domingo, 20 de octubre de 2013
EL REINO DE LA HIPÉRBOLE Y EL EUFEMISMO
DEBO ESTAR EQUIVOCADO. ME RESISTO A CREER QUE TENGO RAZÓN
Lean, por favor, estas calificaciones y sentencias que he recopilado para ustedes en los últimos días.
Ejemplos:
--Chávez, comandante eterno...
--Presidente invicto para siempre
--gigante inmenso
--Comandante supremo para siempre
--mesías de los olvidados...
--llanero invicto de Sabaneta
--Presidente eterno de los humildes de la Patria
--Cristo redentor hecho carne, se hizo nervio, se hizo verdad...
La esposa del presidente no es la Primera Dama, es la Primera Combatiente de la Revolución. Los presos políticos, son políticos presos privados de libertad. Centro de transición para una nueva vida para identificar a los REFUGIADOS como consecuencia de desastres naturales.
Recuerdo, que cuando era joven, me llamaba mucho la atención que a los BOMBEROS, en la isla, jamás le decían bomberos en los medios masivos, los identificaban como LOS DIGNOS COMBATIENTES CONTRA INCENDIO DEL MINISTERIO DEL INTERIOR.
Las personas que morían de un infarto, no morían de un infarto, eran víctimas de una repentina enfermedad. Los de cáncer morían a consecuencia de una larga y penosa enfermedad.
Cuando estudiábamos en la Universidad, llegó a la isla una película de Corea del Norte. Creo no equivocarme si escribo que fue la única película de Corea del Norte que vimos en cincuenta años.
Bueno en el film, en el momento crucial de una ofensiva del Ejército Popular de Corea del Norte contra las fuerzas del imperialismo, un oficial enemigo, esto es, un oficial al servicio del imperialismo, grita en big close up, a toda la pantalla, HUYAMOS COMO RATAS ENFERMAS QUE ALLÍ VIENE EL GLORIOSO EJÉRCITO ROJO DE OBREROS Y CAMPESINOS DIRIGIDOS POR EL INVENCIBLE COMANDANTE DE ACERO Y LÍDER DE LOS CUARENTA MILLONES DE COREANOS, EL QUERIDO CAMARADA KIN IL SUN.
Nosotros, todos, nos retorcíamos de la risa y disfrutábamos, como buenos jodedores del Caribe,
burlándonos de la forma hiperbólica y eufemística de los Orientales.
No veíamos la viga en el ojo nuestro.
La palabra no es para encubrir la verdad, ni para magnificar y escamotear la realidad que nos rodea.
El "pupú", la "caca", el "vidrio inglés" son obscenos eufemismos.
La mierda, es mierda aunque la cague una princesa, sentenciaba Trujillo, un sabio filósofo borracho limpia botas de mi pueblo. Lo demás es paisaje.
moya/2013
valencia
viernes, 11 de octubre de 2013
LO DESCONOCIDO ES LA POESÍA DEL UNIVERSO
La muerte insólita del estudiante cubano Carlos Aguirre y Sánchez, atravesado por el estoque de un torero en una plaza taurina de España, es recordatorio permanente de la vigencia incuestionable de lo desconocido.
Isadora Duncan, que murió ahorcada por su bufanda incomprensiblemente atascada en la rueda trasera de su covertible; el poeta griego Esquilo, que lo mató una jicotea caída del cielo; el espía y policía Allan Pinkerton, el escritor norteamericano Sherwood Anderson. Enrique I de Castilla murió de una pedrada jugando con unos amigos; Agatocle, tirano de Siracusa se atragantó con un palillo de dientes, Surinder Singh Bajwua uno de los grandes líderes del pueblo Indio, fue pateado en el trasero por su mono mascota y cayó desde una ventana para ingresar al Olimpo de lo desconocido.
La lista es larga. Si conociéramos los nombres de cientos y miles de ilustres desconocidos que han sido víctimas de lo insólito casual, posiblemente tendríamos que afirmar que lo insólito es común.
Tremendo contrasentido.
Es que lo inesperado es la nada de lo comprensible. Diríamos que es un agujero negro en el diario acontecer del ciudadano común.
He tenido que confeccionar centenares de planes de trabajo a lo largo de mi vida. Meticulosos razonamientos y cálculos cuidadosos estudiados por mi y mis colaboradores. No recuerdo uno sólo que haya sido cumplido al ciento por ciento. La mayoría se cumplen parcialmente. El gerente del banco no llegó el miércoles de su viaje al exterior. Una tormenta de agua, rayos y truenos se desencadenó sobre la ciudad y estuvimos detenidos en la cafetería donde almorzábamos.
Las batallas más famosas se han ganado o perdido como consecuencia de lo insólito casual. Una gran batalla de Alejandro, que estaba por perderse, se transformó en una victoria rotunda por la llegada oportuna de miles de soldados de refuerzo que venían de Macedonia. Como si hubieran sido mandados del Vedado a Miramar, en La Habana, cuando la realidad es que tuvieron que recorrer miles de kilómetros. durante meses, a pie, para llegar a las 3 y 25 de la tarde, diez minutos antes de que Alejandro Magno hubiera sido derrotado.
Lo insólito cambió la historia humana. El no hubiera sido grande, los Griegos no hubieran invadido Persia y nosotros hoy no cocnoceríamos los Pistachos de Bagdad.
Entonces yo perdono a los racionalistas, los Apolíneos. Su meticulosidad matemática, agena a mi irracionalidad Dionisíaca, está tan expuesta a lo insólito y a lo desconocido, como mi caos universal y militante.
Ellos no lo saben, pero lo ignoto, lo inesperado invade y contamina todos su razonamientos matemáticos, toda su lógica planificada.
Hermanos, dejémonos de bobadas, lo desconocido es la poesía del universo.
moya/2013
valencia
jueves, 10 de octubre de 2013
EL SILENCIO ES PEOR QUE LA MUERTE
Escribió EL INDIO NABORÍ, gran poeta cubano, que él no le temía a la muerte y que lo olvidaran, sino a "morir y no tener memoria".
Conocer, enterarse, disfrutar o repeler la existencia de un acontecimiento, es adueñarse de la memoria; es poseer una memoria.
Silenciar los acontecimientos es peor que la muerte. Obligarnos a desconocer los hechos acaecidos en el mundo circundante nos arrebata la memoria humana.
Yo fui al Rectorado de la Universidad de La Habana porque quería regalarle a Yosi, la Jefa de Despacho del Rector, unos sellitos rusos, de esos que, con un alfiler se ponen en la solapa de las chaquetas.
Ella me atendió en la puerta del ante despacho y me dijo con voz susurrante "Ven por la tarde. No puedo atenderte porque tenemos visita. Está aquí quien tú sabes. Están viendo lo del hombre en la luna de los americanos, lo del aterrizaje. Ven por la tarde que hay natilla."
Yosi era vieja, gorda y amable. Chomi era un Rector popular, muy estimado por la mayoría de los estudiantes universitarios de mi época.
Yo no conocía casi nada del viaje a la luna que preparaban los americanos. Yo conocía a Gagarin. Estuve en El Capitolio y vi el módulo espacial en que viajó Yuri alrededor de la tierra. Un globo de hierro con antenitas donde uno no cabía ni acurrucado.
Pero del viaje a la luna de los americanos no sabía absolutamente nada. El día en que la humanidad estaba dando el gran paso inmortal de la conquista del espacio sideral por el hombre, yo me fui chiflando bajito del Rectorado de la Universidad de La Habana, pensando en el plato de natilla que me comería por la tarde, luego de que "quien tú sabes" se hubiera marchado.
Me perdí las peleas de Cassius Clay. Nunca vi en directo a Lenon y su pandilla. Parece que tenían miedo de que me fuera de Cuba en el Submarino Amarillo.
Nunca vi una película del Agente 007. La música sí me la pusieron mucho. La usaron en programas de radio y televisión y los muy descarados apapipios del mecanismo del ICRT, silenciaban su origen, y pasaban como autores de tan simpática tonada.
Pecadores de ida y vuelta. Y yo, doblemente agredido: me hacían pasar por tonto y era un tonto ilustrado.
Bueno, para que contar la infinidad de huevos de esta canasta, hasta casi me convencen de que Stalin tenía asegurada su postulación para Beato.
Yo había sido manipulado. El silencio de mas de veinte años actuando sobre mi, había conseguido que no tuviera memoria de una historia que desconocía, no sólo yo, sino toda mi generación de isleños confiados e ingenuos.
Una tarde noche fui invitado a la casa de un jerarca, un morador del Olimpo cubano. En la sala botellas de whisky, se fumaba Marboro. En los platicos de pasapalos abundante langosta y camarones rebosados.
En un cuarto estaban mirando la grabación de un juego de pelota de las Grandes Ligas donde Tony Pérez daba dos jonrones. El mismo Tony de Violeta, nacido y criado en el Central Primero de Enero, criado en el batey de Violeta. El negro Tany.
Resulta que mis jugos gástricos tenían problemas ideológicos y no debían ni podían vencer a la temible langosta ni al vandálico camarón.
Y qué decir del daño irreparable a mi conciencia que podía irradiar la imagen del traidor jugador de pelota vendido por dinero al oro imperialista.
!!!Cuántas series mundiales me perdí!!!!!!!
Recién leo un artículo de la periodista Ivet González, de VISIONES DE IPS, titulado LA SALUD RESBALA EN ACEITE DE MANÍ. La lectura de esta información estremeció mi viejo cerebro y me lanzó de cabeza dentro de la olla de los antiguos silencios cómplices, que ocultan la verdad histórica que rodea -y hasta aplasta- a los isleños que viven en mi tierra natal.
Narra la periodista que los jóvenes, en Cuba, se inyectan aceite de maní para hacer crecer los músculos. Pero es una práctica clandestina. Los productos "mágicos" llegan a la isla en maletas y no logran abastecer la demanda.
Entonces se inyectan aceite de soya, líquido de estirar el cabello, se inyectan esteroides, anestésicos, se inyectan ilusión y magia baratas.
Son tontos ilustres que no tienen cultura de las oportunidades ni anticuerpos contra la estupidez despiadada del mundo donde reina el consumismo.
!Qué nos espera cuando lleguen las vitrinas, las revistas de mil colores, la publicidad cómplice diseñada para el consumismo!!Qué sucederá cuando llegue Mr. Marshall???
Mis amigos de Salud Pública, con los que he intercambiado profusa información, me aseguran que son cientos los muchachos afectados, que han tenido que soportar dolorosas consecuencias, tratamientos traumáticos y hasta mutilaciones irreparables en sus miembros.
Pero no aparece una sola línea en la prensa. No se escucha un comentario en radio o en tv. No han preparado una serie de diez programas explicando, alertando a la muchachada cubana de las nefastas consecuencias que pueden padecer si usan estos productos peligrosísimos.
Cuba está en el mundo y el mundo rodea a Cuba. La palabra no es para encubrir la realidad. La realidad conforma el sucedido histórico. La historia alimenta nuestra memoria, almacena las millones y millones de experiencias que nos dan educación, que nos ayudan en la ascensión intelectual.
¡Pobre sociedad donde se cometen los mismos errores una y otra vez; pobres miembros de esa sociedad ignorante!
¡Pobre de mi que me comí mi natilla deliciosa sin saber que me había perdido, para siempre, el placer de haber contemplado por tv, y a colores, la llegada del hombre a la luna y los irrepetibles jonrones de Tany Pérez!
moya
valencia
2013/2015
martes, 8 de octubre de 2013
LA LENGUA: EL ARMA MÁS IMPORTANTE DE UN VIEJO
Hablar es el mayor entretenimiento de los viejos. Cuando un anciano baja la cabeza y apoya la quijada en la empuñadura del bastón mirando al suelo, ese viejo está liquidado.
La cabeza baja mirando a la tierra que te espera, el silencio, la incomunicación por horas, son enemigos terribles de las personas de la tercera edad.
Un viejo conversador siempre tiene tertulia. Sucede que la edad acumula, en almacenes interminables, miles de vivencias patrimonio de cada persona mayor.
Si el viejo es hogareño, tranquilo, disciplinado cumplidor de las órdenes de su mujer y sus hijos, también tiene vivencias. Millones de naderías domésticas repletan sus almacenes de recuerdos. La tarde que se rompieron los platos de la vajilla de la suegra. El domingo, en la iglesia, que fue a tirarse un peito dulce, silencioso, inofensivo pero los garbanzos le jugaron una mala pasada y la explosión electrizó al sacerdote que invocaba al Señor desde el púlpito.
Los mujeriegos son especiales. Un mujeriego sin lengua, sin adjetivos sonoros para cualificar y describir a sus hermosas mujeres amadas, es un pobre diablo lleno de frustración. Cualquier otro viejo puede iniciar su particular historia de viejo amor, y antes de que culmine su evocación ya es asaltada la concurrencia con una nueva historia del mujeriego. La dureza de los senos, aquellos muslos firmes, las nalgas redondas, la maldita suegra, el hermano que estaba en la policía.
La lengua del combatiente social es una lengua llena de pólvora. Siempre cuenta lo que él le dijo al esbirro, la vez que se le paró bonito al General, su interminable posición oposicionista ante toda injusticia, soy pobre pero honrado, yo sí me puedo afeitar cada mañana sin avergonzarme.
Para el sabio, el regalador de consejos, la lengua es la sal de la existencia. Los golpes le han dado experiencia y la experiencia sabiduría. El nieto, el amigo más joven, el hermano menor han de beber en esa dolorosa fuente de experiencia.
Las piernas no responden. Los brazos apenas sirven para sostener al pobre hombre. El humo del cigarro hace años atrofió su olfato. Las trompas de falopio endurecidas, o las membranas o lo que sea, ya no funcionan y este viejo está casi sordo. Tiene cataratas.
¿Qué le queda con potencia casi juvenil? La lengua.
Dos aclaraciones para mis lectores. Escribo y digo el pobre hombre, el hombre cuenta, etc, pero sirve igual para las mujeres. Esa tontería de estar aclarando el género me encabrona sobremanera.
Segunda aclaración. Sé que la lengua, en los viejos, tiene tremenda importancia para otro uso supletorio. Pero, en mi caso personal, desde muy joven, mi lengua ha sido un arma de uso múltiple y la considero mi mejor amiga.
Valencia/2013
Moya
sábado, 24 de agosto de 2013
CUATRO LEONES Y UN SARAPICO
Vieja crónica que desempolvo para ustedes. Sé que oculto los secretos comprometedores. Soy cobarde.
Sean ustedes indulgentes.
moya/2013
valencia
Los leones de este cuento se llamaron Roa, Puig, Félix Pita y Feijóo. El sarapico era yo. El insignificante era yo. Pero el sarapico los había reunido luego de dos decenios de separación. En su juventud fueron amigos inseparables, compartieron copas, ideas y mujeres. Luego explotó la burbuja de la revolución y cada quien anduvo su sendero particular.
Yo quería entrevistar a otro león, Wifredo Lam. El pintor de La Jungla estaba en la isla atendiendo a su salud destrozada. La ingrata señora de la guadaña asaltaba cada mañana los bastiones de Lam.
Estaba muriendo, y no lo sabíamos, aquella mañana en que Feijoo y yo alegramos su soledad de semi dios en silla de ruedas.
Las dos entrevistas que hice a Wifredo pueden servir para un trabajo mas largo. Publiqué una parte en el libro Estrictamente Personal.
Aquel día, de regreso del Reparto Siboney, donde estaba viviendo Lam, Feijóo me hizo detener mi destartalado Fiat frente al edificio de la Asamblea Nacional.
Haciendo ningún caso de los guardias de seguridad que limitaban el acceso a tan importante edificación, Samuel cruzó todas las puertas y recorrió todos los pasillos que nos separaban de el Dr Raúl Roa, Presidente de la Asamblea Nacional del Poder Popular de la República de Cuba.
Feijóo le explicó de dónde veniamos, lo que habíamos estado haciendo y le obligó a que nos acompañara a casa de Puig -Ernesto González Puig- para asaltar luego a Félix Pita.
La crónica del fabuloso enredo que se armó entre los guardias de vigilancia de la Asamblea Nacional y los eficientícimos miembros de la Seguridad Personal y el enredo de ellos conmigo y de ellos con Feijó daría otra crónica.
No tiene precio poder disfrutar los gestos de asombro, asco, desprecio de aquellos perros de la guerra al ver como entraban en mi destartalado Fiat 125m, Argentino, aquellos hombres importantes, alegres como muchachos ignorando olímpicamente los esquemas de seguridad, las medidas de supervivencia en caso de atentado con bombas, cuchillos, ametralladoras o cartuchos de mierda.
Delante un lada con tres antenas. Nuevo. Caja quinta. Inundado de ametralladoras. Luego mi Fiat, con una antena de alambre de perchero de ropa, falto de pintura, humeante su viejo y gastado motor. Detrás un auto Alfa Romeo, color azul ministro, con enormes antenas, mas ametralladoras y uniformes verde oliva. Esa era la caravana inusitada que recorría las barriadas de Miramar, Nuevo Vedado y Almendares
sorprendiendo a los peatones, las palomas y los gorriones, mientras se reunían los leones y gozaba el sarapico.
Buscamos a Puig y nos regresamos a casa de Felix Pita Rodríguez, el poeta, el cuentista, el viejo comunista fundador del Surrealismo, admirador del poeta francés Francois Villón.
Apareció la botella de ron, el jugo de tomate, el limón, el agua efervescente, la pizca de sal. Se hizo presente El Cubanito.
Samuel Feijóo dijo que la brevedad era la virtud del genio.
Raúl Roa habla de la nostalgia y declara entre risas: "Siempre he tratado de ocultar mi hiper sensibilidad bajo la pirotecnia de mi prosa y mi prisa."
Puig, el pintor, dibuja, bebe y calla.
Felix Pita declara que cree en la belleza. Creo, junto a Novalis, que todo lo visible reposa sobre un fondo invisible. Siempre ando en busca de la belleza.
Brindan por Lam, la luz que se apaga. Brindan por Carlos Enríquez, el pintor, el que partió hacia la gloria hace años.
Carlos pintó a Felix Pita desnudo, recostado en el triclinio.Lo pintó luego de una juerga. El pene flácido, descansando en el muslo.
El lienzo es un corte epistemológico del cuerpo de Félix. Detrás de la puerta de entrada a la biblioteca está colgado el cuadro. Su realismo es tremendo. La sangre que mana de aquel cuerpo cortado transversalmente parece que va a manchar la alfombra y temo hasta tocar el lienzo con un dedo.
Ese cuadro magnífico jamás ha sido exhibido en galería de arte alguna.
Tampoco han sido mostradas las 24 cartulinas que pintaron con plumones, a cuatro manos, Wifredo Lam y Samuel Feijóo. Yo las vi pintar. Un solo tema, la escatología. Samuel las muestra y todos quieren robar alguna.
Si yo hubiera sido Norberto Fuentes me habría apropiado de dos o tres, o de todas las benditas cartulinas que valdrán millones.
Pero me dejé engañar por el bandido de Feijóo que me prometió regalarme dos cuando las hubiera fotografiado.
Ya mediada la botella de ron, comenzaron a contar la verdadera historia de la intelectualidad cubana del siglo veinte. No quedó piel sana. Sin piedad fueron triturados monumentos, falsos mitos, respetables famosas patrañas.
En este mundo sin par, nada es verdad ni es mentira, todo es según del color del cristal con que se mira.
Los cuatro leones miraban con cristal de aumento y cada cuento lo remataban con la terrible sentencia "Yo estaba allí"
Atesoro mucha información acopiada aquella tarde. Información explosiva o tonta, historias secretas olvidadas. Los cuatro leones ya están muertos. Nada puede dañarlos. El sarapico vive aun y ama su piel y su cuello como si fueran de oro y diamantes. El sarapico es débil.
En el ocaso, muerta la tarde maravillosa, la Seguridad Personal rescató al Presidente de Cuba, alegre, rutilante, sano.
Yo llevé a sus respectivos hogares a Puig y Feijóo.
Felix Pita Rodríguez murió dos días después.
moya/1998
lahabana
sábado, 17 de agosto de 2013
QUE VERGUENZA SIENTO POR LA GLORIA
MULTICAMPEONA DEL MUNDO, BELLA, PATRIOTA Y ATERRADA.
Yelena Gadshiyevna Isinbáyeva ha tenido que retractarse ante el mundo por haber declarado que ella cree que los muchachos deben unirse a las muchachas y que las muchachas deben amar a los muchachos. Dijo que en su país, históricamente eso es lo normal.
La declaración la hizo ante la prensa minutos después de haber ganado la medalla de oro en salto con garrocha, en el Campeonato Mundial de Atletismo, recién concluido en Moscú. Medalla de oro que la califica por tercera vez como campeona mundial. Ella también es campeona Olímpica.
Recientemente Rusia ha proclamado una ley que sanciona la propaganda homosexual. Isinbáyeva dijo que apoyaba esa ley. Dijo que las leyes nacionales deben ser respetadas. Dijo que los invitados extranjeros a eventos deportivos deben ser respetuosos con las costumbres y las leyes de los países anfitriones.
Bueno, pues tuvo que retractarse al día siguiente, aterrorizada ante la avalancha de críticas y acusaciones que inundaron el mundo, condenándola a la pena máxima de la execración y el odio universal.
Que vergüenza siento al ver la gloria aterrada. La gloria de Yelena, la única, la icónica, la excepcional vapuleada por la mediocridad universal. Millones de mediocres, desconocidos, inútiles, frustrados homosexuales convertidos en jueces y verdugos de la excelencia y la luz.
Pero más vergüenza siento al saber que millones y millones de personas (¿y personos?) asistimos al espectáculo con aquiescencia cómplice.
Rusia tiene todo el derecho de legislar. Concretamente la ley a que estamos haciendo referencia no es una ley homofóbica. Sanciona todo tipo de propaganda homosexual. ¿Y a santo de qué vamos a permitir la propaganda homosexual?
Dicen ellos que debemos ser tolerantes con la diversidad. Ok, de acuerdo. Los toleramos, incluso más profundamente, los respetamos y educamos a nuestros hijos en la cultura de la igualdad humana a ultranza. Seamos totalmente martianos: DÍGASE HOMBRE Y SE HAN DICHO TODOS LOS DERECHOS.(Martí tuvo la suerte de vivir en una época en la que con una palabra resolvíamos todo tipo de calificaciones)
.
En nuestra crónica "LO NORMAL NO ES NOTICIA", publicada en este Blog con fecha 5 de Mayo del 2013 decíamos: La excelencia en lo normal es la cúspide de lo cotidiano. En otro párrafo escribíamos:
La cantidad y diversidad de los cuerpos que participan en la práctica sexual de las personas es un asunto que sólo concierne a los involucrados en dicha práctica.
"Yo soy campeón (o campeona) de lucha Greco Romana. Y soy gay." ó "Yo soy campeona (o campeón) de lucha Greco Romana. Y soy zurda (o zurdo) y de Matanzas."
A nadie se le ocurre decir que es Campeón y zurdo, o Campeón y estreñido. Que razón ampara la recurrencia calificativa que califica con una característica íntima, mi característica universal y pública pues soy Campeón. A santo de qué esa propaganda gratuita de mi preferencia sexual, ¿o es que quiero hacer proselitismo buscando mas compañeros de viaje? Rusia aprobó una ley que prohíbe la propaganda homosexual. Yelena defendió esa ley.
Pobre Rusia. Pobre Isinbáyeva.
Estoy esperando la celebración del Primer Festival Mundial Heterosexual, o la proclamación mundial
del Orgullo Senil, o El Gran Carnaval de la Impotencia, o La Copa de Naciones de la Eyaculación Precoz.
No muero de amor por la organizaciones femeninas en defensa de la igualdad de la mujer y el hombre. Con esa tontería nos han venido mareando hace decenas de años. De una vez y por todas acaben con esa mentira de que las mujeres y los hombres somos iguales.
La Isinbáyeva, que es excepcional salta dos o tres metros menos que el campeón masculino de garrocha.
Desde pequeño observé que yo tengo una "cosa " entre las piernas y mi hermana tiene "una herida".
Y mi mamá parió y mi papá no.
Siempre me he preguntado cómo es posible que, unas horas luego del parto, yo vaya a besar a mi marido llena de felicidad por el hijo común que yo parí entre terribles dolores y chorros de sangre, luego de nueve meses de soportar una barriga enorme que deformó mi carnes juveniles, ensanchó mi nariz a proporciones boxísticas, dilató mi vagina y mi vulva deformándola para toda la vida, me ha dejado estas tetas duras, enormes, dolorosísimas. Juro por mi madre que el hombre que me haga eso, a mi, lo odiaré hasta la muerte. Y de volver a la cama con él, de eso nada.
Toda excepción califica una desigualdad.
Las mujeres y los hombres tenemos iguales derechos humanos. Las leyes deben proteger esta afirmación. Las instituciones de todas las naciones deberán vigilar y hacer cumplir esta máxima humana de la igualdad.
Repito hasta el cansancio: Lo normal no es noticia. El mundo de los heterosexuales, de los transexuales, de los homosexuales, de los ciber, de los robots, de los extraterrestres se está acabando. Estamos destruyendo la biodiversidad. Moriremos como murieron los dinosaurios mucho mas temprano que tarde.
Propongo, otra vez, que dediquemos los titulares, la propaganda, la inteligencia, a la lucha y divulgación de las acciones humanas urgentes e imprescindibles para que puedan sobrevivir nuestros nietos y sus hijos en un planeta habitable. Amén.
moya/2013
valencia
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