CRONICA TEXTUAL (DIEZ)

LA REALIDAD ES MAS RICA QUE LA IMAGINACIÓN

Voy a describir exactamente lo que vivió mi familia esta tarde. Salí con Bilbao, amigo venezolano fotógrafo. Fuimos hasta la panadería. Allí estaban los de siempre. 

Estaciono el Mazda cerca de nuestra mesa. Saludo. Voy hasta la quinta del tío Tony para llevar dos cabezas de ajo. El Tío está viendo la retransmisión del desfile militar en conmemoración al primer aniversario de la muerte de Chávez. 

Regreso a la panadería. María me llama que Rogito va a salir de la fábrica junto a Johana que yo le diga una ruta viable.

Mijo esta mañana nosotros vinimos vía el distribuidor de El Trigal, por la Cabriales. Luego de cruzar el distribuidor cruza a la derecha por la calle del club Italo, sube hasta el colegio Patria Soberena.

El me interrumpe, sí yo conozco esa vía. Cortamos.

No podemos tomar marroncitos ni negritos ni guayoyos ni conleche, ni un carajo porque no hay leche. Le pregunto a Tovar si tiene una vía probada para yo indicársela al chamo. Le pregunto a Mazzariol y me dice que el distribuidor está abierto. Tovar me dice que es mejor que el chamo pase por debajo del distribuidor y siga hasta las canchas de basket. Ahí tiene que comer flecha y acceder a la Pocaterra, me explica.

Pero la Pocaterra tiene tres o cuatro barricadas en el tramo antes de llegar a Mañongo, le digo.

Que suba por la acera. Una de las guarimbas está en toda una entrada de garage.

Llamo a Rogito. Estoy en la Cabriales pero está cerrada, ya me estoy devolviendo. Por la Cedeño pienso llegar hasta la autopista.

Le digo que me llame cuando esté en la autopista. Detrás de él viene Johana en su carrito vino tinto.

Comentan, cuentan, dicen, hablan, especulan, inventan, aumentan y yo tengo el celular en la mano. Me levanto y camino mientras hago cálculos mentales de tres variantes para rescatar a Rogito. El carro lo dejaríamos estacionado en una calle o en una quinta de algún amigo, recuerdo a Israel, el gordo, pero está para Miami. Veremos. 

Llego a la calle Pocaterra. Han levantado una barricada  nueva con pedazos de árboles. Son mujeres del vecindario. Una vieja loca es la directora de la orquesta. Rogi no podrá entrar por esta vía. Estoy parado en medio de la avenida. Siento odio y me invade la vieja violencia de los años sesenta. Si le pasa algo al muchacho vengo y le doy candela a estas tres quintas con mujeres y perros y viejas y la madre de los tomates.

Junto a mi el motorista con su moto. El morral le cuelga del hombro derecho. Me vigila. Me estudia. Estamos frente a frente. Marco el número de mi hijo. ¿Por dónde vienes? Hay un peo. Estoy en la autopista. Veo dos tanquetas, voy a cortar. Tranquilo, le digo, tienes que continuar hasta las canchas.

Esta vaina de la Pocaterra está trancada. Te llamo. Cuelga.

El motorista no sonríe, me vigila. Sé que en el morral trae la pistola. Tiene cara de pistola este carajo. Lentamente me regreso hasta la panadería. Me siento. Los amigos me han visto,  saben que estoy nervioso, me preguntan, hacen itinerarios especiales para que mi hijo pueda entrar al ghetto donde estamos viviendo.

Cuentan la historia de la bandera cubana que se cayó del mástil en el aeropuerto. Les cuento que la bandera cubana actual la  llevó a Cuba un venezolano llamado Narciso López. Se asombran de la sentencia que le pusieron al pobre Narciso,  garrote vil.  Los cabrones gallegos se lucieron con la inquisición y el garrote y la matanza de indios.

Llamo a Rogito. Voy pasando el distribuidor por debajo del puente. Detrás mío hay peo con las tanquetas.(Escucho disparos en el teléfono) Sigue la vía mijo y no te pares. Tienes que llegar a la entrada de las canchas. En eso estoy, padre, cuelgo.

Me levanto y camino por la calle Naguanagua. Llevo el teléfono en la mano. Paso frente a la quinta del Tío Tony. Una cuadra. La acera no es elevada. Arrimo dos piedras junto al contén. Veo la marca de los cauchos y el trillo bien claro del cruce ya diario. Paso la Avenida Mañongo. En la esquina con la Pocaterra está la barricada grande. Tres muchachos cargan troncos y ramas para cerrar el paso por la acera. Mi amor, viene mi hijo y nosotros vivimos a dos cuadras, déjalo pasar, luego cierras. Ella va a permitir que el muchacho pase. Llega una camioneta negra, grande. Se bajan dos jefes. Pongan la guaya y el alambre de vacas, vamos, cierren esta vía. Que no pase ningún carajo por aquí.

Ya el Century está llegando. Camino rápido, abro la puerta y me siento con Rogito, mi hijo menor, el benjamín grandote, hombre de barba que maneja y me cuenta. 

Johana siguió para su casa. El peo fue exactamente cuando habíamos pasado. Un pelín más y quedamos en medio del tiroteo. Son las dos tanquetas de la guardia nacional y los muchachos a piedra y botella.

Pero ya estoy aquí, me siento en casa. ¿Qué hacemos? Devuélvete. Cruza a la derecha estamos frente al edificio donde vivía Miguel Angel. Cruza a la derecha, le digo. Se termina la calle, me dice Rogito, tenemos que devolvernos. No, los carros pasan por aquí.  Nosotros tenemos que pasar también. Me voy a bajar y te voy guiando. No des acelerones, hazlo todo muy despacio.

Me bajo y estudio los muros y las aceras.(Suenan las explosiones de las bombas lacrimógenas. Escucho disparos. Se acaba el tiempo. Cae la tarde)

A la derecha suave venga un poco mas,  frénalo y déjalo caer, eso es dale,  avanza, sí con el frente  del carro para el semáforo de la Pocaterra.

!Qué buen chofer es el cabrón! Me siento a su lado. Dale,  pasa el semáforo,  dale mas ahí, ahí es la entrada, sube la acera, ¿ves el trillo de los carros? Ya va, ya va, viejo estás  nervioso, me dice el muy cabrón.

El Century nada en las olas de los muros y las aceras, sube y baja, su motor ronronea  y ya estamos en la calle Naguanagua, es la calle que pasa frente a la quinta del Tio Tony, es la calle de la panadería. (Los disparos son en el distribuidor de El Terigal, a nuestras espaldas) 

Abro la puerta. Bajo del carro, nos damos la mano,  como amigos, como compañeros de una misma guerra. Yo le repico a tu madre, le digo, dale despacio que tú  conoces  ya el camino.

Me siento en la mesa de la panadería. Los amigos saben  que el carajito llegó sin novedad.

Y los otros carajitos? ¿De qué padres son los que tienen cita temible con los disparos y los gases lacrimógenos?

moya

valencia´2014

 

 

 

 

 

CRÓNICAS DEL GHETTO (OCHO)

ANATOMÍA DE UNA BARRICADA

Sucedió. Una tranca junto a la barricada de la Mansión del Pan, al final de la Avenida Mañongo. Que puedo hacer? Nada. Me bajo del carro junto a otros choferes.

Nos rodean los muchachos. Algunos vecinos de mayor edad forman parte del grupo. Huele a querosene y a podredumbre. Nos rodean dos motos con policías y cuatro guardias nacionales. Los policías y los guardias nacionales visten chalecos anti balas. Aquí se va armar la bronca y no tengo donde esconderme, me digo y siento miedo.

No hay ambiente de violencia. Parecería una obra de teatro o un picnic. Muchachos acaben de quitar estas vainas. Hagan su protesta en paz y dejen que las personas circulen con sus vehículos, dice el policía que parece jefe. No se bajan de las motos. Las motos son un aditamento de la policía y de los muchachos de la oposición. Las motos son un arma entre las piernas de los extremistas de ambos bandos.

Los guardias nacionales han llegado en un jeep. Recorren la guarimba,  miran, miran, inspeccionan. 

Ahora que escribo, recordando el minuto vivido,  siento el peso del  silencio. Todos miramos en silencio a los guardias nacionales que inspeccionan la barricada.

A la izquierda, junto al muro con el graffiti llamando a la resistencia, un señor pelón y un joven de lentes oscuros se corren y se corren hasta ocultarse detrás de una matas de cariaquito morado. Ya no se ven desde donde estoy. Mucho menos pueden verlos los guardias.

Yo siempre veo. Tengo los ojos grandes y un poco saltones. Mi visión periférica es excepcional.

Los guardias nacionales se montan en el jeep y retrocen y luego se van.

Nosotros estamos cuidando la barricada para que no la abran y siga la protesta que esta protesta también es por ustedes los policías que se arriesgan. Lo de nosotros es contra Maduro y contra el castro comunismo, hablan dos o tres a vez. Hablan hacia los policías, hablan con los policías.  No porten armas, no destrocen las propiedades, protesten y vayan abriendo estas barricadas que mañana venimos con camiones y cargadores frontales y vamos a limpiar  El  Trigal, dice el que parece jefe de los policías. Eso hay que verlo. Gritan voces. Las volvemos a hacer, dicen.

Rugen las motos. Se van los policías. Mi corazón late casi normal. Cruzo la barricada y sé que estoy violando todas las reglas de seguridad y supervivencia. Me late aceleradamente el corazón otra vez.

Modernamente le llaman adrenalina en los programas de cable. Pero no puedo evitarlo. Nunca he podido  reprimirme y hacer lo que hacen las personas lógicas. Voy derecho a la boca del león pero no voy a perder la oportunidad de tocar con la mano el corazón que late. O por lo menos, una parte del corazón que late, porque la otra está lejos, en los barrios y los Consejos populares, pero yo no vivo allí.

Ella es bella. Usa pañuelo con los colores de la bandera venezolana. Está sucia, sudada. Le digo mi amor, yo soy cubano pero llevo mas de treinta años en Venezuela, soy escritor, ¿por qué tú protestas, dónde tú estudias, dónde vives, cuéntame un poco de todas estas cosas para yo poder entenderlas?

Ella ve un gesto agresivo en un muchachón metrosexual que nos aborda. Déjalo es un señor que lleva muchos años aquí y es anticastrista y me ha hecho dos o tres preguntas. Qué bella ella que me salva.

Soy estudiante de tercero de ingeniería en la UC y vivo en la calle Aries, a dos cuadras de aquí, en la quinta Andreina.  No hay qué comer, nos mata la inseguridad, no hay libertad, esto es una tiranía, el chavismo ha regalado miles de millones de dólares y otros miles  de millones se los han robado y mi pueblo pasa trabajo...

Esa es su bandera de lucha. Yo me sé el libreto completo y la dejo que hable y que la interrumpan sus amigos. Una señora trae agua y la reparte. Reparten también refrescos y me brindan. Los que se habían escondido tras las matas de cariaquito morado vienen y se sientan sobre una lavadora vieja, oxidada, que refuerza una parte de la barricada. Uno de ellos está armado. Sus ojos y sus movimientos también están armados.

Los dirigentes del movimiento han declarado por radio y televisión que deben quitarse las barricadas y las guarimbas. Son una cuerda de traidores. Se están enchufando con Maduro el único con vergüenza es Leopoldo, me responden.

Ya estos son independientes. Tienen una revolución particular. En los barrios, en los llanos y los pueblos de  la amazonia están  los otros, los que creen en el chavismo, los que han sido beneficiados por las misiones.

Se escuchan explosiones. Los coñoemadre vuelven con las bombas lacrimógenas, busquen el vinagre y los pañuelos.  Vamos para el puente de la autopista, dice el metrosexual. Dos parejas montan en sus motos y se alejan.

Es muy triste lo que percibo. Hay dos bandos, bandos muy definidos. La guerra civil en Venezuela no es un escenario improbable. Hace muchos días que vienen ensayando ambos contendientes. 

Tras estos promontorios de ramas de árboles, bolsas de basura, muebles viejos, escombros, partes y piezas de automóviles, guayas de acero, letreros escritos con caligrafía dudosa y chorrerones de tinta y pintura, esta uno de los bandos. Al otro lado  de las barricadas se abroquelan los miembros del bando contrario.

Ambos grupos tienen experiencia, se han entrenado, han vertido sangre, han alimentado su cólera.

Mas explosiones. La muchacha bella del pañuelo con los colores de la bandera da la orden de que nos abran un espacio mínimo para que los cinco carros que no nos hemos devuelto pasemos hacia nuestras casas. Disparos y sirenas.

Bajo el vidrio cuando cruzo junto a ella. Ella, la bella, me mira y sonríe. Explosiones. Cuídate mija, le digo. Acelero y pienso en los míos.

Mientras me alejo recuerdo los disparos en la emboscada en la casa de Enrique Fuentes, cuando la Campaña de Alfabetización. Yo era alfabetizador. Vivía en casa de Enrique. El era presidente de los pequeños propietarios. Nos disparaban desde un palmar. Nos odiaban. Era diciembre muy frío y Enrique con su escopeta calibre 16,  y yo con mi ametralladora Raicing, inglesa, calibre 45,  disparábamos alegremente.

 Dos horas antes mi padre me había visitado, y al marcharse me había abrazado, fuerte, y me había dicho, cuídate  mijo.

 

moya

valencia

2014

 

 

 

 

 

CRÓNICAS DEL GHETTO (SIETE)

COÑO, Y YA ENTRAMOS EN MARZO

Un ruido ensordecedor me llega de la calle. Suspendo la ecribidera y voy a la ventana, con cuidado, mirando con un ojo, escondidito,  pues las balas perdidas matan a mucha gente chismosa.

El ruido es producido por una cama de hierro que van arrastrando sin ruedas, puro metal contra el asfalto. Tira de ella una camioneta negra de setenta u ochenta mil dolares y no logro identificar la marca. Esa cama vieja reforzará la barricada de la avenida Cabriales.

De las quintas y los edificios la gente sale a las aceras para ver el paso de la estructura de hierro y acero que ha de colaborar con la invulnerabilidad de nuestra guarimba mas cercana.

En una palabra, el ghetto será más ghetto.

Pero no es esto lo que ocupaba mi mente al comenzar a escribir. Es la fecha. Ha llegado el mes de marzo y hace unos días era enero. Ayer, como quien dice, era febrero, el día del amor, el cumple de mi hijo Rogito, el cumple de María. Ya para el 23, el cumple de María, tuvimos que hacer toda una expedición entre guarimbas para llegar hasta el centro comercial donde queríamos almorzar. Resultó que el centro comercial estaba cerrado y tuvimos que remediarnos en La Mansión del Pan. Ganamos, porque estaban haciendo unas pizzas excelentes. Luego, corriendito para la casa, que ese día hubo grandes jaleos en El Trigal.

 Estamos en marzo y no escampa. Hoy salí con el carro decidido a buscar lubricante y unas medicinas para Tony y para María. Recorrí mas de la mitad de la ciudad de Valencia siempre metiéndome por espacios angostos abiertos en las barricadas. La ciudad sola. El silencio es sobrecogedor. En el radio del carro están narrando la marcha de Caracas. Otra marcha. Me llama un amigo y me cuenta que la marcha es muy nutrida. El está viendo las imágenes en su teléfono satelital.

La estación de servicio está cerrada. Me olvido de la gasolina. Veo en el parque de Los Enanitos muchos automóviles estacionados. Los fregadores independientes, que usan el agua del rio Cabriales,  no creen en huelgas ni revoluciones y los propietarios prefieren un auto limpio aunque se los quemen en una guarimba. Allá ellos.  Yo me voy para la casa.

Estamos en marzo y no escampa. En Farmatodo no hay  la medicina de Tony,  gracias a Dios que María tiene una buena reserva. Sí hay Piroxican para loes huesos. A esta gente les llegó  una gandola de productos pues veo pasta Colgate, shampoo, pañales desechables. Pero no hay ni una galleta, ni jugos, ni mariqueras de las que acompañan las películas. Coño las películas de los setenta canales de el cable que llega a mi casa son las mismas. Me sé los parlamentos de memoria.

Les escribí en otra crónica que habían matado a un Sargento en Neo Trigal. Dicen que fue un suicidio. Dicen que lo mataron sus propios amigos. Dice el gobierno que fue un asesinato de los estudiantes. El resultado final es que están haciendo hayanamientos en los tres trigales. Buscan el arma. Buscan armas.

En las redadas puede caer uno.  Hay muchos reportes de gente que cae en la redada y ya tú sabes. En los enfrentamientos puede quedar uno atrapado entre dos bandos. En un embotellamiento un encapuchado te tira una molotov y se te quema el carro. Con el odio que hay hacia los cubanos, y yo que hablo cubano cubano me pueden caer a coñazos.

 El Táchira sigue en rebeldía contra el gobierno. El zulia idem. Mérida. Carabobo. Parte de Caracas.

Pero estamos en carnaval. La oposición llama por los Twitter a la resistencia tres días más pues el ejército se les va a unir o va a dar un golpe. Quién sabe. Las emisoras anuncian las ofertas de carnaval.

Esta noche es la entrega del Oscar.

 Ya es marzo y no escampa. Hace muchos días que uno se juega el pellejo todos los días.

Hay que cuidarse, porque tanto va el cántaro a la fuente, hasta que lo rompen.

 

 moya

valencia

2014

CRONICAS DEL GHETTO (SEIS)

LA EFICACIA DEL IMPERIALISMO

El imperialismo Griego, asociado a la CÍA  Espartana y sus comandos envenenaron a Alejandro, penetraron con sus agentes todas las estructuras creadas por el genial Macedonio y desbarataron el imperio de nuevo tipo que el muchacho estaba creando. El hablaba de un mundo nuevo más no de un hombre nuevo.

Alejandro era un general brillante. Los Macedonios eran una nación de gente disciplinada, con sentido creador, de costumbres sencillas, frugales. Entre Filipo y Alejandro lograron formar un ejército casi invencible.

Los Griegos y Esparta nunca aceptaron que los bárbaros Macedonios se robaran el show. Penetraron

toda la estructura macedonia, crearon descontento, auparon líderes, pagaron traidores y destruyeron lo hecho por Alejandro en menos de lo que canta un gallo.

Pero no sería que Alejandro se fue  convirtiendo en un dios; no sería que sus generales fueron cometiendo injusticias, robando, degenerando en pequeños sátrapas; no sería que Alejandro asesinó a justos e injustos y vertió más sangre de la permisible?

El imperialismo Inglés y el imperialismo Austríaco y otros imperialismos de  Europa penetraron a la Francia de la República y a la Francia del genial general y estadista Napoleón y acabaron con la quinta y con los mangos. Penetraron las estructuras recién creadas para defender la libertad, la fraternidad, la igualdad y otras maravillas teóricas, pagaron traidores, crearon líderes artificiales y sólo nos dejaron

la Marsellesa.

Pero no sería que la guillotina funcionó un poco demasiado eficazmente y que las huestes populares destrozaban con su vehemencia y su ignorancia mucho mas rápido que lo que construían; no sería que se mataron unos a otros y otros a uno con una atroz perseverancia; no sería que Napoleón provocó la muerte de 12 0 13 millones de franceses como si la sangre no tuviera capacidad de revancha?

 

El imperialismo, un actor de cine, un Papa con cara de santo y resistencia de futbolista y un estadista casi calvo con un lunar en la cabeza pelona penetraron las estructuras de mando de la URSS y lograron

destrozar una nación poderosa y cambiar el norte político de otros estados asociados y aquello fue de chúpa y déjame el rabo. El alevoso imperialismo creo descontentos, pagó traidores, construyó líderes falsos y desestabilizó a la URSS y a aquellas otras naciones.

Pero no sería que el Decreto de la Colectivización y la matanza del 37 y el 38 y el 39 y el reino del terror creado por Stalin; pero no sería que las nuevas clases y el desprecio y olvido de los obreros y etc etc etc

etc; pero no sería que la baja productividad, la baja calidad, la burocracia batracia y otras y muchas y casi infinitas cuestiones ayudaron a los imperialistas para que lograran sus objetivos?

 

El imperialismo está haciendo su juego, otra vez, en una nación llamada Venezuela. 

Me asombra la eficacia de los imperialismos para hacer su juego sucio. Me asombra la manera reiterada que hacen siempre lo mismo a lo largo de la historia y mas me asombra,  el average  casi de mil que han logrado en la consecución de sus propósitos.

 

O ellos son eficaces y geniales o los otros son campeones de la imbecilidad cometiendo los mismos errores una y cien veces, casi hasta el cansancio a lo largo de la historia.

Habría que ver.

moya

valencia

2014

CRÓNICAS DEL GHETTO (CINCO)

LA MESA DE BABEL

Esta mesa no es de cuatro sillas. El que va llegando va trayendo la suya.  Esta tarde puede que seamos once o doce. El número exacto no es cuantificable. 

Hoy me escoltan dos portugueses. Uno es dueño de una compañía constructora, el otro tuvo una fábrica de muebles de  RATAN. 

El italiano que trajo los marroncitos es contrabandista de piezas y partes para motos. El siempre viene en su Gussi de no sé cuantos centímetros cúbicos. En estos días de guerra irregular el abastece a los muchachos de dos guarimbas. Compra coca cola, carga agua, les lleva cigarrillos y cada vez que regresa nos hecha los cuentos y es como nuestro correo particular.  "Los carajitos meten piedras dentro de las medias y lanzan esa vaina como un cohete. Le hechan gas y corren. Tienen trancada la vaina en la salida de Neo Trigal. Perdigón con ellos y ellos cohetes y piedras y algún plomo, que llegaron unos carajos con pistolas."

Un asturiano y dos gallegos. Cuando hablan ladran las palabras. Pareciera que no han salido de La Coruña o de Santiago. Y llevan mas de una vida en Venezuela. La guerra civíl española es su base de datos. Cómo fuman los gallegos malditos y tosen promoviendo las flemas de sus cavernas pulmonares inundadas de brea.

Un chileno que se dedica a el negocio de los bienes raíces toma café sin azúcar. Pinochet hubiera resuelto esta verga en tres días. Hay que buscar y matar a los cubanos asesores, tú perdona cubano, pero tú eres de los buenos. Se mata un poco de cubano y cien de los dirigentes más arrestaos de ellos y enseguida un gobierno provisional. Darle seguridad al capital, mover el comercio. Ya te digo, el general hubiera resuelto esta guerrita en una semana. Es flaco el chileno. Vitriolo puro.

Tenemos árabes en esta  ONU de panadería, de café y de nostalgia. Un árabe Sirio. Un pichón de árabe

Libanés y un tercero que no sé de que nación árabe es. No me parecen musulmanes. Me da igual.

Hay un Turco. Su mundo comienza en las nalgas de una mujer y termina en las tetas. Qué Turco coño de madre que sólo habla de mujeres, bueno, alguna que  otra vez habla de negocios turbios.

Hoy mi universo de inmigrantes, de refugiados,  tiene la rara  excepción de estar rodeado por cuatro

criollos venezolanos.

La coñamentazón de los disparos no deja hablar. El viajeteo de las motos es incesante. En el otro puente, el de la redoma de Naguanagua y en la salida a la autopista, donde están los comercios de Neo Trigal,

la fajasón es muy arrecha. Dicen que hay un guardia muerto y otro herido.

Uno de los venezolanos, indignado, cuenta que a su hijo menor, veinte años,  y a sus amigos guarimberos, les repartieron pistolas con los números seriales limados. "Por qué no viene la dirigencia de la oposición y se faja con la Guardia Nacional. Nosotros ponemos la carne y la sangre, ellos se comen el guiso."

En la mesa no hay chavistas. Es una panadería de El Trigal. Yo no recuerdo haber hablado con un obrero en mi mesa de babel. 

 

moya

valencia

2014

CRÓNICAS DEL GHETTO (cuatro)

 NUEVAMENTE SE ENREDÓ LA SOGA

 

CANDELA EN EL DISTRIBUIDOR DE ENTRADA A EL TRIGAL.  A CERRAR EL GHETTO.
YO ESTABA ALLÍ, EN EN LA GRAN BARRICADA, QUE HABÍA LLEVADO EL LUMINA PARA SERVICIAR GASOLINA Y CUIDAR EL AIRE DE LOS CAUCHOS QUE YA ESTABAN BAJOS Y PARECE QUE LLEGÓ LA ORDEN DEL COMANDO CENTRAL DE VOLVER A CERRAR LAS VÍAS ABIERTAS EN LAS GUARIMBAS.
GOLPES EN LAS BUCETAS PARA QUE BAJEN LOS PASAJEROS. LOS BUCETEROS DESESPERADOS POR REGRESARSE  A SUS QUERENCIAS DEL SUR GRITAN A LOS PASAJEROS, SE REGRESAN. HUYEN DE LA TEA INCENDIARIA DE LOS UNIVERSITARIOS

MUY ARRECHOS HOY.
MUCHOS PASAJEROS CORREN HACIA LA COLA DEL SUPERMERCADO BOLIVARIANO, MERCADOS BICENTENARIOS, SE NOMBRAN,  PUES PARECE QUE VAN A VENDER POLLO O CARNE O CAFÉ O LECHE O ACEITE,  LA ORQUESTA DE LOS PERDIDOS.
UNOS A LAS GUARIMBAS, OTROS A LAS COLAS DE LA COMIDA. TODO EL UNIVERSO REUNIDO HOY FRENTE A MI,  JUNTO A MI,  RODEÁNDOME EN SU ESPLENDOR A LO VÍCTOR HUGO. A LO BALSAC. 

LOS COMO YO,  QUE ANDAMOS EN CARROS CON VIDRIOS OSCUROS Y AIRE ACONDICIONADO, DESESPERADOS POR ENCONTRAR UNA VÍA DE REGRESO A< NUESTRAS QUERENCIAS. CONSEGUÍ SERVIR GASOLINA Y UN CUARTO DE LUBRICANTE 20W 50 SINTÉTICO PARA EL CARRO DE ROGI QUE GASTA UN CUARTO SEMANAL.
LAS BARRICADAS NUEVAMENTE CERRADAS. ENCONTRAR UNA VÍA ENCONTRAR UNA VÍA SUBIR HACIA EL CERRO EL LUMINA ES UN TRACTOR DE LUJO ACERAS CÉSPED DEL PARQUE VOY DETRÁS DE LA JAILUX HASTA LA CALLE ÚLTIMA, LA QUE PASA POR LA UNIVERSIDAD HUMBOLDT Y ESA ES LA CALLE  QUE ME CONVIENE.
POR EL ESPEJO RETROVISOR  VEO LOS SURCOS QUE HEMOS HECHO EN LAS ÁREAS VERDES DEL POBRE PARQUE Y LAS PELOTAS DE FANGO Y CÉSPED VUELAN EN TODAS DIRECCIONES CUANDO CORREMOS SOBRE EL ASFALTO.
POR CALLES DE SERVICIO CON VÍA ABIERTA, QUE YA CONOZCO DESDE HACE DÍAS, LOGRO LLEGAR HASTA LA CASA DE ABAJO. GUARDO EL LUMINA, CONVERSO CON LEIDY Y CON TONY.
EN LA PANADERÍA COMPRO PAN Y UN POCO DE JAMÓN QUE ACABAN DE TRAER. PASO POR LOS CHINOS Y HAY PLÁTANOS A DIEZ BOLÍVARES ME QUEDAN TREINTA BOLÍVARES  TRES PLÁTANOS.
SUBE EL VIEJO HACIA EL CERRO SUBE LA PATA DOLOROSA SUBE EL GORDO SIN DIENTES  SUBE DESDE PUNTA ALEGRE EL SOBREVIVIENTE  QUE CARGA SU SOBRE VIDA CON LA RODILLA QUE SUENA.

 LAS BOLSAS DE DESPERDICIO QUE FORMAN Y CONFORMAN LA GUARIMBA SE HAN PODRIDO BIEN.  APESTA LA GUARIMBA. UN LIBRERO ROTO CON BUENOS TORNILLOS TABLAS DE MADERA BUENA. LÁSTIMA  DE TORNILLOS. LÁSTIMA DE TABLAS.
LA PRUEBA FINAL ES LA ESCALERA. EL ASCENSOR ESTÁ PROHIBIDO PARA MI. SI SE TRABA  EL MALDITO NUNCA LLEGARÁN LOS BOMBEROS ANTES DE QUE YO, EL VIEJO, SE HAYA MUERTO DE CLAUSTROFOBIA.
MARÍA HACE UN CAFÉ MOCACHINO. AVISAMOS A ROGI DEL CIERRE DE LAS GUARIMBAS PARA QUE ESTÉ MOSCA AL REGRESO DEL TRABAJO POR LA TARDE.
EL CAFÉ ES LO MÁXIMO.
POBRE PACO DE LUCÍA QUE HA MUERTO AYER O HA MUERTO HOY ROMPIENDO LAS CUERDAS DE SU GUITARRA, PARA SIEMPRE.
POBRE PACO.


MOYA
VALENCIA
2014

CRONICAS DEL GHETTO (tres)

 

 

 

 

GRITO DE BAIRE O GRITO DE YARA

QUE HACE TIEMPO  DIERON ESTE GRITO Y YO NO ESTABA ALLÍ.

PERO ESTABA AQUÍ

RECRUDECIMIENTO DE ESTE DILEMA ENTRE VENEZOLANOS. CERRADAS NUEVAMENTE LAS BARRICADAS. ESTAMOS TOTALMENTE INCOMUNICADOS EN CARRO. 

CADA BARRICADA TIENE SUS VIGILANTES. LA ENFERMERA QUE DEBÍA CUIDAR A TONY FUE DETENIDA Y REGRESADA PARA SU CASA. NO LA DEJARON SEGUIR, ELLA NO TENÍA MUCHAS GANAS DE LLEGAR HASTA SU ENFERMO.

SALÍ A PIE. CRUZO DOS, TRES CUATRO BARRICADAS, CARA SERIA, SALUDO CON SOQUETE RÍA, LOS MUCHACHOS MUERDEN LAS RESPUESTAS.  DISPAROS  LEJANOS EN EL PUENTE DE ACCESO A EL TRIGAL, ALLÁ POR  DONDE ESTABAN LOS SUPERMERCADOS  CADA. CHAVEZ LOS INTERVINO Y CREÓ LOS MERCADOS BOLIVARIANOS

EN LOS ÚLTIMOS  25 AÑOS, EN CINCO GOBIERNOS DIFERENTES, SOBRE ESE PUENTE  QUE COMUNICA LA AVENIDA BOLÍVAR CON LOS RESIDENCIALES  EL TRIGAL,  SE HAN DISPARADO MILES DE CARTUCHOS Y HA RODADO UN CAMIÓN CISTERNA DE SANGRE VENEZOLANA.

SIGO HASTA LA CALLE NAGUANAGUA, LA QUE DA ACCESO A LA PANADERÍA DE MARÍA Y A LA CASA DE TONY.

UN SEÑORA ME DICE, VIEJO, MOSCA QUE VAN A CERRAR LA PANADERÍA.

LOGRO ENTRAR. BAJAN LA SANTA MARÍA. UNAS CINCUENTA PERSONAS LLENAN EL LOCAL. LOS ESTANTES SE VAN VACIANDO. NO HAY PAN. LAS PERSONAS ESPERAN  (escucho disparos, será en el puente elevado, será en la carne de alguien, será contra el miedo, será contra la esperanza) LA SALIDA DEL ÚLTIMO PAN DE HOY.

PADEZCO DE CLAUSTROFOBIA. VEO TRES ROSCAS DE PAN SICILIANO, ME LO VENDEN SIN COLA, DOS LITROS DE COCA COLA, EL ÚLTIMO PAQUETE DE QUESO AMARILLO, EL PENÚLTIMO DE JAMÓN DE PECHUGA DE PAVO.

LE HAN TRIPLICADO EL PRECIO AL JAMÓN Y AL QUESO. LA MARAVILLA DEL CAPITAL. UN LITRO DE YOGUR.  TARJETAS PARA TELÉFONOS. LAS TARJETAS PARA TELÉFONO PUDEN ADQUIRIR ENORME IMPORTANCIA SI CAEN LA ELECTRICIDAD Y LA SEÑAL TELEFÓNICA DEL GOBIERNO. NUESTROS CELULARES SON DE UNA COMPAÑÍA TRANSNACIONAL.

SALGO POR  UNA PUERTA TRASERA. AIRE FRESCO, SOL.

LA QUINTA CAMAGUEY, LA CASA DE TONY, ESTÁ A CINCUENTA METROS. ME LLEGO HASTA LA QUINTA.  CONVERSO CON LA MUCHACHA QUE LO CUIDA Y QUE HA RESUELTO QUEDARSE HASTA QUE HAYA PASADO LA CRISIS,

SI PASA.

REPARTO LOS ALIMENTOS CON ELLA. >TENGA CONFIANZA MIJA YO VENGO UNA O DOS VECES  CADA DÍA Y LA AYUDO EN TODO. AHORRE EL AGUA.  LA COCCA COLA ES PARA USTED ?Y EL TÍO? DUERME. MEJOR. ME VOY.

SALGO A LA CALLE CASI DESIERTA. UNA MOTO DE GRAN CILINDRADA CASI VUELA CON SUS DOS PASAJEROS.

GORRAS Y FRANELAS CARACTERÍSTICAS,. SON GUARIMBEROS DE LA OPOSICIÓN.

REPICA MI CELULAR. MARÍA. LE INFORMO SOBRE LO QUE HE LOGRADO Y CORTO. ES ENTONCES QUE DESCUBRO QUE ME AHOGO. ESTA VELOCIDAD, ESTE PASO ES DE JUVENTUD. EL VIEJO QUE SOY  NO PUEDE SOBREVIVIR  A ESTA GUERRA ACTUANDO IRREFLEXIVAMENTE.

EL PASO LENTO, LAS JABAS DE PRODUCTOS CONQUISTADOS AL HOMBRO. LA MAÑANA CLARA, EL SOL CALIENTE. ME LLENO LOS PULMONES DE AIRE FRESCO Y ME INVENTO UN DULCE PASEO DE TURISTA GRINGO.

UN GRUPO DE CONOCIDOS EN LA ESQUINA DEL KIOSKO. PARADA PARA  RECUPERAR MAS AIRE, AIRE, AIRE. 

PARADA PARA EL INTERCAMBIO DE INFORMACIÓN.

VIENE ROGI CON SU PASO ELÁSTICO DE HIJO PREOCUPADO. ME PIDE LAS JABAS. EL GRUPO COM,ENTA QUE LA PREOCUPACIÓN DEL CARAJITO ES POR LA COMIDA. 

NO, PANAS, ES QUE LO ESCUCHAMOS POR EL CELULAR Y ESTABA DISNEICO MI PADRE Y VINE A RESCATARLO Y A SALVAR LA COMIDA.

DISPAROS LEJANOS. EXPLOSIONES. RONQUIDO DE MOTOS.  CALABAZA CALABAZA CADA UNO PA  LA CASA.

QUINCE MINUTOS MAS TARDE SUENA EL TELÉFONO. ES YAMI, LA PRIMO-GÉNICA, DESDE LA ISLA. ELLA QUIERE SABER LO QUE NO VIVE, PERO SUFRE.

MOYA

VALENCIA

24 DE FEBRERO