importante es que el pueblo tenga acceso a los servicios de salud. Las amplias masas con acceso a los adelantos de las ciencias médicas. Me da igual que sea medicina particular que medicina estatal, si las mayorías están cubiertas y protegidas y mi gobernate lo logra y lo exige, me da igual.<br />
Lo verdaderamente importante es que la gente tenga casas. Una mínima pieza, como decía Guillén, construida por el gobierno o por los particulares o por el propio morador o por una brigada de albañiles marcianos. Las mayorías con su morada y las esposas y los esposos sin miedo a ser escuchados en sus exclamaciones de placer cuando lleguen al clímax.<br />
Que gobierne el que le de la gana, y que pueda, pero que los niños gobernados tengan juguetes y jueguen. Que estudien, sí, muy importante, pero los juguetes y el juego son fundamentales en mi utopía.<br />
Muy importante que las mayorías puedan estudiar y luego que puedan trabajar y que le paguen un dinero mínimo necesario, para honrar ese trabajo que consiguieron en razón de sus estudios. Que el ladrón, el tramposo, el inventor constituyan la mínima minoría.<br />
Estruendosamente importante es que mi gobernante, como quiera que se vista, me deje viajar, entrar y salir de mi país, de mi provincia, de Punta Alegre. Y que me deje ladrar, como el perro de la antigua República Democrática Alemana que cruzaba el muro cada noche para aullar soñando con sus sueños.<br />
Un gobernate izquierdo o derecho que sepa preveer, como exigía Martí, y no que le caigan los mangos en la cabeza cuando ya están podridos.<br />
De primer orden en la agenda de mi gobernante ha de estar el asunto de la igualdad. Jamás el igualitarismo, por favor. La igualdad de derechos y la exigencia insomne del cumplimiento de los deberes ciudadanos.<br />
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A mi, personalmente, me importa un carajo quien gobierna ni cuanto tiempo gobierna si lo hace con eficacia, creando riquezas y bienestar para sus gobernados.<br />
Como ustedes conocen este Blog tiene como divisa que yo daría mi vida por defender el derecho que el otro tiene a estar en mi contra. <br />
No soy muy partidario de las alternancias en los líderes. Las grandes compañías han sido creadas bajo el liderazgo de hombres y familias que han ostentado el poder durante muchos años. Las grandes potencias han sido dirigidas por emperadores, reyes, regentes, sátrapas o como quiera llamárseles, por períodos de tiempo muy, pero muy variados.<br />
La alternancia y el burocratismo democrático trae los Nixon y los Buch y los Yelsin que ostentan el poder a su máximo nivel de ineficiencia.<br />
Peores son los que se perpetuán en el poder por décadas, con salvaje ineficiencia económica. No menciono ejemplos por seguridad personal. Pero ellos saben y yo sé y ustedes saben a quienes meto en este saco. Es un saco grande.<br />
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<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15036959051224822100noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1932964673711478383.post-5075511631811477002015-02-24T16:28:00.001-08:002015-02-25T10:03:27.227-08:00OTRO MUERTO SOLO QUE SE VA<h2>
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<span style="font-size: small;">Se murió en Morón. El hijo lo anuncia en Facebook Se ve una foto de el joven y el viejo. El hijo vive en algún lugar de Michigan. El muerto murió en Morón, una ciudad de Cuba.</span></h2>
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<span style="font-size: small;">Los últimos atardeceres del moribundo, cuando aun tenía discernimiento ese humano que se despedía, ¿de quién se despidió, quién le sostuvo la mano, ante cuáles ojos vio la sombra de la tarde, qué voz querida le dio aliento y consuelo?</span></h2>
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<span style="font-size: small;">En un asilo de Madrid, doña Carmencita, la viuda de Rodrigo, viejita, mínima de cuerpo, espera que se caliente su taza de leche. Pone la taza en el plato. Sumerge la cucharilla en la leche. La viejita camina lentamente hasta la mesa. Tintinea la taza sobre el platillo, es el temblor inevitable de los ochenta años.</span></h2>
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<span style="font-size: small;"> Hace mas de un mes no sabe nada de Isabel. Hace treinta y dos años Isabel se fue a Manchester. Ella vive con su marido y sus hijos, allá en el mundo de los Ingleses. La viejita no puede hablar con los nietos. Ella no sabe inglés.</span></h2>
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<span style="font-size: small;">Yamila hace doce años que no ve a su hermano. El hermano vive en América del Sur, pero sueña todos los días con Europa. Sufre la pandemia del contracolonialismo. Son hermanos desconocidos mutuamente, ambos inclusive. El hermano de Yamila construye cada día la soledad de su futuro.</span></h2>
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<span style="font-size: small;">El Señor Hernández tiene noventa y dos años y un bastón. Es viudo. Su hija murió de cáncer en Colombia, allá por Barranquilla, el nunca estuvo en ese lugar tan remoto. El hijo varón del Señor Hernández vive en Orlando.</span></h2>
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<span style="font-size: small;">El viejo Señor Hernández se apoya en el bastón, camina, se aleja despacio. Veo la costura de hilo blanco en la camisa verde. Veo la mancha oscura en el pantalón. El Señor Hernández se aleja tan lentamente que puedo ver su alma, oler su soledad.</span></h2>
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<span style="font-size: small;">Hay un Hogar de Ancianos en la barriada de La Víbora, por la calle Juan Delgado. Viven allí sesenta y tres hombres y mujeres viejos. La Directora quería tener una reunión con los familiares de sus pacientes y citó para un domingo de Mayo.</span></h2>
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<span style="font-size: small;">Llorando me cuenta que asistieron seis familiares de cuatro viejos. Me lo dice, mejor, me lo clava en el pecho esa mulata distinguida mientras llora.</span></h2>
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<span style="font-size: small;">Escucho la cifra de familiares asistentes al encuentro con la mujer que cuida a las madres, a los padres, a los abuelos, a los tíos de esos hijos de puta que no asistieron.</span></h2>
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<span style="font-size: small;">No hay que ser un demiurgo, un visionario, una sibila, un chamán, para vaticinar que seguirán muriendo solos, los que dejaron morir en soledad, a aquellos otros que fueron sus viejos y que, a su vez, dejaron morir abandonados a otros viejos y así, hasta el principio de los días.</span></h2>
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<span style="font-size: small;">La soledad y las cucarachas sobrevivirán al próximo seguro holocausto de la humanidad. Nadie llorará de tristeza. Será una prueba tremenda para los pobres animalitos. A lo largo de la historia han demostrado ser muy gregarios.</span></h2>
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<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15036959051224822100noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1932964673711478383.post-65645191461856706242015-02-22T12:02:00.001-08:002015-02-22T12:02:38.778-08:00LA PSICOLOGÍA, EL ALMUERZO Y EL PAPALOTE<br />
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<span style="font-size: large;"> PARA NEWTÍN QUE VUELA PAPALOTES</span></h2>
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<span style="font-size: large;"> Y DEBE TENER SU CURRO PERSONAL.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"> Estaba volando mi papalote en el patio trasero de la casa. Me apoyaba en la cerca que separaba nuestro patio con la línea del ferrocarril. El medio día cercano inundaba de calor y claridad reverberante al mundo que me rodeaba. El papalote volaba lejos, muy alto.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Por el trillo paralelo a la línea del ferrocarril caminaba El Curro. Todos los días El Curro recorría tres kilómetros desde Los Perros hasta Rivero, cargando los almuerzos de su padre y hermanos. Ellos cortaban caña en la finca Rivero que era de mi padre.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">El Curro era muy fuerte. Dos años mayor que yo, de mi estura, puro músculo surgido de la guataca y el machete precoz, pues tenía que ayudar a su padre y hermanos en el trabajo diario.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Puso las cantinas en el suelo, miró hacia el cielo donde volaba mi papalote y se secó el sudor de la frente con la manga de la camisa de caqui.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Préstame la pita pa volarlo un poco. Le di la pita por sobre los postes de la cerca. Jamás se me ocurrió negarme, aunque me dolía el pecho por el miedo y por la sospecha de que mi papalote corría un peligro infinito.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">La iridiscencia, la claridad, los azules del mediodía se tornaron en tormenta para mi y para mi entrañable papalote.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">El Curro le dió cinco o seis cucas seguidas y el papalote cabrioló hacia derecha e izquierda. Luego hizo un giro completo y volvió a subir mientras escuchábamos la trepidación de sus alerones combatiendo contra el viento.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">La próxima cabriola hizo que el rabo del barrilete se enredara en la pita. Mi papalote se quedó sin aire, perdió la sustentación y girando y girando se vino al suelo. Se estrelló muy lejos, allá por los confines de un campo de caña que se perdía en el horizonte.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Debo reconocer que El Curro luchó encarnizadamente para salvar mi papalote. Hubo un largo silencio de asombro. Lejos se escuchaba el ulular de una locomotora. Los ojos se me llenaron de lágrimas.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Se jodió, dijo El Curro. Me tiró el palo donde estaba enrollada la pita y se secó el sudor de la frente con la manga de caqui de su camisa sucia.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">De un salto volé por sobre los postes de jiquí de la cerca. Le di una patada a una de las cantinas. Potaje de frijoles negros, arroz y boniatos se unieron en el aire mientras los recipientes de aluminio chocaban con los railes de acero en un estruendo exquisito. </span></h2>
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<span style="font-size: large;">Tiré la otra cantina con fuerza azombrosa hacia el campo de caña, al otro lado de la línea de ferrocarril, en una parábola deliciosa que llenaba mi alma de júbilo inaudito.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">El Curro estaba petrificado. Su asombro no tenía límites. La magnitud de la catástrofe que presuponía la pérdida de los almuerzos de toda la familia, sobrepasaba su rango de experiencia. </span></h2>
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<span style="font-size: large;">Mi reacción relampagueante fracturó su resistencia. Presenciar mi agresividad terrible destruía su experiencia </span></h2>
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<span style="font-size: large;">anterior acostumbrada a mi cobardía.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Porque él sabía que yo le tenía más miedo, a él, que a la muerte. Jamás esperó que yo me revelara y me enfrentara a su fuerza y a su tiranía establecida.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Pero se había roto el dique y las aguas de mi miedo brotaron indetenibles. Mi barrilete era el alma de mi amor. Me dió una trompada en un ojo.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">El dolor me encabronó más todavía y me fajé con El Curro con alegría, con júbilo inaudito. El me golpeaba y yo lo golpeaba. El maldecía y yo maldecía. Su camisa de caqui, sucia, estaba hecha girones, arrancados los bolsillos. Yo sangraba. El Curro sangraba. A través de la cortina de mis lágrimas yo veía su rostro sucio, sangrante y lloroso. El Curro lloraba.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Nos separó mi madre ayudada por Manuel Antonio el cocinero de la casa. Ellos, asombrados, luchaban a brazo partido para dominarme. El terrible era yo, no El Curro. Lloraba, maldecía, me limpiaba la sangre, me dolía el ojo golpeado y yo disfrutaba una alegría exquisita que me ahogaba invadiendo mi cuerpo. Creo que flotaba. Sentía alas para volar, fuerza nueva suficiente para doblar una barra de acero.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">El Curro y yo sostuvimos unos quince combates a lo largo de más de un año. La mayoría los ganaba él. No tenía la menor importancia para mi el resultado de cada encuentro. Mi placer radicaba en la lucha, en la victoria obtenida contra el miedo.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Cada bronca nueva era un homenaje más a la belleza de mi papalote, volando en lo alto de un cielo azul, grabado en mi recuerdo.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">moya</span></h2>
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<span style="font-size: small;">María estaba conmovida. Yo sentía su jadeo angustioso al otro lado del teléfono, a más de doscientos kilómetros.</span></h2>
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<span style="font-size: small;"> La policía estaba en la casa, registrando gavetas, escarbando los rescipientes de desperdicios, buscando evidencias que pudieran comprometer a nuestro hijo.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: small;">Se llevan preso a Newton, me dijo. Y yo le dije búscame al jefe y dile que se ponga al teléfono.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: small;">Sucede que yo trabajaba en Caracas y vivíamos en Valencia. Era un miércoles. Serían las diez de la mañana cuando llamé a la casa impulsado por nada. No tenía que llamar. Nunca llamaba por la mañana y mucho menos los miércoles.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: small;">Hablé con el Inspector Jefe. Me comprendió inmediatamente.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: small;">No se preocupe, cubano, se ve que su casa es una casa decente. El muchacho es un profesional serio. El no está en la casa (Newton estaba sentado junto a él en el sofá de la sala) Si hubiera estado me lo tenía que llevar detenido. Tiene una acusación de abuso de menor y deformación física. Si yo fuera usted me lo llevaba lejos hasta que expire el término de ocho días. Yo lo espero a usted mañana. Le dejo una tarjeta con los teléfonos a su señora. Ha sido un placer. Siempre a la orden.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: small;">Si no llamo se llevan a Newton preso ocho días. Una celda con capacidad para diez pero con sesenta. Ocho días sobreviviendo cada segundo en lucha contra la violencia, la maldad, la brutalidad del ser. </span></h2>
<h2>
<span style="font-size: small;">Y un agravante temible, Newton es muy violento, muy recto. Su reacción inmediata hubiera provocado una agresión traidora y nocturna, hija de las celdas, hija del bajo mundo.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: small;">Yo estuve allí, en la celda mínima. La mejor forma de sobrevivir en el inframundo es amoldando todo al inframundo, jamás combatiéndolo con la adarga al brazo.</span></h2>
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<span style="font-size: small;">Mi Eggún, el Eggún de Newton, los Eggúns otros hicieron su trabajo y aquel día yo llamé por teléfono para salvar al inocente.</span></h2>
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<span style="font-size: small;">La acusación era una farsa y una trampa de un padre malandro buscando dinero con indemnizaciones totalmente injustas.</span></h2>
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<span style="font-size: small;"> ------ 0000000-------0000000--------</span></h2>
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<span style="font-size: small;"> </span></h2>
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<span style="font-size: small;">Llegamos a la quinta y nos recibieron con amabilidad. Lisndro se fue con la familia para saludar y ayudar a preparar los tragos y los pasapalos. Se notaba que era una amistad de años. </span></h2>
<h2>
<span style="font-size: small;">Caminé hasta la terraza que daba al valle. Se veía media Caracas. Inmediatamente sentí la presencia de un acompañante. Sin dejar de mirar hacia el paisaje supe que Wichi estaba a mi lado. Luis Rogelio Rodríguez Nogueras, nuestro Wichi El Colorao. Poeta. Escritor. Genial hasta en sus oscuridades. Mi amigo.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: small;">Sentí que me dijo ¿viste que no te engañé?Venezuela es grande y es grande.Brinda por mí.</span></h2>
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<span style="font-size: small;">Recorrí la terraza dos o tres veces. Vino la señora de la casa con un vaso forrado en una servilleta y una sonrisa y un perfume.</span></h2>
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<span style="font-size: small;">¿Usted conoce a Nogueras, a Luis Rogelio?</span></h2>
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<span style="font-size: small;">A la pobre señora casi se le derrama el trago del vaso, perdió la sonrisa, se evaporó el perfume.Finalmente me dijo sí el era primo hermano mío.</span></h2>
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<span style="font-size: small;">¿El estuvo en esta casa?</span></h2>
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<span style="font-size: small;">Las dos veces que vino a Venezuela estuvo aquí en mi casa.¿Uzsted lo conoció?</span></h2>
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<span style="font-size: small;">Fuimos amigos, señora.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: small;">Para qué narrarles el resto de la visita si sé que ustedes se la imaginan de pe a pa.Que cómo supe que él había estado en esa quinta. Que si yo había estado allí. Que si yo sabía que había muerto.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: small;">Nunca le conté a la señora que en Ciudad México, él y yo habíamos caminado unas cuadras por Barranca del Muerto, allá por el Periférico Sur sin hablarnos. Caminamos, sólo caminamos.</span></h2>
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<span style="font-size: small;"> </span></h2>
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<span style="font-size: small;">Estoy sentado a la entrada de la casa de mi hija Yamilet. Conversamos cuatro o cinco personas. Cae la tarde. El patio de la casa de Jorge y Yamilet es un bosque. En el bosque la tarde llega temprano y es mucho más humbría la tarde que en la playa o en la ciudad.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: small;">Si tienes saldo en tu celular, por favor llama a Venezuela para ver si podemos hablar con María. Yami se aparta hacia la entrada y trabaja en la comuncación. La conversación de los contertulios no decae y siento voces que me rodean. No sé que dicen. Yo estoy atento a la llamada.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: small;">Desde el saludo ya sé que ha pasado algo terrible en mi familia. El esfuerzo de Yami disimulando no logra el objetivo. Pero ya yo sé que el problema es con mi hjo Rogito.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: small;">Está desaparecido. Ya comenzó la búsqueda.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: small;">María y yo nos volvemos a encontrar en la angustia. Esta vez es una garra dolorosísima. Estamos viejos. Ella está sola. Nos separan cuatro o cinco mil kilómetros. El enemigo es mucho más poderoso. O es un secuestro o es un asalto.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: small;">Para qué contar cosas que ustedes saben de pe a pa. Creamos un alto mando con ramificaciones en República Dominicana , en Miami, en Caracas, en Maracay, en La Habana, en Valencia.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: small;">Estoy por creer que abrimos una oficina de ayuda, allí donde habitan fuerzas poderosas que velan porque se cumplan los destinos humanos. </span></h2>
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<span style="font-size: small;">El hijo aparece, vivo. Ninguna otra cosa en esta vida tiene la menor importancia.</span></h2>
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<span style="font-size: small;"><br /></span></h2>
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<span style="font-size: small;"> </span></h2>
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<span style="font-size: small;"> La muchacha que cuida a Tony llama a María. Ella ve muy mal al señor Domínguez. Inmediatamente nos personamos en la quinta de Tony. María abre la puerta del jardín, abre la puerta de entrada y se pierde dentro de la casa.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: small;">Yo aseguro el carro, entro al jardín y cierro la verja de hierro. Entro a la casa y camino hacia el pasillo que comunica con la habitación del viejo Tony.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: small;">En el pasillo recibo el golpe. Sé que es la muerte. Nunca la he visto ni he compartido con ella, aunque he tenido relaciones íntimas con diez o doce cadáveres.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: small;">La angustia me oprime el pecho y casi no puedo respirar. Camino y entro a la habitación. María le hace preguntas a Tony, le toman la presión. El está en la cama agonizando. Cuando entro yo, el comienza a respirar con menos dificultad. Luego mejora.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: small;">Decidimos llevarlo a su médico al día siguiente. Y lo llevamos, y su médico le vió y regresamos a su casa y almorzó y yo le pasé la mano por la cabeza y le acaricié los pies y lo tuve que cargar dos veces, no, tres veces ese día para ayudarlo a subir a la silla de ruedas y para que la muchacha lo aseara pues había hecho caca, o pupú, como dicen aquí.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: small;">Pero ese día de mi encuentro con ella en el pasillo de la quinta de Domínguez sentí la vejez, la frialdad de lo infinito, el cansancio de la vida. Nunca había padecido la tristeza. Cuando María y yo estuvimos solos en el auto, de regreso a nuestro apartamento, le dije a ella que me había tropezado con la muerte. María no hizo comentarios.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: small;">Ahora miro a este hombre que jadea y quiere respirar. Jadea. Jadea. Muere. Una mano de Tony en la mano de la enfermera. Ella le dice en susurro no estás solo, estamos contigo. Otra mano de Tony entre mis manos. Sólo han transcurrido cuarenta horas de mi encuentro con ella. Hoy no está aquí. El acto que presencio es frío, mecánico. </span></h2>
<h2>
<span style="font-size: small;">Para mi fue ver morir a un muerto. Dos planos de una misma situación. Un solo dolor, una gran confusión.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: small;">¿La realidad es como la imagino? ¿La imaginación provoca creación de realidades?</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: small;">Por primera vez en mi vida estoy solo en mi incomprensión.</span></h2>
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<span style="font-size: small;">Estoy solo en mi soledad.</span></h2>
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<span style="font-size: small;"> </span></h2>
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<span style="font-size: small;"> </span></h2>
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<span style="font-size: small;">moya</span></h2>
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<span style="font-size: small;">valencia</span></h2>
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<span style="font-size: small;">2015 </span></h2>
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<span style="font-size: small;"><br /></span></h2>
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<span style="font-size: small;"><br /></span></h2>
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<span style="font-size: small;"><br /></span></h2>
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<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15036959051224822100noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1932964673711478383.post-14728505088361079482015-02-07T05:51:00.000-08:002015-02-07T05:51:25.504-08:00NO ME CANSO DE AMAR TU AUSENCIA ETERNA<br />
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<span style="font-size: x-large;"> </span></h2>
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<span style="font-size: x-large;"> </span></h2>
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<span style="font-size: x-large;">NO ME CANSO DE AMAR TU AUSENCIA ETERNA</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: x-large;">NI ME RINDO ANTE TANTA INDIFERENCIA</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: x-large;">YO SABRÉ PERDONAR TU AMOR INGRATO</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: x-large;">Y ADORARÉ EN SILENCIO TU INCONCIENCIA</span></h2>
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<span style="font-size: x-large;"><br /></span></h2>
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<span style="font-size: x-large;">NUNCA SABRÁS LO MUCHO QUE TE HE AMADO</span></h2>
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<span style="font-size: x-large;">NI ESCUCHARÁS REPROCHES DECADENTES</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: x-large;">YO GUARDARÉ SILENCIO ENAMORADO</span></h2>
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<span style="font-size: x-large;">TU HERIRÁS DESPIADADA Y EFICIENTE</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: x-large;"><br /></span></h2>
<h2>
<span style="font-size: x-large;">¿DONDE DESCANSARÉ DE TANTA ANGUSTIA?</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: x-large;">¿PODRÉ ALEGRAR MI TRISTE CORAZÓN?</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: x-large;">¿CERRARÉ MIS OJOS A LA LLUVIA,</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: x-large;">SIN MEZCLAR MIS LÁGRIMAS AL AGUA </span></h2>
<h2>
<span style="font-size: x-large;">ENTRE LUCES, SIN SOMBRAS Y CON SOL </span></h2>
<h2>
<span style="font-size: x-large;"> </span></h2>
<h2>
<span style="font-size: x-large;">DÓNDE VOY ERRABUNDO Y SIN FUTURO </span></h2>
<h2>
<span style="font-size: x-large;">SOLITARIO GUERRERO DESARMADO</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: x-large;">TRISTE PROFETA DE UNA FE SIN RUMBO</span></h2>
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<span style="font-size: x-large;">ANGEL SIN ALAS QUE NO HA SIDO AMADO</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: x-large;"><br /></span></h2>
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<span style="font-size: x-large;">NO HAY CAMINOS SIN ENCRUCIJADAS</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: x-large;">NO HAY AMORES EN LA ETERNIDAD</span></h2>
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<span style="font-size: x-large;">NO HAY DISTANCIAS VELOCES NI LENTAS</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: x-large;">NO HAY DOLORES EN LA ETERNIDAD</span></h2>
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<span style="font-size: x-large;"><br /></span></h2>
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<span style="font-size: x-large;"><br /></span></h2>
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<span style="font-size: x-large;">inscripción en el frontispicio de una tumba persa</span></h2>
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<span style="font-size: x-large;">del 300 antes de nuestra era</span></h2>
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<span style="font-size: x-large;">versión libre del persa al griego, </span></h2>
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<span style="font-size: x-large;">del griego al español.</span></h2>
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<span style="font-size: x-large;"><br /></span></h2>
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<span style="font-size: x-large;"><br /></span></h2>
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<span style="font-size: x-large;">MOYA</span></h2>
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<span style="font-size: x-large;">VALENCIA</span></h2>
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<span style="font-size: x-large;">2015</span></h2>
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<span style="font-size: x-large;"><br /></span></h2>
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<span style="font-size: x-large;"><br /></span></h2>
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<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15036959051224822100noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1932964673711478383.post-59676248615213622902015-02-03T04:17:00.001-08:002015-02-03T04:17:58.007-08:00OTRA VEZ AL CAMINO<br />
<span style="font-size: large;">EL CAMINO DE LA VIDA ES UN VICIO</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Andar la vida es un vicio y una costumbre. Recorremos sus vericuetos hasta con los ojos cerrados. Nos detenemos, retrocedemos, pero volvemos siempre a la senda y avanzamos dominados por el vicio y la costumbre de vivir.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Cuento y escribo por experiencia propia. He seguido viviendo, desde hace diez años, impulsado por la costumbre, dominado por el hábito. Porque esta vida que arrastro es una mierda.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">No sobrevivo sostenido por la esperanza. No hay esperanza. Pandora dejó vacía la caja. Epimeteo también es culpable. Posiblemente el gran culpable sea él y no la maltratada ultrajada Pandora.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Pero sigo el camino, aun sabiendo que da lo mismo detenerse que avanzar. Y ustedes hacen lo mismo. Son iguales o peores que yo. Caminan caminan.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Cuando lean esta reflexión no se averguencen. Todos somos seres incapaces. Nuestra inutilidad nos fue impuesta. Leyes poderosas rigen nuestra ineficiencia. Son leyes bulgares sin una pizca de divinidad. Lo divino lo gastaron los Griegos. Eso sí, nada podemos contra ellas.</span><br />
<br />
<span style="font-size: large;">El último destello de originalidad murió con el cuerpo del oscuro profeta de Nazaret, la tarde tempestuosa que le crucificaron por gusto y sin razón, sus pariguales. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<br />
<br />
<span style="font-size: large;">VALENCIA</span><br />
<span style="font-size: large;">2 DE ENERO</span><br />
<span style="font-size: large;">2015 </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15036959051224822100noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1932964673711478383.post-77352978578807049632014-04-06T05:55:00.000-07:002014-04-06T05:55:10.155-07:00ESTE DOMINGO TRISTE<br />
<h2>
<span style="font-size: large;">NO SÉ EN QUE CARRETA, NI POR CUAL CAMINO, NI HACIA QUÉ LUGAR ME LLEVARÁ LA MUERTE.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></h2>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></h2>
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<span style="font-size: large;">Este domingo claro, pienso en mi tristemente. Siento la soledad como un golpe físico. Sufro dolores interminables que injustamente publico, para atormentar a algunos y preocupar a otros.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></h2>
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<span style="font-size: large;">Lean, si saben; lean si pueden; lean si quieren este soneto de Jesús, el Indio, el hombre que nació</span></h2>
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<span style="font-size: large;">en San Miguel del Padrón, en La Habana y que es, y será, un contrincante temible luchando contra el olvido.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></h2>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></h2>
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<span style="font-size: large;">X</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Vendrá mi muerte ciega para el llanto,
<br />me llevará, y el mundo en que he vivido
<br />se olvidará de mí, pero no tanto
<br />como yo mismo, que seré el olvido.</span></h2>
<h2>
</h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">Olvidaré a mis muertos y mi canto.
<br />Olvidaré tu amor siempre encendido.
<br />Olvidaré a mis hijos, y el encanto
<br />de nuestra casa con calor de nido.</span></h2>
<h2>
</h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">Olvidaré al amigo que más quiero.
<br />Olvidaré a los héroes que venero.
<br />Olvidaré las palmas que despiden</span></h2>
<h2>
</h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">al Sol. Olvidaré toda la historia.
<br />No me duele morir y que me olviden,
<br />sino morir y no tener memoria.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"> </span></h2>
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<span style="font-size: large;"> </span></h2>
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<span style="font-size: large;">Al publicar el soneto lo he vuelto a leer, confieso que me lo aprendí hace años. Y hoy, este domingo</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">claro, me acogota la misma sensación de angustia que sentí aquella madrugada, víspera del día en</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">que me vinieron a detener.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;"><br /></span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">En la celda, durante sesenta y dos días, repetía los sonetos de EL CONSCIENTE CREPÚSCULO</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">y escribía, sin papel, sin lápiz, con los ojos tapados por un pañuelo, relatos de aventuras filibusteras que se desarrollaban en los cayos e islas del norte de Cuba.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;"> </span></h2>
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<span style="font-size: large;">Que desaparezca la memoria es la mayor ingratitud que tenemos que agradecer a la muerte.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"> </span></h2>
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<span style="font-size: large;"> </span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">moya</span></h2>
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<span style="font-size: large;">valencia</span></h2>
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<span style="font-size: large;">2014 </span></h2>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></h2>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></h2>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></h2>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></h2>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></h2>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></h2>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></h2>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></h2>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></h2>
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<span style="font-size: large;"> </span></h2>
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<span style="font-size: large;"> </span></h2>
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<span style="font-size: large;"> </span></h2>
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<span style="font-size: large;"> </span></h2>
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<span style="font-size: large;"> </span></h2>
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<span style="font-size: large;"> </span></h2>
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<span style="font-size: large;"> </span></h2>
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<span style="font-size: large;"> </span></h2>
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<span style="font-size: large;"> </span></h2>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15036959051224822100noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1932964673711478383.post-54554681257004921782014-04-04T13:57:00.000-07:002014-04-04T13:57:17.348-07:00EL PAPA MUERTO Y LOS MUCHACHOS DEL GHETTO (VEINTIDOS) <br />
<h2>
<span style="font-size: large;">EL PAPA POLACO YA ES SANTO. CONOCIÓ EL GHETTO CUANDO LA SEGUNDA GUERRA MUNDIAL. LOS MUCHACHOS DE EL TRIGAL VIVEN EN EL GHETTO. ¿LA POSTERIDAD LES OTORGARÁ LA SANTIDAD?</span></h2>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></h2>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></h2>
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<span style="font-size: large;">Eran unos diez o doce. Detuvieron el camión trompo, de esos que trasladan concreto para las construcciones. Convencieron fácilmente al conductor que les entregó el vehículo, se bajó de la cabina, y vino a hacerme compañía en la acera.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">Nuevamente violé la cordura. El viejo me gritaba lárgate que te van a joder. El periodista y la testosterona</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">me gritaban quédate y vive el minuto de riesgo que sube y baja por la barriga y se aloja en la reseques de los labios.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">Los muchachos maniobraron con el trompo y lo atravesaron con precisión quirúrgica en la avenida. Levantaron el capó y arrancaron los cables del sistema eléctrico. Ni Mandrake el mago, vendedor de milagros podría prender ese motor.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;"> Desde el puente del distribuidor de El Trigal viene una cuarteta de la guardia nacional. Más lejos vemos el techo y la torreta de la tanqueta anti disturbios. Ahora sí que se acabó la guapería del periodista y se diluyó la testosterona. A correr por el pasillo hacia las quintas. Suena la primera lacrimógena.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;"> Una señora, dos viejos gordos, una mulatica divina y dos de los muchachos que atravesaron el camión en la avenida, trotamos decididos a escapar. Conformamos un grupo ligero. Sin descansar trotamos, corremos, renqueamos hasta desembocar en la avenida Pocaterra. </span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">La señora y el otro viejo se persignan y dicen gracias a Dios, ay Diosmío. El Papa nos protege. El Papa nos protege.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">Resulta que son Católicos Apostólicos Romanos. Resulta que el Papa polaco murió un día como hoy hace años. Y ya es Santo el Papa y protege a la pareja de creyentes que camina junto a mi.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"> </span></h2>
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<span style="font-size: large;">Estuve en la isla cuando ese Papa fue de visita a Cuba. El ayudó al Sindicato Solidaridad a tumbar el régimen comunista que existía en Polonia. </span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">Ayudó también a tumbar la dictadura de Rumanía. Colaboró con la caída del muro de Berlín. Entre él y Reagan le dieron duro a las llamadas repúblicas populares de Europa y otras yerbas felizmente olvidadas.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">Pues si su Santidad fue tan efectiva y demoledora en la vieja Europa, qué no logrará en el Caribe de tambores y veleidades indígenas? Que vaya allá a ver si salimos de los Castro. Si el Papa entra en Cuba no se escapa el gallego de Birán. Volvieron a hacer las maletas los nostálgicos eternos derrumbadores de Fidel.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></h2>
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<span style="font-size: large;">Yo llegué a la isla la noche antes de el arribo de su Santidad. Era período especial en Cuba y no había luz eléctrica y casi no había comida. Seria mejor enumerar las cosas que había, una lista patéticamente breve.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">El Lada reptaba por la Calle Fábrica. Como la batería estaba deteriorada y el alternador a penas creaba la energía necesaria, la luz que proyectaban los faros era amarilla. Avanzábamos solitarios mi Lada y yo.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">Dos y media de la madrugada. Debía haberme marchado dos horas antes del apartamento de mi amiga, pero la maldita testosterona prepara encerronas despiadadas.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">Las medidas de seguridad para recibir y torear a su Santidad debían ser rigurosísimas, ya me lo habían contado los amigos de los amigos.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Pero yo, irresponsable eterno, escojo esta noche oscura y húmeda para andar de vampiro por la Habana solitaria.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">A la altura del parque Gu Yen Van Troi, el vietnamita que quiso matar a Macnamara, una explosión rompe la noche y caen sobre el techo del Lada fragmentos de hierro retumbando en la chapa de la carrocería. La calle se llena de pedazos de vidrios. El Lada se apaga, se detiene. Estoy conmocionado.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">La hora que es y el recado que traen, me digo. Soy el centro de un terrible sabotaje a la visita del Papa a Cuba. Soy el centro de un complot preparado por la CIA. Me sorprende que no haya muerto del susto esa noche. Me gasto un corazón de acero inoxidable.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">En dos minutos me rodean las perseguidoras, (patrullas) con sus luces intermitentes y sus policías atareado y nerviosos.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Por mi madre que están mas cagados que yo.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Para mi sorpresa cargo muchas identificaciones y tantas abolladuras en el techo y el porta maleta del Lada que es evidente que yo no soy el de la bomba. !No voy a ponerla y quedarme allí como un buen comemierda!!!</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Uno de ellos descubre que la explosión se debió a que reventó un transformador eléctrico que estaba sobre el palo de la luz que se deja ver, borroso, junto al puentecito que yo acababa de pasar. Me marcho luego de tomar un poco de café de chícharo, amarguísimo, frío, que el Teniente carga en un pomo de Benadrilina, el anti catarral por excelencia de los cubanos.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Tres o cuatro días después fui a la plaza a la misa que el Papa Polaco ofició ante miles y miles de cubanos recientemente católicos.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Le cuento esta breve historia a la pareja que ha trotado junto a mi, escapando de la guarimba y sus consecuencias. </span></h2>
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<span style="font-size: large;">Como siempre, como hace ya cuarenta o cincuenta días, escuchamos las explosiones de los cohetes y las bombas lacrimógenas con su voz de guerra, a lo lejos, rodeándonos.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Resulta que el Papa fue santificado en un tiempo relativamente breve. Protege, desde su lugar en el Paraíso, a los justos que le necesitan. Su muerte fue llorada por millones de hombres y mujeres que le admiraron por su eficiente labor pastoral.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Vino otro Papa que no estuvo mucho tiempo sentado en la silla vaticana. Actualmente rige los destinos de la Iglesia Católica Apostólica y Romana un nuevo pontífice, el Papa Francisco, nacido en Argentina.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">El Papa Francisco es coterráneo de el Che.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Cuando visite Cuba, vicio que tienen los últimos Papas, estoy casi seguro que va a pedir que lo lleven al monumento en memoria de el Che, en la ciudad de Santa Clara.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Podría ser que lo acompañen los Castro. Incluso, cuando oficie la misa en la Plaza de la Revolución, casi seguro que van a estar sentados cerca de su Santidad, los hermanos Castro.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Podrán decir todo lo que quieran de ellos, pero es indudable que son buenos y duraderos anfitriones.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Haré todo lo que esté a mi alcance para estar allí. Pero prometo acostarme temprano la noche antes.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Mi viejo corazón no resistiría el susto, si estalla otro transformador.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">moya</span></h2>
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<span style="font-size: large;">valencia</span></h2>
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<span style="font-size: large;">2014 </span></h2>
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<span style="font-size: large;">TODA EDAD SIRVE PARA LA MUERTE</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Ayer nos dijo que tenía que llevar a su hermana mayor a Calabozo. Calabozo está lejos de Valencia. Es una ciudad enclavada en el fondo de la República Bolivariana de Venezuela.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Hermano, le dijimos, son muchas horas de carretera, hay mucha revoltura, un peligro infinito es el viaje que quieres dar, convence a tu hermana que espere unos días. </span></h2>
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<span style="font-size: large;">Se fue al encuentro de la muerte. Derechito a la eternidad camina el pobre humano cuando le toca. Una alcabala de la Guardia Nacional, dos camionetas de piqueteros que intentaban detener el tráfico de la autopista, se discute, crece el calor y llega la violencia. </span></h2>
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<span style="font-size: large;"> </span></h2>
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<span style="font-size: large;">El auto del amigo y una buceta llena de pasajeros quedan en medio de la disputa. Una bomba lacrimógena, perdigones, pistolas ocultas disparan contra la tarde clara y una bala oscurece para siempre el brillo cansado de los ojos de Antonio, el gallego, que cargaba con su hermana rumbo a Calabozo.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"> Muerto otro muerto. Este muerto es mio. Los muertos que le matan a uno el día impropio, la tarde inmediata, son muertos muy tristes, tan tristes que su angustia nos corta el aire y sentimos que nos ahogamos.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"> En mi celular de palo me escriben un mensaje. En Barquisimeto le pegaron candela a un CDI. Una vecina del establecimiento de salud patea las puerta y grita. Rompen vidrios de las ventanas y se despierta al residencial entero. Son las tres de la mañana. Los médicos, las enfermeras, los pacientes ya no duermen. </span></h2>
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<span style="font-size: large;">Se quema parte de la instalación. Desordenadamente, oportunamente logran evacuar a todo el personal y no hay heridos.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">En los últimos tres días han quemado una sede universitaria, decenas de ómnibus de transporte estudiantil, una gandola de gasolina junto a mi hijo Rogito que se salva de vaina, porque no le tocaba.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Ayer un sin alma mató a una señora con siete meses de gestación que se escondía en una acera, junto a otras personas inocentes, que trataban de evitar la plomamentazón que había surgido entre oficialistas y opositores.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"> Yo no tengo experiencia que me ayude a soportar el rostro de la muerte inocente. Toda mi juventud y mi primera madurez transcurrieron inmersas en un mar de violencia. Íntimamente nos llenaba de orgullo saber que estábamos fajaos contra los americanos. Nosotros éramos David, ellos eran Goliat. Ellos eran los asesinos de Conrado Benítez y Lantigua, nosotros éramos maestros y milicianos.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Cuando Girón hubo muertes de inocentes, pero fueron mis inocentes y los invasores eran los matarifes que destrozaron la madrugada de la Ciénaga de Zapata.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">En esta guerra --he dicho la palabra prohibida-- los inocentes donan más sangre que los implicados. Primero no me gustaba que estudiantes estuvieran luchando contra policías y guardias vestidos de un amarillo parecido al otro amarillo de mi niñez y primera juventud. </span></h2>
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<span style="font-size: large;">Los estudiantes de mi memoria bajan la Escalinata de la Universidad y son agredidos salvajemente por los policías azules y gordos de Batista.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">En la acera, sosteniendo su pierna herida, Camilo mira al futuro y entra en la historia de mi Patria.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"> Ha pasado un mes de lucha. La ceniza de los incendios flota en la atmósfera de Valencia y otras diez ciudades de Venezuela. Los estudiantes han sido sustituidos, poco a poco por pistoleros organizados y mal dirigidos. Esta guerra ha perdido su inocencia. Quemar un CDI repleto de amor, en la madrugada, ensucia toda inocencia.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Será que me tocaron la sangre buena y martiana de mi gente isleña. Ellos no saben que un león de melena brillante acecha desde la entrada de la cueva. Dentro duerme la hembra, descansan los cachorros. Les conviene cazar en otra sabana, junto a otro río.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Los que visitan la selva deben saber que toda edad sirve para la muerte.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">moya</span></h2>
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<span style="font-size: large;">2014</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Me gustó el título y luego me gustó la novela. Verosimilitud a manos llenas. La imagen fotográfica que nos rodea y nos invade cuando leemos. Pareciera que estamos en la sala de un cine y que Germán Piniella nos cuenta, al oído, una escena tras otra de UN TOQUE DE MELANCOLÍA.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Estamos en presencia de una novela policíaca cubana. No toma prestados los diferentes elementos de la herencia literaria de la novela negra. Sus componentes son genuinos.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">La gente del país Cuba es gente viva, sin esquemas. La Señora del Comité de Defensa de la Revolución no es una informante traicionera de los cuerpos de seguridad del estado con dientes afilados comedora de niños; ni es una heroína de acero inoxidable defensora de la pureza incorruptible del hombre nuevo. No. Es una señora que adora hacer el bien y que se preocupa por el almuerzo de su esposo y siente temor ante la posibilidad de faltar a sus obligaciones hogareñas.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Algo similar sucede con los investigadores o los agentes del orden. Razonan, una veces bien, otras mal. Y un dato muy interesante, los agentes y la policía intervienen al final, en menos del último tercio de la novela</span></h2>
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<span style="font-size: large;">En resumen, esta obra se distingue porque respeta al lector, respeta su inteligencia. La buena realidad es más subyugante que la imaginación.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Verosimilitud e imaginación creadora, he ahí la fórmula para alcanzar la excelencia en literatura.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">En Castellano es difícil encontrar buena narrativa policíaca. No quiere decir que estemos secos, no, digo que el río no es de gran cauce. Los maestros están en Inglés. Es mi criterio. Encontrar y leer una obra en Español y escrita por un isleño, agradable, muy bien escrita, genuina, fue para mi una sorpresa.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Por ello recomiendo la lectura de UN TOQUE DE MELANCOLÍA. Llamo la atención de mis lectores sobre el mosaico variado de críticas que se ha ocupado de esta obra reciente.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Víctor Joaquín Ortega, periodista, poeta, comentarista deportivo de mucha experiencia le dedica una sorprendente crónica en su columna habitual y califica la novela de "un batazo de cuatro esquinas", agregando luego seis o siete términos deportivos laudatorios que deben haber ruborizado a Piniella.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">El crítico y escritor Hugo Luis Sánchez califica la novela así: "...con seguridad (se refiere a Un toque de melancolía) se encuentra entre las mejores novelas policíacas que se han escrito en Cuba hasta el presente".</span></h2>
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<span style="font-size: large;">El escritor, ensayista y editor Eduardo Heras ha dicho: Un toque de Melancolía no es sólo una excelente novela policíaca, es sencillamente, una excelente novela.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Y este respetado ensayista y crítico señala en otra parte, que la novela está llena de buen humor, y remarca esta característica como un elemento genuino que aporta distinción y exclusividad a la obra.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Francisco López Sacha ese exquisito analista cubano -además de buen escritor- comenta la novela de Piniella pormenorizadamente. Separo este párrafo para ustedes: </span></h2>
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<span style="font-size: large;">Hay por lo tanto una inmersión en el mundo europeo; en el mundo de un extraño consorcio alemán que se dedica al tráfico ilegal de obras de arte. Y al mismo tiempo, la inmersión en el mundo social cubano. Aquí es donde creo que la novela brilla extraordinariamente. No sólo por el uso del lenguaje popular, no sólo por la ambientación precisa de esta ciudad, sobre todo de La Habana Vieja, sino por el estilo y la concisión con que logra presentar una extensa galería de personajes, y también por la manera en que el narrador está contando este relato.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Leer con placer y disfrutar el placer de leer es, a mi juicio, una de las maravillas que nos regala la intimidad. En la intimidad el humano ejercita la libertad casi a plenitud. Las buenas novelas, cuentos, ensayos adornan la intimidad y dan placer. Leer, aun hoy, inmersos en el mundo de la electrónica y el lenguaje visual, es de las mas útiles y bellas conquistas del género humano.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></h2>
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<span style="font-size: large;">Lean UN TOQUE DE MELANCOLÍA. Léanla toda, de cabo a rabo, de principio a fin, porque esta historia sobre un grabado de Durero, titulado MELANCOLÍA 2, es una genuina historia de intrigas, enigmas y elucubraciones que va a enriquecer su intimidad.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">moya</span></h2>
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<span style="font-size: large;">valencia</span></h2>
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<span style="font-size: large;">2014 </span></h2>
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Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15036959051224822100noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1932964673711478383.post-13175389283280388382014-03-20T06:54:00.000-07:002014-03-20T07:50:47.036-07:00AYÚDANOS SAN JOSÉ, AYÚDANOS. (DIECIOCHO)<br />
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<span style="font-size: large;">OTRA VEZ AL CAMINO. EL VIEJO Y TRILLADO CAMINO</span></h2>
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<span style="font-size: large;">María salió a las 11 de la mañana con su perrita Juno. Los animales miccionan y defecan cada día. Los dueños sacan a sus mascotas para que orinen y caguen todos los días. </span></h2>
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<span style="font-size: large;">María sale a las 11 de la mañana con su perrita y pasea frente al edificio donde vivimos. Dos motobanquistas se detienen y le preguntan por una dirección. Ella, cristiana de dar, dice la solicitada dirección. Uno de los malandros la aprisiona por detrás y la empuja contra un muro. El otro malandro le arranca la cadena con su dije. La cadena se clava en la piel del cuello antes de reventar por el eslabón más débil, como toda buena cadena debe hacer.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Otro empujón para que pierda el equilibrio. El dolor en la espalda y los brazos. El verdugón del cuello con su ardor creciente. El miedo y la cólera.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">"Me asaltan, auxilio, malandros, no me empujes cabrón. Ladrones por eso hay que seguir haciendo guarimbas y barricadas. Vagos, cabrones voy a llamar a la policía..."</span></h2>
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<span style="font-size: large;">María ha gritado y se ha rebelado hasta el límite de sus fuerzas. Su cólera infinita no le llena la boca de insultos sustanciosos, bien soeces. Nunca dice malas palabras. Carece de la práctica necesaria para ofender con eficacia a un ladrón drogadicto hijo de puta.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Ella ha tenido la rapidez necesaria para discernir que no debe sacar su blackberry de última generación. El celular está oculto en un bolsillo trasero del pantalón que carga. Si exhibe el teléfono comete un grave error, porque le arrancan la mano y hasta la matan.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Los ladrones se alejan en su moto. María está rodeada por el silencio de la media mañana. Su perra adorada no ha emitido ni un solo ladrido.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Los vecinos que viven en la avenida Pocaterra, los moradores de El Trigal, los habitantes dela ciudad de Valencia, los miles de millones que pueblan al mundo, las policías, los ejércitos, los centenares de dioses que habitan las moradas olímpicas, todos todos son inútiles testigos siderales.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Es la segunda vez que atracan a María en nuestro barrio. Las dos veces mientras vigilaba la micción y la defecación de su perrita Juno.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Su perrita ha sido responsable, quizás sin saberlo, de que le hayan robado varios miles de Bolívares en oro y piedras. Le han robado también buena parte de su historia, un trozo de sus recuerdos familiares, muchos símbolos de el cariño de su padre, su madre, el marido, sus seres queridos.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"> </span></h2>
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<span style="font-size: large;">En un contra sentido frustrante, Rogito y yo nos alegramos hasta las lagrimas porque los malandros no le hicieron daños irreparables, vaya, que no le dieron un balazo o dos o tres o cuatro balazos, según el nivel de droga que tuvieran durante el asalto.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"> </span></h2>
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<span style="font-size: large;">Que frustración y pérdida del amor propio y el orgullo humano ha de tener una sociedad, donde sus miembros se alegran porque no los matan. Que me violen sí, que me roben mis pertenencias sí, que me ultrajen pasa, pero, por lo menos, que no me maten. </span></h2>
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<span style="font-size: large;"> </span></h2>
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<span style="font-size: large;">Fue el día de San José, dos días después de la caída de las barricadas luego de un mes de protestas. Un mes de muertos, destrozos, combates callejeros.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">¿San José no sabe que hay un peo enorme en Venezuela? Sus asesores o familiares no le informan de la crisis que estremece a Venezuela?</span></h2>
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<span style="font-size: large;"> </span></h2>
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<span style="font-size: large;">San José, compadre, hace años protesta tu grey, inútilmente, por la inseguridad en que vivimos, cada día, los corderos hijos de tu Señor.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"> </span></h2>
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<span style="font-size: large;">San José, panita, hoy volvió a prenderse el peo por lo de el Alcalde de San Diego. La candela nos rodea y nos acosa el miedo. Vela por tu pueblo de San Diego, por el de Valencia. Mándale un rayito aunque sea a los malandros, a todos los malandros. Un mínimo rayito que los parta en dos.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"> </span></h2>
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<span style="font-size: large;">Luego no quieren que uno grite y proteste.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Coño, compadre, es que no escampa.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">moya</span></h2>
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<span style="font-size: large;">valencia 2014 </span></h2>
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<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15036959051224822100noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1932964673711478383.post-16979134498497096522014-03-17T19:24:00.000-07:002014-03-17T19:24:53.525-07:00EL MUERTO ES INOCENTE (DIECISIETE)<br />
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<span style="font-size: large;">EL CAMINO DEL OLVIDO</span></h2>
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<span style="font-size: large;"> </span></h2>
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<span style="font-size: large;">El oficial de la Guardia Nacional murió como consecuencia de las protestas en contra del gobierno de Nicolás Maduro. Mas o menos así escriben en el generador de caracteres de CNN en Español.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"> </span></h2>
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<span style="font-size: large;">En la noche de ayer fue asesinado un oficial de la Guardia Nacional Bolivariana. Un disparo de un francotirador al servicio de las fuerzas fascistas acabó con la vida del combatiente en la ciudad de Maracay, estado Aragua, en la República Bolivariana de Venezuela.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">De esta forma redacta su información el Canal Venezolana de Televisión, señal televisiva al servicio de la Revolución Bolivariana.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></h2>
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<span style="font-size: large;">Quién mata y porqué, quién sale a la calle a manifestar y porqué, quién muere y porqué. Qué le han hecho a mi amigo y compañero de ideas y acciones y porqué. Los agresores de mi amigo son mis enemigos.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Los amigos se quieren a pesar de sus defectos, no por sus virtudes decíamos cada día en mi época universitaria.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></h2>
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<span style="font-size: large;">Generalmente padecemos una predisposición a defender al más débil, al número menor, al bando minoritario en la reyerta. Cuatro contra uno es un abuso. El tipo de seis pies de estatura y doscientas cincuenta libras es un abusador. Cincuenta perros de una manada, contra un búfalo solito, que se defiende sin la menor oportunidad de éxito.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"> </span></h2>
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<span style="font-size: large;">La razón brilla por su ausencia. Discernir sobre la justicia y su lugar en la contienda no es obligación del espectador. El que narra lo sucedido huye de la lógica con asco y sumerge su corazón en el amor y la fidelidad debida a su compañero y amigo.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"> </span></h2>
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<span style="font-size: large;">La razón es un arma temible contra las batallas humanas. Dos disparos de razón Calibre 45 mm son capaces de acabar con una buena guerra. </span></h2>
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<span style="font-size: large;"> </span></h2>
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<span style="font-size: large;">Entonces, envueltos en las más diversas pasiones, defendiendo las más hermosas ideas, nos vamos llenando de heridas y de muertos.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"> En honor de los muertos y para lavar su sangre gloriosa, combatimos al adversario con saña y nuevas heridas y nueva sangre lava los viejos ultrajes y fructifican y se multiplican los nuevos héroes llenos de odio al enemigo otro, ese que también sangra y combate con saña contra mi o contra el otro, así hasta el infinito.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"> </span></h2>
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<span style="font-size: large;">De la mano de esta sin razón llegamos a el oficial muerto; llegamos hasta el joven estudiante muerto; llegamos hasta el espectador neutral matado por error.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"> </span></h2>
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<span style="font-size: large;">Definitivamente, en su inmovilidad, en su insensible quietud, a mi humilde entender, el muerto es inocente.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">moya</span></h2>
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<span style="font-size: large;">valencia</span></h2>
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<span style="font-size: large;">2014 </span></h2>
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<span style="font-size: large;">SE ACABÓ EL GHETTO. LLEGARON LOS ALLANAMIENTOS.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">El Señor Maikel y yo vamos a Maracay. Desde ayer tenemos muchos caminos nuevos en las viejas calles de El Trigal.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">La Guardia Nacional, la Policía, brigadas de obreros de la alcaldía están trabajando desde la madrugada destruyendo las barricadas. Camiones y camiones de escombros van rumbo a los basureros.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"> </span></h2>
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<span style="font-size: large;">Cuando la Alcaldía y la Gobernación eran de los Salas Romer los empleados vestían uniformes color amarillo.Las bolsas para almacenar los desperdicios eran amarillas. </span></h2>
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<span style="font-size: large;"> Cuando el General bolivariano Acosta Cárlez, de cuyo nombre no quiero acordarme, tomó el poder, los empleados de la Gobernación vestían uniformes color bermellón. Pintaron de bermellón las paredes y los muros de la casa del Gobernador. Los muros y las paredes estaban pintados de amarillo, el color del partido de los Salas Romer. </span></h2>
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<span style="font-size: large;"> Cuando Parra, el ingeniero ladrón, ganó la alcaldía los empleados fueron vestidos de rojo, rojos rojitos. Los carros y vallas de la alcaldía fueron pintados de rojo, rojo rojito. </span></h2>
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<span style="font-size: large;"> Cocciola, de antecedentes italianos, ganó recientemente la alcaldía y los empleados visten uniformes de un color azul celeste simpático.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Por mi madre que parecen muchachos irresponsables en sus actuaciones y comportamientos grotescos y tontos. Dios los perdone, yo no puedo.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></h2>
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<span style="font-size: large;">Han levantado las guarimbas y las barricadas principales. Podemos circular con cierta facilidad. Escucho la fricción de los cauchos sobre el asfalto porque renace el tránsito automotor. </span></h2>
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<span style="font-size: large;">Por cierto, han desaparecido las motos, las de la oposición y las del gobierno. Pongo atención y no escucho disparos o explosiones.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Estábamos en Maracay, escribí ya en esta crónica, y yo esperaba a Moreno para una reunión de trabajo. María se comunica conmigo y me dice "están allanando el apartamento de Maikel, son muchos, de uniforme negro, creo que deben regresar urgentemente".</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Mientras escucho a María miro hacia el estacionamiento y veo al Señor Maikel que habla por su celular.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">"La guerra llegó a nuestro edificio", pienso. También pienso en lo que le espera al pobre Maikel. Estoy seguro que no van por él, van por el hijo mas joven.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Moreno comprende inmediatamente la urgencia del suceso y suspende la reunión. Tiene palabras de consuelo y solidaridad.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Yo conduzco el Mazda. Sé lo importante que es llegar a la ciudad de Valencia en el menor tiempo posible. Ciento treinta, ciento cuarenta volamos por la autopista despejada.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Hago historias de cuando estuve preso una cosa es con guitarra y otra cosa es con violín la invasión de los hombres del poder en la sala en los cuartos metidos en los papeles descubriendo sospechas preguntan inoportunos sobre pormenores olvidados embarazosas nuestras respuestas nos vamos quedando sin tiempo y luego nos montan en un auto cuyas puertas no se abren por dentro. La puerta de la celda tampoco abre por dentro.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"> </span></h2>
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<span style="font-size: large;">En Valencia, en el edificio allanado me espera María. Ya se han ido los funcionarios del CICPC. Fueron muy decentes, no hubo excesos ni gritos ni abusos. Se llevan al muchacho del Señor Maikel. Se llevan las computadoras y las cámaras de filmación con otras muchas pertenencias de la familia. Los padres van luego hasta el lugar donde han llevado al hijo.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"> </span></h2>
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<span style="font-size: large;">Los vientos de cuaresma levantan columnas de cenizas en las esquinas donde el fuego ardió por días sobre las barricadas. Esta Semana Santa viene cargada de nubes oscuras, iguales y diferentes a las nubes oscuras de las barricadas. El Ghetto ya no existe, es humo del tiempo, recuerdos y anécdotas. !Que no se instalen entre nosotros las consecuencias amargas de la violencia.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">moya</span></h2>
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<span style="font-size: large;">2014</span></h2>
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Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15036959051224822100noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1932964673711478383.post-18516282949346863292014-03-13T06:59:00.001-07:002014-03-13T06:59:32.751-07:00CRÓNICAS DEL GHETTO (QUINCE)<br />
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<span style="font-size: large;">DECLARACIÓN ASOMBRADA.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Cualquier persona que circule por las calles de la ciudad de Valencia, de la República Bolivariana de Venezuela arriesga su vida. </span></h2>
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<span style="font-size: large;">Puede que no arriesgue toda la vida, cierto, pero arriesga gran parte de ella, lo que han dado en llamar ser herido, contuso, grave, estado crítico y otros eufemismos.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">La persona en cuestión deja, tristes y para siempre, a sus familiares. </span></h2>
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<span style="font-size: large;">Hoy, este jueves de marzo, certifico que todo cuanto digan los de un bando o del otro, son mentiras que se amontonan sobre otras mentiras.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Certifico desde el primer escalón de esta guerra, desde el borde delantero, desde la trinchera rodeada de guarimbas y barricadas, que en esta ciudad de Valencia la vida y la supervivencia son una casualidad sin valor alguno.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"> </span></h2>
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<span style="font-size: large;">Se acerca una motocicleta con dos tripulantes, ¿serán extremistas?¿serán consumidores desesperados buscando leche, aceite, una medicina, una bolsa de hielo?. </span></h2>
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<span style="font-size: large;">Un celular, tres celulares, cien celulares, llenos de luces en sus pantallas, saturados de hombres y mujeres que gritan, huyen, persiguen.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">De la mañana a la noche escucho las explosiones lejanas, íntimas, numerosas, solitarias. De la mañana a la noche el silencio anti natural de las avenidas y calles desiertas.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Necesito soñar. La realidad es una daga que amenaza.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">moya</span></h2>
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<span style="font-size: large;">valencia</span></h2>
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<span style="font-size: large;">2014</span></h2>
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<span style="font-size: large;">LA MARAVILLA DEL DÍA DESPUÉS</span></h2>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></h2>
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<span style="font-size: large;">Un señor trota, vestido con atuendo deportivo, lleva en la mano derecha una botella plástica de Gatorade y escucha música barroca en su MP3. Viste deportivamente y salta y evade el humo y las moscas de la barricada mayor de la Avenida Alejo Zuloaga.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">Tres mujeres jóvenes hacen ejercicios asiáticos, de contemplación, perfeccionando su mundo interior</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">en el parque situado frente a la iglesia Santa Rita. Se ven pequeñas, mínimas ellas tan delgadas y tan solas en el enorme parque despoblado.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">En la cancha de basquet han puesto una mesa y juegan dominó cuatro señores de la tercera edad. Es un dominó de corte ajedrecístico, sin ruido, introspectivo.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Las mesas de la panadería y de la pizzería están ocupadas por más de un centenar de clientes. Consumen y combaten al gobierno de Maduro, elaboran estrategias sociales, desmesuran cualquier información. Se ingestan de hipérboles.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">Ruidosos, dos hombres y tres mujeres caminan por la Avenida Pocaterra. Cargan diez cervezas. Son precavidos y llevan, segura, la ración de repuesto. Es lunes, lunes de Cuarentena, lunes de enorme conflicto social. Quién sabe si es un buen lunes de cerveza.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">El de la patineta pasa junto a mi, melena al viento. La muchacha le sigue veloz, delgada, toda tatuada, de pelo corto y rostro agrio. Se alejan en sus patinetas.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Los Testigos de Jehová trabajan en la obra y presionan los timbres de las quintas y los edificios anunciando el Armagedón. Parecería que tienen razón.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></h2>
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<span style="font-size: large;">Es el mundo que veo y me rodea en mi ajetreo de hoy. En el final de la Avenida Mañongo todo el día ha habido encuentros de la guardia nacional y los opositores del Chavismo. Sé que hay heridos y he visto y sentido el humo glauco de los lacrimógenos.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">Conviven dos combates que parecieran excluyentes o antitéticos. Conviven dos formas de sobrevivir, o mejor, de luchar por la vida, o mejor aún, de vivir la vida y de morir la vida.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></h2>
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<span style="font-size: large;">Donde vivo actualmente, testigo asombrado y doloroso, hay tanto peligro que María y yo llevamos tres días intentando contratar a un mecánico de refrigeración que nos arregle la nevera de la quinta del Tío Tony que se dañó. Se niegan a entrar a El Trigal. Temen quedar dentro y temen que les vayan a quemar sus vehículos de trabajo o temen quedar atrapados entre dos fuegos. </span></h2>
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<span style="font-size: large;"> </span></h2>
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<span style="font-size: large;">Estoy preocupado. No había tomado verdadera conciencia del riesgo. Rogito llegó casi de noche del trabajo, él sigue siendo el que sufre mayor cuota de peligro.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Las palabras son rocas que caen al mar.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">moya</span></h2>
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<span style="font-size: large;">2014 </span></h2>
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<span style="font-size: large;">RECORRIDO, OBLIGADO, DE SUPERVIVENCIA COMERCIAL.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Salimos vía Avenida Zuloaga hasta las canchas de basket y luego Autopista Nacional. Vías despejadas. Un camión o gandola quemado cerca del acceso al gran Centro Comercial Zambil. </span></h2>
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<span style="font-size: large;">Aire fresco y sol de verano. Enorme fila de clientes a lo lejos esperando la apertura de otro centro comercial cuyo nombre no recuerdo.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Viajamos libremente. Vilbao y yo en el viejo Lumina. Tengo encuentro importante con mis jefes en Maracay. Estamos obligados a pensar en el futuro.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">Allá en la variante intercomunal San Diego y Autopista Nacional, junto a un elevado en construcción, vemos los restos de una barricada con señales de incendios de cauchos y madera. Carros de la guardia nacional, cargadores frontales, una grúa, dos camiones cargados de escombros que se alejan lentamente.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">Despejar esta vía ha sido un trabajo duro y costoso, no me cabe dudas. Despejar las barricadas, las guarimbas y obstrucciones de todo el país va a costar millones, y mucho tiempo.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">Hasta Maracay, hasta el Centro Comercial 19 de Abril, ha sido el viaje a otro mundo. La ciudad vive una mañana de verano y calor aparentemente normales. Los comercios están abiertos y veo clientes.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">El Señor Moreno y el Señor Antonio trabajan, trabajan, trabajan. </span></h2>
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<span style="font-size: large;">Para llenar mi tiempo y espantar el aburrimiento converso con dos señoras que viven en La Victoria. Salieron en su camioneta y el viaje fue tranquilo. Ambas escogen mercancía al mayor para sus tiendas. Hubo un par de peos allá pero hoy todo estaba tranquilo.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"> </span></h2>
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<span style="font-size: large;">Nos reunimos los interesados en la oficina de el Señor Moreno. La reunión es agria. Nos acusamos mutuamente, como Maduro y López. Estoy al construir mi propia barricada y largarme hacia mi cueva lejana allá en Valencia.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Finalmente conseguimos acuerdos e intereses comunes. Vamos a trabajar para sobrevivir. Pienso que nosotros cuatro somos más racionales que nuestros gobernantes.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"> </span></h2>
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<span style="font-size: large;">Las dos de la tarde. Rodamos velozmente hacia nuestras querencias. El Lumina se apaga cada cinco kilómetros. Ni Vilbao ni yo tenemos la más puta idea de qué coño le sucede al maldito carro. La autopista despejada, acuerdos de trabajo conseguidos, tranquilidad circundante y este vehículo pendejo quiere jugarnos una broma macabra.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">Logramos llegar a Valencia. Logramos entrar a la estación de servicios de El Trigal. Pelamos la calle de acceso que sube hasta el cerro y nos lleva a nuestro hogar dentro de el Ghetto.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">La maldita tranca y el verano y el Lumina se apaga y se apaga. La tarde va llegando. Con la tarde aumenta el peligro de enfrentamientos.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"> </span></h2>
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<span style="font-size: large;">Uno se acostumbra a todo en la vida. Resulta que añoramos nuestro Ghetto y la mesa en la panadería y hasta las explosiones lejanas que hoy no se escuchan.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">El recorrido extra territorial ha sido muy aleccionador. No es toda Venezuela la que protesta, ni siquiera es la mayoría. Somos parciales en nuestras valoraciones, uno juzga por lo que ve y siente, incluso, nuestros juicios se contaminan con nuestros deseos. Porque en este mundo sin par, nada es verdad ni es mentira, todo es según del color, del cristal con que se mira.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">moya</span></h2>
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<span style="font-size: large;">valencia</span></h2>
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<span style="font-size: large;">2014 </span></h2>
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<span style="font-size: large;">¿EL SILENCIO DEL MORIBUNDO?</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Cuando no escucho ruido en la Avenida Pocaterra, ésta que se alarga bajo mi ventana, siento frío y me abrigo para salir al balcón. No hay circulación de automóviles. Es miércoles.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">Cuando escucho el tableteo de las motos con sus aceleraciones nerviosas y siento y veo a las parejas de motobanquistas que cargan morrales delanteros, y se alejan y cruzan, y pasan si quieren pasar y llevan en sus cabezas una vaga astronomía de pistolas inconcretas, como fantasmas negros, siento frío, me abrigo, y no salgo al balcón. Oculto en el balcón, recuerdo a Federico García Lorca y sus metáforas encendidas evocando el peligro de La Guardia Civil Española, con sus capas oscuras y su licencia para matar. Ellos eran fantasmas de a caballo. Ahora son ángeles de la muerte en veloces motos escurridizas.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">Se supone que hoy se inician nuevamente las clases en todo el sistema nacional de enseñanza. Escuché al ministro cuando lo anunciaba en rueda de prensa. Pero el presidente había dicho que el luto era de diez días sin clases y otras restricciones. (Escucho sirenas lejanas, se acercan.)</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">Ayer hubo una marcha en la ciudad de Valencia. Marcha de recorrido muy largo y ruidoso, era una marcha de vehículos automotor.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">Regresan las morochas del ingeniero. Son bellas las jimaguas hijas del ingeniero. Andan por el sexto grado o primero de bachillerato, no sé bien. Fueron al Liceo y las regresaron. No hay alumnos, muy pocos, y pocos maestros. </span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">En Valera asaltaron un centro comercial. En La Guaira, estado Vargas, una fila humana de tres o cuatro kilómetros protestando por el desabastecimiento. En Caracas, fue en la madrugada, cuando un grupo de jóvenes cerraron una vía y tuvieron peo con la policía. </span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">La red social distribuyó un video del allanamiento realizado en un edificio por la guardia nacional para apresar a un joven en short y zapatos deportivos. El número de efectivos que se ven en el video alcanzaba para tomar Miraflores, es un decir. El joven del short y los zapatos deportivos puede que quizás tal vez a lo mejor quien sabe era muy peligroso.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">Anoche fui al terminal de ómnibus a recoger a un amigo que venía de Barquisimeto, estado Lara y el terminal estaba suave, cómodo. Ni vacío ni lleno. Ayer era el regreso de los temporadistas de los carnavales y del asueto que dió el gobierno. Realmente no vi entusiasmo.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">Hoy es un día de tristeza y recogimiento para los Chavistas. Hace un año murió su líder. Habrá actos de conmemoración. La oposición está llamando a manifestarse nacionalmente.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">El Chavismo realiza un desfile militar que muestra el poderío bélico de la República Bolivariana de Venezuela. Asisten muchas delegaciones. Delegaciones de los gobiernos de El Caribe. Delegaciones de los países de América del Sur.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">El General Raúl Castro llegó para participar en el desfile y la velada solemne en memoria de Chávez. Filman el recibimiento en el aeropuerto. Hay una toma abierta donde se ven las banderas. Izan la enseña nacional de Cuba. Se desamarra el nudo y la bandera rueda poco a poco enredada en el asta. La cámara regresa a los presidentes. El locutor narra incoherencias aturdido por la sorpresa. ¿Fue casualidad?¿Fue negligencia?¿Fue sabotaje?¿Fue premeditación? </span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">Las barricadas siguen obstruyendo las calles. Sé que los líderes de la revuelta han ordenado que si las abren los opositores del gobierno, o los ciudadanos comunes, los opositores contra el gobierno las cierren nuevamente y se oculten para evitar los enfrentamientos. </span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">(Ya no escucho las sirenas. Silencio en la Pocaterra. El canto de muchos y diversos tipos de pájaros es notorio. Son pájaros reales, no como los pájaros imaginarios que invaden y entorpecen las meditaciones de algunos funcionarios públicos.)</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">Escribo que continúan las barricadas, pero su mal olor por la basura putrefacta, creo que se mezcla con el olor triste de su propia destrucción. Parecen moribundas. Puedo equivocarme. De regreso de la Avenida Bolívar, a donde habíamos ido para sacar un poco de dinero del banco, nos sorprenden manifestantes que están cerrando nuevamente las vías. Así que a lo mejor me equivoco y vuelve a coger fuerza la protesta social. He dado tantas vueltas por calles, callejones, vías de servicio, caminos de tierra y cesped para llegar a un lugar solamente, que pienso con terror en un enfermo de la familia. Si necesita asistencia médica de urgencia se me muere el pariente o me muero yo. </span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">(En la mañanita, temprano, sale Rogito para el trabajo. Huele bien acabado de bañar. Huele a 28 años, huele a sangre joven. Hasta que timbre que ha llegado a la fábrica, allá por la calle Navas Espínola, no respiramos ni María ni yo. Hay detenciones y requisas y los videos en las redes sociales son muy elocuentes, muy dramáticos. Mi peligro cien veces por el de él, mi sangre mil veces por la de él.)</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">Tengo que conseguir lubricante 20W50 a como de lugar para que el Century pueda continuar trabajando.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">Ya esto lo he escrito en otra crónica pero no se resuelve el maldito lubricante, bueno, la leche tampoco, ni la Harina Pan, ni el aceite. </span></h2>
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<span style="font-size: large;">María me lee mensajes de la oposición pidiendo que no vaya ningún venezolano al trabajo, que cierren las fábricas para acabar de tumbar al gobierno.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">Entonces el viaje de Rogito es doblemente peligroso. Si es el gobierno, pues por joven y sospechoso. Si son los opositores, pues por rompe huelga y chavista.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">Desdichados los Rogitos, que de ellos será el reino del peligro.</span></h2>
<h2>
<span style="font-size: large;">Mientras, la culpa, la maldita culpa, como dice el magnífico Dúo Buena Fé, no la tiene nadie.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">moya</span></h2>
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<span style="font-size: large;">valencia</span></h2>
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<span style="font-size: large;">2014</span></h2>
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<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15036959051224822100noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1932964673711478383.post-20071475328495950812014-03-05T18:03:00.000-08:002014-03-05T18:03:45.238-08:00CRONICA TEXTUAL (DIEZ)<br />
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<span style="font-size: large;">LA REALIDAD ES MAS RICA QUE LA IMAGINACIÓN</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Voy a describir exactamente lo que vivió mi familia esta tarde. Salí con Bilbao, amigo venezolano fotógrafo. Fuimos hasta la panadería. Allí estaban los de siempre. </span></h2>
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<span style="font-size: large;">Estaciono el Mazda cerca de nuestra mesa. Saludo. Voy hasta la quinta del tío Tony para llevar dos cabezas de ajo. El Tío está viendo la retransmisión del desfile militar en conmemoración al primer aniversario de la muerte de Chávez. </span></h2>
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<span style="font-size: large;">Regreso a la panadería. María me llama que Rogito va a salir de la fábrica junto a Johana que yo le diga una ruta viable.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Mijo esta mañana nosotros vinimos vía el distribuidor de El Trigal, por la Cabriales. Luego de cruzar el distribuidor cruza a la derecha por la calle del club Italo, sube hasta el colegio Patria Soberena.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">El me interrumpe, sí yo conozco esa vía. Cortamos.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">No podemos tomar marroncitos ni negritos ni guayoyos ni conleche, ni un carajo porque no hay leche. Le pregunto a Tovar si tiene una vía probada para yo indicársela al chamo. Le pregunto a Mazzariol y me dice que el distribuidor está abierto. Tovar me dice que es mejor que el chamo pase por debajo del distribuidor y siga hasta las canchas de basket. Ahí tiene que comer flecha y acceder a la Pocaterra, me explica.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Pero la Pocaterra tiene tres o cuatro barricadas en el tramo antes de llegar a Mañongo, le digo.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Que suba por la acera. Una de las guarimbas está en toda una entrada de garage.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Llamo a Rogito. Estoy en la Cabriales pero está cerrada, ya me estoy devolviendo. Por la Cedeño pienso llegar hasta la autopista.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Le digo que me llame cuando esté en la autopista. Detrás de él viene Johana en su carrito vino tinto.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Comentan, cuentan, dicen, hablan, especulan, inventan, aumentan y yo tengo el celular en la mano. Me levanto y camino mientras hago cálculos mentales de tres variantes para rescatar a Rogito. El carro lo dejaríamos estacionado en una calle o en una quinta de algún amigo, recuerdo a Israel, el gordo, pero está para Miami. Veremos. </span></h2>
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<span style="font-size: large;">Llego a la calle Pocaterra. Han levantado una barricada nueva con pedazos de árboles. Son mujeres del vecindario. Una vieja loca es la directora de la orquesta. Rogi no podrá entrar por esta vía. Estoy parado en medio de la avenida. Siento odio y me invade la vieja violencia de los años sesenta. Si le pasa algo al muchacho vengo y le doy candela a estas tres quintas con mujeres y perros y viejas y la madre de los tomates.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Junto a mi el motorista con su moto. El morral le cuelga del hombro derecho. Me vigila. Me estudia. Estamos frente a frente. Marco el número de mi hijo. ¿Por dónde vienes? Hay un peo. Estoy en la autopista. Veo dos tanquetas, voy a cortar. Tranquilo, le digo, tienes que continuar hasta las canchas.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Esta vaina de la Pocaterra está trancada. Te llamo. Cuelga.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">El motorista no sonríe, me vigila. Sé que en el morral trae la pistola. Tiene cara de pistola este carajo. Lentamente me regreso hasta la panadería. Me siento. Los amigos me han visto, saben que estoy nervioso, me preguntan, hacen itinerarios especiales para que mi hijo pueda entrar al ghetto donde estamos viviendo.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Cuentan la historia de la bandera cubana que se cayó del mástil en el aeropuerto. Les cuento que la bandera cubana actual la llevó a Cuba un venezolano llamado Narciso López. Se asombran de la sentencia que le pusieron al pobre Narciso, garrote vil. Los cabrones gallegos se lucieron con la inquisición y el garrote y la matanza de indios.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Llamo a Rogito. Voy pasando el distribuidor por debajo del puente. Detrás mío hay peo con las tanquetas.(Escucho disparos en el teléfono) Sigue la vía mijo y no te pares. Tienes que llegar a la entrada de las canchas. En eso estoy, padre, cuelgo.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Me levanto y camino por la calle Naguanagua. Llevo el teléfono en la mano. Paso frente a la quinta del Tío Tony. Una cuadra. La acera no es elevada. Arrimo dos piedras junto al contén. Veo la marca de los cauchos y el trillo bien claro del cruce ya diario. Paso la Avenida Mañongo. En la esquina con la Pocaterra está la barricada grande. Tres muchachos cargan troncos y ramas para cerrar el paso por la acera. Mi amor, viene mi hijo y nosotros vivimos a dos cuadras, déjalo pasar, luego cierras. Ella va a permitir que el muchacho pase. Llega una camioneta negra, grande. Se bajan dos jefes. Pongan la guaya y el alambre de vacas, vamos, cierren esta vía. Que no pase ningún carajo por aquí.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Ya el Century está llegando. Camino rápido, abro la puerta y me siento con Rogito, mi hijo menor, el benjamín grandote, hombre de barba que maneja y me cuenta. </span></h2>
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<span style="font-size: large;">Johana siguió para su casa. El peo fue exactamente cuando habíamos pasado. Un pelín más y quedamos en medio del tiroteo. Son las dos tanquetas de la guardia nacional y los muchachos a piedra y botella.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Pero ya estoy aquí, me siento en casa. ¿Qué hacemos? Devuélvete. Cruza a la derecha estamos frente al edificio donde vivía Miguel Angel. Cruza a la derecha, le digo. Se termina la calle, me dice Rogito, tenemos que devolvernos. No, los carros pasan por aquí. Nosotros tenemos que pasar también. Me voy a bajar y te voy guiando. No des acelerones, hazlo todo muy despacio.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Me bajo y estudio los muros y las aceras.(Suenan las explosiones de las bombas lacrimógenas. Escucho disparos. Se acaba el tiempo. Cae la tarde)</span></h2>
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<span style="font-size: large;">A la derecha suave venga un poco mas, frénalo y déjalo caer, eso es dale, avanza, sí con el frente del carro para el semáforo de la Pocaterra.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">!Qué buen chofer es el cabrón! Me siento a su lado. Dale, pasa el semáforo, dale mas ahí, ahí es la entrada, sube la acera, ¿ves el trillo de los carros? Ya va, ya va, viejo estás nervioso, me dice el muy cabrón.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">El Century nada en las olas de los muros y las aceras, sube y baja, su motor ronronea y ya estamos en la calle Naguanagua, es la calle que pasa frente a la quinta del Tio Tony, es la calle de la panadería. (Los disparos son en el distribuidor de El Terigal, a nuestras espaldas) </span></h2>
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<span style="font-size: large;">Abro la puerta. Bajo del carro, nos damos la mano, como amigos, como compañeros de una misma guerra. Yo le repico a tu madre, le digo, dale despacio que tú conoces ya el camino.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Me siento en la mesa de la panadería. Los amigos saben que el carajito llegó sin novedad.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Y los otros carajitos? ¿De qué padres son los que tienen cita temible con los disparos y los gases lacrimógenos?</span></h2>
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<span style="font-size: large;">moya</span></h2>
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<span style="font-size: large;">valencia´2014</span></h2>
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<span style="font-size: large;">ANATOMÍA DE UNA BARRICADA</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Sucedió. Una tranca junto a la barricada de la Mansión del Pan, al final de la Avenida Mañongo. Que puedo hacer? Nada. Me bajo del carro junto a otros choferes.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Nos rodean los muchachos. Algunos vecinos de mayor edad forman parte del grupo. Huele a querosene y a podredumbre. Nos rodean dos motos con policías y cuatro guardias nacionales. Los policías y los guardias nacionales visten chalecos anti balas. Aquí se va armar la bronca y no tengo donde esconderme, me digo y siento miedo.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">No hay ambiente de violencia. Parecería una obra de teatro o un picnic. Muchachos acaben de quitar estas vainas. Hagan su protesta en paz y dejen que las personas circulen con sus vehículos, dice el policía que parece jefe. No se bajan de las motos. Las motos son un aditamento de la policía y de los muchachos de la oposición. Las motos son un arma entre las piernas de los extremistas de ambos bandos.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Los guardias nacionales han llegado en un jeep. Recorren la guarimba, miran, miran, inspeccionan. </span></h2>
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<span style="font-size: large;">Ahora que escribo, recordando el minuto vivido, siento el peso del silencio. Todos miramos en silencio a los guardias nacionales que inspeccionan la barricada.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">A la izquierda, junto al muro con el graffiti llamando a la resistencia, un señor pelón y un joven de lentes oscuros se corren y se corren hasta ocultarse detrás de una matas de cariaquito morado. Ya no se ven desde donde estoy. Mucho menos pueden verlos los guardias.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Yo siempre veo. Tengo los ojos grandes y un poco saltones. Mi visión periférica es excepcional.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Los guardias nacionales se montan en el jeep y retrocen y luego se van.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Nosotros estamos cuidando la barricada para que no la abran y siga la protesta que esta protesta también es por ustedes los policías que se arriesgan. Lo de nosotros es contra Maduro y contra el castro comunismo, hablan dos o tres a vez. Hablan hacia los policías, hablan con los policías. No porten armas, no destrocen las propiedades, protesten y vayan abriendo estas barricadas que mañana venimos con camiones y cargadores frontales y vamos a limpiar El Trigal, dice el que parece jefe de los policías. Eso hay que verlo. Gritan voces. Las volvemos a hacer, dicen.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Rugen las motos. Se van los policías. Mi corazón late casi normal. Cruzo la barricada y sé que estoy violando todas las reglas de seguridad y supervivencia. Me late aceleradamente el corazón otra vez.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Modernamente le llaman adrenalina en los programas de cable. Pero no puedo evitarlo. Nunca he podido reprimirme y hacer lo que hacen las personas lógicas. Voy derecho a la boca del león pero no voy a perder la oportunidad de tocar con la mano el corazón que late. O por lo menos, una parte del corazón que late, porque la otra está lejos, en los barrios y los Consejos populares, pero yo no vivo allí.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Ella es bella. Usa pañuelo con los colores de la bandera venezolana. Está sucia, sudada. Le digo mi amor, yo soy cubano pero llevo mas de treinta años en Venezuela, soy escritor, ¿por qué tú protestas, dónde tú estudias, dónde vives, cuéntame un poco de todas estas cosas para yo poder entenderlas?</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Ella ve un gesto agresivo en un muchachón metrosexual que nos aborda. Déjalo es un señor que lleva muchos años aquí y es anticastrista y me ha hecho dos o tres preguntas. Qué bella ella que me salva.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Soy estudiante de tercero de ingeniería en la UC y vivo en la calle Aries, a dos cuadras de aquí, en la quinta Andreina. No hay qué comer, nos mata la inseguridad, no hay libertad, esto es una tiranía, el chavismo ha regalado miles de millones de dólares y otros miles de millones se los han robado y mi pueblo pasa trabajo...</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Esa es su bandera de lucha. Yo me sé el libreto completo y la dejo que hable y que la interrumpan sus amigos. Una señora trae agua y la reparte. Reparten también refrescos y me brindan. Los que se habían escondido tras las matas de cariaquito morado vienen y se sientan sobre una lavadora vieja, oxidada, que refuerza una parte de la barricada. Uno de ellos está armado. Sus ojos y sus movimientos también están armados.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Los dirigentes del movimiento han declarado por radio y televisión que deben quitarse las barricadas y las guarimbas. Son una cuerda de traidores. Se están enchufando con Maduro el único con vergüenza es Leopoldo, me responden.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Ya estos son independientes. Tienen una revolución particular. En los barrios, en los llanos y los pueblos de la amazonia están los otros, los que creen en el chavismo, los que han sido beneficiados por las misiones.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Se escuchan explosiones. Los coñoemadre vuelven con las bombas lacrimógenas, busquen el vinagre y los pañuelos. Vamos para el puente de la autopista, dice el metrosexual. Dos parejas montan en sus motos y se alejan.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Es muy triste lo que percibo. Hay dos bandos, bandos muy definidos. La guerra civil en Venezuela no es un escenario improbable. Hace muchos días que vienen ensayando ambos contendientes. </span></h2>
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<span style="font-size: large;">Tras estos promontorios de ramas de árboles, bolsas de basura, muebles viejos, escombros, partes y piezas de automóviles, guayas de acero, letreros escritos con caligrafía dudosa y chorrerones de tinta y pintura, esta uno de los bandos. Al otro lado de las barricadas se abroquelan los miembros del bando contrario.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Ambos grupos tienen experiencia, se han entrenado, han vertido sangre, han alimentado su cólera. </span></h2>
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<span style="font-size: large;">Mas explosiones. La muchacha bella del pañuelo con los colores de la bandera da la orden de que nos abran un espacio mínimo para que los cinco carros que no nos hemos devuelto pasemos hacia nuestras casas. Disparos y sirenas.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Bajo el vidrio cuando cruzo junto a ella. Ella, la bella, me mira y sonríe. Explosiones. Cuídate mija, le digo. Acelero y pienso en los míos.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Mientras me alejo recuerdo los disparos en la emboscada en la casa de Enrique Fuentes, cuando la Campaña de Alfabetización. Yo era alfabetizador. Vivía en casa de Enrique. El era presidente de los pequeños propietarios. Nos disparaban desde un palmar. Nos odiaban. Era diciembre muy frío y Enrique con su escopeta calibre 16, y yo con mi ametralladora Raicing, inglesa, calibre 45, disparábamos alegremente.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"> Dos horas antes mi padre me había visitado, y al marcharse me había abrazado, fuerte, y me había dicho, cuídate mijo.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">moya</span></h2>
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<span style="font-size: large;">valencia</span></h2>
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<span style="font-size: large;">2014 </span></h2>
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<span style="font-size: large;">COÑO, Y YA ENTRAMOS EN MARZO</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Un ruido ensordecedor me llega de la calle. Suspendo la ecribidera y voy a la ventana, con cuidado, mirando con un ojo, escondidito, pues las balas perdidas matan a mucha gente chismosa.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">El ruido es producido por una cama de hierro que van arrastrando sin ruedas, puro metal contra el asfalto. Tira de ella una camioneta negra de setenta u ochenta mil dolares y no logro identificar la marca. Esa cama vieja reforzará la barricada de la avenida Cabriales.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">De las quintas y los edificios la gente sale a las aceras para ver el paso de la estructura de hierro y acero que ha de colaborar con la invulnerabilidad de nuestra guarimba mas cercana.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">En una palabra, el ghetto será más ghetto. </span></h2>
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<span style="font-size: large;">Pero no es esto lo que ocupaba mi mente al comenzar a escribir. Es la fecha. Ha llegado el mes de marzo y hace unos días era enero. Ayer, como quien dice, era febrero, el día del amor, el cumple de mi hijo Rogito, el cumple de María. Ya para el 23, el cumple de María, tuvimos que hacer toda una expedición entre guarimbas para llegar hasta el centro comercial donde queríamos almorzar. Resultó que el centro comercial estaba cerrado y tuvimos que remediarnos en La Mansión del Pan. Ganamos, porque estaban haciendo unas pizzas excelentes. Luego, corriendito para la casa, que ese día hubo grandes jaleos en El Trigal.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"> Estamos en marzo y no escampa. Hoy salí con el carro decidido a buscar lubricante y unas medicinas para Tony y para María. Recorrí mas de la mitad de la ciudad de Valencia siempre metiéndome por espacios angostos abiertos en las barricadas. La ciudad sola. El silencio es sobrecogedor. En el radio del carro están narrando la marcha de Caracas. Otra marcha. Me llama un amigo y me cuenta que la marcha es muy nutrida. El está viendo las imágenes en su teléfono satelital.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">La estación de servicio está cerrada. Me olvido de la gasolina. Veo en el parque de Los Enanitos muchos automóviles estacionados. Los fregadores independientes, que usan el agua del rio Cabriales, no creen en huelgas ni revoluciones y los propietarios prefieren un auto limpio aunque se los quemen en una guarimba. Allá ellos. Yo me voy para la casa.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Estamos en marzo y no escampa. En Farmatodo no hay la medicina de Tony, gracias a Dios que María tiene una buena reserva. Sí hay Piroxican para loes huesos. A esta gente les llegó una gandola de productos pues veo pasta Colgate, shampoo, pañales desechables. Pero no hay ni una galleta, ni jugos, ni mariqueras de las que acompañan las películas. Coño las películas de los setenta canales de el cable que llega a mi casa son las mismas. Me sé los parlamentos de memoria.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Les escribí en otra crónica que habían matado a un Sargento en Neo Trigal. Dicen que fue un suicidio. Dicen que lo mataron sus propios amigos. Dice el gobierno que fue un asesinato de los estudiantes. El resultado final es que están haciendo hayanamientos en los tres trigales. Buscan el arma. Buscan armas.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">En las redadas puede caer uno. Hay muchos reportes de gente que cae en la redada y ya tú sabes. En los enfrentamientos puede quedar uno atrapado entre dos bandos. En un embotellamiento un encapuchado te tira una molotov y se te quema el carro. Con el odio que hay hacia los cubanos, y yo que hablo cubano cubano me pueden caer a coñazos.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"> El Táchira sigue en rebeldía contra el gobierno. El zulia idem. Mérida. Carabobo. Parte de Caracas.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Pero estamos en carnaval. La oposición llama por los Twitter a la resistencia tres días más pues el ejército se les va a unir o va a dar un golpe. Quién sabe. Las emisoras anuncian las ofertas de carnaval.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Esta noche es la entrega del Oscar.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"> Ya es marzo y no escampa. Hace muchos días que uno se juega el pellejo todos los días.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Hay que cuidarse, porque tanto va el cántaro a la fuente, hasta que lo rompen.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"> moya</span></h2>
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<span style="font-size: large;">valencia</span></h2>
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<span style="font-size: large;">LA EFICACIA DEL IMPERIALISMO</span></h2>
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<span style="font-size: large;">El imperialismo Griego, asociado a la CÍA Espartana y sus comandos envenenaron a Alejandro, penetraron con sus agentes todas las estructuras creadas por el genial Macedonio y desbarataron el imperio de nuevo tipo que el muchacho estaba creando. El hablaba de un mundo nuevo más no de un hombre nuevo.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Alejandro era un general brillante. Los Macedonios eran una nación de gente disciplinada, con sentido creador, de costumbres sencillas, frugales. Entre Filipo y Alejandro lograron formar un ejército casi invencible.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Los Griegos y Esparta nunca aceptaron que los bárbaros Macedonios se robaran el show. Penetraron</span></h2>
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<span style="font-size: large;">toda la estructura macedonia, crearon descontento, auparon líderes, pagaron traidores y destruyeron lo hecho por Alejandro en menos de lo que canta un gallo.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Pero no sería que Alejandro se fue convirtiendo en un dios; no sería que sus generales fueron cometiendo injusticias, robando, degenerando en pequeños sátrapas; no sería que Alejandro asesinó a justos e injustos y vertió más sangre de la permisible?</span></h2>
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<span style="font-size: large;">El imperialismo Inglés y el imperialismo Austríaco y otros imperialismos de Europa penetraron a la Francia de la República y a la Francia del genial general y estadista Napoleón y acabaron con la quinta y con los mangos. Penetraron las estructuras recién creadas para defender la libertad, la fraternidad, la igualdad y otras maravillas teóricas, pagaron traidores, crearon líderes artificiales y sólo nos dejaron</span></h2>
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<span style="font-size: large;">la Marsellesa.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Pero no sería que la guillotina funcionó un poco demasiado eficazmente y que las huestes populares destrozaban con su vehemencia y su ignorancia mucho mas rápido que lo que construían; no sería que se mataron unos a otros y otros a uno con una atroz perseverancia; no sería que Napoleón provocó la muerte de 12 0 13 millones de franceses como si la sangre no tuviera capacidad de revancha?</span></h2>
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<span style="font-size: large;">El imperialismo, un actor de cine, un Papa con cara de santo y resistencia de futbolista y un estadista casi calvo con un lunar en la cabeza pelona penetraron las estructuras de mando de la URSS y lograron</span></h2>
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<span style="font-size: large;">destrozar una nación poderosa y cambiar el norte político de otros estados asociados y aquello fue de chúpa y déjame el rabo. El alevoso imperialismo creo descontentos, pagó traidores, construyó líderes falsos y desestabilizó a la URSS y a aquellas otras naciones.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Pero no sería que el Decreto de la Colectivización y la matanza del 37 y el 38 y el 39 y el reino del terror creado por Stalin; pero no sería que las nuevas clases y el desprecio y olvido de los obreros y etc etc etc</span></h2>
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<span style="font-size: large;">etc; pero no sería que la baja productividad, la baja calidad, la burocracia batracia y otras y muchas y casi infinitas cuestiones ayudaron a los imperialistas para que lograran sus objetivos?</span></h2>
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<span style="font-size: large;">El imperialismo está haciendo su juego, otra vez, en una nación llamada Venezuela. </span></h2>
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<span style="font-size: large;">Me asombra la eficacia de los imperialismos para hacer su juego sucio. Me asombra la manera reiterada que hacen siempre lo mismo a lo largo de la historia y mas me asombra, el average casi de mil que han logrado en la consecución de sus propósitos.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">O ellos son eficaces y geniales o los otros son campeones de la imbecilidad cometiendo los mismos errores una y cien veces, casi hasta el cansancio a lo largo de la historia.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Habría que ver.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">moya</span></h2>
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<span style="font-size: large;">valencia</span></h2>
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<span style="font-size: large;">2014</span></h2>
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<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15036959051224822100noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1932964673711478383.post-74695211747787905152014-02-28T15:23:00.001-08:002014-02-28T15:23:17.022-08:00CRÓNICAS DEL GHETTO (CINCO)<br />
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<span style="font-size: large;">LA MESA DE BABEL</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Esta mesa no es de cuatro sillas. El que va llegando va trayendo la suya. Esta tarde puede que seamos once o doce. El número exacto no es cuantificable. </span></h2>
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<span style="font-size: large;">Hoy me escoltan dos portugueses. Uno es dueño de una compañía constructora, el otro tuvo una fábrica de muebles de RATAN. </span></h2>
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<span style="font-size: large;">El italiano que trajo los marroncitos es contrabandista de piezas y partes para motos. El siempre viene en su Gussi de no sé cuantos centímetros cúbicos. En estos días de guerra irregular el abastece a los muchachos de dos guarimbas. Compra coca cola, carga agua, les lleva cigarrillos y cada vez que regresa nos hecha los cuentos y es como nuestro correo particular. "Los carajitos meten piedras dentro de las medias y lanzan esa vaina como un cohete. Le hechan gas y corren. Tienen trancada la vaina en la salida de Neo Trigal. Perdigón con ellos y ellos cohetes y piedras y algún plomo, que llegaron unos carajos con pistolas."</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Un asturiano y dos gallegos. Cuando hablan ladran las palabras. Pareciera que no han salido de La Coruña o de Santiago. Y llevan mas de una vida en Venezuela. La guerra civíl española es su base de datos. Cómo fuman los gallegos malditos y tosen promoviendo las flemas de sus cavernas pulmonares inundadas de brea.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Un chileno que se dedica a el negocio de los bienes raíces toma café sin azúcar. Pinochet hubiera resuelto esta verga en tres días. Hay que buscar y matar a los cubanos asesores, tú perdona cubano, pero tú eres de los buenos. Se mata un poco de cubano y cien de los dirigentes más arrestaos de ellos y enseguida un gobierno provisional. Darle seguridad al capital, mover el comercio. Ya te digo, el general hubiera resuelto esta guerrita en una semana. Es flaco el chileno. Vitriolo puro.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Tenemos árabes en esta ONU de panadería, de café y de nostalgia. Un árabe Sirio. Un pichón de árabe</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Libanés y un tercero que no sé de que nación árabe es. No me parecen musulmanes. Me da igual.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Hay un Turco. Su mundo comienza en las nalgas de una mujer y termina en las tetas. Qué Turco coño de madre que sólo habla de mujeres, bueno, alguna que otra vez habla de negocios turbios.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Hoy mi universo de inmigrantes, de refugiados, tiene la rara excepción de estar rodeado por cuatro</span></h2>
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<span style="font-size: large;">criollos venezolanos.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">La coñamentazón de los disparos no deja hablar. El viajeteo de las motos es incesante. En el otro puente, el de la redoma de Naguanagua y en la salida a la autopista, donde están los comercios de Neo Trigal,</span></h2>
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<span style="font-size: large;">la fajasón es muy arrecha. Dicen que hay un guardia muerto y otro herido.</span></h2>
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<span style="font-size: large;">Uno de los venezolanos, indignado, cuenta que a su hijo menor, veinte años, y a sus amigos guarimberos, les repartieron pistolas con los números seriales limados. "Por qué no viene la dirigencia de la oposición y se faja con la Guardia Nacional. Nosotros ponemos la carne y la sangre, ellos se comen el guiso."</span></h2>
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<span style="font-size: large;">En la mesa no hay chavistas. Es una panadería de El Trigal. Yo no recuerdo haber hablado con un obrero en mi mesa de babel. </span></h2>
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<span style="font-size: large;">moya</span></h2>
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<span style="font-size: large;">valencia</span></h2>
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<span style="font-size: large;">2014 </span></h2>
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<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15036959051224822100noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1932964673711478383.post-88493746317713078482014-02-27T18:11:00.001-08:002014-02-27T18:11:10.653-08:00CRÓNICAS DEL GHETTO (cuatro)<br />
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<span style="font-size: large;">NUEVAMENTE SE ENREDÓ LA SOGA</span></h2>
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<span style="font-size: large;">CANDELA EN EL DISTRIBUIDOR DE ENTRADA A EL TRIGAL. A CERRAR EL GHETTO.<br />YO
ESTABA ALLÍ, EN EN LA GRAN BARRICADA, QUE HABÍA LLEVADO EL LUMINA PARA
SERVICIAR GASOLINA Y CUIDAR EL AIRE DE LOS CAUCHOS QUE YA ESTABAN BAJOS Y
PARECE QUE LLEGÓ LA ORDEN DEL COMANDO CENTRAL DE VOLVER A CERRAR LAS
VÍAS ABIERTAS EN LAS GUARIMBAS.<br />GOLPES EN LAS BUCETAS PARA QUE BAJEN
LOS PASAJEROS. LOS BUCETEROS DESESPERADOS POR REGRESARSE A SUS
QUERENCIAS DEL SUR GRITAN A LOS PASAJEROS, SE REGRESAN. HUYEN DE LA TEA INCENDIARIA DE LOS UNIVERSITARIOS</span></h2>
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<span style="font-size: large;">MUY ARRECHOS HOY.<br />MUCHOS
PASAJEROS CORREN HACIA LA COLA DEL SUPERMERCADO BOLIVARIANO, MERCADOS BICENTENARIOS, SE NOMBRAN, PUES PARECE
QUE VAN A VENDER POLLO O CARNE O CAFÉ O LECHE O ACEITE, LA ORQUESTA DE
LOS PERDIDOS. <br />UNOS A LAS GUARIMBAS, OTROS A LAS COLAS DE LA COMIDA.
TODO EL UNIVERSO REUNIDO HOY FRENTE A MI, JUNTO A MI, RODEÁNDOME EN SU
ESPLENDOR A LO VÍCTOR HUGO. A LO BALSAC. </span></h2>
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<span style="font-size: large;">LOS COMO YO, QUE ANDAMOS EN CARROS CON
VIDRIOS OSCUROS Y AIRE ACONDICIONADO, DESESPERADOS POR ENCONTRAR UNA VÍA
DE REGRESO A< NUESTRAS QUERENCIAS. CONSEGUÍ SERVIR GASOLINA Y UN
CUARTO DE LUBRICANTE 20W 50 SINTÉTICO PARA EL CARRO DE ROGI QUE GASTA UN
CUARTO SEMANAL.<br />LAS BARRICADAS NUEVAMENTE CERRADAS. ENCONTRAR UNA
VÍA ENCONTRAR UNA VÍA SUBIR HACIA EL CERRO EL LUMINA ES UN TRACTOR DE
LUJO ACERAS CÉSPED DEL PARQUE VOY DETRÁS DE LA JAILUX HASTA LA CALLE
ÚLTIMA, LA QUE PASA POR LA UNIVERSIDAD HUMBOLDT Y ESA ES LA CALLE QUE
ME CONVIENE.<br />POR EL ESPEJO RETROVISOR VEO LOS SURCOS QUE HEMOS HECHO
EN LAS ÁREAS VERDES DEL POBRE PARQUE Y LAS PELOTAS DE FANGO Y CÉSPED
VUELAN EN TODAS DIRECCIONES CUANDO CORREMOS SOBRE EL ASFALTO.<br />POR
CALLES DE SERVICIO CON VÍA ABIERTA, QUE YA CONOZCO DESDE HACE DÍAS,
LOGRO LLEGAR HASTA LA CASA DE ABAJO. GUARDO EL LUMINA, CONVERSO CON
LEIDY Y CON TONY.<br />EN LA PANADERÍA COMPRO PAN Y UN POCO DE JAMÓN QUE
ACABAN DE TRAER. PASO POR LOS CHINOS Y HAY PLÁTANOS A DIEZ BOLÍVARES ME
QUEDAN TREINTA BOLÍVARES TRES PLÁTANOS.<br />SUBE EL VIEJO HACIA EL CERRO SUBE LA
PATA DOLOROSA SUBE EL GORDO SIN DIENTES SUBE DESDE PUNTA ALEGRE EL
SOBREVIVIENTE QUE CARGA SU SOBRE VIDA CON LA RODILLA QUE SUENA.</span></h2>
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<span style="font-size: large;"> LAS
BOLSAS DE DESPERDICIO QUE FORMAN Y CONFORMAN LA GUARIMBA SE HAN PODRIDO
BIEN. APESTA LA GUARIMBA. UN LIBRERO ROTO CON BUENOS TORNILLOS TABLAS
DE MADERA BUENA. LÁSTIMA DE TORNILLOS. LÁSTIMA DE TABLAS.<br />LA PRUEBA
FINAL ES LA ESCALERA. EL ASCENSOR ESTÁ PROHIBIDO PARA MI. SI SE TRABA
EL MALDITO NUNCA LLEGARÁN LOS BOMBEROS ANTES DE QUE YO, EL VIEJO, SE
HAYA MUERTO DE CLAUSTROFOBIA.<br />MARÍA HACE UN CAFÉ MOCACHINO. AVISAMOS A
ROGI DEL CIERRE DE LAS GUARIMBAS PARA QUE ESTÉ MOSCA AL REGRESO DEL
TRABAJO POR LA TARDE.<br />EL CAFÉ ES LO MÁXIMO.<br />POBRE PACO DE LUCÍA QUE HA MUERTO AYER O HA MUERTO HOY ROMPIENDO LAS CUERDAS DE SU GUITARRA, PARA SIEMPRE. <br />POBRE PACO.<br /><br /><br />MOYA<br />VALENCIA<br />2014</span></h2>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15036959051224822100noreply@blogger.com0